Capítulo 28El banquete fúnebre de Katerina Ivánovna

Difícil sería señalar con exactitud las causas por las cuales había germinado en la trastornada cabeza de Katerina Ivánovna la idea de este absurdo banquete fúnebre. Efectivamente, en él se habían despilfarrado casi diez rublos de los algo más de veinte recibidos de Raskólnikov para el entierro de Marmeládov. Tal vez Katerina Ivánovna se consideraba obligada ante el difunto a honrar su memoria «como es debido», para que todos los inquilinos y Amalia Ivánovna en particular supieran que él «no sólo no era en absoluto peor que ellos, sino que, quizá, era incluso mucho mejor», y que nadie tenía derecho a «mirarle por encima del hombro». Quizá influyó sobre todo ese orgullo especial de los pobres, en virtud del cual, en ciertas ceremonias sociales, obligatorias en nuestra vida para todos y cada uno, muchos pobres se esfuerzan hasta el límite y gastan sus últimas kopeks ahorradas sólo para «no ser peores que los demás» y para que «no los condenen» de algún modo esos otros. Era muy probable también que Katerina Ivánovna quisiera, precisamente en esta ocasión, precisamente en ese momento en que parecía abandonada por todo el mundo, demostrar a todos esos «insignificantes y repugnantes inquilinos» que ella no sólo «sabía vivir y sabía recibir», sino que incluso no había sido educada en absoluto para semejante destino, sino que había sido educada en «una noble casa, se puede decir incluso aristocrática, de coronel», y que en modo alguno se había preparado para barrer ella misma el suelo y lavar de noche los trapos de los niños. Estos paroxismos de orgullo y vanidad asaltan a veces a las personas más pobres y abatidas y, a ratos, se convierten en ellas en una necesidad irritante e irreprimible. Y Katerina Ivánovna, además, no era de las abatidas: podían aniquilarla las circunstancias, pero abatirla moralmente, es decir, intimidarla y someter su voluntad, no se podía. Además, Sonia había dicho con mucho fundamento que su mente se estaba trastornando. Definitiva y categóricamente aún no se podía afirmar esto, es verdad, pero efectivamente en el último tiempo, durante todo el último año, su pobre cabeza había sido atormentada demasiado para no dañarse al menos en parte. El fuerte desarrollo de la tisis, como dicen los médicos, también contribuye al trastorno de las facultades mentales.

