Capítulo 35Svidrigáilov revela su pasado y su boda

—¿Sabes, quizá (bueno, yo mismo te lo conté), —empezó Svidrigáilov—, que estuve preso aquí en la cárcel por deudas, por una suma enorme, y sin contar con el menor medio para pagarla? No hace falta detallar cómo me rescató entonces Marfa Petrovna; ¿sabes acaso hasta qué punto de atontamiento puede a veces llegar a amar una mujer? Era una mujer honrada, bastante inteligente (aunque totalmente inculta). Imagínate, pues, que esa misma mujer celosa y honrada decidió condescender, después de muchos arrebatos y reproches terribles, a una especie de contrato conmigo, que cumplió durante todo nuestro matrimonio. El caso es que ella era considerablemente mayor que yo, además, llevaba constantemente en la boca un clavo de olor. Yo tenía en el alma suficiente guarrería y cierta clase de honradez como para declararle directamente que no podía serle completamente fiel. Esta confesión la llevó al arrebato, pero, al parecer, mi brutal franqueza le gustó en cierto modo: «Quiere decir que no quiere engañarme, si lo declara de antemano así», bueno, y para una mujer celosa eso es lo primero. Después de muchas lágrimas se estableció entre nosotros una especie de contrato oral: primero, nunca abandonaré a Marfa Petrovna y siempre seré su marido; segundo, sin su permiso no me ausentaré a ninguna parte; tercero, nunca tendré una amante permanente; cuarto, a cambio de esto Marfa Petrovna me permite echar el ojo de vez en cuando a las criadas, pero no de otro modo que con su conocimiento secreto; quinto, Dios me guarde de enamorarme de una mujer de nuestra clase social; sexto, en el caso de que, Dios no lo permita, me visitara alguna pasión grande y seria, debo descubrirme ante Marfa Petrovna. Respecto a este último punto Marfa Petrovna estuvo, por lo demás, bastante tranquila todo el tiempo; era una mujer inteligente, y, en consecuencia, no podía verme más que como un libertino y un disoluto, incapaz de amar seriamente. Pero una mujer inteligente y una mujer celosa son dos cosas distintas, y ahí está precisamente la desgracia. Sin embargo, para juzgar imparcialmente a ciertas personas, hay que renunciar de antemano a ciertos prejuicios y a la costumbre habitual con las personas y objetos que normalmente nos rodean. En tu juicio, más que en el de cualquier otro, tengo derecho a confiar. Puede que ya hayas oído mucho sobre Marfa Petrovna que sea ridículo y absurdo. Efectivamente, tenía algunas costumbres muy ridículas; pero te diré directamente que lamento sinceramente las innumerables tristezas de las que fui causa. Bueno, basta ya, creo, para una oración fúnebre muy decente de una tiernísima esposa a un tiernísimo marido. En nuestras riñas yo, la mayoría de las veces, callaba y no me irritaba, y este comportamiento de caballero casi siempre alcanzaba su fin; la influía y hasta le gustaba; hubo casos en que incluso se sentía orgullosa de mí. Pero a tu hermanita no la soportó de todos modos. ¿Y cómo se le ocurrió arriesgarse a meter en su casa, como institutriz, a semejante belleza! Lo explico así: Marfa Petrovna era una mujer apasionada y susceptible y, sencillamente, ella misma se enamoró —literalmente se enamoró— de tu hermanita. Bueno, ¡y esa Avdotia Románovna! Comprendí muy bien, desde la primera mirada, que el asunto estaba mal y, ¿qué te crees?, me había resuelto a no levantar la vista hacia ella. Pero Avdotia Románovna dio ella misma el primer paso, ¿me crees o no? ¿Crees también que Marfa Petrovna llegó hasta el punto de enfadarse conmigo al principio por mi constante silencio respecto a tu hermana, por lo indiferente que me mostraba ante sus incesantes y enamorados comentarios sobre Avdotia Románovna? ¡Ni yo mismo entiendo qué quería! Bueno, por supuesto, Marfa Petrovna le contó a Avdotia Románovna todo sobre mí hasta el último detalle. Tenía la desdichada costumbre de contar a todo el mundo absolutamente todos nuestros secretos familiares y de lamentarse sin cesar de mí; ¿cómo iba a despreciar a una amiga nueva y encantadora como ella? Supongo que no tenían otra conversación que sobre mí, y, sin duda, Avdotia Románovna se enteró de todas esas historias oscuras y misteriosas que me atribuyen… Apuesto a que tú también has oído ya algo por el estilo, ¿no?

