Capítulo 47Lo que Harriet confiesa

«¡Harriet, pobre Harriet!». Esas eran las palabras; en ellas residían las ideas atormentadoras de las que Emma no podía librarse, y que constituían la verdadera desgracia del asunto para ella. Frank Churchill se había portado muy mal con ella misma, muy mal en muchos sentidos, pero no era tanto el comportamiento de _él_ como el de ella _misma_ lo que la hacía estar tan enfadada con él. Era el aprieto en que la había metido por culpa de Harriet lo que daba el tono más oscuro a su ofensa. ¡Pobre Harriet! Verse por segunda vez víctima de sus errores de juicio y sus halagos. El señor Knightley había hablado proféticamente cuando dijo una vez: «Emma, no has sido una amiga para Harriet Smith». Temía haberle hecho nada más que un flaco favor. Era cierto que no tenía por qué acusarse, en este caso como en el anterior, de ser la única y original autora del daño; de haber sugerido sentimientos que de otro modo nunca habrían entrado en la imaginación de Harriet; porque Harriet había reconocido su admiración y preferencia por Frank Churchill antes de que ella le hubiera dado la menor indicación sobre el tema; pero se sentía completamente culpable de haber alentado lo que podría haber reprimido. Podría haber impedido la complacencia y el aumento de tales sentimientos. Su influencia habría sido suficiente. Y ahora era muy consciente de que debería haberlos impedido. Sentía que había estado arriesgando la felicidad de su amiga sobre fundamentos de lo más insuficientes. El sentido común le habría indicado que dijera a Harriet que no debía permitirse pensar en él, y que había quinientas probabilidades contra una de que él llegara a interesarse por ella. «Pero, con el sentido común», añadió, «me temo que he tenido poco que ver».

Estaba extremadamente enfadada consigo misma. Si no hubiera podido estar enfadada también con Frank Churchill, habría sido espantoso. En cuanto a Jane Fairfax, al menos podía aliviar sus sentimientos de cualquier preocupación presente por ella. Harriet sería ansiedad suficiente; ya no necesitaba estar infeliz por Jane, cuyos problemas y cuya mala salud tenían, por supuesto, el mismo origen, y debían estar igualmente en vías de cura. Sus días de insignificancia y maldad habían terminado. Pronto estaría bien, y feliz, y próspera. Emma podía ahora imaginar por qué sus propias atenciones habían sido desdeñadas. Este descubrimiento aclaraba muchos asuntos menores. Sin duda había sido por celos. A los ojos de Jane había sido una rival; y bien podía cualquier cosa que ella pudiera ofrecer de ayuda o consideración ser rechazada. Un paseo en el carruaje de Hartfield habría sido un tormento, y la arrurruz de la despensa de Hartfield debía de haber sido veneno. Lo comprendía todo; y en la medida en que su mente podía liberarse de la injusticia y el egoísmo de los sentimientos airados, reconocía que Jane Fairfax no tendría ni elevación ni felicidad más allá de lo que merecía. ¡Pero la pobre Harriet era una carga tan absorbente! Quedaba poca compasión para nadie más. Emma temía tristemente que esta segunda decepción fuera más severa que la primera. Considerando las pretensiones muy superiores del objeto, así debía ser; y a juzgar por su efecto aparentemente más fuerte en la mente de Harriet, produciendo reserva y dominio de sí misma, así sería. Debía comunicar la dolorosa verdad, sin embargo, y tan pronto como fuera posible. Una orden de secreto había estado entre las últimas palabras del señor Weston. «Por el momento, todo el asunto debía ser completamente secreto. El señor Churchill había insistido en ello, como muestra de respeto a la esposa que había perdido tan recientemente; y todo el mundo admitía que no era más que el decoro debido». Emma lo había prometido; pero aun así Harriet debía ser la excepción. Era su deber superior.

A pesar de su contrariedad, no podía evitar sentir que era casi ridículo que tuviera que realizar con Harriet la misma penosa y delicada tarea que la señora Weston acababa de realizar con ella. La información que le había sido anunciada con tanta ansiedad, ahora tenía que anunciarla ansiosamente a otra. Su corazón latía rápido al oír los pasos y la voz de Harriet; así, suponía, debió de sentirse la pobre señora Weston cuando _ella_ se acercaba a Randalls. ¿Podría el resultado de la revelación tener una semejanza igual? Pero de eso, desafortunadamente, no podía haber ninguna posibilidad.