Vinos en plural y de múltiples variedades no había, madeira tampoco: eso era exagerado, pero vino sí había. Había vodka, ron y vino de Lisboa, todo de pésima calidad, pero de todo en cantidad suficiente. De comida, además del kutia, había tres o cuatro platos (entre otros, también blinis), todo de la cocina de Amalia Ivánovna, y además se pusieron de golpe dos samovares para el té y el ponche que se suponía vendría después de la comida. Las compras las organizó la propia Katerina Ivánovna, con ayuda de un inquilino, un pobretón polaco, Dios sabe por qué vivía en casa de la señora Lippewechsel, que de inmediato se puso a sus órdenes para hacer los recados de Katerina Ivánovna y estuvo corriendo todo el día anterior y toda esa mañana a toda velocidad y con la lengua fuera, procurando al parecer especialmente que se notara esta última circunstancia. Por cada nadería acudía a cada momento a la propia Katerina Ivánovna, incluso fue a buscarla al Gostini Dvor, la llamaba sin cesar «señora esposa de alférez», y acabó resultándole tan molesto como un rábano, aunque al principio ella decía que sin ese hombre «servicial y magnánimo» se habría perdido por completo. Era propio del carácter de Katerina Ivánovna vestir rápidamente al primero que apareciera con los colores más brillantes y vivos, elogiarlo tanto que a algunos hasta les daba vergüenza, inventar en su alabanza diversas circunstancias que en realidad no existían en absoluto, creer ella misma de modo completamente sincero y de todo corazón en su realidad, y luego de repente, de golpe, desilusionarse, romper con él, escupirlo y echarlo a empujones al que, apenas unas horas antes, literalmente había estado adorando. Por naturaleza era de carácter alegre, jovial y pacífico, pero a causa de las incesantes desgracias y fracasos había llegado a desear y exigir con tal furia que todos vivieran en paz y alegría y no se atrevieran a vivir de otro modo, que la menor disonancia en la vida, el menor fracaso la ponían casi al instante en un estado próximo al frenesí, y ella en un instante, tras las más brillantes esperanzas y fantasías, empezaba a maldecir el destino, a romper y arrojar todo lo que cayera bajo su mano, y a golpearse la cabeza contra la pared. Amalia Ivánovna también había adquirido de pronto por algún motivo una importancia y un respeto extraordinarios de parte de Katerina Ivánovna, únicamente quizá porque se habían organizado estos funerales y porque Amalia Ivánovna había decidido de todo corazón participar en todos los preparativos: se había encargado de poner la mesa, de conseguir ropa blanca, vajilla y demás, y de preparar la comida en su cocina. Le dio plenos poderes y se fue ella sola al cementerio, dejándola a cargo. Efectivamente, todo estaba preparado magníficamente: la mesa estaba puesta incluso con bastante limpieza, la vajilla, los tenedores, los cuchillos, las copas, los vasos, las tazas, todo eso, desde luego, era de distintas procedencias, de diferentes formas y tamaños, de diversos inquilinos, pero todo estaba en su sitio a la hora fijada, y Amalia Ivánovna, sintiendo que había cumplido su cometido a la perfección, recibió a los que regresaban incluso con cierto orgullo, toda engalanada, con una cofia con nuevas cintas de luto y un vestido negro. Este orgullo, aunque merecido, por algún motivo no gustó a Katerina Ivánovna: «¡como si sin Amalia Ivánovna no hubieran sido capaces de poner la mesa!». Tampoco le gustó la cofia con las cintas nuevas: «¿No se estará enorgulleciendo acaso esta tonta alemana de que es la casera y por caridad aceptó ayudar a unos pobres inquilinos? ¡Por caridad! ¡Haga el favor! En casa del papá de Katerina Ivánovna, que era coronel y casi gobernador, la mesa se ponía a veces para cuarenta personas, de modo que a una Amalia Ivánovna cualquiera, o mejor dicho Liudvígovna, ni siquiera la habrían dejado entrar en la cocina…». Sin embargo, Katerina Ivánovna decidió no expresar sus sentimientos por el momento, aunque resolvió en su corazón que habría que poner hoy mismo a Amalia Ivánovna en su lugar y recordarle cuál era su verdadero sitio, si no Dios sabe qué se le metería en la cabeza, pero de momento se limitó a tratarla con frialdad. Otra contrariedad también contribuyó en parte a irritar a Katerina Ivánovna: del entierro, de los inquilinos invitados al entierro, excepto el polaco, que alcanzó incluso a pasar por el cementerio, casi nadie había ido; al banquete, es decir, a la comida, habían acudido de ellos sólo los más insignificantes y pobres, muchos de ellos ni siquiera presentables, así, cualquier