—He oído. Lujin te acusó incluso de haber sido causa de la muerte de un niño. ¿Es verdad?

—Hazme el favor, deja en paz todas esas vulgaridades —rechazó Svidrigáilov con repugnancia y fastidio—, si tanto te empeñas en enterarte de toda esa estupidez, alguna vez te lo contaré por separado, pero ahora…

—Hablaban también de un lacayo tuyo en el campo y de que supuestamente tú también fuiste causa de algo.

—Hazme el favor, ¡basta! —interrumpió de nuevo con evidente impaciencia Svidrigáilov.

—¿No será ese el lacayo que después de su muerte venía a llenarte la pipa… tú mismo me lo contaste? —se irritaba cada vez más Raskólnikov.

Svidrigáilov miró atentamente a Raskólnikov, y a este le pareció que en esa mirada brilló instantáneamente, como un relámpago, una sonrisa malévola, pero Svidrigáilov se contuvo y respondió muy cortésmente:

—Ese mismo. Veo que todo esto te interesa también extraordinariamente, y consideraré un deber, a la primera ocasión, satisfacer tu curiosidad en todos los puntos. ¡Demonios! Veo que, efectivamente, puedo parecer a alguien un personaje novelesco. Juzga, pues, hasta qué punto debo estar agradecido a la difunta Marfa Petrovna por haber contado a tu hermana tanto de misterioso y curioso sobre mí. No me atrevo a juzgar la impresión: pero, en todo caso, fue ventajoso para mí. A pesar de toda la repugnancia natural de Avdotia Románovna hacia mí y a pesar de mi aspecto siempre hosco y repulsivo, acabó compadecida de mí, compadeciéndose de un hombre perdido. Y cuando el corazón de una muchacha se compadece, entonces, claro está, es lo más peligroso para ella. Entonces quiere inevitablemente «salvar», y hacer entrar en razón, y resucitar, y llamar a fines más nobles, y regenerar a una nueva vida y actividad, bueno, ya se sabe lo que se puede soñar en ese sentido. Enseguida me di cuenta de que el pajarito volaba por sí solo hacia la red, y, por mi parte, me preparé. Parece que frunces el ceño, Rodión Románovich. No pasa nada, como sabes, el asunto acabó en nada. (¡Demonios, cuánto vino bebo!) ¿Sabes?, siempre me dio pena, desde el principio, que el destino no permitiera que tu hermana naciera en el segundo o tercer siglo de nuestra era, en algún lugar como hija de un príncipe soberano o de algún gobernador o procónsul de Asia Menor. Sin duda habría sido una de las que sufrieron el martirio, y, por supuesto, habría sonreído cuando le quemaran el pecho con tenazas al rojo vivo. Ella habría ido a eso expresamente, y en el cuarto y en el quinto siglo se habría marchado al desierto de Egipto y habría vivido allí treinta años, alimentándose de raíces, de éxtasis y de visiones. Ella misma solo anhela eso, y exige aceptar cuanto antes algún martirio por alguien, y si no le dan ese martirio, tal vez se tire por la ventana. He oído algo sobre un tal señor Razumijin. Dicen que es un muchacho sensato (lo que muestra su apellido, debe de ser un seminarista), bueno, pues que cuide de tu hermana. En una palabra, creo que la he entendido, y lo considero un honor. Pero entonces, es decir, al principio del conocimiento, ya sabes, uno siempre está de algún modo más ligero y más tonto, ve equivocadamente, ve lo que no es. ¡Demonios, por qué es tan hermosa! No es culpa mía. En una palabra, empezó en mí con un impulso voluptuoso de lo más incontenible. Avdotia Románovna es terriblemente casta, inaudita e increíblemente. (Toma nota, te comunico esto sobre tu hermana como un hecho. Ella es casta, quizá hasta el punto de la enfermedad, a pesar de toda su inteligencia amplia, y esto la perjudicará.) Allá teníamos a una muchacha, Parasha, la Parasha de ojos negros, que acababan de traer de otra aldea, una criada, y a la que yo nunca había visto antes: muy guapa, pero de una estupidez increíble; se puso a llorar, levantó tal llanto por todo el patio que se armó un escándalo. Una vez, después de comer, Avdotia Románovna me buscó expresamente a solas en la alameda del jardín y con los ojos chispeantes me exigió que dejara en paz a la pobre Parasha. Fue casi nuestra primera conversación a solas. Yo, naturalmente, consideré un honor satisfacer su deseo, traté de aparentar asombro, confusión, bueno, en una palabra, representé mi papel bastante bien. Empezaron las relaciones, las conversaciones misteriosas, las moralizaciones, las enseñanzas, los ruegos, las súplicas, incluso lágrimas, ¿lo crees?, ¡incluso lágrimas! Así de fuerte llega en algunas muchachas la pasión por la propaganda. Yo, claro está, lo achaqué todo a mi destino, fingí estar sediento y hambriento de