Parte 22El acantilado de Dover

Acto IVVI

El campo cerca de Dover

(Entran Gloucester y Edgar vestido como un campesino.)

GLOUCESTER.— ¿Cuándo llegaré a lo alto de esa colina?

EDGAR.— La estáis subiendo ahora mismo. Mirad cómo trabajamos.

GLOUCESTER.— Me parece que el terreno es llano.

EDGAR.— Horriblemente empinado. Escuchad, ¿oís el mar?

GLOUCESTER.— No, en verdad.

EDGAR.— Entonces, vuestros otros sentidos se vuelven imperfectos por la angustia de vuestros ojos.

GLOUCESTER.— Puede que así sea, en efecto. Me parece que tu voz ha cambiado; y hablas con mejor frase y materia de lo que solías.

EDGAR.— Os engañáis mucho: en nada he cambiado sino en mis ropas.

GLOUCESTER.— Me parece que habláis mejor.

EDGAR.— Vamos, señor; aquí está el lugar. Quedaos quieto. ¡Qué espanto y qué vértigo es bajar así los ojos! Los cuervos y grajos que vuelan en el aire a media altura apenas parecen tan grandes como escarabajos. A medio camino cuelga uno que recoge hinojo marino —oficio terrible—. Me parece que no parece mayor que su cabeza. Los pescadores que caminan por la playa parecen ratones; y aquella alta barca anclada, reducida a su bote; su bote a una boya casi demasiado pequeña para la vista: el oleaje murmurante que castiga los innumerables guijarros ociosos no puede oírse tan alto. No miraré más; no sea que mi cerebro se trastorne, y la vista deficiente se desplome de cabeza.

GLOUCESTER.— Ponme donde te encuentras.

EDGAR.— Dame vuestra mano. Ahora estáis a un pie del borde extremo. Por todo lo que hay bajo la luna no saltaría hacia arriba.

GLOUCESTER.— Suelta mi mano. Aquí, amigo, hay otra bolsa; en ella una joya que bien vale la toma de un pobre. ¡Hadas y dioses la hagan prosperar contigo! Vete más lejos; dime adiós, y déjame oírte partir.

EDGAR.— Ahora quedaos bien, buen señor.

(Parece irse.)

GLOUCESTER.— De todo corazón.

(Aparte.)

EDGAR.— Por qué juego así con su desesperación es para curarla.

GLOUCESTER.— ¡Oh dioses poderosos! De este mundo yo reniego, y ante vuestros ojos sacudo pacientemente mi gran aflicción: si pudiera soportarla más tiempo, y no caer en disputa con vuestras grandes voluntades inexpugnables, mi cabo y detestada parte de naturaleza debería consumirse sola. Si Edgar vive, ¡oh, bendícelo! Ahora, amigo, queda con bien.

EDGAR.— Se fue, señor, adiós.

(Gloucester salta, y cae tendido)

Y sin embargo no sé cómo la imaginación puede robar el tesoro de la vida cuando la vida misma cede al robo. Si hubiera estado donde creía, ya habría pasado el pensamiento. ¿Vivo o muerto? ¡Eh, vos, señor! ¡amigo! ¿Me oís, señor? ¡hablad! Así podría morir en efecto: sin embargo revive. ¿Qué sois, señor?

GLOUCESTER.— Déjame y déjame morir.

EDGAR.— Si hubieras sido otra cosa que telaraña, plumas, aire, precipitándote tantas brazas abajo, te habrías hecho añicos como un huevo: pero respiras; tienes sustancia pesada; no sangras; hablas; estás entero. Diez mástiles uno sobre otro no alcanzan la altura de la que has caído perpendicularmente. Tu vida es un milagro. Habla otra vez.

GLOUCESTER.— ¿Pero he caído, o no?

EDGAR.— Desde la temible cumbre de este lindero calcáreo. Mirad arriba, la alondra de garganta aguda tan lejos no puede verse ni oírse. No hagáis sino mirar arriba.

GLOUCESTER.— Ay de mí, no tengo ojos. ¿Se le niega a la desdicha ese beneficio de acabar consigo misma mediante la muerte? Era todavía algún consuelo cuando la miseria podía engañar la rabia del tirano y frustrar su voluntad altiva.

EDGAR.— Dame vuestro brazo. Arriba, así. ¿Cómo estáis? ¿Sentís vuestras piernas? Estáis de pie.

GLOUCESTER.— Demasiado bien, demasiado bien.

EDGAR.— Esto está por encima de toda extrañeza. En la corona del acantilado, ¿qué cosa era esa que se separó de vos?

