Capítulo 19Lo que les sucedió en Surinam, y cómo Cándido trabó conocimiento con Martín

El primer día de viaje de nuestros dos viajeros fue bastante agradable. Los animaba la idea de verse poseedores de más tesoros de los que Asia, Europa y África podían reunir. Cándido, exaltado, escribía el nombre de Cunegunda en los árboles. El segundo día dos de sus carneros se hundieron en unos pantanos y se perdieron con su carga; otros dos carneros murieron de fatiga algunos días después; siete u ocho perecieron luego de hambre en un desierto; otros cayeron al cabo de algunos días en precipicios.

Finalmente, tras cien días de marcha, solo les quedaron dos carneros. Cándido le dijo a Cacambo: Amigo mío, ya ves lo perecederas que son las riquezas de este mundo; no hay nada sólido salvo la virtud y la felicidad de volver a ver a la señorita Cunegunda. Lo reconozco, dijo Cacambo; pero todavía nos quedan dos carneros con más tesoros de los que jamás tendrá el rey de España; y veo a lo lejos una ciudad que sospecho que es Surinam, perteneciente a los holandeses. Hemos llegado al fin de nuestras penas y al comienzo de nuestra felicidad.

Al acercarse a la ciudad, encontraron a un negro tendido en el suelo, que ya no tenía más que la mitad de su ropa, es decir, unos calzones de tela azul; a este pobre hombre le faltaba la pierna izquierda y la mano derecha. «¡Dios mío! —le dijo Cándido en holandés—, ¿qué haces ahí, amigo mío, en el estado horrible en que te veo?» «Espero a mi amo, el señor Vanderdendur, el famoso comerciante», respondió el negro. «¿Es el señor Vanderdendur —dijo Cándido— quien te ha tratado así?»

«Sí, señor —dijo el negro—, es la costumbre. Nos dan unos calzones de tela como única ropa dos veces al año. Cuando trabajamos en los ingenios azucareros y la muela nos atrapa el dedo, nos cortan la mano; cuando queremos huir, nos cortan la pierna: yo me he encontrado en los dos casos. Es a este precio que coméis azúcar en Europa. Sin embargo, cuando mi madre me vendió por diez escudos patagones en la costa de Guinea, me decía: Hijo mío querido, bendice nuestros fetiches, adóralos siempre, te harán vivir feliz; tienes el honor de ser esclavo de nuestros señores los blancos, y así haces la fortuna de tu padre y de tu madre.

¡Ay! no sé si he hecho su fortuna, pero ellos no han hecho la mía. Los perros, los monos y los loros son mil veces menos desgraciados que nosotros; los fetiches holandeses que me han convertido me dicen todos los domingos que todos somos hijos de Adán, blancos y negros. No soy genealogista; pero si esos predicadores dicen la verdad, todos somos primos hermanos. Ahora bien, me reconocerás que no se puede tratar a los parientes de una manera más horrible».

«¡Oh, Pangloss! —exclamó Cándido—, no habías adivinado esta abominación; se acabó, al final tendré que renunciar a tu optimismo». «¿Qué es optimismo?», preguntaba Cacambo. «¡Ay! —dijo Cándido—, es la manía de sostener que todo está bien cuando uno está mal». Y derramaba lágrimas mirando a su negro; y llorando, entró en Surinam.

Lo primero que preguntaron fue si había en el puerto algún barco que se pudiera enviar a Buenos Aires. Aquel a quien se dirigieron era precisamente un patrón español que se ofreció a hacer con ellos un trato honrado. Les dio cita en una taberna. Cándido y el fiel Cacambo fueron a esperarlo allí con sus dos carneros.

Cándido, que tenía el corazón en los labios, le contó al español todas sus aventuras y le confesó que quería raptar a la señorita Cunegunda. «Me guardaré mucho de llevaros a Buenos Aires —dijo el patrón—: me colgarían, y a vosotros también; la bella Cunegunda es la amante favorita de monseñor». Esto fue un golpe terrible para Cándido; lloró largo rato; finalmente se llevó aparte a Cacambo. «Mira, querido amigo —le dijo—, esto es lo que tienes que hacer.

Cada uno llevamos en los bolsillos cinco o seis millones en diamantes; tú eres más hábil que yo; ve a buscar a la señorita Cunegunda a Buenos Aires. Si el gobernador pone alguna dificultad, dale un millón; si no cede, dale dos; tú no has matado a ningún inquisidor, no desconfiarán de ti. Yo equiparé otro barco, iré a esperarte a Venecia: es un país libre donde no hay nada que temer ni de los búlgaros, ni de los ábaros, ni de los judíos, ni de los inquisidores».

Cacambo aplaudió esta sabia resolución. Estaba desesperado por separarse de un buen amo que se había convertido en su amigo íntimo; pero el placer de serle útil superó el dolor de dejarlo. Se abrazaron derramando lágrimas: Cándido le recomendó que no olvidara a la buena vieja. Cacambo partió ese mismo día: era un hombre muy bueno ese Cacambo.