luz, y, finalmente, puse en marcha el medio más grande e inconmovible para conquistar el corazón femenino, el medio que nunca engaña a nadie y que actúa decididamente en todas sin excepción. Es el medio conocido: la adulación. No hay nada en el mundo más difícil que la sinceridad, y nada más fácil que la adulación. Si en la sinceridad hay solo una centésima de nota falsa, se produce enseguida una disonancia, y tras ella el escándalo. Si en la adulación todo es falso hasta la última nota, incluso entonces es agradable y se escucha no sin placer; aunque sea con un placer burdo, pero con placer de todos modos. Y por muy burda que sea la adulación, al menos la mitad parece siempre verdad. Y esto para todas las etapas de desarrollo y capas de la sociedad. Hasta a una vestal se puede seducir con adulación. Y de la gente corriente ni hablar. No puedo recordar sin risa cómo seduje una vez a una señora, devota de su marido, de sus hijos y de sus virtudes. ¡Qué divertido fue y qué poco trabajo costó! Y la señora era realmente virtuosa, al menos a su modo. Toda mi táctica consistía en que yo estaba en cada momento aplastado y postrado ante su castidad. La adulaba sin Dios, y en cuanto conseguía un apretón de manos, incluso una mirada, me reprochaba a mí mismo que se lo había arrancado por la fuerza, que ella se había resistido, que se había resistido tanto que yo no habría conseguido nada de ningún modo si yo mismo no hubiera sido tan vicioso; que ella, en su inocencia, no había previsto el engaño y había cedido involuntariamente, sin saberlo, sin darse cuenta, etcétera, etcétera. En una palabra, lo conseguí todo, y mi señora seguía convencidísima de que era inocente y casta y cumplía todos sus deberes y obligaciones, y había perecido completamente por casualidad. Y cómo se enfadó conmigo cuando le declaré al final que, en mi sincera convicción, ella había buscado el placer tanto como yo. La pobre Marfa Petrovna también cedía terriblemente a la adulación, y si yo solo hubiera querido, seguramente habría hecho que me legara todos sus bienes en vida. (Pero bebo muchísimo vino y digo tonterías.) Espero que no te enfades si menciono ahora que el mismo efecto empezaba a cumplirse también con Avdotia Románovna. Pero yo fui estúpido e impaciente y lo eché todo a perder. Avdotia Románovna ya varias veces antes (y una vez de modo especial) le disgustó terriblemente la expresión de mis ojos, ¿lo crees? En una palabra, en ellos ardía cada vez más fuerte e imprudentemente cierto fuego, que la asustaba y finalmente acabó siéndole odioso. No hace falta contar los detalles, pero nos separamos. Aquí volví a hacer una estupidez. Me puse del modo más burdo a burlarme de toda esa propaganda y de esas conversiones; Parasha volvió a salir a escena, y no solo ella, en una palabra, empezó un Sodoma. ¡Ah, si hubieras visto, Rodión Románovich, aunque fuera una vez en tu vida los ojitos de tu hermanita como a veces saben brillar! No importa que ahora esté borracho y que me haya bebido ya un vaso entero de vino, digo la verdad; te aseguro que esa mirada se me apareció en sueños; el roce de su vestido acabé por no poder soportarlo. En serio, creí que me iba a dar la epilepsia; nunca imaginé que pudiera llegar a tal estado de arrebato. En una palabra, era indispensable reconciliarse; pero ya era imposible. ¿Y sabes qué hice entonces? ¡A qué grado de atontamiento puede llevar la furia a un hombre! Nunca emprendas nada en un arrebato de furia, Rodión Románovich. Calculando que Avdotia Románovna, en el fondo, era una indigente (ah, perdona, no quería decir eso… pero ¿no da igual, si se expresa el mismo concepto?), en una palabra, vive del trabajo de sus manos, tiene a su cargo a su madre y a ti (ah, demonios, vuelves a fruncir el ceño…), me decidí a ofrecerle todo mi dinero (unas treinta mil podía entonces reunir) con tal de que huyera conmigo aunque fuera aquí, a San Petersburgo. Naturalmente, yo le juraría amor eterno, dicha y demás, y demás. ¿Lo crees?, estaba entonces tan loco por ella que si me hubiera dicho: degüella o envenena a Marfa Petrovna y cásate conmigo, ¡habría sido hecho al instante! Pero acabó todo con la catástrofe que ya te es conocida, y tú mismo puedes juzgar a qué grado de furia pude llegar al enterarme de que Marfa Petrovna había conseguido entonces a ese escribientillo asqueroso, Lujin, y había casi arreglado la boda, que, en el fondo, habría sido lo mismo que yo le proponía. ¿Verdad? ¿Verdad? ¿Verdad que es así? Noto que te has puesto a escuchar muy atentamente… interesante joven…