GLOUCESTER.— Un pobre mendigo desafortunado.

EDGAR.— Cuando yo estaba aquí abajo, me pareció que sus ojos eran dos lunas llenas; tenía mil narices, cuernos retorcidos y ondulantes como el mar enfurecido. Era algún demonio. Por tanto, padre dichoso, pensad que los dioses más puros, que se hacen honores de las imposibilidades de los hombres, os han preservado.

GLOUCESTER.— Ahora lo recuerdo: de aquí en adelante soportaré la aflicción hasta que grite ella misma «Basta, basta», y muera. Esa cosa de la que hablas, la tomé por un hombre; a menudo solía decir «El demonio, el demonio»; me condujo a ese lugar.

EDGAR.— Tened pensamientos libres y pacientes. ¿Pero quién viene aquí?

(Entra Lear, fantásticamente)

vestido con flores. El sentido más cuerdo jamás ataviará así a su amo.

LEAR.— No, no pueden tocarme por falsificar moneda. Yo soy el Rey mismo.

EDGAR.— ¡Oh vista que traspasa el costado!

LEAR.— La naturaleza está por encima del arte en ese respecto. Ahí tenéis vuestra paga de recluta. Ese tipo maneja su arco como un espantapájaros: sacadme una vara de pañero. ¡Mirad, mirad, un ratón! Paz, paz, este trozo de queso tostado lo hará. Ahí va mi guantelete; lo probaré sobre un gigante. Traed las alabardas pardas. Oh, bien volado, pájaro! en la diana, en la diana. ¡Hewgh! Dad la contraseña.

EDGAR.— Mejorana dulce.

LEAR.— Pasad.

GLOUCESTER.— Conozco esa voz.

LEAR.— ¡Ja! ¡Goneril con barba blanca! Me adularon como a un perro; y me dijeron que tenía pelos blancos en mi barba antes de que los negros estuvieran ahí. Decir «sí» y «no» a todo lo que yo decía «sí» y «no» no era buena teología. Cuando vino la lluvia a mojarme, y el viento a hacerme castañetear; cuando el trueno no quiso callarse a mi mandato; allí los encontré, allí los olí. Vamos, no son hombres de palabra: me dijeron que yo era todo; es mentira, no soy a prueba de fiebres.

GLOUCESTER.— El dejo de esa voz lo recuerdo bien: ¿no es el Rey?

LEAR.— Sí, cada pulgada un rey. Cuando miro fijo, ved cómo tiembla el súbdito. Yo perdono la vida de ese hombre. ¿Cuál fue tu causa? ¿Adulterio? No morirás: ¡morir por adulterio! No: el reyezuelo va a lo suyo, y la pequeña mosca dorada fornica ante mi vista. Que prospere la cópula; porque el hijo bastardo de Gloucester fue más bondadoso con su padre que mis hijas engendradas entre las sábanas legítimas. ¡A lo suyo, lujuria, en tropel! porque me faltan soldados. Mirad a aquella dama melindreada, cuyo rostro entre sus piernas presagia nieve; que hace melindroso remilgo de la virtud, y sacude la cabeza al oír el nombre del placer. Ni el turón ni la yegua harta van a lo suyo con más desenfrenado apetito. De la cintura abajo son centauros, aunque mujeres por arriba. Pero hasta el ceñidor heredan los dioses, debajo todo es del demonio; ahí está el infierno, ahí está la oscuridad, ahí está el pozo sulfúreo; ardor, escaldadura, hedor, consunción. ¡Fie, fie, fie! ¡pah, pah! Dame una onza de algalia, buen boticario, para endulzar mi imaginación. Ahí tenéis dinero por ello.

GLOUCESTER.— ¡Oh, dejadme besar esa mano!

LEAR.— Dejadme limpiarla primero; huele a mortalidad.

GLOUCESTER.— Oh ruinosa pieza de naturaleza, este gran mundo se desgastará así hasta nada. ¿Me conocéis?

LEAR.— Recuerdo tus ojos bastante bien. ¿Me miras bizco? No, haz tu peor, Cupido ciego; no amaré. Lee este desafío; fíjate sólo en cómo está escrito.

GLOUCESTER.— Aunque todas las letras fueran soles, no podría ver una.

EDGAR.— No creería esto de oídas, pero es así, y mi corazón se rompe ante ello.

LEAR.— Lee.

GLOUCESTER.— ¿Qué, con las cuencas de los ojos?