basura. Los más viejos y respetables, todos, como a propósito, como si se hubieran puesto de acuerdo, faltaron. Piotr Petróvich Lujin, por ejemplo, el más, se puede decir, respetable de todos los inquilinos, no apareció, y sin embargo anoche Katerina Ivánovna ya había logrado contarle a todo el mundo, es decir, a Amalia Ivánovna, a Poliechka, a Sonia y al polaco, que era un hombre nobilísimo, generosísimo, con enormes conexiones y fortuna, antiguo amigo de su primer marido, recibido en casa de su padre y que había prometido emplear todos los medios para conseguirle a ella una pensión considerable. Observemos aquí que si Katerina Ivánovna presumía de las conexiones y la fortuna de alguien, era sin ningún interés, sin ningún cálculo personal, de modo completamente desinteresado, por así decir, por plenitud de corazón, por el solo placer de ensalzar y dar aún más valor al ensalzado. Tras Lujin, y «probablemente siguiendo su ejemplo», no apareció tampoco «ese repugnante canalla de Lebeziátnikov». «¿Qué se ha creído ese? Se lo invitó sólo por caridad, y eso porque vive en la misma habitación que Piotr Petróvich y es conocido suyo, así que habría sido incómodo no invitarlo». Tampoco apareció cierta dama distinguida con su «doncella pasada de madurez», su hija, que aunque llevaban viviendo apenas unas dos semanas en las habitaciones de Amalia Ivánovna, ya se habían quejado varias veces del ruido y los gritos que se levantaban en el cuarto de los Marmeládov, especialmente cuando el difunto regresaba borracho a casa, de lo cual, por supuesto, ya se había enterado Katerina Ivánovna a través de la propia Amalia Ivánovna, cuando ésta, peleando con Katerina Ivánovna y amenazándola con echar a toda la familia, le gritaba a voz en cuello que molestaban a «inquilinos respetables, cuyos pies no valía ella». Katerina Ivánovna decidió a propósito invitar ahora a esa dama y a su hija, «cuyos pies no valía ella supuestamente», sobre todo porque hasta entonces, en los encuentros casuales, esa se apartaba con altanería, de modo que ahora supiera que aquí «se piensa y se siente más noblemente, y se invita sin guardar rencor», y que vieran que Katerina Ivánovna no estaba acostumbrada a vivir en semejante condición. Se pensaba explicárselo sin falta durante la comida, así como lo del cargo de gobernador del difunto papá, y al mismo tiempo comentar de manera indirecta que era absurdo apartarse en los encuentros y que eso era extraordinariamente estúpido. Tampoco vino el gordo teniente coronel (en realidad, un capitán segundo retirado), pero resultó que estaba «completamente borracho» ya desde la mañana anterior. En una palabra, sólo aparecieron: el polaco, luego un oficinista canijo sin palabras, con un frac grasiento, lleno de granos y con un olor repugnante; luego un viejecito sordo y casi completamente ciego, que había servido en su tiempo en alguna oficina de correos y al que alguien, desde tiempos inmemoriales y sin que se supiera por qué, mantenía en casa de Amalia Ivánovna. Apareció también un teniente borracho y retirado, en realidad un funcionario de intendencia, con una risa de lo más indecente y estrepitosa y, «imagínense ustedes», ¡sin chaleco! Uno se sentó directamente a la mesa, sin siquiera saludar a Katerina Ivánovna, y, finalmente, una persona, por no tener ropa, apareció en bata, pero eso fue hasta tal punto indecoroso que gracias a los esfuerzos de Amalia Ivánovna y del polaco lograron sacarlo. El polaco, sin embargo, trajo consigo a otros dos polacos, que nunca habían vivido en casa de Amalia Ivánovna y a los que nadie había visto antes en las habitaciones. Todo esto irritó extraordinariamente a Katerina Ivánovna. «¿Para quién se hicieron entonces todos los preparativos?». Incluso a los niños, para ganar espacio, no los sentaron a la mesa, que de por sí ocupaba toda la habitación, sino que les pusieron en el rincón del fondo sobre un baúl, y a las dos pequeñas las sentaron en un banco, mientras que Poliechka, como mayor, debía ocuparse de ellos, darles de comer y limpiarles, «como niños de buena familia», las narices. En una palabra, Katerina Ivánovna tuvo que recibir a todos por fuerza con importancia redoblada e incluso con altanería. Miró con especial severidad a algunos e invitó desde arriba a sentarse a la mesa. Considerando por algún motivo que Amalia Ivánovna debía responder por todos los que no habían venido, de pronto empezó a tratarla con extremada negligencia, lo que ésta notó de inmediato y se sintió extremadamente picada. Semejante comienzo no auguraba un buen final. Por fin todos se sentaron.

