Capítulo 14: Alan Campbell

A las nueve de la mañana siguiente su criado entró con una taza de chocolate en una bandeja y abrió las contraventanas. Dorian dormía muy tranquilamente, acostado sobre el lado derecho, con una mano bajo la mejilla. Parecía un muchacho agotado por el juego o el estudio.

El hombre tuvo que tocarle dos veces en el hombro antes de que despertara, y cuando abrió los ojos una leve sonrisa cruzó sus labios, como si hubiera estado perdido en algún sueño delicioso. Sin embargo, no había soñado en absoluto. Su noche no había sido perturbada por ninguna imagen de placer o de dolor. Pero la juventud sonríe sin motivo alguno. Es uno de sus encantos principales.

Se dio la vuelta y, apoyándose en el codo, empezó a sorber su chocolate. El suave sol de noviembre entraba a raudales en la habitación. El cielo estaba brillante, y había una grata calidez en el aire. Era casi como una mañana de mayo.

Gradualmente, los acontecimientos de la noche anterior se deslizaron con pies silenciosos manchados de sangre hacia su cerebro y se reconstruyeron allí con terrible nitidez. Se estremeció al recordar todo lo que había sufrido, y por un momento el mismo curioso sentimiento de aversión hacia Basil Hallward que le había llevado a matarlo mientras estaba sentado en la silla volvió a él, y se puso frío de pasión. El hombre muerto seguía sentado allí también, y ahora a la luz del sol. ¡Qué horrible era aquello! Esas cosas horribles eran para la oscuridad, no para el día.

Sintió que si se obsesionaba con lo que había vivido, enfermaría o enloquecería. Había pecados cuya fascinación residía más en el recuerdo que en su ejecución, extraños triunfos que gratificaban el orgullo más que las pasiones, y daban al intelecto un agudizado sentido de alegría, mayor que cualquier alegría que aportaran, o pudieran aportar jamás, a los sentidos. Pero este no era uno de ellos. Era algo que debía expulsarse de la mente, adormecerse con amapolas, estrangularse no fuera que él mismo lo estrangulara a uno.

Cuando dieron la media hora, se pasó la mano por la frente y luego se levantó apresuradamente y se vistió con incluso más cuidado que de costumbre, prestando mucha atención a la elección de su corbata y su alfiler de corbata, y cambiándose los anillos más de una vez. También pasó mucho tiempo en el desayuno, probando los diversos platos, hablando con su ayuda de cámara sobre unas nuevas libreas que estaba pensando en mandar hacer para los criados de Selby, y revisando su correspondencia. Algunas de las cartas le hicieron sonreír. Tres de ellas le aburrieron. Una la leyó varias veces y luego la rompió con una ligera expresión de fastidio en el rostro. «¡Esa cosa terrible, la memoria de una mujer!», como había dicho una vez lord Henry.

Después de beberse su taza de café negro, se limpió los labios lentamente con una servilleta, hizo una seña a su criado para que esperara y, acercándose a la mesa, se sentó y escribió dos cartas. Una se la metió en el bolsillo, la otra se la entregó al ayuda de cámara.

«Lleva esto al 152 de Hertford Street, Francis, y si el señor Campbell está fuera de la ciudad, consigue su dirección».

En cuanto se quedó solo, encendió un cigarrillo y empezó a hacer bocetos en un papel, dibujando primero flores y fragmentos de arquitectura, y luego rostros humanos. De pronto observó que cada rostro que dibujaba parecía tener un parecido fantástico con Basil Hallward. Frunció el ceño y, levantándose, fue hasta la librería y sacó un volumen al azar. Estaba decidido a no pensar en lo que había sucedido hasta que fuera absolutamente necesario que lo hiciera.

Cuando se tumbó en el sofá, miró la portada del libro. Era «Émaux et Camées» de Gautier, la edición de papel japonés de Charpentier, con el grabado de Jacquemart. La encuadernación era de cuero verde limón, con un diseño de enrejado dorado y granadas punteadas. Se lo había regalado Adrian Singleton. Al pasar las páginas, su mirada cayó sobre el poema acerca de la mano de Lacenaire, la fría mano amarilla «_du supplice encore mal lavée_», con sus vellos rojos y sus «_doigts de faune_». Miró sus propios dedos blancos y afilados, estremeciéndose ligeramente a pesar de sí mismo, y siguió adelante, hasta que llegó a esas hermosas estrofas sobre Venecia:

Sur une gamme chromatique, Le sein de perles ruisselant, La Vénus de l'Adriatique Sort de l'eau son corps rose et blanc.