LEAR.— Ah, vaya, ¿así que eso piensas? ¿Ningún ojo en la cabeza, ni dinero en la bolsa? Tus ojos están en mal caso, tu bolsa en uno ligero, y sin embargo ves cómo va este mundo.

GLOUCESTER.— Lo veo al tacto.

LEAR.— ¿Cómo, estás loco? Un hombre puede ver cómo va el mundo sin ojos. Mira con las orejas. Mira cómo aquel juez vocifera contra aquel pobre ladrón. Escucha, en tu oído: que cambien de sitio; y, toma y daca, ¿cuál es el juez, cuál es el ladrón? ¿Has visto alguna vez al perro de un granjero ladrar a un mendigo?

GLOUCESTER.— Sí, señor.

LEAR.— ¿Y a la criatura huir del chucho? Ahí podrías contemplar la gran imagen de la autoridad: a un perro se le obedece cuando tiene un cargo. ¡Tú, ruin alguacil, detén tu mano sangrienta! ¿Por qué azotas a esa puta? Desnuda tu propia espalda; ardes en deseos de usarla del mismo modo por el que la azotas. El usurero ahorca al estafador. A través de ropas andrajosas los grandes vicios se ven; las togas y las vestiduras forradas lo ocultan todo. Recubre el pecado de oro, y la fuerte lanza de la justicia se rompe sin hacer daño; vístelo de harapos, y la paja de un pigmeo lo traspasa. Nadie ofende, nadie, digo yo, nadie; yo los absolveré; toma eso de mí, amigo mío, que tengo el poder de sellar los labios del acusador. Hazte con ojos de cristal, y como un vil político, finge ver las cosas que no ves. Ahora, ahora, ahora, ahora: quítame las botas: más fuerte, más fuerte, así.

EDGAR.— ¡Oh, sentido e impertinencia mezclados! ¡Razón en la locura!

LEAR.— Si quieres llorar mi fortuna, toma mis ojos. Te conozco bien, tu nombre es Gloucester. Debes tener paciencia; llegamos aquí llorando: ya sabes que la primera vez que olemos el aire berreamos y lloramos. Te predicaré: atiende.

GLOUCESTER.— ¡Ay, ay de mí!

LEAR.— Cuando nacemos, lloramos porque hemos venido a este gran escenario de necios. Este es un buen fieltro: sería una estratagema delicada herrar una tropa de caballos con fieltro. Lo pondré a prueba, y cuando me haya deslizado sobre esos yernos, entonces ¡matar, matar, matar, matar, matar, matar!

(Entra un Caballero con)

acompañantes.

UN CABALLERO.— Oh, aquí está: echadle mano. Señor, vuestra queridísima hija...

LEAR.— ¿Ningún rescate? ¿Cómo, un prisionero? Soy simplemente el bufón natural de la fortuna. Tratadme bien; pagaréis rescate. Que vengan cirujanos; estoy herido hasta el cerebro.

UN CABALLERO.— Tendrá usted todo lo que desee.

LEAR.— ¿Ningún segundo? ¿Todo yo solo? Vaya, esto haría de un hombre un hombre de sal, usar sus ojos como regaderas de jardín, sí, y para asentar el polvo del otoño.

UN CABALLERO.— Buen señor.

LEAR.— Moriré valientemente, como un novio arreglado. ¡Vamos! Seré jovial. Vamos, vamos, soy un rey, señores míos, ¿lo sabéis?

UN CABALLERO.— Es usted regio, y le obedecemos.

LEAR.— Entonces aún hay vida en ello. Vamos, si queréis atraparlo, tendréis que atraparlo corriendo. ¡Sa, sa, sa, sa!

(Sale corriendo. Los acompañantes lo siguen.)

UN CABALLERO.— ¡Espectáculo lamentabilísimo en el más miserable de los desgraciados, imposible de expresar en un rey! Tiene usted una hija que redime a la naturaleza de la maldición general a la que las otras dos la han llevado.

EDGAR.— Salud, gentil señor.

UN CABALLERO.— Señor, Dios os guarde. ¿Qué deseáis?

EDGAR.— ¿Habéis oído algo, señor, de una batalla que se avecina?

UN CABALLERO.— Segurísimo y notorio. Todo el mundo lo oye, si puede distinguir un sonido.

EDGAR.— Pero, con vuestro permiso, ¿a qué distancia está el otro ejército?

UN CABALLERO.— Cerca y con pie veloz; se espera avistar la fuerza principal de una hora a otra.

EDGAR.— Os lo agradezco, señor, eso es todo.