«¡Vaya, señorita Woodhouse!», exclamó Harriet, entrando ansiosamente en la sala. «¿No es esta la noticia más extraña que ha habido jamás?».

«¿Qué noticia quieres decir?», respondió Emma, incapaz de adivinar, por el aspecto o la voz, si Harriet podía verdaderamente haber recibido alguna indicación.

«Sobre Jane Fairfax. ¿Has oído alguna vez algo tan extraño? ¡Oh! No hace falta que tengas miedo de reconocérmelo, porque el señor Weston me lo ha dicho él mismo. Me lo encontré hace un momento. Me dijo que debía ser un gran secreto; y, por lo tanto, no se me ocurriría mencionárselo a nadie más que a ti, pero dijo que tú lo sabías».

«¿Qué te dijo el señor Weston?», dijo Emma, todavía perpleja.

«¡Oh! Me lo contó todo; que Jane Fairfax y el señor Frank Churchill van a casarse, y que han estado prometidos en secreto desde hace mucho tiempo. ¡Qué extraño!».

Era, en efecto, tan extraño; el comportamiento de Harriet era tan extremadamente extraño, que Emma no sabía cómo entenderlo. Su carácter parecía absolutamente cambiado. Parecía proponerse no mostrar agitación, ni decepción, ni preocupación particular ante el descubrimiento. Emma la miró, completamente incapaz de hablar.

«¿Tenías alguna idea», exclamó Harriet, «de que él estuviera enamorado de ella? Tú, quizás, podrías. Tú (sonrojándose mientras hablaba) que puedes ver dentro del corazón de todo el mundo; pero nadie más...».

«Te doy mi palabra», dijo Emma, «de que empiezo a dudar de tener tal talento. ¿Puedes preguntarme en serio, Harriet, si imaginaba que él estaba vinculado a otra mujer en el mismo momento en que yo estaba, tácitamente si no abiertamente, animándote a dar rienda suelta a tus propios sentimientos? Nunca tuve la menor sospecha, hasta hace menos de una hora, de que el señor Frank Churchill sintiera el menor interés por Jane Fairfax. Puedes estar muy segura de que si lo hubiera tenido, te habría advertido en consecuencia».

«¡A mí!», exclamó Harriet, sonrojándose y asombrada. «¿Por qué habrías de advertirme? No creerás que me importa el señor Frank Churchill».

«Me encanta oírte hablar con tanta firmeza sobre el tema», respondió Emma, sonriendo; «pero no querrás negar que hubo un tiempo, y no muy lejano tampoco, en que me diste razones para entender que sí te importaba».

«¡Él! Nunca, nunca. Querida señorita Woodhouse, ¿cómo pudiste malinterpretarme así?», dijo apartándose angustiada.

«¡Harriet!», exclamó Emma, tras un momento de pausa. «¿Qué quieres decir? ¡Santo cielo! ¿Qué quieres decir? ¿Malinterpretarte? ¿Debo suponer entonces que...?».

No pudo pronunciar otra palabra. Se le perdió la voz; y se sentó, esperando con gran terror a que Harriet respondiera.

Harriet, que estaba de pie a cierta distancia y con el rostro vuelto, no dijo nada inmediatamente; y cuando habló, lo hizo con una voz casi tan agitada como la de Emma.

«No habría creído posible», empezó, «¡que pudieras haberme malinterpretado! Sé que acordamos no nombrarlo nunca, pero considerando lo infinitamente superior que es a todos los demás, no habría creído posible que se pudiera suponer que me refería a cualquier otra persona. ¡El señor Frank Churchill, por supuesto! No sé quién podría mirarlo estando en compañía del otro. Espero tener mejor gusto que pensar en el señor Frank Churchill, que no es nadie al lado del otro. ¡Y que tú hayas estado tan equivocada es asombroso! Estoy segura de que, de no haber creído que aprobabas completamente y querías animarme en mi afecto, lo habría considerado al principio casi una presunción demasiado grande, atreverme a pensar en él. Al principio, si no me hubieras dicho que habían ocurrido cosas más maravillosas; que había habido uniones de mayor disparidad (esas fueron tus propias palabras); no me habría atrevido a dar rienda suelta a... no habría creído posible... Pero si _tú_, que siempre lo habías conocido...».

