Capítulo 16Lo que sobrevino a los dos viajeros con dos muchachas, dos monos y los salvajes llamados Orejonas

Cándido y su criado se alejaron más allá de las barreras, y nadie sabía todavía en el campamento de la muerte del jesuita alemán. El vigilante Cacambo había tenido cuidado de llenar su maleta de pan, chocolate, jamón, frutas y algunas medidas de vino. Se adentraron con sus caballos andaluces en un país desconocido donde no descubrieron ningún camino. Por fin apareció ante ellos una hermosa pradera entrecortada de arroyos. Nuestros dos viajeros hicieron pastar a sus monturas.

Cacambo propone a su amo comer, y le da ejemplo. «¿Cómo quieres», decía Cándido, «que coma jamón, cuando he matado al hijo del señor barón, y me veo condenado a no volver a ver a la bella Cunegunda en mi vida? ¿De qué me servirá prolongar mis miserables días, puesto que debo arrastrarlos lejos de ella en el remordimiento y en la desesperación? ¿Y qué dirá el Journal de Trévoux?»

Hablando así, no dejó de comer. El sol se ponía. Los dos extraviados oyeron unos gritos que parecían lanzados por mujeres. No sabían si estos gritos eran de dolor o de alegría; pero se levantaron precipitadamente con esa inquietud y esa alarma que todo inspira en un país desconocido. Esos clamores provenían de dos muchachas completamente desnudas que corrían ligeramente por el borde de la pradera, mientras dos monos las seguían mordiéndoles las nalgas. Cándido se sintió conmovido de piedad; había aprendido a disparar con los búlgaros, y habría derribado una avellana en un arbusto sin tocar las hojas.

Toma su fusil español de dos tiros, dispara y mata a los dos monos. «¡Dios sea loado, mi querido Cacambo! He librado de un gran peligro a estas dos pobres criaturas: si he cometido un pecado al matar a un inquisidor y a un jesuita, lo he reparado bien salvando la vida a dos muchachas. Quizá sean dos señoritas de alcurnia, y esta aventura puede procurarnos muy grandes ventajas en el país».

Iba a continuar, pero su lengua quedó paralizada cuando vio a estas dos muchachas abrazar tiernamente a los dos monos, deshacerse en lágrimas sobre sus cuerpos y llenar el aire con los gritos más dolorosos. «No esperaba tanta bondad de alma», le dijo por fin a Cacambo; el cual le replicó: «Has hecho una gran obra maestra, mi amo; has matado a los dos amantes de estas señoritas». «¡Sus amantes! ¿Sería posible? Te burlas de mí, Cacambo; ¿cómo creerte?»

«Mi querido amo», respondió Cacambo, «siempre te asombras de todo; ¿por qué encuentras tan extraño que en algunos países haya monos que obtienen las buenas gracias de las damas? Son cuartos de hombre, como yo soy un cuarto de español». «¡Ay!», repuso Cándido, «recuerdo haber oído decir al maestro Pangloss que antiguamente habían sucedido accidentes parecidos, y que estas mezclas habían producido egipanes, faunos, sátiros; que varios grandes personajes de la antigüedad los habían visto; pero yo tomaba eso por fábulas».

«Debes estar convencido ahora», dijo Cacambo, «de que es una verdad, y ves cómo actúan las personas que no han recibido cierta educación; lo único que temo es que estas damas nos causen algún mal asunto».

Estas reflexiones sensatas llevaron a Cándido a abandonar la pradera y adentrarse en un bosque. Allí cenó con Cacambo; y ambos, después de maldecir al inquisidor de Portugal, al gobernador de Buenos Aires y al barón, se durmieron sobre el musgo. Al despertar, sintieron que no podían moverse; la razón era que durante la noche los oreillones, habitantes del país, a quienes las dos damas los habían denunciado, los habían atado con cuerdas de corteza de árbol.

Estaban rodeados de unos cincuenta oreillones completamente desnudos, armados de flechas, mazas y hachas de piedra: unos hacían hervir una gran caldera; otros preparaban espetones, y todos gritaban: «¡Es un jesuita, es un jesuita! ¡Seremos vengados, y nos daremos un buen festín; comamos jesuita, comamos jesuita!»

«Te lo había dicho, mi querido amo», exclamó tristemente Cacambo, «que estas dos muchachas nos jugarían una mala pasada». Cándido, al ver la caldera y los espetones, exclamó: «Ciertamente vamos a ser asados o hervidos. ¡Ah! ¿Qué diría el maestro Pangloss, si viera cómo está hecha la pura naturaleza? Todo está bien; sea, pero confieso que es muy cruel haber perdido a la señorita Cunegunda y ser puesto en el asador por los oreillones». Cacambo nunca perdía la cabeza.

«No desesperes de nada», le dijo al desolado Cándido; «entiendo un poco la jerga de estos pueblos, voy a hablarles». «No dejes», dijo Cándido, «de representarles cuál es la horrible inhumanidad de cocinar hombres, y cuán poco cristiano es eso».

«Señores», dijo Cacambo, «¿contáis entonces con comer hoy un jesuita? Está muy bien hecho; nada es más justo que tratar así a sus enemigos. En efecto, el derecho natural nos enseña a matar a nuestro prójimo, y así se actúa en toda la tierra. Si no usamos el derecho de comerlo, es porque tenemos por otro lado con qué darnos un buen festín; pero vosotros no tenéis los mismos recursos que nosotros: ciertamente vale más comer a sus enemigos que abandonar a los cuervos y las cornejas el fruto de su victoria.

Pero, señores, no querríais comer a vuestros amigos. Creéis que vais a poner en el asador a un jesuita, y es vuestro defensor, es el enemigo de vuestros enemigos el que vais a asar. Yo nací en vuestro país; el señor que veis es mi amo, y lejos de ser jesuita, acaba de matar a un jesuita, lleva sus despojos; he ahí el motivo de vuestro error. Para verificar lo que os digo, tomad su sotana, llevadla a la primera barrera del reino de los padres; informaos de si mi amo no ha matado a un oficial jesuita.

Os llevará poco tiempo; siempre podréis comernos, si descubrís que os he mentido. Pero, si os he dicho la verdad, conocéis demasiado los principios del derecho público, las costumbres y las leyes, para no concedernos la gracia».

Los oreillones encontraron este discurso muy razonable; delegaron a dos notables para ir con diligencia a informarse de la verdad; los dos delegados cumplieron su comisión como gente de espíritu, y volvieron pronto trayendo buenas noticias. Los oreillones desataron a sus dos prisioneros, les hicieron toda clase de cortesías, les ofrecieron muchachas, les dieron refrescos, y los acompañaron hasta los confines de sus estados, gritando con alegría: «¡No es jesuita, no es jesuita!»

Cándido no se cansaba de admirar el motivo de su liberación. «¡Qué pueblo!», decía, «¡qué hombres! ¡Qué costumbres! Si no hubiera tenido la suerte de dar una gran estocada a través del cuerpo del hermano de la señorita Cunegunda, habría sido comido sin remisión. Pero, después de todo, la pura naturaleza es buena, puesto que esta gente, en lugar de comerme, me ha hecho mil atenciones, en cuanto supieron que yo no era jesuita».