Capítulo 5Tempestad, naufragio, terremoto, y lo que sobrevino al doctor Pangloss, a Cándido y al anabaptista Jacobo

La mitad de los pasajeros, debilitados, expirantes por esas angustias inconcebibles que el balanceo de un barco provoca en los nervios y en todos los humores del cuerpo agitados en sentidos contrarios, ni siquiera tenía fuerzas para inquietarse por el peligro. La otra mitad lanzaba gritos y hacía plegarias; las velas estaban desgarradas, los mástiles rotos, el barco entreabierto. Trabajaba quien podía, nadie se entendía, nadie mandaba. El anabaptista ayudaba un poco en la maniobra; estaba en la cubierta; un marinero furioso lo golpea brutalmente y lo tiende sobre las tablas; pero por el golpe que le dio, él mismo recibió una sacudida tan violenta que cayó fuera del barco, de cabeza.

Quedó suspendido y agarrado a un trozo de mástil roto. El buen Jacques corre en su ayuda, lo ayuda a subir, y por el esfuerzo que hace, es precipitado al mar a la vista del marinero, que lo dejó perecer sin dignarse siquiera mirarlo. Cándido se acerca, ve a su bienhechor que reaparece un momento y que es engullido para siempre. Quiere arrojarse tras él al mar: el filósofo Pangloss se lo impide, demostrándole que la rada de Lisboa había sido formada expresamente para que ese anabaptista se ahogara allí.

Mientras lo demostraba a priori, el barco se entreabre, todo perece excepto Pangloss, Cándido y ese bruto de marinero que había ahogado al virtuoso anabaptista; el canalla nadó afortunadamente hasta la orilla, adonde Pangloss y Cándido fueron llevados sobre una tabla.

Cuando se recuperaron un poco, caminaron hacia Lisboa; les quedaba algo de dinero, con el cual esperaban salvarse del hambre después de haber escapado de la tempestad.

Apenas han puesto el pie en la ciudad, llorando la muerte de su bienhechor, cuando sienten temblar la tierra bajo sus pasos; el mar se eleva hirviendo en el puerto y rompe los barcos que están anclados. Torbellinos de llamas y de cenizas cubren las calles y las plazas públicas; las casas se derrumban, los techos son derribados sobre los cimientos, y los cimientos se dispersan; treinta mil habitantes de toda edad y de todo sexo son aplastados bajo las ruinas.

El marinero decía silbando y jurando: habrá algo que ganar aquí. ¿Cuál puede ser la razón suficiente de este fenómeno?, decía Pangloss. ¡Este es el último día del mundo!, exclamaba Cándido. El marinero corre de inmediato en medio de los escombros, afronta la muerte para encontrar dinero, lo encuentra, se apodera de él, se emborracha, y habiendo dormido la borrachera, compra los favores de la primera chica de buena voluntad que encuentra sobre las ruinas de las casas destruidas, y en medio de los moribundos y los muertos.

Pangloss lo tiraba mientras tanto de la manga: Amigo mío, le decía, eso no está bien, faltas a la razón universal, eliges mal tu momento. ¡Cabeza y sangre!, respondió el otro, soy marinero y nací en Batavia; he pisado cuatro veces el crucifijo en cuatro viajes a Japón; ¡has encontrado bien a tu hombre con tu razón universal!

Algunos fragmentos de piedra habían herido a Cándido; estaba tendido en la calle y cubierto de escombros. Le decía a Pangloss: ¡Ay!, consígueme un poco de vino y de aceite; me muero. Este terremoto no es cosa nueva, respondió Pangloss; la ciudad de Lima experimentó las mismas sacudidas en América el año pasado; mismas causas, mismos efectos; hay ciertamente una veta de azufre bajo tierra desde Lima hasta Lisboa. Nada es más probable, dijo Cándido; pero, por Dios, un poco de aceite y de vino.

¿Cómo probable?, replicó el filósofo, sostengo que la cosa está demostrada. Cándido perdió el conocimiento, y Pangloss le trajo un poco de agua de una fuente vecina.

Al día siguiente, habiendo encontrado algunas provisiones de boca deslizándose a través de los escombros, repararon un poco sus fuerzas. Luego trabajaron como los demás para socorrer a los habitantes que escaparon de la muerte. Algunos ciudadanos, socorridos por ellos, les dieron una cena tan buena como se podía en tal desastre: es verdad que la comida era triste; los comensales regaban su pan con sus lágrimas; pero Pangloss los consoló, asegurándoles que las cosas no podían ser de otro modo: Pues, dijo, todo esto es lo mejor que hay; pues si hay un volcán en Lisboa, no podía estar en otro lugar; pues es imposible que las cosas no estén donde están, pues todo está bien.

Un hombrecillo negro, familiar de la inquisición, que estaba a su lado, tomó cortésmente la palabra y dijo: Aparentemente el señor no cree en el pecado original; pues si todo está de la mejor manera, no ha habido entonces ni caída ni castigo.

Pido muy humildemente perdón a vuestra excelencia, respondió Pangloss aún más cortésmente, pues la caída del hombre y la maldición entraban necesariamente en el mejor de los mundos posibles. ¿El señor no cree entonces en la libertad?, dijo el familiar. Vuestra excelencia me excusará, dijo Pangloss; la libertad puede subsistir con la necesidad absoluta; pues era necesario que fuésemos libres; pues en fin la voluntad determinada... Pangloss estaba en mitad de su frase, cuando el familiar hizo una seña con la cabeza a su esbirro que le servía para beber vino de Oporto.