«¡Harriet!», exclamó Emma, recobrándose resueltamente. «Entendámonos ahora, sin posibilidad de más errores. ¿Estás hablando del señor Knightley?».

«Por supuesto que sí. Nunca podría tener idea de nadie más, y pensé que tú lo sabías. Cuando hablamos de él, estaba tan claro como era posible».

«No del todo», respondió Emma, con calma forzada, «porque todo lo que dijiste entonces me pareció referirse a una persona diferente. Casi podría afirmar que _nombraste_ al señor Frank Churchill. Estoy segura de que se habló del servicio que el señor Frank Churchill te había prestado, protegiéndote de los gitanos».

«¡Oh, señorita Woodhouse, cómo olvidas!».

«Querida Harriet, recuerdo perfectamente la sustancia de lo que dije en esa ocasión. Te dije que no me extrañaba tu afecto; que considerando el servicio que te había prestado, era extremadamente natural; y estuviste de acuerdo, expresándote muy calurosamente sobre tu sentido de ese servicio, y mencionando incluso cuáles habían sido tus sensaciones al verlo avanzar para rescatarte. La impresión de ello es fuerte en mi memoria».

«Oh, cielos», exclamó Harriet, «ahora recuerdo a qué te refieres; pero yo estaba pensando en algo muy diferente en ese momento. No eran los gitanos, no era el señor Frank Churchill a quien me refería. ¡No! (con cierta elevación) Estaba pensando en una circunstancia mucho más preciosa: en que el señor Knightley viniera y me pidiera bailar, cuando el señor Elton no quiso bailar conmigo; y cuando no había otra pareja en la sala. Esa fue la acción bondadosa; esa fue la noble benevolencia y generosidad; ese fue el servicio que me hizo empezar a sentir lo superior que era a cualquier otro ser sobre la tierra».

«¡Dios mío!», exclamó Emma, «¡este ha sido un error de lo más desafortunado, de lo más deplorable! ¿Qué se puede hacer?».

«No me habrías animado, entonces, si me hubieras entendido. Al menos, sin embargo, no puedo estar peor de lo que habría estado si el otro hubiera sido la persona; y ahora... _es_ posible...».

Hizo una pausa de algunos momentos. Emma no podía hablar.

«No me extraña, señorita Woodhouse —prosiguió—, que sienta una gran diferencia entre los dos, respecto a mí o respecto a cualquiera. Debe de pensar que uno está quinientos millones de veces más por encima de mí que el otro. Pero confío, señorita Woodhouse, en que suponiendo... en que si... por extraño que pueda parecer... Pero ya sabe que fueron sus propias palabras, que habían sucedido cosas _más_ asombrosas, que se habían dado uniones de _mayor_ disparidad que entre el señor Frank Churchill y yo; y, por lo tanto, parece como si algo semejante a esto pudiera haber ocurrido antes... y si yo tuviera la fortuna, que no alcanza a expresarse, de que... si el señor Knightley realmente... si _él_ no le importa la disparidad, confío, querida señorita Woodhouse, en que no se opondrá ni intentará poner dificultades en el camino. Pero es demasiado buena para eso, estoy segura».

Harriet estaba de pie junto a una de las ventanas. Emma se volvió a mirarla consternada, y dijo apresuradamente:

«¿Tienes algún indicio de que el señor Knightley corresponda a tu afecto?».

«Sí —respondió Harriet modestamente, pero sin temor—. Debo decir que sí».

Emma retiró la vista al instante; y permaneció sentada meditando en silencio, en una actitud fija, durante unos minutos. Unos pocos minutos bastaron para familiarizarla con su propio corazón. Una mente como la suya, una vez abierta a la sospecha, progresó con rapidez. Rozó... admitió... reconoció toda la verdad. ¿Por qué era tanto peor que Harriet estuviera enamorada del señor Knightley que de Frank Churchill? ¿Por qué se agravaba tan terriblemente el mal por el hecho de que Harriet tuviera alguna esperanza de reciprocidad? La atravesó, con la velocidad de una flecha, que ¡el señor Knightley no debía casarse con nadie más que con ella misma!