Les dômes, sur l'azur des ondes Suivant la phrase au pur contour, S'enflent comme des gorges rondes Que soulève un soupir d'amour.

L'esquif aborde et me dépose, Jetant son amarre au pilier, Devant une façade rose, Sur le marbre d'un escalier.

¡Qué exquisitas eran! Al leerlas, uno parecía estar flotando por las verdes vías acuáticas de la ciudad rosa y perlada, sentado en una góndola negra con proa plateada y cortinas ondeantes. Los simples versos le parecían como esas líneas rectas de azul turquesa que siguen a uno cuando se navega hacia el Lido. Los destellos repentinos de color le recordaban el brillo de los pájaros de gargantas de ópalo e iris que revolotean alrededor del alto Campanile en forma de panal, o caminan, con tal gracia majestuosa, por las arcadas oscuras manchadas de polvo. Recostándose con los ojos entrecerrados, seguía repitiéndose una y otra vez:

«Devant une façade rose, Sur le marbre d'un escalier».

Toda Venecia estaba en esos dos versos. Recordó el otoño que había pasado allí, y un amor maravilloso que le había impulsado a locuras enloquecidas y deliciosas. Había romance en cada lugar. Pero Venecia, como Oxford, había conservado el trasfondo del romance, y para el verdadero romántico, el trasfondo lo era todo, o casi todo. Basil había estado con él parte del tiempo, y se había entusiasmado con Tintoretto. ¡Pobre Basil! ¡Qué manera tan horrible de morir!

Suspiró y volvió a tomar el volumen, intentando olvidar. Leyó sobre las golondrinas que entran y salen volando del pequeño _café_ de Esmirna donde los peregrinos se sientan contando sus cuentas de ámbar y los comerciantes con turbante fuman sus largas pipas con borlas y hablan gravemente entre sí; leyó sobre el Obelisco de la Plaza de la Concordia que llora lágrimas de granito en su solitario exilio sin sol y anhela volver junto al caluroso Nilo cubierto de lotos, donde hay Esfinges, e ibis rojo rosa, y buitres blancos con garras doradas, y cocodrilos con pequeños ojos de berilo que se arrastran sobre el barro verde y humeante; empezó a meditar sobre esos versos que, extrayendo música del mármol manchado de besos, hablan de esa curiosa estatua que Gautier compara con una voz de contralto, el «_monstre charmant_» que reposa en la sala de pórfido del Louvre. Pero al cabo de un rato el libro se le cayó de la mano. Se puso nervioso, y un horrible ataque de terror se apoderó de él. ¿Y si Alan Campbell estuviera fuera de Inglaterra? Pasarían días antes de que pudiera volver. Quizá se negaría a venir. ¿Qué podría hacer entonces? Cada momento era de vital importancia.

Habían sido grandes amigos en otro tiempo, cinco años antes —casi inseparables, de hecho. Luego la intimidad había terminado de repente. Cuando se encontraban ahora en sociedad, solo Dorian Gray sonreía: Alan Campbell nunca lo hacía.

Era un joven sumamente inteligente, aunque no tenía verdadero aprecio por las artes visuales, y el poco sentido de la belleza de la poesía que poseía lo había adquirido enteramente de Dorian. Su pasión intelectual dominante era la ciencia. En Cambridge había pasado gran parte de su tiempo trabajando en el laboratorio, y había obtenido buenas calificaciones en el Tripos de Ciencias Naturales de su año. De hecho, seguía entregado al estudio de la química, y tenía un laboratorio propio en el que solía encerrarse todo el día, para gran irritación de su madre, que había puesto su corazón en que se presentara al Parlamento y tenía una vaga idea de que un químico era una persona que preparaba recetas médicas. Sin embargo, también era un excelente músico, y tocaba tanto el violín como el piano mejor que la mayoría de los aficionados. De hecho, fue la música lo que primero los unió a él y a Dorian Gray —la música y esa indefinible atracción que Dorian parecía capaz de ejercer cuando lo deseaba—, y que, en verdad, a menudo ejercía sin ser consciente de ello. Se habían conocido en casa de lady Berkshire la noche en que Rubinstein tocó allí, y después siempre se los veía juntos en la ópera y dondequiera que hubiera buena música. Durante dieciocho meses duró su intimidad. Campbell estaba siempre en Selby Royal o en Grosvenor Square. Para él, como para muchos otros, Dorian Gray era el arquetipo de todo lo maravilloso y fascinante de la vida. Si hubo o no una pelea entre ellos, nadie lo supo jamás. Pero de repente la gente notó que apenas se hablaban cuando se encontraban y que Campbell parecía marcharse siempre temprano de cualquier fiesta a la que asistiera Dorian Gray. Él también había cambiado —estaba extrañamente melancólico a veces, parecía casi detestar escuchar música, y nunca tocaba él mismo, dando como excusa, cuando se lo pedían, que estaba tan absorto en la ciencia que no le quedaba tiempo para practicar. Y esto era ciertamente verdad. Cada día parecía interesarse más en la biología, y su nombre apareció una o dos veces en algunas revistas científicas en relación con ciertos experimentos curiosos.

