Capítulo 51Pip se lo dice a Jaggers

Qué propósito tenía en mente cuando me empeñé con tanto ardor en rastrear y probar la ascendencia de Estella, no sabría decirlo. Pronto se verá que la cuestión no se presentó ante mí de forma clara hasta que me la planteó una cabeza más sabia que la mía.

Pero cuando Herbert y yo sostuvimos nuestra trascendental conversación, me apoderó una convicción febril de que debía ir hasta el fondo del asunto, de que no debía dejarlo reposar, de que debía ver al señor Jaggers y llegar a la verdad desnuda. Realmente no sé si sentía que hacía esto por el bien de Estella, o si me alegraba de transferir al hombre por cuya preservación estaba tan preocupado algunos rayos del interés romántico que me había rodeado durante tanto tiempo. Quizá esta última posibilidad esté más cerca de la verdad.

En cualquier caso, apenas pude contenerme de salir hacia Gerrard Street aquella noche. Solo las advertencias de Herbert de que, si lo hacía, probablemente quedaría postrado e inútil cuando la seguridad de nuestro fugitivo dependiera de mí, refrenaron mi impaciencia. Con el entendimiento, reiterado una y otra vez, de que pasara lo que pasara iría a ver al señor Jaggers al día siguiente, finalmente accedí a quedarme quieto, a que me atendieran las heridas y a permanecer en casa. A la mañana siguiente temprano salimos juntos, y en la esquina de Giltspur Street junto a Smithfield dejé a Herbert para que siguiera su camino hacia la City, y tomé el mío hacia Little Britain.

Había ocasiones periódicas en las que el señor Jaggers y Wemmick revisaban las cuentas del despacho, comprobaban los comprobantes y ponían todo en orden. En esas ocasiones, Wemmick llevaba sus libros y papeles al despacho del señor Jaggers, y uno de los oficinistas de arriba bajaba a la oficina exterior. Al encontrar a tal oficinista en el puesto de Wemmick aquella mañana, supe lo que estaba ocurriendo; pero no lamenté tener al señor Jaggers y a Wemmick juntos, ya que así Wemmick oiría por sí mismo que yo no decía nada que lo comprometiera.

Mi aspecto, con el brazo vendado y la chaqueta suelta sobre los hombros, favorecía mi objetivo. Aunque había enviado al señor Jaggers un breve relato del accidente en cuanto llegué a la ciudad, ahora tenía que darle todos los detalles; y la particularidad de la ocasión hizo que nuestra conversación fuera menos seca y dura, y menos estrictamente regulada por las reglas de la prueba, de lo que había sido antes. Mientras yo describía el desastre, el señor Jaggers permaneció de pie, según su costumbre, ante el fuego. Wemmick se reclinó en su silla, mirándome fijamente, con las manos en los bolsillos de sus pantalones y la pluma puesta horizontalmente en el soporte. Los dos moldes brutales, siempre inseparables en mi mente de los procedimientos oficiales, parecían estar considerando congestivamente si no olían fuego en ese preciso momento.

Terminada mi narración y agotadas sus preguntas, presenté entonces la autorización de la señorita Havisham para recibir las novecientas libras para Herbert. Los ojos del señor Jaggers se retiraron un poco más adentro de su cabeza cuando le entregué las tablillas, pero enseguida se las pasó a Wemmick, con instrucciones de extender el cheque para su firma. Mientras eso se hacía, yo observé a Wemmick mientras escribía, y el señor Jaggers, balanceándose y meciéndose sobre sus botas bien lustradas, me observó a mí. «Lamento, Pip», dijo, mientras yo guardaba el cheque en mi bolsillo después de que él lo firmara, «que no hagamos nada por ti».

«La señorita Havisham tuvo la bondad de preguntarme», contesté, «si podía hacer algo por mí, y le dije que no».

«Cada cual debería conocer sus propios asuntos», dijo el señor Jaggers. Y vi que los labios de Wemmick formaban las palabras «propiedad portátil».

«Yo no le habría dicho que no, si hubiera sido tú», dijo el señor Jaggers; «pero cada hombre debería conocer mejor sus propios asuntos».

«Los asuntos de cada hombre», dijo Wemmick, con cierto reproche hacia mí, «son propiedad portátil».

Como pensé que había llegado el momento de perseguir el tema que tenía en el corazón, dije, volviéndome hacia el señor Jaggers:

«Sin embargo, señor, sí pedí algo a la señorita Havisham. Le pedí que me diera alguna información relativa a su hija adoptiva, y ella me dio toda la que poseía».