UN CABALLERO.— Aunque la reina está aquí por un motivo especial, su ejército ha seguido adelante.

EDGAR.— Os lo agradezco, señor.

(Sale el Caballero.)

GLOUCESTER.— Vosotros, dioses siempre benignos, quitadme el aliento; no permitáis que mi espíritu peor me tiente de nuevo a morir antes de que os plazca.

EDGAR.— Rezad bien, padre.

GLOUCESTER.— Y bien, buen señor, ¿quién sois?

EDGAR.— Un hombre muy pobre, domado por los golpes de la fortuna; que, por el arte de penas conocidas y sentidas, estoy preñado de buena piedad. Dadme vuestra mano, os llevaré a algún refugio.

GLOUCESTER.— Gracias de corazón: la bondad y la bendición del cielo por añadidura, y por añadidura.

(Entra Oswaldo.)

OSWALDO.— ¡Un premio proclamado! ¡Qué suerte! Esa cabeza ciega tuya fue formada en carne primero para elevar mi fortuna. Tú, viejo y desdichado traidor, recuerda tu vida brevemente. La espada está fuera y debe destruirte.

GLOUCESTER.— Ahora deja que tu mano amiga le ponga fuerza suficiente.

(Edgar se interpone.)

OSWALDO.— ¿Por qué, campesino atrevido, te atreves a socorrer a un traidor proclamado? Vete; no sea que el contagio de su fortuna se apodere de ti igualmente. Suelta su brazo.

EDGAR.— No lo soltaré, zeñó, zin más razón.

OSWALDO.— ¡Suéltalo, esclavo, o mueres!

EDGAR.— Buen caballero, zeguid vuestra ruta y dejad pazá a la pobre gente. Zi me hubieran echado de mi vida a farolazoz, no habrá durado tanto como ha durado, ni por quince díaz. No, no os acerquéis al viejo; atráz, oz lo avizo, o probaré zi ez máz duro vueztro melonazo o mi garrote: zeré claro con voz.

OSWALDO.— ¡Fuera, estercolero!

EDGAR.— Oz mondaré los dientez, zeñó. ¡Vamos! No importan vueztraz eztocadaz.

(Luchan, y Edgar lo derriba.)

OSWALDO.— Esclavo, me has matado. Villano, toma mi bolsa. Si alguna vez quieres prosperar, entierra mi cuerpo; y entrega las cartas que hallarás conmigo a Edmund, conde de Gloucester. Búscalo en el bando británico. ¡Oh, muerte prematura!

(Muere.)

EDGAR.— Te conozco bien. Un villano servicial, tan obediente a los vicios de tu ama como la maldad podría desear.

GLOUCESTER.— ¿Cómo, está muerto?

EDGAR.— Sentaos, padre; descansad. Veamos estos bolsillos; las cartas de las que habla pueden ser amigas mías. Está muerto; sólo lamento que no haya tenido otro verdugo. Veamos: permiso, cera gentil; y que las buenas maneras no nos culpen. Para conocer las mentes de nuestros enemigos, desgarramos sus corazones, sus papeles es más lícito.

(Lee.)

«Que se recuerden nuestros votos recíprocos. Tenéis muchas oportunidades de eliminarlo: si vuestra voluntad no falta, el tiempo y el lugar se ofrecerán fructíferamente. Nada está hecho si regresa conquistador: entonces yo seré la prisionera, y su lecho mi cárcel; de cuyo aborrecido calor libradme, y ocupad el lugar para vuestro trabajo. Vuestra (esposa, así querría decir) afectuosa servidora, Goneril.» ¡Oh, espacio indistinto del deseo de una mujer! ¡Una trama contra la vida de su virtuoso esposo, y el intercambio mi hermano! Aquí en la arena te enterraré, mensajero impío de lascivos asesinos: y en el momento oportuno, con este papel sin gracia heriré la vista del duque a quien se planea dar muerte: pues es bien para él que yo pueda contar de tu muerte y tu misión.

(Sale Edgar, arrastrando el cuerpo.)

GLOUCESTER.— El rey está loco: qué terco es mi vil sentido, que me mantengo en pie y tengo percepción ingeniosa de mis enormes pesares. Mejor estaría yo demente: así mis pensamientos estarían separados de mis duelos, y las desdichas, por imaginaciones equivocadas, perderían el conocimiento de sí mismas.

(Un tambor a lo lejos.)

EDGAR.— Dadme vuestra mano. A lo lejos me parece oír el tambor batido. Venid, padre, os alojaré con un amigo.

(Salen.)