Raskólnikov entró casi en el mismo momento en que regresaban del cementerio. Katerina Ivánovna se alegró terriblemente de verlo, en primer lugar, porque era el único «invitado cultivado» de todos los invitados y, «como es sabido, dentro de dos años se preparaba para ocupar una cátedra de profesor en la universidad de aquí», y, en segundo lugar, porque se disculpó de inmediato y respetuosamente ante ella por el hecho de que, a pesar de todo su deseo, no había podido asistir al entierro. Ella se le echó encima, lo sentó a la mesa junto a ella a la izquierda (a la derecha se sentó Amalia Ivánovna) y, a pesar de las continuas preocupaciones y los afanes por que la comida se sirviera correctamente y todos tuvieran su parte, a pesar de la tos dolorosa que la interrumpía y sofocaba a cada momento y que, al parecer, se había arraigado especialmente en estos últimos dos días, se dirigía continuamente a Raskólnikov y en un susurro se apresuraba a desahogar ante él todos los sentimientos acumulados en ella y toda su justa indignación por el fracaso del banquete; aunque la indignación se trocaba con frecuencia en la risa más alegre y desenfrenada ante los invitados reunidos, pero principalmente ante la propia casera.

—Esa cuco tiene la culpa de todo. ¿Entiende de quién hablo?: ¡de ella, de ella! —y Katerina Ivánovna le señaló con la cabeza a la casera—. Mírela: tiene los ojos desorbitados, siente que estamos hablando de ella pero no puede entender y los tiene salidos de las órbitas. ¡Puaj, lechuza! ¡Ja-ja-já!.. ¡Kji-kji-kji! ¿Y qué quiere demostrar con esa cofia? ¡Kji-kji-kji! ¿Ha notado usted que quiere que todos consideren que me está protegiendo y que me hace un honor con su presencia? Le pedí, como a una persona decente, que invitara a gente mejor y precisamente a conocidos del difunto, y mire a quién trajo: ¡qué payasos! ¡Qué porquerías! Mire a ese de la cara sucia: ¡es una especie de moco sobre dos piernas! Y esos polaquitos… ¡Ja-ja-já! ¡Kji-kji-kji! ¡Nadie, nadie los había visto nunca aquí, y yo nunca los vi; bueno, ¿para qué vinieron, se lo pregunto? Están sentados muy compuestos en fila. ¡Eh, señor! —gritó de pronto a uno de ellos—. ¿No quiere blinis? ¡Tome más! Beba cerveza, ¡beba! ¿No quiere vodka? Mire: se levantó de un salto, se inclina, mire, mire: deben de estar completamente hambrientos, pobrecitos. Nada, que coman. Por lo menos no hacen ruido, sólo que… sólo que, de verdad, temo por las cucharas de plata de la casera… ¡Amalia Ivánovna! —se dirigió de pronto a ella, casi en voz alta—. Si por casualidad roban sus cucharas, yo no respondo por ellas, ¡se lo advierto de antemano! ¡Ja-ja-já! —prorrumpió en carcajadas, volviéndose de nuevo a Raskólnikov, señalándole de nuevo a la casera y gozando de su salida—. ¡No entendió, no entendió otra vez! Mírela con la boca abierta, mire: una lechuza, ¡una lechuza de verdad, un mochuelo con cintas nuevas, ja-ja-já!

Entonces la risa se transformó de nuevo en tos insoportable, que duró cinco minutos. En el pañuelo quedó algo de sangre, en la frente aparecieron gotas de sudor. Mostró en silencio la sangre a Raskólnikov y, apenas recuperando el aliento, de inmediato empezó a susurrarle de nuevo con extraordinaria animación y con manchas rojas en las mejillas:

—Mire, le di el encargo más delicado, se puede decir, de invitar a esa dama y a su hija, ¿entiende de quién hablo? Había que comportarse de la manera más delicada, actuar de la forma más hábil, y ella lo hizo de tal modo que esa tonta recién llegada, esa criatura engreída, esa provinciana insignificante, porque sólo es la viuda de no sé qué mayor y vino a solicitar una pensión y a desgastar las faldas por las oficinas, que a los cincuenta y cinco años se pinta de negro, se empolva y se enrojece (¡eso es sabido!)… y esa criatura semejante no sólo no se dignó aparecer, sino que ni siquiera mandó disculpas, por si no podía venir, como en estos casos exige la cortesía más elemental. Tampoco puedo entender por qué no vino Piotr Petróvich. ¿Pero dónde está Sonia? ¿Adónde se fue? Ah, ahí está por fin. ¿Qué pasa, Sonia, dónde estabas? Es extraño que incluso en el entierro de tu padre seas tan poco puntual. Rodión Románovich, déjela sentarse junto a usted. Aquí está tu sitio, Sonia… toma lo que quieras. Toma del aspic, eso es lo mejor. Ahora traerán los blinis. ¿Y a los niños les dieron? Poliechka, ¿tienen todo ahí? Kji-kji-kji. Bueno, está bien. Sé buena, Lionia, y tú, Kolia, no muevas las piernas; siéntate como debe sentarse un niño de buena familia. ¿Qué dices, Sonia?

