Parte 7Kent en el cepo

Acto IIII

Ante el castillo de Gloucester

(Entran Kent y Oswaldo,)

por lados opuestos.

OSWALDO.— Buenos días, amigo: ¿eres de esta casa?

KENT.— Sí.

OSWALDO.— ¿Dónde podemos poner nuestros caballos?

KENT.— En el fango.

OSWALDO.— Por favor, si me aprecias, dime.

KENT.— No te aprecio.

OSWALDO.— Entonces no me importas.

KENT.— Si te tuviera en el corral de Lipsbury, haría que te importara.

OSWALDO.— ¿Por qué me tratas así? No te conozco.

KENT.— Tipo, yo sí te conozco.

OSWALDO.— ¿Por qué me conoces?

KENT.— Por un bellaco; un granuja; un comedor de sobras; un villano rastrero, soberbio, superficial, miserable, de tres mudas, de cien libras, sucio, de medias de estambre; un mequetrefe sin hígado, pleitista, hijo de puta, mirándose al espejo, servil en exceso, remilgado; un esclavo que hereda un baúl; uno que querría ser alcahuete por prestar buen servicio, y no eres nada sino la composición de un bellaco, mendigo, cobarde, rufián, e hijo y heredero de una perra mestiza: uno a quien voy a moler a palos hasta hacerlo gemir a gritos, si niegas la menor sílaba de tu título.

OSWALDO.— Vaya, ¿qué clase de tipo monstruoso eres, despotricando así contra uno que ni te conoce ni tú conoces?

KENT.— ¡Qué desvergonzado bribón eres, negando que me conoces! ¿No hace dos días que te puse la zancadilla y te golpeé delante del rey? Desenvaina, granuja: aunque sea de noche, la luna brilla; voy a hacer de ti una sopa al claro de luna: desenvaina, hijo de puta, bellaco afeminado, peluquero de pacotilla, ¡desenvaina!

(Desenvainando su espada.)

OSWALDO.— ¡Fuera! No tengo nada que ver contigo.

KENT.— Desenvaina, granuja: vienes con cartas contra el rey; y tomas partido por la vanidad, ese títere, contra la majestad de su padre: desenvaina, bribón, o te voy a hacer tiras en las canillas: desenvaina, canalla; ¡vamos, en guardia!

OSWALDO.— ¡Socorro! ¡Auxilio! ¡Asesinato!

KENT.— ¡Pega, esclavo; quieto, bribón, quieto; pega, esclavo afectado!

(Golpeándolo.)

OSWALDO.— ¡Socorro! ¡Asesinato! ¡Asesinato!

(Entran Edmundo, Cornualles, Regan,)

Gloucester y criados.

EDMUNDO.— ¿Qué pasa? ¿Qué ocurre? ¡Separaos!

KENT.— Con vos, buen mozalbete, si os place: venid, os voy a estrenar; vamos, jovencito.

GLOUCESTER.— ¡Armas! ¡Espadas! ¿Qué pasa aquí?

CORNUALLES.— Guardad la paz, por vuestras vidas; muere el que vuelva a golpear. ¿Qué ocurre?

REGAN.— Los mensajeros de nuestra hermana y del rey.

CORNUALLES.— ¿Cuál es vuestra diferencia? Hablad.

OSWALDO.— Apenas puedo respirar, mi señor.

KENT.— No es de extrañar, has agitado tanto tu valor. Granuja cobarde, la naturaleza reniega de ti; te hizo un sastre.

CORNUALLES.— Eres un tipo extraño: ¿un sastre hacer a un hombre?

KENT.— Sí, un sastre, señor: un picapedrero o un pintor no podrían haberlo hecho tan mal, aunque sólo llevaran dos años en el oficio.

CORNUALLES.— Hablad todavía, ¿cómo creció vuestra querella?

OSWALDO.— Este rufián viejo, señor, cuya vida he perdonado en consideración a su barba gris,—

KENT.— ¡Zeta hijo de puta! ¡Letra innecesaria! Mi señor, si me dais permiso, pisotearé a este villano sin cribar hasta convertirlo en argamasa y embarraré con él las paredes de una letrina. ¿Perdonar mi barba gris, pajarito meón?

CORNUALLES.— ¡Paz, bellaco! Bestia grosera, ¿no conoces la reverencia?

KENT.— Sí, señor; pero la ira tiene un privilegio.

CORNUALLES.— ¿Por qué estás airado?

KENT.— Porque un esclavo como éste lleve espada sin llevar honradez. Estos bribones sonrientes, como ratas, muerden a menudo los lazos sagrados que son demasiado intrincados de desatar; alisan cada pasión que en la naturaleza de sus señores se rebela; traen aceite al fuego, nieve a sus humores más fríos; reniegan, afirman, y vuelven sus picos de alciones con cada vendaval y mudanza de sus amos, sin saber nada, como perros, sino seguir. ¡Peste a tu cara epiléptica! ¿Sonríes ante mis palabras, como si yo fuera un necio? Ganso, si te tuviera en la llanura de Sarum, te haría volver graznando a casa hasta Camelot.

CORNUALLES.— ¿Qué, estás loco, viejo?