Su propia conducta, así como su propio corazón, se presentó ante ella en esos mismos pocos minutos. Lo vio todo con una claridad que nunca antes la había bendecido. ¡Qué impropiamente había actuado con Harriet! ¡Qué desconsiderada, qué indelicada, qué irracional, qué insensible había sido su conducta! ¡Qué ceguera, qué locura la habían llevado a ello! La golpeó con una fuerza terrible, y estuvo dispuesta a darle todos los nombres malos del mundo. Cierta porción de respeto hacia sí misma, sin embargo, a pesar de todos estos deméritos... cierta preocupación por su propia apariencia, y un fuerte sentido de justicia hacia Harriet (no habría necesidad de _compasión_ hacia la muchacha que se creía amada por el señor Knightley, pero la justicia exigía que no se la hiciera desdichada con ninguna frialdad ahora), le dieron a Emma la resolución de sentarse y soportar más con calma, incluso con aparente amabilidad. Para su propio beneficio, en efecto, convenía que se indagara hasta dónde llegaban las esperanzas de Harriet; y Harriet no había hecho nada para perder la consideración y el interés que se habían formado y mantenido tan voluntariamente, ni para merecer ser desdeñada por la persona cuyos consejos nunca la habían conducido bien. Despertando de su reflexión, por tanto, y dominando su emoción, se volvió de nuevo hacia Harriet, y, con un acento más acogedor, reanudó la conversación; pues en cuanto al asunto que la había introducido en un principio, la asombrosa historia de Jane Fairfax, estaba completamente hundida y perdida. Ninguna de las dos pensaba sino en el señor Knightley y en ellas mismas.

Harriet, que había estado de pie en una ensoñación no infeliz, se alegró mucho de ser llamada a salir de ella, por las maneras ahora alentadoras de tal juez, y tal amiga como la señorita Woodhouse, y sólo necesitaba la invitación para relatar la historia de sus esperanzas con gran deleite, aunque tembloroso. Los temblores de Emma mientras preguntaba, y mientras escuchaba, estaban mejor disimulados que los de Harriet, pero no eran menores. Su voz no era insegura; pero su mente estaba en toda la perturbación que semejante revelación de sí misma, semejante estallido de mal amenazador, semejante confusión de emociones repentinas y desconcertantes, debía crear. Escuchó con mucho sufrimiento interior, pero con gran paciencia exterior, el relato de Harriet. No se podía esperar que fuera metódico, ni bien organizado, ni muy bien expuesto; pero contenía, cuando se separaba de toda la debilidad y tautología de la narración, una sustancia que hundía su espíritu, especialmente con las circunstancias corroborantes que su propia memoria aportaba a favor de la muy mejorada opinión del señor Knightley sobre Harriet.

Harriet había sido consciente de una diferencia en su comportamiento desde aquellos dos bailes decisivos. Emma sabía que él, en aquella ocasión, la había encontrado muy superior a sus expectativas. Desde aquella noche, o al menos desde que la señorita Woodhouse la había animado a pensar en él, Harriet había empezado a notar que le hablaba mucho más de lo que acostumbraba, y que tenía de hecho un modo muy diferente hacia ella; ¡un modo lleno de amabilidad y dulzura! Últimamente había sido cada vez más consciente de ello. Cuando habían ido todos a pasear juntos, él se había acercado tantas veces a caminar junto a ella, ¡y había conversado de manera tan encantadora! Parecía querer conocerla. Emma sabía que había sido muy así. Ella misma había observado el cambio, casi en la misma medida. Harriet repitió expresiones de aprobación y elogio de él, y Emma sintió que concordaban estrechamente con lo que había conocido de la opinión que él tenía de Harriet. Él la alababa por carecer de artificio o afectación, por tener sentimientos sencillos, honestos, generosos. Ella sabía que él veía tales recomendaciones en Harriet; se había extendido sobre ellas más de una vez. Mucho de lo que vivía en la memoria de Harriet, muchos pequeños detalles de la atención que había recibido de él, una mirada, unas palabras, un cambio de una silla a otra, un cumplido implícito, una preferencia inferida, habían pasado desapercibidos, porque no habían sido sospechados, por Emma. Circunstancias que podrían hincharse hasta ocupar media hora de relato, y que contenían pruebas multiplicadas para quien las había visto, habían pasado inadvertidas para quien ahora las oía; pero los dos últimos sucesos que había que mencionar, los dos de mayor promesa para Harriet, no carecían de cierto grado de testimonio de la propia Emma. El primero, fue que él había caminado con ella apartado de los otros, en el paseo de tilos de Donwell, donde habían estado paseando algún tiempo antes de que llegara Emma, y él se había tomado la molestia (estaba convencida) de alejarla del resto hacia él, y al principio, le había hablado de un modo más particular de lo que lo había hecho nunca antes, ¡de un modo muy particular en verdad! (Harriet no podía recordarlo sin ruborizarse.) Parecía estar casi preguntándole si sus afectos estaban comprometidos. Pero tan pronto como ella (la señorita Woodhouse) pareció dispuesta a reunirse con ellos, cambió de tema y empezó a hablar de agricultura. El segundo, fue que se había sentado hablando con ella casi media hora antes de que Emma regresara de su visita, la última mañana de su estancia en Hartfield, aunque, cuando había llegado, había dicho que no podía quedarse cinco minutos, y le había dicho, durante su conversación, que aunque tenía que ir a Londres, era muy en contra de su voluntad que dejara su casa, lo cual era mucho más (como sintió Emma) de lo que le había reconocido a _ella_. El grado superior de confianza hacia Harriet que revelaba este único detalle le causó un dolor severo.