Sonia se apresuró a transmitirle de inmediato las disculpas de Piotr Petróvich, procurando hablar en voz alta, para que todos pudieran oír, y empleando las expresiones más escogidamente respetuosas, inventadas a propósito de parte de Piotr Petróvich y embellecidas por ella. Añadió que Piotr Petróvich le había encargado transmitir especialmente que, en cuanto le fuera posible, vendría de inmediato para hablar de negocios a solas y acordar lo que se podía hacer y emprender en el futuro, etcétera, etcétera.

Sonia sabía que esto calmaría y apaciguaría a Katerina Ivánovna, que la halagara, y sobre todo que su orgullo quedaría satisfecho. Se sentó junto a Raskólnikov, a quien saludó apresuradamente, y miró de reojo, con curiosidad, hacia él. Sin embargo, durante todo el resto del tiempo evitó de algún modo mirarlo y hablar con él. Estaba como absorta, aunque no dejaba de mirar a la cara de Katerina Ivánovna para complacerla. Ni ella ni Katerina Ivánovna llevaban luto, por falta de vestidos; Sonia llevaba algo marrón, más oscuro, y Katerina Ivánovna su único vestido, de percal oscurito con rayas. La noticia sobre Piotr Petróvich funcionó como la seda. Tras escuchar con gravedad a Sonia, Katerina Ivánovna se interesó con la misma gravedad: ¿cómo estaba la salud de Piotr Petróvich? Luego, de inmediato y casi en voz alta, le susurró a Raskólnikov que realmente habría sido extraño que un hombre respetable y sólido como Piotr Petróvich cayera en «semejante compañía extraordinaria», a pesar incluso de toda su devoción a su familia y de la vieja amistad con su papá.

—Por eso le estoy especialmente agradecida, Rodión Románovich, de que no haya desdeñado mi pan y mi sal, incluso con semejante ambiente —añadió casi en voz alta—; sin embargo, estoy segura de que sólo la especial amistad que siente por mi pobre difunto lo impulsó a cumplir su palabra.

Luego, una vez más con orgullo y dignidad, recorrió con la mirada a sus invitados y de pronto con especial solicitud preguntó en voz alta y a través de la mesa al viejecito sordo: «¿No quería más asado y le habían servido del vino de Lisboa?». El viejecito no respondió y durante mucho tiempo no pudo entender de qué le preguntaban, aunque los vecinos, para reírse, hasta empezaron a empujarlo. Simplemente miraba alrededor con la boca abierta, lo que aún más encendió la hilaridad general.

—¡Qué tonto! Mire, ¡mire! ¿Y para qué lo trajeron? En cuanto a Piotr Petróvich, yo siempre he confiado en él —prosiguió Katerina Ivánovna dirigiéndose a Raskólnikov—, y, por supuesto, él no se parece… —se dirigió con brusquedad y en voz alta y con expresión extremadamente severa a Amalia Ivánovna, de modo que ésta hasta se asustó—, no se parece a esos payasos encopetados suyos, que mi papá ni siquiera habría admitido como cocineros en su cocina, y mi difunto marido, por supuesto, les habría hecho un honor al recibirlos, y eso sólo por su inagotable bondad.

—Sí, señor, le gustaba beber, le gustaba, ¡sí, bebía! —gritó de pronto el funcionario de intendencia retirado, vaciando la duodécima copita de vodka.

—Mi difunto marido tenía efectivamente esa debilidad, y eso es sabido por todos —se lanzó de pronto sobre él Katerina Ivánovna—, pero era un hombre bueno y noble, que amaba y respetaba a su familia; lo malo es que por su bondad confiaba demasiado en toda clase de gente disoluta y Dios sabe con quién no bebía, ¡con los que ni siquiera valían la suela de su zapato! Imagínese, Rodión Románovich, en el bolsillo le encontraron un gallito de pan de jengibre: iba muerto de borracho, pero se acordaba de los niños.

—¿Un ga-lli-to? ¿Dijo usted: un ga-lli-to? —gritó el señor de intendencia.

Katerina Ivánovna no se dignó responderle. Pensó en algo y suspiró.

—Usted seguramente piensa, como todos, que yo era demasiado severa con él —prosiguió, dirigiéndose a Raskólnikov—. Pues no es así. Me respetaba, me respetaba mucho, ¡muchísimo! Era un hombre de buen corazón. Y daba tanta lástima a veces. Estaba sentado, mirándome desde el rincón, daba tanta lástima, que habría querido acariciarlo, pero luego pensabas: «lo acariciarás y volverá a emborracharse», sólo con severidad se podía contenerlo un poco.

