Parte 10El pañuelo

Acto IIIIV

Chipre. Ante el castillo.

(Entran Desdémona, Emilia y el Bufón.)

DESDÉMONA.— Dime, muchacho, ¿sabes dónde para el teniente Casio?

EL BUFÓN.— No me atrevo a decir que para en ningún sitio.

DESDÉMONA.— ¿Por qué, hombre?

EL BUFÓN.— Es soldado; y decir de un soldado que para es dar puñaladas.

DESDÉMONA.— Vamos. ¿Dónde se aloja?

EL BUFÓN.— Decirle dónde se aloja es decirle dónde paro yo.

DESDÉMONA.— ¿Puede sacarse algo en limpio de esto?

EL BUFÓN.— No sé dónde se aloja; y si yo inventara un alojamiento y dijera que para aquí o para allá, pararía en mi propia garganta.

DESDÉMONA.— ¿Puedes averiguarlo e ilustrarme con la respuesta?

EL BUFÓN.— Catequizaré al mundo por él, es decir, haré preguntas y con ellas responderé.

DESDÉMONA.— Búscalo, dile que venga aquí. Dile que he hablado con mi señor en su favor y espero que todo se arregle.

EL BUFÓN.— Hacer esto cabe dentro del ingenio del hombre, y por lo tanto intentaré hacerlo.

(Sale.)

DESDÉMONA.— ¿Dónde habré perdido ese pañuelo, Emilia?

EMILIA.— No lo sé, señora.

DESDÉMONA.— Te lo juro, hubiera preferido perder una bolsa llena de cruzados. Y si no fuera porque mi noble moro es de ánimo sincero y no tiene en sí la bajeza de las criaturas celosas, bastaría para hacerle pensar mal.

EMILIA.— ¿No es celoso?

DESDÉMONA.— ¿Él? Creo que el sol donde nació le extrajo todos esos humores.

EMILIA.— Mira, ahí viene.

(Entra Otelo.)

DESDÉMONA.— No me apartaré de él hasta que haga llamar a Casio. ¿Cómo estás, señor mío?

OTELO.— Bien, mi buena señora. [_Aparte._] ¡Oh, qué difícil es disimular! ¿Cómo estás, Desdémona?

DESDÉMONA.— Bien, mi buen señor.

OTELO.— Dame tu mano. Esta mano está húmeda, señora mía.

DESDÉMONA.— Todavía no ha sentido la edad ni conocido el dolor.

OTELO.— Esto anuncia fecundidad y corazón liberal. Caliente, caliente y húmeda. Esta mano tuya requiere un apartamiento de la libertad, ayuno y oración, mucha mortificación, devoto ejercicio; porque aquí hay un diablo joven y sudoroso que suele rebelarse. Es una buena mano, una mano franca.

DESDÉMONA.— Bien puedes decirlo, porque fue esa mano la que entregó mi corazón.

OTELO.— Una mano liberal. Los corazones de antes daban las manos, pero nuestra nueva heráldica es manos, no corazones.

DESDÉMONA.— No puedo hablar de esto. Vamos, tu promesa.

OTELO.— ¿Qué promesa, tesoro?

DESDÉMONA.— He mandado a decir a Casio que venga a hablar contigo.

OTELO.— Tengo un catarro salado y molesto que me ofende. Préstame tu pañuelo.

DESDÉMONA.— Aquí está, mi señor.

OTELO.— El que yo te di.

DESDÉMONA.— No lo llevo encima.

OTELO.— ¿No?

DESDÉMONA.— No, a fe mía, señor mío.

OTELO.— Eso es una falta. Ese pañuelo se lo dio una egipcia a mi madre. Era hechicera y casi podía leer los pensamientos de la gente. Le dijo que mientras lo guardara, la haría amable y sometería a mi padre enteramente a su amor. Pero si lo perdía o lo regalaba, los ojos de mi padre la verían con aborrecimiento y su espíritu andaría tras nuevas fantasías: ella, al morir, me lo dio a mí y me ordenó que cuando mi destino me hiciera tomar esposa, se lo diera a ella. Así lo hice; y ten cuidado, tenlo precioso como a tu propio ojo. Perderlo o regalarlo sería una perdición como ninguna otra.

DESDÉMONA.— ¿Es posible?

OTELO.— Es verdad. Hay magia en el tejido. Una sibila que había contado en el mundo doscientos cursos del sol, bordó la labor en furor profético; los gusanos que criaron la seda eran sagrados, y fue teñido en momia que los diestros conservaban de corazones de doncellas.

DESDÉMONA.— ¿De veras? ¿Es cierto?

OTELO.— Muy verdadero, así que cuídalo bien.

DESDÉMONA.— ¡Entonces quisiera Dios no haberlo visto nunca!

OTELO.— ¿Ah? ¿Por qué?