Sobre el tema de la primera de las dos circunstancias, se aventuró, después de una pequeña reflexión, a hacer la siguiente pregunta. «¿No podría ser? ¿No es posible que cuando preguntaba, como pensaste, por el estado de tus afectos, pudiera estar aludiendo al señor Martin? ¿Podría tener en vista el interés del señor Martin?». Pero Harriet rechazó la sospecha con energía.

«¡El señor Martin! ¡De ningún modo! No hubo ni una insinuación sobre el señor Martin. Espero conocerme mejor ahora que para preocuparme por el señor Martin, o que se me sospeche de ello».

Cuando Harriet hubo cerrado su testimonio, apeló a su querida señorita Woodhouse para que dijera si no tenía buenos motivos para la esperanza.

«Nunca me habría atrevido a pensarlo en un principio —dijo—, de no ser por ti. Tú me dijiste que lo observara cuidadosamente, y que dejara que su comportamiento fuera la regla del mío, y así lo he hecho. Pero ahora me parece sentir que puedo merecerlo; y que si me escoge, no será nada tan extraordinario».

Los sentimientos amargos ocasionados por este discurso, los muchos sentimientos amargos, hicieron necesario el máximo esfuerzo por parte de Emma para ser capaz de decir en respuesta:

«Harriet, sólo me aventuraré a declarar que el señor Knightley es el último hombre del mundo que intencionadamente daría a cualquier mujer la idea de que siente por ella más de lo que realmente siente».

Harriet pareció dispuesta a adorar a su amiga por una frase tan satisfactoria; y Emma sólo se salvó de arrebatos y muestras de cariño, que en aquel momento habrían sido una penitencia terrible, por el sonido de los pasos de su padre. Venía atravesando el vestíbulo. Harriet estaba demasiado agitada para enfrentarse a él. «No podía componerse... El señor Woodhouse se alarmaría... era mejor que se fuera»; con el aliento muy dispuesto de su amiga, por tanto, salió por otra puerta, y en el momento en que se fue, este fue el estallido espontáneo de los sentimientos de Emma: «¡Oh, Dios! ¡Ojalá nunca la hubiera visto!».

El resto del día, la noche siguiente, apenas bastaron para sus pensamientos. Estaba desconcertada en medio de la confusión de todo lo que se había precipitado sobre ella en las últimas horas. Cada momento había traído una sorpresa nueva; y cada sorpresa debía ser motivo de humillación para ella. ¡Cómo entender todo aquello! ¡Cómo entender los engaños que había estado practicando consigo misma, y bajo los cuales había estado viviendo! ¡Los desatinos, la ceguera de su propia cabeza y corazón! Se quedó quieta, caminó de un lado a otro, probó su propia habitación, probó el jardín arbustivo; en cada lugar, en cada postura, percibió que había actuado con gran debilidad; que había sido engañada por otros en un grado muy mortificante; que se había estado engañando a sí misma en un grado aún más mortificante; que era desgraciada, y que probablemente descubriría que este día era sólo el comienzo de la desgracia.

Comprender, comprender a fondo su propio corazón, fue el primer empeño. A ese punto iban todos los momentos de ocio que las exigencias de su padre le permitían, y cada momento de ausencia involuntaria de la mente.