—Sí, señor, le arrancaban los cabellos, sí, señor, se los arrancaban más de una vez, señor —bramó de nuevo el de intendencia y se echó otra copita de vodka.

—No sólo arrancarle los cabellos, sino hasta con la escoba habría sido útil tratar a algunos tontos. No hablo ahora del difunto. —Katerina Ivánovna cortó al de intendencia.

Las manchas rojas de sus mejillas ardían cada vez con más fuerza, su pecho se agitaba. Aún un minuto más y ya estaba lista para armar un escándalo. Muchos se reían por lo bajo, muchos encontraban aquello evidentemente agradable. Empezaron a empujar al de intendencia y a susurrarle algo. Evidentemente querían enfrentarlos.

—Pe-perdone, ¿a qué se refiere, señora? —empezó el de intendencia—, es decir, ¿a cuenta de quién… de qué noble cuenta… se refirió usted hace un momento? Aunque, por otro lado, no hace falta. ¡Tonterías! ¡Una viuda! ¡Una viudita! ¡Perdono!… ¡Paso! —y volvió a beber vodka de golpe.

Raskólnikov estaba sentado y escuchaba en silencio y con repugnancia. Comía sólo por cortesía, tocando apenas los bocados que Katerina Ivánovna ponía a cada momento en su plato, y eso sólo para no ofenderla. Miraba atentamente a Sonia. Pero Sonia se ponía cada vez más inquieta y preocupada; ella también presentía que el banquete no terminaría en paz, y seguía con miedo la creciente irritación de Katerina Ivánovna. Sabía, entre otras cosas, que la principal razón por la cual las dos damas recién llegadas habían tratado con tanto desprecio la invitación de Katerina Ivánovna era ella, Sonia. Había oído de la propia Amalia Ivánovna que la madre hasta se había ofendido por la invitación y había planteado la pregunta: «¿Cómo podría sentar al lado de esa señorita a su hija?». Sonia presentía que de algún modo Katerina Ivánovna ya lo sabía, y una ofensa a ella, Sonia, significaba para Katerina Ivánovna más que una ofensa a ella personalmente, a sus hijos, a su papá, en una palabra, era una ofensa mortal, y Sonia sabía que Katerina Ivánovna ya no se calmaría «hasta que demostrara a esas presumidas que las dos», etcétera, etcétera. Como a propósito, alguien le pasó a Sonia desde el otro extremo de la mesa un plato con dos corazones modelados en pan negro, atravesados por una flecha. Katerina Ivánovna se encendió y de inmediato observó en voz alta, a través de la mesa, que quien lo había enviado era, por supuesto, «un asno borracho». Amalia Ivánovna, que también presentía algo malo, y al mismo tiempo ofendida hasta lo más profundo del alma por la altanería de Katerina Ivánovna, para desviar el desagradable estado de ánimo general en otra dirección y, de paso, para levantarse en la opinión general, empezó de pronto, sin venir a cuento, a contar que un conocido suyo, «Karl de la farmacia», iba de noche en un coche de punto y que «el cochero quería matarlo y que Karl le pidió mucho, mucho que no lo matara, y lloraba, y juntó las manos, y se asustó, y del miedo le traspasó el corazón». Katerina Ivánovna sonrió, pero de inmediato observó que Amalia Ivánovna no debía contar anécdotas en ruso. Ésta se ofendió aún más y replicó que su «fater aus Berlín era un hombre muy, muy importante y siempre andaba con las manos en los bolsillos». La risueña Katerina Ivánovna no se contuvo y se echó a reír terriblemente, de modo que Amalia Ivánovna ya empezaba a perder la última paciencia y apenas se contenía.