Este era el hombre a quien Dorian Gray estaba esperando. A cada segundo miraba el reloj. A medida que pasaban los minutos, se volvía horriblemente agitado. Por fin se levantó y comenzó a caminar de un lado a otro de la habitación, pareciendo una hermosa criatura enjaulada. Daba largos pasos sigilosos. Sus manos estaban extrañamente frías.

La espera se volvió insoportable. El tiempo le parecía arrastrarse con pies de plomo, mientras él era arrastrado por vientos monstruosos hacia el borde dentado de alguna grieta negra en un precipicio. Sabía lo que le esperaba allí; lo veía, en efecto, y, estremecido, se apretaba con manos húmedas los párpados ardientes como si quisiera privar al cerebro mismo de la vista y empujar los globos oculares de vuelta a su caverna. Era inútil. El cerebro tenía su propio alimento del que se cebaba, y la imaginación, deformada por el terror, retorcida y distorsionada como una cosa viva por el dolor, danzaba como una marioneta obscena sobre un estrado y hacía muecas a través de máscaras móviles. Entonces, de repente, el tiempo se detuvo para él. Sí: esa cosa ciega, de respiración lenta, dejó de arrastrarse, y pensamientos horribles, muerto el tiempo, corrieron ágilmente por delante, y arrancaron un futuro espantoso de su tumba y se lo mostraron. Él lo contempló. Su mismo horror lo convirtió en piedra.

Por fin se abrió la puerta y entró su criado. Volvió hacia él los ojos vidriosos.

«El señor Campbell, señor», dijo el hombre.

Un suspiro de alivio brotó de sus labios resecos, y el color volvió a sus mejillas.

«Dile que entre enseguida, Francis». Sintió que volvía a ser él mismo. Su estado de cobardía había pasado.

El hombre hizo una reverencia y se retiró. Unos momentos después, Alan Campbell entró, con aspecto muy severo y bastante pálido, palidez que se intensificaba por su cabello negro como el carbón y sus cejas oscuras.

«¡Alan! Qué amable de tu parte. Te agradezco que hayas venido».

«Tenía la intención de no entrar nunca más en tu casa, Gray. Pero dijiste que era un asunto de vida o muerte». Su voz era dura y fría. Hablaba con lenta deliberación. Había una mirada de desprecio en la mirada firme y escrutadora que dirigió a Dorian. Mantenía las manos en los bolsillos de su abrigo de astracán, y parecía no haber notado el gesto con el que lo habían recibido.

«Sí: es un asunto de vida o muerte, Alan, y para más de una persona. Siéntate».

Campbell tomó una silla junto a la mesa, y Dorian se sentó frente a él. Los ojos de los dos hombres se encontraron. En los de Dorian había una piedad infinita. Sabía que lo que iba a hacer era terrible.

Después de un momento tenso de silencio, se inclinó hacia adelante y dijo, muy tranquilamente, pero observando el efecto de cada palabra en el rostro de aquel a quien había mandado llamar: «Alan, en una habitación cerrada en la parte superior de esta casa, una habitación a la que nadie más que yo tiene acceso, un hombre muerto está sentado a una mesa. Lleva muerto diez horas. No te muevas, y no me mires así. Quién es ese hombre, por qué murió, cómo murió, son asuntos que no te conciernen. Lo que tienes que hacer es esto...»

«Para, Gray. No quiero saber nada más. Si lo que me has contado es verdad o no, no me concierne. Me niego rotundamente a mezclarme en tu vida. Guárdate tus horribles secretos. Ya no me interesan».