«¿Lo hizo?», dijo el señor Jaggers, inclinándose hacia delante para mirar sus botas y luego enderezándose. «¡Ah! No creo que yo lo hubiera hecho, de haber sido la señorita Havisham. Pero ella debería conocer mejor sus propios asuntos».

«Sé más de la historia de la hija adoptiva de la señorita Havisham de lo que la propia señorita Havisham sabe, señor. Conozco a su madre».

El señor Jaggers me miró inquisitivamente y repitió: «¿Madre?».

«He visto a su madre en estos últimos tres días».

«¿Sí?», dijo el señor Jaggers.

«Y usted también, señor. Y usted la ha visto aún más recientemente».

«¿Sí?», dijo el señor Jaggers.

«Quizá sé más de la historia de Estella de lo que usted mismo sabe», dije. «También conozco a su padre».

Cierta detención a la que llegó el señor Jaggers en su manera de actuar —tenía demasiado dominio de sí mismo para cambiar de actitud, pero no pudo evitar que esta se detuviera en una atención indefiniblemente alerta— me aseguró que no sabía quién era su padre. Esto lo había sospechado firmemente del relato de Provis (tal como Herbert lo había repetido) sobre cómo se había mantenido en la sombra; lo cual enlacé con el hecho de que él mismo no fue cliente del señor Jaggers hasta unos cuatro años después, y cuando no podía tener razón alguna para reclamar su identidad. Pero no había podido estar seguro antes de este desconocimiento por parte del señor Jaggers, aunque ahora estaba del todo seguro.

«¡Así que conoces al padre de la joven, Pip!», dijo el señor Jaggers.

«Sí», respondí, «y su nombre es Provis, de Nueva Gales del Sur».

Incluso el señor Jaggers se sobresaltó cuando dije esas palabras. Fue el más leve sobresalto que podía escapársele a un hombre, el más cuidadosamente reprimido y el más pronto contenido, pero sí se sobresaltó, aunque lo convirtió en parte de la acción de sacar su pañuelo de bolsillo. Cómo recibió Wemmick el anuncio, no puedo decirlo; porque tuve miedo de mirarlo justo entonces, no fuera que la agudeza del señor Jaggers detectara que había habido alguna comunicación desconocida para él entre nosotros.

«¿Y con qué prueba, Pip», preguntó el señor Jaggers, muy fríamente, mientras hacía una pausa con el pañuelo a medio camino de su nariz, «hace Provis esta afirmación?».

«No la hace», dije, «y nunca la ha hecho, y no tiene conocimiento ni creencia de que su hija esté con vida».

Por una vez, el poderoso pañuelo de bolsillo falló. Mi respuesta fue tan inesperada que el señor Jaggers volvió a meter el pañuelo en su bolsillo sin completar la actuación habitual, cruzó los brazos y me miró con severa atención, aunque con un rostro inmóvil.

Entonces le conté todo lo que sabía, y cómo lo sabía; con la única reserva de que le dejé inferir que sabía por la señorita Havisham lo que en realidad sabía por Wemmick. Fui muy cuidadoso en ese aspecto. Ni miré hacia Wemmick hasta que hube terminado todo lo que tenía que contar, y había estado durante algún tiempo sosteniendo en silencio la mirada del señor Jaggers. Cuando por fin volví los ojos en dirección a Wemmick, descubrí que había sacado la pluma del soporte y estaba concentrado en la mesa ante él.

«¡Ah!», dijo el señor Jaggers por fin, mientras se movía hacia los papeles de la mesa. «¿En qué punto estabas, Wemmick, cuando entró el señor Pip?».

Pero no podía someterme a que me despachara de esa manera, e hice un apasionado, casi indignado llamamiento a que fuera más franco y directo conmigo. Le recordé las falsas esperanzas en las que había caído, el tiempo que habían durado y el descubrimiento que había hecho; e insinué el peligro que pesaba sobre mi ánimo. Me presenté como alguien seguramente merecedor de un poco de confianza de su parte, a cambio de la confianza que acababa de impartirle. Dije que no lo culpaba, ni sospechaba de él, ni desconfiaba, pero que quería la seguridad de la verdad de su parte. Y si me preguntaba por qué la quería y por qué pensaba que tenía algún derecho a ella, le diría, por poco que le importaran esos pobres sueños, que había amado a Estella profunda y largamente, y que aunque la había perdido y debía vivir una vida desolada, todo lo que le concernía seguía siendo más cercano y querido para mí que cualquier otra cosa en el mundo. Y viendo que el señor Jaggers permanecía inmóvil y silencioso, y aparentemente del todo obstinado ante este ruego, me volví hacia Wemmick y dije: «Wemmick, sé que es usted un hombre de corazón bondadoso. He visto su agradable hogar, y a su anciano padre, y todas las maneras inocentes, alegres y juguetonas con las que refresca su vida laboral. Y le ruego que diga una palabra por mí al señor Jaggers, y que le haga ver que, consideradas todas las circunstancias, ¡debería ser más abierto conmigo!».