Svidrigáilov golpeó con impaciencia la mesa con el puño. Estaba enrojecido. Raskólnikov vio claramente que la copa o copa y media de champán que había bebido, sorbiendo imperceptiblemente, a tragos, le había hecho un efecto enfermizo, y decidió aprovechar la ocasión. Svidrigáilov le resultaba muy sospechoso.

—Bueno, después de esto estoy completamente convencido de que has venido aquí teniendo en mente a mi hermana —dijo a Svidrigáilov directamente y sin ocultarse, para irritarlo aún más.

—Eh, basta ya —como reponiéndose de repente Svidrigáilov—, te dije… y, además, tu hermana no me puede soportar.

—Sí, de eso estoy convencido, de que no puede, pero no es ese ahora el asunto.

—¿Estás convencido de que no puede? (Svidrigáilov entornó los ojos y sonrió burlonamente.) Tienes razón, ella no me ama; pero nunca respondas por lo que ha habido entre un marido y una mujer o entre un amante y una amante. Ahí siempre hay un rincón que permanece desconocido para todo el mundo y que solo ellos dos conocen. ¿Respondes tú de que Avdotia Románovna me miraba con repugnancia?

—Por algunas palabras y expresiones tuyas durante tu relato noto que tienes ahora tus propósitos y los más urgentes sobre Dunia, naturalmente infames.

—¿Cómo? ¿Se me escaparon esas palabras y expresiones? —se asustó de pronto ingenuamente Svidrigáilov, sin prestar la menor atención al epíteto atribuido a sus intenciones.

—Sí, se te siguen escapando ahora. Bueno, ¿de qué tienes miedo, por ejemplo? ¿Por qué te has asustado de repente ahora?