«Alan, van a tener que interesarte. Este va a tener que interesarte. Lo siento muchísimo por ti, Alan. Pero no puedo evitarlo. Eres el único hombre capaz de salvarme. Me veo obligado a involucrarte en el asunto. No tengo opción. Alan, eres científico. Sabes de química y cosas de ese tipo. Has hecho experimentos. Lo que tienes que hacer es destruir esa cosa que está arriba, destruirla de tal manera que no quede ni rastro de ella. Nadie vio a esta persona entrar en la casa. De hecho, en este momento se supone que está en París. No lo echarán de menos durante meses. Cuando lo echen de menos, no debe quedar aquí ningún rastro de él. Tú, Alan, debes transformarlo a él, y todo lo que le pertenece, en un puñado de cenizas que yo pueda esparcir en el aire».

«Estás loco, Dorian».

«¡Ah! Estaba esperando a que me llamaras Dorian».

«Estás loco, te lo digo, loco si imaginas que levantaré un dedo para ayudarte, loco al hacer esta monstruosa confesión. No tendré nada que ver con este asunto, sea lo que sea. ¿Crees que voy a poner en peligro mi reputación por ti? ¿Qué me importa en qué obra del diablo estás metido?»

«Fue un suicidio, Alan».

«Me alegro. Pero ¿quién lo empujó a ello? Tú, supongo».

«¿Sigues negándote a hacer esto por mí?»

«Por supuesto que me niego. No tendré absolutamente nada que ver con ello. No me importa qué vergüenza caiga sobre ti. Te la mereces toda. No me dolería verte deshonrado, públicamente deshonrado. ¿Cómo te atreves a pedirme, de entre todos los hombres del mundo, que me mezcle en este horror? Debería haber pensado que conocías mejor el carácter de las personas. Tu amigo lord Henry Wotton no puede haberte enseñado mucho sobre psicología, sea lo que sea lo demás que te haya enseñado. Nada me inducirá a mover un dedo para ayudarte. Has venido al hombre equivocado. Ve con alguno de tus amigos. No vengas a mí».

«Alan, fue un asesinato. Yo lo maté. No sabes lo que me hizo sufrir. Sea cual sea mi vida, él tuvo más que ver con su construcción o su ruina que el pobre Harry. Puede que no lo pretendiera, el resultado fue el mismo».

«¡Asesinato! Dios mío, Dorian, ¿a eso has llegado? No te denunciaré. No es asunto mío. Además, sin que yo intervenga en el asunto, es seguro que te arrestarán. Nadie comete un crimen sin hacer algo estúpido. Pero no tendré nada que ver con ello».

«Tienes que tener algo que ver con ello. Espera, espera un momento; escúchame. Solo escucha, Alan. Todo lo que te pido es que realices un cierto experimento científico. Vas a hospitales y morgues, y los horrores que haces allí no te afectan. Si en alguna espantosa sala de disección o en un laboratorio fétido encontraras a este hombre tendido sobre una mesa de plomo con canales rojos excavados en ella para que fluyera la sangre, simplemente lo verías como un sujeto admirable. No pestañearías. No creerías que estás haciendo nada malo. Al contrario, probablemente sentirías que estás beneficiando a la raza humana, o aumentando la suma de conocimientos del mundo, o satisfaciendo la curiosidad intelectual, o algo por el estilo. Lo que quiero que hagas es simplemente lo que has hecho a menudo antes. De hecho, destruir un cuerpo debe ser mucho menos horrible que aquello a lo que estás acostumbrado a trabajar. Y recuerda, es la única prueba en mi contra. Si se descubre, estoy perdido; y seguro que se descubrirá a menos que me ayudes».

«No tengo ningún deseo de ayudarte. Olvidas eso. Simplemente soy indiferente a todo el asunto. No tiene nada que ver conmigo».

«Alan, te lo suplico. Piensa en la posición en la que estoy. Justo antes de que llegaras, casi me desmayo de terror. Puede que tú mismo conozcas el terror algún día. ¡No! No pienses en eso. Mira el asunto puramente desde el punto de vista científico. No preguntas de dónde vienen las cosas muertas sobre las que experimentas. No preguntes ahora. Ya te he dicho demasiado. Pero te ruego que hagas esto. Fuimos amigos una vez, Alan».

«No hables de esos días, Dorian; están muertos».

«Los muertos a veces perduran. El hombre de arriba no se irá. Está sentado a la mesa con la cabeza inclinada y los brazos extendidos. ¡Alan! ¡Alan! Si no vienes en mi ayuda, estoy arruinado. Vaya, me ahorcarán, Alan. ¿No lo entiendes? Me ahorcarán por lo que he hecho».

