Parte 19Noticias de Cordelia

Acto IVIII

El campamento francés cerca de Dover

(Entran Kent y un Caballero.)

KENT.— ¿No conocéis ninguna razón de por qué el Rey de Francia ha vuelto tan de repente?

UN CABALLERO.— Dejó algo imperfecto en el estado que, desde su partida, ha venido a pensarse, y que importa al reino tanto temor y peligro que su regreso en persona era muy requerido y necesario.

KENT.— ¿A quién ha dejado como general?

UN CABALLERO.— Al Mariscal de Francia, Monsieur La Far.

KENT.— ¿Vuestras cartas provocaron en la reina alguna demostración de dolor?

UN CABALLERO.— Sí, señor; las tomó, las leyó en mi presencia; y de cuando en cuando una abundante lágrima rodaba por su delicada mejilla. Parecía que era reina sobre su pasión; la cual, muy rebelde, buscaba ser rey sobre ella.

KENT.— Oh, entonces la conmovió.

UN CABALLERO.— No hasta la rabia: la paciencia y el dolor pugnaban por cuál la expresaba mejor. Habéis visto sol y lluvia a la vez: sus sonrisas y lágrimas eran como un día mejor. Aquellas felices sonrisillas que jugaban en su labio maduro parecían no saber qué huéspedes había en sus ojos; los cuales partieron de allí como perlas que cayeran de diamantes. En suma, el dolor sería una rareza muy amada si todos le sentaran así.

KENT.— ¿No hizo ninguna pregunta verbal?

UN CABALLERO.— A fe mía, una o dos veces exhaló el nombre de «padre» jadeante, como si le oprimiera el corazón; gritó «¡Hermanas, hermanas! ¡Vergüenza de damas! ¡hermanas! ¡Kent! ¡padre! ¡hermanas! ¿Cómo, en la tormenta? ¿en la noche? ¡Que no se crea en la piedad!» Allí sacudió el agua bendita de sus ojos celestiales, y el clamor la dominó: entonces partió a lidiar con el dolor a solas.

KENT.— Son las estrellas, las estrellas sobre nosotros gobiernan nuestras condiciones; si no, una misma pareja y hechura no podría engendrar tan diferentes criaturas. ¿No habéis hablado con ella desde entonces?

UN CABALLERO.— No.

KENT.— ¿Fue esto antes de que el Rey volviera?

UN CABALLERO.— No, después.

KENT.— Bien, señor, el pobre y afligido Lear está en la ciudad; quien a veces, en sus mejores momentos, recuerda a qué hemos venido, y de ningún modo querrá acceder a ver a su hija.

UN CABALLERO.— ¿Por qué, buen señor?

KENT.— Una vergüenza soberana así lo empuja. Su propia crueldad, que la arrancó de su bendición, la volvió a azares extranjeros, dio sus queridos derechos a sus hijas de corazón perruno, estas cosas pican su mente tan venenosamente que la vergüenza ardiente lo retiene lejos de Cordelia.

UN CABALLERO.— ¡Ay, pobre caballero!

KENT.— ¿No habéis oído de las fuerzas de Albany y de Cornwall?

UN CABALLERO.— Así es; están en marcha.

KENT.— Bien, señor, os llevaré a nuestro amo Lear y os dejaré para que lo atendáis. Alguna causa querida me envolverá en ocultamiento por un tiempo; cuando sea conocido como es debido, no os pesará haberme prestado esta ayuda. Os ruego que vengáis conmigo.

(Salen.)