—¿Yo tengo miedo y me asusto? ¿Asustarme de ti? Más bien tú de mí, cher ami. Y qué disparate, sin embargo… Aunque, por lo demás, veo que estoy achispado; casi vuelvo a decir de más. Al diablo el vino. ¡Eh, agua!

Agarró la botella y sin ceremonias la tiró por la ventana. Filipp trajo agua.

—Esto todo son tonterías —dijo Svidrigáilov, mojando una toalla y aplicándosela a la cabeza—, pero puedo dejarte sin palabras con una sola y destruir hasta el polvo todas tus sospechas. ¿Sabes, por ejemplo, que me caso?

—Ya me lo dijiste antes.

—¿Te lo dije? Lo olvidé. Pero entonces no podía decírtelo con certeza, porque ni siquiera había visto a la novia; solo me lo proponía. Bueno, pero ahora tengo novia, y el asunto está hecho, y si no fuera por asuntos urgentes, te llevaría ahora mismo a verlos, porque quiero pedirte consejo. ¡Eh, demonios! Solo quedan diez minutos. Mira, mira el reloj; pero, en fin, te lo contaré, porque es una cosa interesante, esta boda mía, en su género, claro está. ¿Adónde vas? ¿Otra vez te vas?

—No, ya no me iré ahora.

—¿Del todo no te irás? ¡Ya veremos! Te llevaré allí, es verdad, te mostraré la novia, pero no ahora, que ahora tienes que irte pronto. Tú a la derecha, yo a la izquierda. ¿Conoces a esta Resslich? ¿A esta misma Resslich en cuya casa vivo ahora…? ¿Me oyes? No, ¿qué piensas?, esa misma, de la que dicen que la chiquilla-esa, en el agua-esa, en invierno-eso, bueno, ¿lo oyes? ¿Lo oyes? Bueno, pues ella me lo preparó todo. Te aburres, dice, distráete un poco. Y yo soy un hombre sombrío, aburrido. ¿Piensas que soy alegre? No, sombrío: no hago daño, pero me siento en un rincón; a veces no me hablan en tres días. Y esta Resslich es una bribona, te lo digo, y lo que tiene en mente es esto: que yo me aburra, deje a mi mujer y me vaya, y la mujer le queda a ella, y la lanza a circular; entre nuestra clase, claro está, y más arriba. Hay, dice, un padre paralítico, un funcionario retirado, sentado en una silla, hace tres años que no mueve las piernas. Hay, dice, también una madre, una señora sensata, la mamá. El hijo sirve en alguna parte de provincias, no ayuda. Una hija se casó y no los visita, y en las manos tienen dos sobrinos pequeños (los propios no bastan), y sacaron del gimnasio, sin acabar el curso, a una niña, su última hija, dentro de un mes justo cumplirá dieciséis años, o sea, dentro de un mes ya se la puede casar. Es por mí. Fuimos; qué cosa más ridícula tienen; me presento: terrateniente, viudo, de familia conocida, con tales relaciones, con capital, bueno, ¿qué importa que yo tenga cincuenta años y ella ni dieciséis? ¿Quién se fija en eso? Pero, bueno, ¿acaso no es tentador? ¿A que es