Nunca he visto a dos hombres mirarse más extrañamente el uno al otro de como lo hicieron el señor Jaggers y Wemmick después de esta apóstrofe. Al principio, me cruzó el temor de que Wemmick fuera despedido instantáneamente de su empleo; pero se desvaneció cuando vi que el señor Jaggers se relajaba en algo parecido a una sonrisa, y Wemmick se volvía más atrevido.

«¿Qué es todo esto?», dijo el señor Jaggers. «¿Tú con un padre anciano, y tú con maneras agradables y juguetonas?».

«¡Bueno!», respondió Wemmick. «Si no las traigo aquí, ¿qué importa?».

«Pip», dijo el señor Jaggers, poniendo su mano sobre mi brazo y sonriendo abiertamente, «este hombre debe de ser el impostor más astuto de todo Londres».

«Ni pizca de eso», respondió Wemmick, volviéndose cada vez más osado. «Creo que usted también es otro».

Volvieron a intercambiar aquellas mismas miradas raras de antes, al parecer cada uno todavía recelando de que el otro le estuviera tomando el pelo.

«¿_Tú_ con un hogar agradable?», dijo el señor Jaggers.

«Puesto que no interfiere con los negocios», respondió Wemmick, «dejémoslo así. Ahora que lo miro, señor, no me extrañaría que _usted_ estuviera planeando y tramando tener un hogar agradable propio uno de estos días, cuando esté cansado de todo este trabajo».

El señor Jaggers asintió con la cabeza retrospectivamente dos o tres veces, y de hecho dejó escapar un suspiro. «Pip», dijo, «no hablaremos de "pobres sueños"; tú sabes más de esas cosas que yo, al tener experiencia mucho más reciente de ese tipo. Pero ahora sobre este otro asunto. Te plantearé un caso. ¡Atención! No admito nada».

Esperó a que yo declarara que entendía perfectamente que él decía expresamente que no admitía nada.

«Ahora, Pip», dijo el señor Jaggers, «plantéate este caso. Plantea el caso de que una mujer, en las circunstancias que has mencionado, mantuvo oculta a su hija, y se vio obligada a comunicar el hecho a su asesor legal, al representarle él que debía saberlo, con vistas al margen de su defensa, cómo estaba la cuestión respecto a esa niña. Plantea el caso de que, al mismo tiempo, él tenía el encargo de encontrar una niña para que una dama rica y excéntrica la adoptara y la criara».

«Le sigo, señor».

«Plantea el caso de que él vivía en una atmósfera de maldad, y que todo lo que veía de niños era que se engendraban en gran número para cierta destrucción. Plantea el caso de que a menudo veía niños juzgados solemnemente en un tribunal criminal, donde se les exhibía para ser vistos; plantea el caso de que habitualmente sabía que eran encarcelados, azotados, deportados, abandonados, expulsados, preparados de todas las maneras para el verdugo, y que crecían para ser ahorcados. Plantea el caso de que casi todos los niños que veía en su vida profesional diaria tenía razones para considerarlos como mera cría, destinada a convertirse en los peces que llegarían a su red —para ser procesados, defendidos, perjuros, convertidos en huérfanos, endemoniados de algún modo—».

«Le sigo, señor».

«Plantea el caso, Pip, de que aquí había una niña pequeña y hermosa del montón que podía salvarse; a quien el padre creía muerta, y no se atrevía a hacer ningún escándalo; respecto a la cual, sobre la madre, el asesor legal tenía este poder: "Sé lo que hiciste, y cómo lo hiciste. Viniste de tal y tal manera, hiciste tales y tales cosas para desviar las sospechas. Te he seguido el rastro a través de todo ello, y te lo cuento todo. Entrega a la niña, a menos que sea necesario presentarla para exculparte, y entonces será presentada. Pon la niña en mis manos, y haré todo lo posible para librarte. Si te salvas, tu hija también se salva; si estás perdida, tu hija aun así se salva". Plantea el caso de que esto se hizo, y de que la mujer quedó absuelta».

«Le entiendo perfectamente».

«¿Pero que no hago ninguna admisión?».

«Que no hace ninguna admisión». Y Wemmick repitió: «Ninguna admisión».