«No sirve de nada prolongar esta escena. Me niego absolutamente a hacer nada en el asunto. Es una locura que me lo pidas».

«¿Te niegas?»

«Sí».

«Te lo suplico, Alan».

«Es inútil».

La misma mirada de piedad volvió a los ojos de Dorian Gray. Entonces extendió la mano, tomó un papel, y escribió algo en él. Lo releyó dos veces, lo dobló cuidadosamente y lo empujó a través de la mesa. Habiendo hecho esto, se levantó y se acercó a la ventana.

Campbell lo miró con sorpresa, y luego tomó el papel y lo abrió. Mientras lo leía, su rostro se volvió espantosamente pálido y se dejó caer hacia atrás en su silla. Una horrible sensación de náusea lo invadió. Sintió como si su corazón se estuviera latiendo hasta la muerte en algún hueco vacío.

Después de dos o tres minutos de terrible silencio, Dorian se volvió y vino a situarse detrás de él, poniendo su mano sobre su hombro.

«Lo siento mucho por ti, Alan», murmuró, «pero no me dejas alternativa. Tengo una carta ya escrita. Aquí está. Ves la dirección. Si no me ayudas, debo enviarla. Si no me ayudas, la enviaré. Sabes cuál será el resultado. Pero vas a ayudarme. Es imposible que te niegues ahora. Intenté ahorrártelo. Me harás la justicia de admitirlo. Fuiste severo, duro, ofensivo. Me trataste como ningún hombre se había atrevido jamás a tratarme; ningún hombre vivo, en todo caso. Lo soporté todo. Ahora me toca a mí dictar los términos».

Campbell hundió el rostro en las manos, y un escalofrío lo recorrió.

«Sí, me toca a mí dictar los términos, Alan. Ya sabes cuáles son. La cosa es bastante simple. Vamos, no te pongas en este estado de fiebre. La cosa tiene que hacerse. Acéptalo, y hazlo».

Un gemido brotó de los labios de Campbell y tembló por completo. El tic-tac del reloj sobre la repisa de la chimenea le parecía dividir el tiempo en átomos separados de agonía, cada uno de los cuales era demasiado terrible para soportar. Sintió como si un anillo de hierro se apretara lentamente alrededor de su frente, como si la deshonra con la que se le amenazaba ya hubiera caído sobre él. La mano sobre su hombro pesaba como una mano de plomo. Era intolerable. Parecía aplastarlo.

«Vamos, Alan, debes decidir enseguida».

«No puedo hacerlo», dijo mecánicamente, como si las palabras pudieran cambiar las cosas.

«Debes. No tienes elección. No lo demores».

Vaciló un momento. «¿Hay fuego en la habitación de arriba?»

«Sí, hay una estufa de gas con amianto».

«Tendré que ir a casa y traer algunas cosas del laboratorio».

«No, Alan, no debes salir de la casa. Escribe en una hoja de papel lo que necesitas y mi criado tomará un coche y te traerá las cosas».

Campbell garabateó unas líneas, las secó, y dirigió un sobre a su asistente. Dorian tomó la nota y la leyó cuidadosamente. Luego tocó la campana y se la dio a su ayuda de cámara, con órdenes de regresar tan pronto como fuera posible y traer las cosas con él.

Cuando se cerró la puerta del vestíbulo, Campbell se sobresaltó nerviosamente, y habiéndose levantado de la silla, se acercó a la chimenea. Estaba temblando con una especie de fiebre. Durante casi veinte minutos, ninguno de los hombres habló. Una mosca zumbaba ruidosamente por la habitación, y el tic-tac del reloj era como el golpe de un martillo.

Cuando sonó la una, Campbell se volvió, y mirando a Dorian Gray, vio que sus ojos estaban llenos de lágrimas. Había algo en la pureza y el refinamiento de ese rostro triste que parecía enfurecerlo. «¡Eres infame, absolutamente infame!», murmuró.

«Silencio, Alan. Me has salvado la vida», dijo Dorian.

«¿Tu vida? ¡Santo cielo! ¡Qué vida es esa! Has ido de corrupción en corrupción, y ahora has culminado en el crimen. Al hacer lo que voy a hacer, lo que me obligas a hacer, no es en tu vida en lo que estoy pensando».

«Ah, Alan», murmuró Dorian con un suspiro, «ojalá tuvieras la milésima parte de la piedad por mí que yo tengo por ti». Se volvió mientras hablaba y se quedó mirando el jardín. Campbell no respondió.