tentador, ja, ja? Tendrías que haberme visto cómo hablé con el papá y la mamá. Habría que pagar solo por verme en ese momento. Sale ella, hace una reverencia, imagínate, todavía con el vestidito corto, un capullo sin abrir, se pone colorada, arde como una aurora (se lo habían dicho, claro). No sé tú qué opinas de las caritas femeninas, pero, para mí, estos dieciséis años, estos ojitos todavía infantiles, esta timidez y estas lagrimitas de pudor, para mí esto es mejor que la belleza, y ella encima es un cuadro. Cabellos rubitos, rizados en bucles de cordero, labios carnosos, rojitos, piececitos, ¡una delicia!… Bueno, nos conocimos, declaré que tenía prisa por asuntos domésticos, y al otro día, o sea anteayer, nos dieron la bendición. Desde entonces, en cuanto llego, la siento enseguida en mis rodillas, y no la suelto… Bueno, arde como una aurora, y yo la beso a cada momento; la mamá, naturalmente, le inculca que este, dice, es tu marido y que esto es lo que se requiere, en una palabra, ¡una delicia! Y este estado actual, de novio, quizá sea mejor incluso que el de marido. Esto es lo que se llama la nature et la vérité. ¡Ja, ja! He hablado con ella dos veces, la chiquilla no tiene nada de tonta; a veces me mira de reojo, ¡que hasta me abrasa! Y, ¿sabes?, tiene una carita como la Madonna de Rafael. ¿Acaso la Madonna Sixtina no tiene un rostro fantástico, un rostro de idiota afligida, no te has fijado en eso? Bueno, pues en ese sentido. Nada más darnos la bendición, al otro día llevé regalos por valor de mil quinientos: un aderezo de brillantes, otro de perlas y una cajita de tocador de señora de plata, de este tamaño, con toda clase de cosas, y hasta a la madonnita se le encendió la carita. Ayer la senté en mis rodillas, pero, debí de ser ya muy descortés, se puso toda roja y las lagrimitas brotaron, pero no quiere mostrarlo, arde toda ella. Se fueron todos un momento, nos quedamos completamente solos, de repente se me echa al cuello (ella por primera vez), me abraza con sus manitas, me besa y jura que será mi esposa obediente, fiel y buena, que me hará feliz, que empleará toda su vida, cada minuto de su vida, lo sacrificará todo, y que a cambio de todo esto solo desea una cosa mía, mi respeto, y nada más, dice, «nada, nada necesito, ningún regalo». Reconocerás tú mismo que escuchar semejante confesión a solas de un angelito de dieciséis años, con vestido de tul, con los bucles rizados, con el rubor del pudor virginal y con lagrimitas de entusiasmo en los ojos, reconocerás tú mismo que es bastante tentador. ¿Verdad que es tentador? ¿Verdad que vale algo? Bueno, ¿vale o no?… Bueno… bueno, escucha… bueno, vamos a ver a mi novia… ¡pero no ahora!