—¡Mire el mochuelo ese! —susurró de inmediato otra vez Katerina Ivánovna a Raskólnikov, casi alegre—. Quería decir: llevaba las manos en los bolsillos, pero salió que hurgaba en los bolsillos, ¡kji-kji-kji! ¿Y notó usted, Rodión Románovich, de una vez por todas, que todos estos extranjeros petersburgueses, es decir, sobre todo, alemanes, que vienen aquí de quién sabe dónde, son todos más tontos que nosotros? Bueno, está de acuerdo, ¿se puede contar que «Karl de la farmacia del miedo le traspasó el corazón» y que él (¡el mocoso!), en vez de atar al cochero, «juntó las manos y lloraba, y mucho pedía»? ¡Ah, tonta! Y además piensa que eso es muy conmovedor, y no sospecha lo tonta que es. Para mí, ese borracho de intendencia es mucho más inteligente que ella; por lo menos se ve que es un perdido, que ha bebido hasta el último resto de inteligencia, pero éstos son todos tan correctos, tan serios… Ahí está sentada, con los ojos salidos de las órbitas. ¡Se enfadó! ¡Se enfadó! ¡Ja-ja-já! ¡Kji-kji-kji!

Alegrada, Katerina Ivánovna de inmediato se dejó llevar por varios detalles y de pronto empezó a hablar de que con ayuda de la pensión que consiguiera, sin duda abriría en su ciudad natal T… una pensión para señoritas de buena familia. Esto aún no le había sido comunicado a Raskólnikov por la propia Katerina Ivánovna, y de inmediato se dejó arrastrar a los detalles más seductores. De manera desconocida apareció de pronto en sus manos aquel mismo «diploma de honor» del que ya le había hablado a Raskólnikov el difunto Marmeládov en la taberna, explicándole que Katerina Ivánovna, su esposa, al salir del instituto, había bailado con un chal «ante el gobernador y otras personalidades». Este diploma evidentemente debía servir ahora de prueba del derecho de Katerina Ivánovna a abrir ella misma una pensión; pero lo principal era que se había guardado con el objetivo de darles el golpe de gracia a «las dos presumidas encopetadas», en caso de que vinieran al banquete, y demostrarles claramente que Katerina Ivánovna procedía de «la casa más noble, se puede decir incluso aristocrática, hija de coronel y con seguridad superior a ciertas buscadoras de aventuras que tanto se han multiplicado últimamente». El diploma de honor pasó de inmediato por las manos de los invitados borrachos, a lo que Katerina Ivánovna no se opuso, porque en él efectivamente estaba señalado, en toutes lettres, que era hija de consejero de la corte y caballero, y, por consiguiente, realmente casi hija de coronel. Inflamándose, Katerina Ivánovna de inmediato se extendió sobre todos los detalles de su futura existencia hermosa y tranquila en T…; sobre los profesores de gimnasio a quienes invitaría para dar clases en su pensión; sobre un respetable viejecito, un francés, Mangot, que le había enseñado francés a la propia Katerina Ivánovna en el instituto y que aún seguía viviendo en T… y seguramente iría donde ella por un precio muy conveniente. Se llegó, finalmente, hasta Sonia, «que viajará a T… junto con Katerina Ivánovna y le ayudará en todo». Pero entonces de pronto alguien resopló al final de la mesa. Katerina Ivánovna, aunque procuró aparentar de inmediato que desdeñaba no notar la risa surgida al final de la mesa, de inmediato, alzando a propósito la voz, empezó a hablar con animación de las indudables capacidades de Sofia Semiónovna para servirle de ayudante, «de su mansedumbre, paciencia, abnegación, nobleza y educación», al tiempo que le daba palmaditas en la mejilla a Sonia y, levantándose un poco, la besó dos veces calurosamente. Sonia se ruborizó, y Katerina Ivánovna de pronto rompió a llorar, diciendo al momento sobre sí misma que «era una tonta de nervios débiles y que estaba demasiado alterada, que ya era hora de terminar, y como la comida había terminado, había que servir el té». En ese mismo instante Amalia Ivánovna, finalmente ofendida por no haber tomado la menor participación en toda la conversación y por no haberla escuchado siquiera, de pronto se arriesgó a un último intento y, con angustia secreta, se atrevió a comunicarle a Katerina Ivánovna una observación extremadamente práctica y profunda sobre que en la futura pensión había que prestar especial atención a la ropa blanca limpia de las jóvenes (die wäsche) y