Después de unos diez minutos se oyó un golpe en la puerta, y el criado entró, llevando un gran cofre de caoba con productos químicos, con una larga bobina de alambre de acero y platino y dos abrazaderas de hierro de forma bastante curiosa.

«¿Dejo las cosas aquí, señor?», le preguntó a Campbell.

«Sí», dijo Dorian. «Y me temo, Francis, que tengo otro encargo para ti. ¿Cómo se llama el hombre en Richmond que suministra orquídeas a Selby?»

«Harden, señor».

«Sí, Harden. Debes ir a Richmond enseguida, ver a Harden personalmente, y decirle que envíe el doble de orquídeas de las que pedí, y que tenga las menos blancas posibles. De hecho, no quiero ninguna blanca. Es un día precioso, Francis, y Richmond es un lugar muy bonito; de otro modo no te molestaría con esto».

«No es molestia, señor. ¿A qué hora debo regresar?»

Dorian miró a Campbell. «¿Cuánto durará tu experimento, Alan?», dijo con voz tranquila e indiferente. La presencia de una tercera persona en la habitación parecía darle un valor extraordinario.

Campbell frunció el ceño y se mordió el labio. «Tardará unas cinco horas», respondió.

«Será tiempo suficiente, entonces, si regresas a las siete y media, Francis. O espera: solo prepara mis cosas para vestirme. Puedes tener la tarde libre. No ceno en casa, así que no te necesitaré».

«Gracias, señor», dijo el hombre, saliendo de la habitación.

«Ahora, Alan, no hay un momento que perder. ¡Qué pesado es este cofre! Yo lo llevaré. Tú trae las otras cosas». Hablaba rápidamente y de manera autoritaria. Campbell se sintió dominado por él. Salieron juntos de la habitación.

Cuando llegaron al rellano superior, Dorian sacó la llave y la giró en la cerradura. Entonces se detuvo, y una mirada turbada vino a sus ojos. Se estremeció. «No creo que pueda entrar, Alan», murmuró.

«A mí me da igual. No te necesito», dijo Campbell fríamente.

===FIN===

Dorian entreabrió la puerta. Al hacerlo, vio el rostro de su retrato que parecía sonreír maliciosamente bajo la luz del sol. En el suelo, frente a él, yacía la cortina desgarrada. Recordó que la noche anterior se había olvidado, por primera vez en su vida, de ocultar el funesto lienzo, y estaba a punto de precipitarse hacia delante cuando retrocedió con un estremecimiento.

¿Qué era aquel repugnante rocío rojo que relucía, húmedo y brillante, sobre una de las manos, como si el lienzo hubiera sudado sangre? ¡Qué horrible era! Más horrible, le pareció en aquel momento, que la cosa silenciosa que sabía que yacía extendida sobre la mesa, la cosa cuya sombra grotesca y deforme sobre la alfombra manchada le mostraba que no se había movido, sino que seguía allí, tal como él la había dejado.

Respiró profundamente, abrió la puerta un poco más, y con los ojos entrecerrados y la cabeza vuelta, entró rápidamente, decidido a no mirar ni una sola vez al muerto. Luego, inclinándose y tomando el colgante dorado y púrpura, lo arrojó sobre el cuadro.

Allí se detuvo, con miedo de darse la vuelta, y sus ojos se fijaron en las complejidades del dibujo que tenía delante. Oyó a Campbell entrando el pesado baúl, los hierros y las demás cosas que había requerido para su terrible labor. Empezó a preguntarse si él y Basil Hallward se habían conocido alguna vez, y, en ese caso, qué habían pensado el uno del otro.

«Déjame ahora», dijo una voz severa detrás de él.

Se volvió y salió apresuradamente, apenas consciente de que el muerto había sido empujado de nuevo a la silla y de que Campbell contemplaba un rostro amarillo y reluciente. Mientras bajaba las escaleras, oyó cómo giraba la llave en la cerradura.

Habían pasado de las siete cuando Campbell regresó a la biblioteca. Estaba pálido, pero absolutamente tranquilo. «He hecho lo que me pediste», murmuró. «Y ahora, adiós. No volvamos a vernos nunca más».

«Me has salvado de la ruina, Alan. No puedo olvidarlo», dijo Dorian sencillamente.

En cuanto Campbell se marchó, subió al piso de arriba. Había un horrible olor a ácido nítrico en la habitación. Pero la cosa que había estado sentada a la mesa había desaparecido.