«Plantea el caso, Pip, de que la pasión y el terror a la muerte habían sacudido un poco el intelecto de la mujer, y de que cuando quedó en libertad, estaba asustada y apartada de los caminos del mundo, y acudió a él para ser protegida. Plantea el caso de que él la acogió, y de que mantenía bajo control la vieja naturaleza salvaje y violenta de ella cada vez que veía un indicio de que fuera a estallar, afirmando su poder sobre ella a la vieja usanza. ¿Comprendes el caso imaginario?».

«Completamente».

«Plantea el caso de que la niña creció y se casó por dinero. Que la madre seguía viva. Que el padre seguía vivo. Que la madre y el padre, sin conocerse el uno al otro, vivían a tantas millas, estadios, yardas si quieres, el uno del otro. Que el secreto seguía siendo un secreto, excepto que tú te habías enterado de él. Plantéate ese último caso muy cuidadosamente».

«Lo hago».

«Le pido a Wemmick que se lo plantee _a sí mismo_ muy cuidadosamente».

Y Wemmick dijo: «Lo hago».

«¿Por el bien de quién revelarías el secreto? ¿Por el del padre? Creo que no mejoraría mucho con la madre. ¿Por el de la madre? Creo que si ella hubiera cometido tal acto estaría más segura donde está. ¿Por el de la hija? Creo que difícilmente le serviría establecer su parentesco para información de su marido, y arrastrarla de vuelta a la deshonra, después de una huida de veinte años, bastante segura de durar toda la vida. Pero añade el caso de que la habías amado, Pip, y de que la habías convertido en el objeto de esos "pobres sueños" que han estado, en un momento u otro, en las cabezas de más hombres de los que crees probable, entonces te digo que sería mejor —y lo harías mucho antes cuando lo hubieras pensado bien— cortarte esa mano izquierda vendada con tu mano derecha vendada, y luego pasar el hacha a Wemmick ahí, para que corte _esa_ también».

Miré a Wemmick, cuyo rostro estaba muy grave. Se tocó gravemente los labios con el dedo índice. Yo hice lo mismo. El señor Jaggers hizo lo mismo. «Ahora, Wemmick», dijo este último entonces, retomando su manera habitual, «¿qué asunto era ese en el que estabas cuando entró el señor Pip?».

Quedándome de pie un rato, mientras ellos trabajaban, observé que las raras miradas que se habían lanzado el uno al otro se repitieron varias veces: con esta diferencia ahora, que cada uno de ellos parecía receloso, por no decir consciente, de haberse mostrado bajo una luz débil y poco profesional ante el otro. Por esta razón, supongo, ahora eran inflexibles el uno con el otro; el señor Jaggers siendo sumamente dictatorial, y Wemmick justificándose obstinadamente cada vez que había el menor punto en suspenso por un momento. Nunca los había visto en tan malos términos; pues generalmente se llevaban muy bien juntos.

Pero ambos quedaron felizmente aliviados por la oportuna aparición de Mike, el cliente con el gorro de piel y la costumbre de limpiarse la nariz en la manga, a quien había visto el primer día de mi aparición dentro de esas paredes. Este individuo, que, ya fuera en su propia persona o en la de algún miembro de su familia, parecía estar siempre en problemas (lo cual en ese lugar significaba Newgate), vino a anunciar que su hija mayor había sido detenida bajo sospecha de hurto en tiendas. Mientras comunicaba esta melancólica circunstancia a Wemmick, con el señor Jaggers de pie magistralmente ante el fuego y sin participar en el asunto, el ojo de Mike se humedeció con una lágrima.

«¿Qué haces?», exigió Wemmick, con la mayor indignación. «¿A qué vienes lloriquear aquí?».

«No iba a hacerlo, señor Wemmick».

«Sí lo hiciste», dijo Wemmick. «¿Cómo te atreves? No estás en condiciones de venir aquí, si no puedes venir sin chorrear como una pluma mala. ¿Qué pretendes con eso?».

«Un hombre no puede controlar sus sentimientos, señor Wemmick», suplicó Mike.

«¿Sus qué?», exigió Wemmick, con bastante ferocidad. «¡Repite eso!».

«Ahora escucha, hombre», dijo el señor Jaggers, avanzando un paso y señalando la puerta. «Sal de este despacho. No quiero sentimientos aquí. Fuera».

«Te está bien empleado», dijo Wemmick. «Fuera».

Así, el desafortunado Mike se retiró muy humildemente, y el señor Jaggers y Wemmick parecieron haber restablecido su buena armonía, y se pusieron a trabajar de nuevo con un aire de renovación sobre ellos como si acabaran de almorzar.