que «sin falta debe haber una buena dama (die dame) que vigile bien la ropa blanca», y segundo, «que todas las jóvenes por la noche en silencio ninguna novela lean». Katerina Ivánovna, que efectivamente estaba alterada y muy cansada y a quien ya se le habían hecho insoportables los funerales, de inmediato «cortó» a Amalia Ivánovna diciendo que «decía tonterías» y no entendía nada; que las preocupaciones por die wäsche eran asunto de la ama de llaves y no de la directora de una pensión para señoritas; y en cuanto a leer novelas, eso era sencillamente una indecencia, y que le rogaba que callara. Amalia Ivánovna se encendió y, enojándose, observó que ella sólo «el bien deseaba» y que ella «mucho mucho el bien deseaba», y que hacía «mucho tiempo ya por el cuarto el geld no pagaba». Katerina Ivánovna de inmediato la «puso en su lugar», diciendo que mentía al decir que «el bien deseaba», porque incluso ayer, cuando el difunto aún estaba sobre la mesa, la había atormentado por el alquiler. A esto Amalia Ivánovna observó muy consecuentemente que ella «a esas damas invitó, pero esas damas no vinieron, porque esas damas son damas nobles y no pueden venir donde damas no nobles». Katerina Ivánovna de inmediato le «subrayó» que, como era una chumichka, no podía juzgar lo que era la verdadera nobleza. Amalia Ivánovna no lo soportó y de inmediato declaró que su «fater aus Berlín era un hombre muy, muy importante y andaba con las dos manos en los bolsillos y siempre hacía así: ¡puf! ¡puf!», y para representar más efectivamente a su fater, Amalia Ivánovna saltó de la silla, se metió ambas manos en los bolsillos, infló las mejillas y empezó a producir con la boca unos sonidos indefinidos parecidos a puf-puf, entre las estruendosas carcajadas de todos los inquilinos, que alentaban a propósito a Amalia Ivánovna con su aprobación, presintiendo una pelea. Pero esto ya no lo pudo soportar Katerina Ivánovna e inmediatamente, para que todos oyeran, «espetó» que quizá Amalia Ivánovna nunca había tenido fater, y que Amalia Ivánovna era simplemente una chukhonka borracha petersburguesa y seguramente antes había estado de cocinera en alguna parte, y quizá algo peor. Amalia Ivánovna se puso roja como un cangrejo y chilló que tal vez era Katerina Ivánovna la que «del todo fater no tuvo; pero que ella tuvo fater aus Berlín, y levita tan larga llevaba, y siempre hacía: ¡puf, puf, puf!». Katerina Ivánovna observó con desprecio que su origen era conocido por todos y que en ese mismo diploma de honor estaba señalado con letras impresas que su padre era coronel; y que el padre de Amalia Ivánovna (si es que había tenido algún padre), seguramente era algún chukhón petersburgués vendedor de leche; aunque lo más probable era que no hubiera tenido padre en absoluto, porque aún hasta ahora no se sabía cómo se llamaba Amalia Ivánovna por patronímico: ¿Ivánovna o Liudvígovna? Entonces Amalia Ivánovna, enfurecida finalmente y golpeando con el puño sobre la mesa, se puso a chillar que ella era Amal-Iván, y no Liudvígovna, que su fater «se llamaba Johann y que era burgomaestre», y que el fater de Katerina Ivánovna «nunca del todo fue burgomaestre». Katerina Ivánovna se levantó de la silla y con voz aparentemente tranquila y severa (aunque toda pálida y con el pecho agitadamente levantado), le observó que si se atrevía «aunque fuera una sola vez más a poner en el mismo plano a su miserable faterillo con su papá, ella, Katerina Ivánovna, le arrancaría la cofia y la pisotearía». Al oír esto, Amalia Ivánovna se puso a correr por la habitación, gritando a voz en cuello que era la casera y que Katerina Ivánovna «en este mismo minuto se fuera del cuarto»; luego se lanzó por alguna razón a recoger de la mesa las cucharas de plata. Se armó griterío y estrépito; los niños lloraban. Sonia se precipitó a contener a Katerina Ivánovna; pero cuando Amalia Ivánovna de pronto gritó algo sobre el billete amarillo, Katerina Ivánovna apartó a Sonia y se lanzó sobre Amalia Ivánovna para ejecutar de inmediato su amenaza respecto a la cofia. En ese momento se abrió la puerta, y en el umbral de la habitación apareció de pronto Piotr Petróvich Lujin. Se detuvo y con mirada severa y atenta examinó a toda la compañía. Katerina Ivánovna se precipitó hacia él.