GLOUCESTER.— ¿Cómo os peleásteis? Decid eso.

KENT.— No hay contrarios que tengan más antipatía que yo y semejante bellaco.

CORNUALLES.— ¿Por qué le llamas bellaco? ¿Cuál es su falta?

KENT.— Su semblante no me gusta.

CORNUALLES.— Quizá tampoco te guste el mío, o el suyo, o el de ella.

KENT.— Señor, mi oficio es ser franco: he visto mejores caras en mi tiempo que las que hay sobre cualquier hombro que vea ante mí en este instante.

CORNUALLES.— Éste es uno de esos tipos que, habiendo sido elogiados por su brusquedad, afectan una grosería insolente, y fuerzan su manera de ser apartándola por completo de su naturaleza: él no puede adular, no, con su mente honesta y franca, ¡debe decir la verdad! Y si la aceptan, bien; si no, él es franco. Conozco esta clase de bellacos que bajo esa franqueza albergan más astucia y fines más corruptos que veinte observantes bobos y zalamerosos que estiran sus deberes con primor.

KENT.— Señor, de buena fe, con sincera verdad, bajo la tolerancia de vuestro gran aspecto, cuya influencia, como la guirnalda de fuego radiante sobre la parpadeante frente de Febo,—

CORNUALLES.— ¿Qué quieres decir con esto?

KENT.— Salir de mi dialecto, que tanto desaprobáis. Sé, señor, que no soy un adulador: el que os engañó con acento llano era un bellaco llano; cosa que, por mi parte, no seré, aunque me ganara vuestro desagrado por rogarme que lo sea.

CORNUALLES.— ¿Qué ofensa le diste?

OSWALDO.— Yo nunca le di ninguna: plugo al rey su amo hace muy poco golpearme, por su mala interpretación; cuando él, compinchado, y halagando su disgusto, me puso la zancadilla; estando yo abajo, me insultó, despotricó y se echó encima tal cantidad de hombría que se hizo digno, ganó alabanzas del rey por atacar a quien ya estaba sometido; y, enardecido por esta terrible hazaña, arremetió contra mí aquí otra vez.

KENT.— Ninguno de estos bribones y cobardes sino que Áyax es su tonto.

CORNUALLES.— ¡Traed el cepo! Viejo terco y bellaco, fanfarrón venerable, te vamos a enseñar.

KENT.— Señor, soy demasiado viejo para aprender: no llaméis vuestro cepo para mí: sirvo al rey; en cuyo servicio fui enviado a vos: haréis poco respeto, mostraréis una malicia demasiado audaz contra la gracia y persona de mi amo, poniendo en el cepo a su mensajero.

CORNUALLES.— ¡Traed el cepo! Mientras tenga vida y honor, ahí se quedará sentado hasta el mediodía.

REGAN.— ¡Hasta el mediodía! ¡Hasta la noche, mi señor; y toda la noche también!

KENT.— Señora, si yo fuera el perro de vuestro padre, no me trataríais así.

REGAN.— Señor, siendo su criado, lo haré.

(Traen el cepo.)

CORNUALLES.— Éste es un tipo del mismo color del que habla nuestra hermana. Vamos, ¡traed el cepo!

GLOUCESTER.— Permitidme suplicar a vuestra gracia que no lo hagáis: su falta es grande, y el buen rey su amo lo reprenderá por ello: vuestro propósito de castigo humillante es tal como se aplica a los miserables más viles y despreciables por hurtos y transgresiones muy comunes. El rey lo tomará a mal que él, tan poco valorado en su mensajero, lo tenga así constreñido.

CORNUALLES.— Yo responderé de eso.

REGAN.— Mi hermana puede recibirlo mucho peor, que su gentilhombre sea abusado, asaltado, por seguir sus asuntos. Ponedle las piernas.

(Kent es puesto en el)

cepo.

CORNUALLES.— Vamos, mi buen señor, vámonos.

(Salen todos excepto Gloucester y Kent.)

GLOUCESTER.— Lo siento por ti, amigo; es el capricho del Duque, cuya disposición, como bien sabe todo el mundo, no admite freno ni obstáculo; intercederé por ti.

KENT.— Te ruego que no lo hagas, señor: he velado y cabalgado duro; ya dormiré un rato, el resto lo silbaré. La fortuna de un hombre bueno puede acabar mostrando los talones: ¡buenos días te dé Dios!

GLOUCESTER.— El Duque es culpable en esto: se lo tomarán mal.

(Sale.)

KENT.— Buen Rey, que debes confirmar el refrán común: vienes de la bendición del cielo al sol ardiente. Acércate tú, faro de este mundo inferior, para que con tus rayos reconfortantes pueda leer esta carta. Casi nada ve milagros sino la miseria. Sé que es de Cordelia, que ha sido muy afortunadamente informada de mi oscuro camino. Y hallará tiempo desde este Estado monstruoso para buscar remedios a las pérdidas. Del todo exhausto y desvelado, aprovechad, ojos pesados, para no contemplar este alojamiento vergonzoso. Fortuna, buenas noches: sonríe una vez más, ¡gira tu rueda!

(Duerme.)