¿Cuánto tiempo había sido el señor Knightley tan querido para ella como ahora declaraba serlo cada sentimiento? ¿Cuándo había comenzado su influencia, semejante influencia? ¿Cuándo había sucedido él a aquel lugar en su afecto que Frank Churchill había ocupado una vez, durante un breve período? Miró atrás; los comparó, los comparó tal como siempre habían estado en su estima, desde el momento en que el último le fue conocido, y tal como debían haber sido comparados por ella en cualquier momento, si... ¡oh!, si, por alguna dichosa felicidad, se le hubiera ocurrido hacer la comparación. Vio que nunca había habido un momento en que no considerara al señor Knightley infinitamente superior, o en que su consideración por ella no hubiera sido infinitamente la más querida. Vio que, al persuadirse a sí misma, al imaginar, al actuar en sentido contrario, había estado completamente bajo una ilusión, totalmente ignorante de su propio corazón y, en resumen, ¡que nunca le había importado realmente Frank Churchill en absoluto!

Esta fue la conclusión de la primera serie de reflexiones. Este fue el conocimiento de sí misma, en la primera pregunta de indagación, al que llegó; y sin tardar en llegar a él. Estaba muy dolorosamente indignada; avergonzada de cada sensación salvo la que se le había revelado: su afecto por el señor Knightley. Cada otra parte de su mente era repugnante.

Con una vanidad insufrible había creído estar en el secreto de los sentimientos de todos; con una arrogancia imperdonable se había propuesto arreglar el destino de todos. Se había demostrado que estaba universalmente equivocada; y no había hecho precisamente nada: había hecho daño. Había traído el mal sobre Harriet, sobre sí misma, y temía mucho que también sobre el señor Knightley. Si llegara a producirse esta más desigual de todas las uniones, sobre ella debía recaer todo el reproche de haberle dado comienzo; pues su afecto, debía creer, sólo se producía por una conciencia del de Harriet; e incluso si este no fuera el caso, él nunca habría conocido a Harriet de no ser por su locura.

¡El señor Knightley y Harriet Smith! Era una unión que distanciaba toda maravilla de ese tipo. El vínculo de Frank Churchill y Jane Fairfax se volvía vulgar, trillado, insípido en comparación, sin despertar sorpresa, sin presentar disparidad, sin ofrecer nada que decir o pensar. ¡El señor Knightley y Harriet Smith! ¡Semejante elevación por su parte! ¡Semejante degradación por la de él! Era horrible para Emma pensar cómo debía hundirlo en la opinión general, prever las sonrisas, las burlas, la alegría que provocaría a su costa; la mortificación y el desdén de su hermano, los mil inconvenientes para él mismo. ¿Podía ser? No; era imposible. Y sin embargo estaba lejos, muy lejos, de ser imposible. ¿Era una circunstancia nueva que un hombre de capacidades de primer orden fuera cautivado por poderes muy inferiores? ¿Era nuevo que alguien, quizá demasiado ocupado para buscar, fuera la presa de una muchacha que lo buscaría a él? ¿Era nuevo que algo en este mundo fuera desigual, inconsistente, incongruente, o que el azar y la circunstancia (como causas segundas) dirigieran el destino humano?

¡Oh! ¡Si nunca hubiera presentado a Harriet! ¡Si la hubiera dejado donde debía, y donde él le había dicho que debía! Si no hubiera, con una locura que ninguna lengua podría expresar, impedido que se casara con el joven intachable que la habría hecho feliz y respetable en la posición de vida a la que debía pertenecer, todo habría estado a salvo; nada de esta terrible secuela habría ocurrido.

¡Cómo había podido Harriet tener la presunción de elevar sus pensamientos hacia el señor Knightley! ¡Cómo había podido atreverse a imaginarse la elegida de semejante hombre hasta tener la seguridad de ello! Pero Harriet era menos humilde, tenía menos escrúpulos que antes. Su inferioridad, ya fuera de mente o de situación, parecía poco sentida. Parecía haber sido más consciente de que el señor Elton se rebajaba al casarse con ella de lo que ahora parecía serlo respecto al señor Knightley. ¡Ay! ¿No era eso también obra suya? ¿Quién se había tomado la molestia de dar a Harriet nociones de importancia personal sino ella misma? ¿Quién sino ella le había enseñado que debía elevarse si era posible, y que sus pretensiones a un alto establecimiento mundano eran grandes? Si Harriet, de ser humilde, se había vuelto vanidosa, eso también era obra suya.