Cándido permaneció aún algún tiempo en Surinam y esperó a que otro patrón quisiera llevarlo a Italia con los dos carneros que le quedaban. Tomó criados y compró todo lo que le era necesario para un viaje largo; finalmente el señor Vanderdendur, dueño de un gran barco, vino a presentarse ante él. «¿Cuánto queréis —le preguntó a este hombre— para llevarme directamente a Venecia, con mi gente, mi equipaje y los dos carneros que veis ahí?» El patrón se conformó con diez mil piastras: Cándido no vaciló.

«¡Oh, oh! —se dijo para sí el prudente Vanderdendur—, este extranjero da diez mil piastras de una vez; debe de ser muy rico». Luego, volviendo un momento después, le comunicó que no podía partir por menos de veinte mil. «¡Pues bien! las tendréis», dijo Cándido.

«¡Vaya! —se dijo en voz baja el comerciante—, este hombre da veinte mil piastras tan fácilmente como diez mil». Volvió de nuevo y dijo que no podía llevarlo a Venecia por menos de treinta mil piastras. «Entonces tendréis treinta mil», respondió Cándido.

«¡Oh, oh! —se dijo de nuevo el comerciante holandés—, treinta mil piastras no le cuestan nada a este hombre; sin duda los dos carneros llevan tesoros inmensos; no insistamos más: hagámonos pagar primero las treinta mil piastras, y luego veremos». Cándido vendió dos pequeños diamantes, el menor de los cuales valía más que todo el dinero que pedía el patrón. Le pagó por adelantado. Los dos carneros fueron embarcados. Cándido seguía en un bote pequeño para alcanzar el barco en la rada; el patrón aprovecha el momento, iza las velas, zarpa; el viento lo favorece.

Cándido, aturdido y estupefacto, pronto lo pierde de vista. «¡Ay! —gritó—, he aquí una jugarreta digna del Viejo Mundo». Regresó a la orilla, hundido en el dolor; pues al fin había perdido con qué hacer la fortuna de veinte monarcas.

Fue a casa del juez holandés; y, como estaba algo alterado, golpeó bruscamente la puerta; entró, expuso su aventura y gritó un poco más alto de lo conveniente. El juez empezó por hacerle pagar diez mil piastras por el ruido que había hecho: luego lo escuchó pacientemente, le prometió examinar su asunto en cuanto el comerciante regresara, y se hizo pagar otras diez mil piastras por los gastos de la audiencia.

Este proceder acabó de desesperar a Cándido; había sufrido, ciertamente, desgracias mil veces más dolorosas; pero la sangre fría del juez y la del patrón que lo había robado encendieron su bilis y lo sumieron en una negra melancolía. La maldad de los hombres se presentaba a su espíritu en toda su fealdad, solo se alimentaba de ideas tristes. Finalmente, estando un barco francés a punto de partir hacia Burdeos, como ya no tenía carneros cargados de diamantes para embarcar, alquiló un camarote del barco a precio justo e hizo anunciar en la ciudad que pagaría el pasaje, la comida, y daría dos mil piastras a un hombre honrado que quisiera hacer el viaje con él, a condición de que ese hombre fuera el más hastiado de su condición y el más desgraciado de la provincia.

Se presentó una multitud de pretendientes que una flota no habría podido contener. Cándido, queriendo elegir entre los más destacados, distinguió a una veintena de personas que le parecían sociables y que todas pretendían merecer la preferencia. Los reunió en su taberna y les ofreció una cena, a condición de que cada uno jurara contar fielmente su historia, prometiendo elegir al que le pareciera más digno de lástima y más descontento de su condición, con mayor motivo, y dar a los otros algunas gratificaciones.

La sesión duró hasta las cuatro de la mañana. Cándido, escuchando todas sus aventuras, se acordaba de lo que le había dicho la vieja yendo a Buenos Aires, y de la apuesta que había hecho, de que no había nadie en el barco a quien no le hubieran ocurrido grandes desgracias. Pensaba en Pangloss con cada aventura que le contaban. «Este Pangloss —decía— estaría muy apurado para demostrar su sistema. Me gustaría que estuviera aquí. Ciertamente, si todo va bien, es en El Dorado, y no en el resto de la tierra».

Finalmente se decidió por un pobre sabio que había trabajado diez años para los libreros de Ámsterdam. Juzgó que no había oficio en el mundo del que uno debiera estar más hastiado.

Este sabio, que por otra parte era un buen hombre, había sido robado por su mujer, golpeado por su hijo y abandonado por su hija, que se había dejado raptar por un portugués. Acababa de ser privado de un pequeño empleo del que subsistía; y los predicadores de Surinam lo perseguían porque lo tomaban por un sociniano. Hay que reconocer que los otros eran al menos tan desgraciados como él; pero Cándido esperaba que el sabio lo entretuviera en el viaje. Todos sus otros rivales encontraron que Cándido les hacía una gran injusticia; pero él los apaciguó dándole a cada uno cien piastras.