—En una palabra, ¡esta monstruosa diferencia de edad y de desarrollo es lo que excita tu voluptuosidad! ¿Y de verdad vas a casarte así?

—¿Y qué? Sin duda. Alguna vez. Cada uno cuida de sí mismo y vive más alegremente quien mejor se sabe engañar. ¡Ja, ja! Pero, ¿por qué te lanzas así con toda la lanza a la virtud? Ten piedad, buen hombre, soy un pecador. ¡Je, je, je!

—Sin embargo, has colocado a los hijos de Katerina Ivánovna. Aunque… aunque tuviste para ello tus razones… ahora lo entiendo todo.

—Yo, en general, amo a los niños, los amo mucho —se echó a reír Svidrigáilov—. A este respecto puedo incluso contarte un episodio de lo más curioso, que todavía continúa. El primer día de mi llegada me fui por esas cloacas, bueno, después de siete años me lancé a ello. Probablemente notas que no me apresuro a reunirme con mi compañía, con los antiguos amigos y conocidos. Bueno, me mantendré sin ellos cuanto más tiempo pueda. ¿Sabes?: en el campo, con Marfa Petrovna, me atormentaban hasta la muerte los recuerdos de todos los sitios misteriosos y sitiuelos en los que, quien los conoce, puede encontrar mucho. ¡Demonios! El pueblo bebe, la juventud educada, por la inacción, se consume en sueños y ensueños irrealizables, se deforma con teorías; de alguna parte han llegado judíos, esconden el dinero, y todo lo demás se entrega al libertinaje. Esta ciudad, desde las primeras horas de conocerla, me olió a olor familiar. Caí en un baile así llamado, una cloaca terrible (y a mí me gustan las cloacas precisamente con mugre), bueno, claro está, cancán, de los que no hay y de los que en mi época no había. Sí, señor, en esto hay progreso. De repente, veo a una niña, de unos trece años, vestida muy bien, que baila con un virtuoso; el otro frente a ella haciendo de pareja. Y en la pared, en una silla, está sentada la madre. Bueno, puedes imaginarte qué cancán. La niña se azora, se pone colorada, finalmente se siente ofendida y se echa a llorar. El virtuoso la agarra y empieza a hacerla girar y a lucirse delante de ella, todos alrededor se ríen —amo a nuestro público en esos momentos, aunque sea hasta el cancanesco— se ríen y gritan: «¡Bien hecho, así tiene que ser! ¡No traigan niños!» Bueno, a mí me da igual, y no es asunto mío; lógico o ilógico es como se consuelan ellos mismos. Enseguida marqué mi sitio, me senté al lado de la madre y empecé a decirle que yo también soy forastero, que qué ignorantes son todos aquí, que no saben distinguir los verdaderos méritos ni tributar el respeto debido; le di a entender que tengo mucho dinero; me ofrecí a llevarlas a casa en mi coche; las llevé a casa, me hice amigo (viven en un cuartucho, de realquiladas, acaban de llegar). Me declararon que mi amistad tanto ella como su hija solo pueden aceptarla como un honor; me entero de que no tienen dónde caerse muertas, y que han venido a hacer gestiones de algo en algún despacho; ofrezco mis servicios, dinero; me entero de que por error fueron al baile, creyendo que allí realmente enseñaban a bailar; ofrezco contribuir por mi parte a la educación de la joven señorita, en francés y en baile. Aceptan con entusiasmo, lo consideran un honor, y hasta ahora mantengo la relación… Si quieres, vamos, pero no ahora.

—¡Basta, basta con tus sucias, viles anécdotas, depravado, vil, voluptuoso!

—¡Schiller, nuestro Schiller, Schiller! Ou va-t-elle la vertu se nicher? ¿Y sabes?, te voy a contar expresamente cosas así, para oír tus grititos. ¡Un placer!

—Claro, ¿acaso no soy yo mismo ridículo en este momento? —murmuró con rabia Raskólnikov.

Svidrigáilov se reía a carcajadas; finalmente llamó a Filipp, pagó y empezó a levantarse.

—Bueno, ¡vaya si estoy borracho, assez causé! —dijo—. ¡Un placer!

—Claro que para ti es un placer —gritó Raskólnikov, levantándose también—, ¿acaso para un libertino gastado no es un placer contar tales hazañas, teniendo en mente alguna intención monstruosa en el mismo sentido, y además en tales circunstancias y a un hombre como yo?… Excita.

—Bueno, si es así —respondió incluso con cierta sorpresa Svidrigáilov, examinando a Raskólnikov—, si es así, entonces tú mismo eres un cínico considerable. Contiene en ti, al menos, un material enorme. Puedes percibir mucho, mucho… bueno, y también puedes hacer mucho. Bueno, en fin, basta ya. Lamento sinceramente haber hablado poco contigo, pero no te me escaparás… Espera solo…

Svidrigáilov salió del figón. Raskólnikov le siguió. Svidrigáilov, sin embargo, no estaba muy borracho; solo le había subido un momento a la cabeza, pero la embriaguez se le iba a cada minuto. Estaba preocupado por algo, algo extraordinariamente importante, y fruncía el ceño. Alguna expectativa lo agitaba y lo inquietaba visiblemente. Con Raskólnikov en los últimos minutos había cambiado de repente de algún modo y a cada minuto se volvía más grosero y burlón. Raskólnikov notó todo esto y también estaba inquieto. Svidrigáilov se le había vuelto muy sospechoso; decidió seguirlo.

Salieron a la acera.

—Tú a la derecha, y yo a la izquierda o, si quieres, al revés, pero, en fin, adieu, mon plaisir, ¡hasta un encuentro feliz!

Y se fue hacia la derecha, hacia la plaza del Heno.