Capítulo 20Lo que sucedió en el mar a Cándido y a Martín

El viejo sabio, que se llamaba Martin, se embarcó pues hacia Burdeos con Cándido. Ambos habían visto mucho y sufrido mucho; y aunque el barco hubiera tenido que zarpar de Surinam a Japón por el cabo de Buena Esperanza, habrían tenido de qué conversar sobre el mal moral y el mal físico durante todo el viaje.

Sin embargo, Cándido tenía una gran ventaja sobre Martin, y es que siempre esperaba volver a ver a la señorita Cunegunda, mientras que Martin no tenía nada que esperar; además tenía oro y diamantes; y, aunque hubiese perdido cien grandes carneros rojos cargados con los mayores tesoros de la tierra, aunque todavía tuviese en el corazón la canallada del patrón holandés; sin embargo, cuando pensaba en lo que le quedaba en los bolsillos, y cuando hablaba de Cunegunda, sobre todo al final de la comida, se inclinaba entonces por el sistema de Pangloss.

«Pero vos, señor Martin», le dijo al sabio, «¿qué pensáis de todo esto? ¿Cuál es vuestra idea sobre el mal moral y el mal físico?» «Señor», respondió Martin, «mis curas me han acusado de ser sociniano; pero la verdad es que soy maniqueo.» «Os burláis de mí», dijo Cándido; «ya no hay maniqueos en el mundo.» «Aquí me tenéis», dijo Martin: «no sé qué hacer al respecto; pero no puedo pensar de otra manera.» «Debéis de tener el diablo en el cuerpo», dijo Cándido.

«Se mete tanto en los asuntos de este mundo», dijo Martin, «que bien podría estar en mi cuerpo, como en cualquier otra parte: pero os confieso que al echar una mirada sobre este globo, o más bien sobre este glóbulo, pienso que Dios lo ha abandonado a algún ser maligno; siempre exceptúo Eldorado. Apenas he visto ciudad que no desease la ruina de la ciudad vecina, familia alguna que no quisiese exterminar a alguna otra familia. En todas partes los débiles execran a los poderosos ante quienes se arrastran, y los poderosos los tratan como rebaños de los que se vende la lana y la carne.

Un millón de asesinos enrolados, corriendo de un extremo de Europa al otro, ejercen el asesinato y el pillaje con disciplina para ganarse el pan, porque no tienen oficio más honrado; y en las ciudades que parecen gozar de la paz, y donde florecen las artes, los hombres están devorados por más envidia, preocupaciones e inquietudes que las plagas que sufre una ciudad sitiada. Las penas secretas son aún más crueles que las miserias públicas. En una palabra, he visto tanto y experimentado tanto, que soy maniqueo.»

«Sin embargo hay cosas buenas», replicaba Cándido. «Puede ser», decía Martin; «pero yo no las conozco.»

En medio de esta discusión, se oyó un ruido de cañón. El ruido se redobla de momento en momento. Cada uno toma su catalejo. Se divisan dos barcos que combatían a una distancia de unas tres millas: el viento los trajo a ambos tan cerca del barco francés, que se tuvo el placer de ver el combate con toda comodidad. Finalmente uno de los dos barcos soltó al otro una andanada tan baja y tan certera, que lo hundió.

Cándido y Martin distinguieron claramente un centenar de hombres en la cubierta del barco que se hundía; todos levantaban las manos al cielo, y lanzaban clamores espantosos: en un momento todo fue engullido.

«¡Bueno!», dijo Martin, «así es como los hombres se tratan unos a otros.» «Es cierto», dijo Cándido, «que hay algo diabólico en este asunto.» Hablando así, divisó no sé qué cosa de un rojo brillante, que nadaba cerca de su barco. Se destacó la chalupa para ver qué podía ser; era una de sus ovejas. Cándido sintió más alegría al encontrar esta oveja, de la que había sentido aflicción al perder cien todas cargadas de grandes diamantes de Eldorado.

El capitán francés no tardó en advertir que el capitán del barco hundidor era español, y que el del barco hundido era un pirata holandés; era el mismo que había robado a Cándido. Las riquezas inmensas de las que este canalla se había apoderado fueron sepultadas con él en el mar, y sólo se salvó un carnero. «Ya veis», dijo Cándido a Martin, «que el crimen a veces es castigado; ese bribón del patrón holandés ha tenido el destino que merecía.» «Sí», dijo Martin; «pero ¿era necesario que los pasajeros que estaban en su barco perecieran también? Dios ha castigado a ese pícaro, el diablo ha ahogado a los demás.»

Mientras tanto el barco francés y el español continuaron su ruta, y Cándido continuó sus conversaciones con Martin. Discutieron quince días seguidos, y al cabo de quince días estaban tan avanzados como el primero. Pero al menos hablaban, se comunicaban ideas, se consolaban. Cándido acariciaba su carnero. «Puesto que te he reencontrado», le dijo, «bien podré reencontrar a Cunegunda.»