DESDÉMONA.— ¿Por qué hablas tan sobresaltado y arrebatado?

OTELO.— ¿Está perdido? ¿Ha desaparecido? Habla, ¿se ha extraviado?

DESDÉMONA.— ¡El cielo nos bendiga!

OTELO.— ¿Qué dices?

DESDÉMONA.— No está perdido, pero ¿y qué si lo estuviera?

OTELO.— ¿Cómo?

DESDÉMONA.— Digo que no está perdido.

OTELO.— Tráelo, déjame verlo.

DESDÉMONA.— Puedo hacerlo, señor, pero no ahora. Esto es un ardid para apartarme de mi súplica. Te lo ruego, que Casio sea recibido de nuevo.

OTELO.— ¡Tráeme el pañuelo! Mi alma desconfía.

DESDÉMONA.— Vamos, vamos. Nunca encontrarás hombre más capaz.

OTELO.— ¡El pañuelo!

DESDÉMONA.— Te lo ruego, háblame de Casio.

OTELO.— ¡El pañuelo!

DESDÉMONA.— Un hombre que todo el tiempo ha fundado su buena fortuna en tu amor, ha compartido peligros contigo...

OTELO.— ¡El pañuelo!

DESDÉMONA.— En verdad, tú tienes la culpa.

OTELO.— ¡Fuera!

(Sale.)

EMILIA.— ¿No es celoso este hombre?

DESDÉMONA.— Nunca había visto esto. Seguro que hay algún prodigio en este pañuelo, soy muy desgraciada por haberlo perdido.

EMILIA.— No es un año o dos lo que nos muestra a un hombre: ellos no son sino estómagos y nosotras no sino comida; nos devoran con hambre, y cuando están llenos, nos eructan.

(Entran Casio y Yago.)

Mira, Casio y mi marido.

YAGO.— No hay otro camino; ella debe hacerlo, y mire usted, ¡qué suerte! Vaya e impórtunela.

DESDÉMONA.— Qué hay, buen Casio, ¿qué noticias traes?

CASIO.— Señora, mi antigua súplica: le ruego que por sus virtuosos medios pueda yo otra vez existir y ser miembro de su amor, a quien yo, con toda la entrega de mi corazón, honro enteramente. No quisiera demorarme. Si mi ofensa es de índole tan mortal que ni mi servicio pasado, ni mis penas presentes, ni los méritos que me proponga en el futuro puedan rescatarme hacia su amor de nuevo, al menos saberlo debe ser mi beneficio; así me revestiré de una resignación forzada y me encerraré en algún otro camino, a las limosnas de la fortuna.

DESDÉMONA.— Ay, tres veces gentil Casio, mi intercesión no está ahora afinada; mi señor no es mi señor; ni debería reconocerlo si su semblante estuviera tan alterado como su humor. Que me ayude cada espíritu santificado, pues he hablado por ti con todo mi empeño y me he puesto dentro del blanco de su desagrado por mi franca palabra. Debes ser paciente un tiempo. Lo que pueda hacer lo haré; y más haré de lo que me atrevería por mí misma. Que eso te baste.

YAGO.— ¿Está enojado mi señor?

EMILIA.— Se fue de aquí hace un momento, y ciertamente con una extraña inquietud.

YAGO.— ¿Puede estar enojado? He visto el cañón cuando ha volado sus filas por los aires y, como el diablo, desde su propio brazo ha reventado a su propio hermano, ¿y puede estar enojado? Algo importante entonces. Iré a su encuentro. Hay materia en ello sin duda si está enojado.

DESDÉMONA.— Te lo ruego, hazlo.

(Sale Yago.)

Algo seguramente de estado, bien de Venecia o alguna intriga no revelada hecha aquí manifiesta en Chipre ante él, ha enturbiado su espíritu claro, y en tales casos la naturaleza de los hombres disputa con cosas inferiores, aunque las grandes sean su objeto. Así es. Porque si nos duele un dedo, contagia a nuestros otros miembros sanos hasta darles esa sensación de dolor. No, debemos pensar que los hombres no son dioses, ni esperar de ellos la observancia que conviene a las bodas. Maldígame mucho, Emilia, yo (guerrera torpe que soy) acusaba su descortesía ante mi alma; pero ahora descubro que había sobornado al testigo, y él está acusado falsamente.

EMILIA.— Ojalá sean asuntos de Estado, como usted cree, y no se trate de ninguna idea ni de ningún capricho de celos por usted.

DESDÉMONA.— ¡Ay, pobre de mí, nunca le di motivos!

EMILIA.— Pero las almas celosas no se conforman con eso; nunca son celosas por un motivo, sino celosas porque son celosas: es un monstruo engendrado en sí mismo, nacido de sí mismo.

DESDÉMONA.— ¡Que el cielo mantenga ese monstruo lejos de la mente de Otelo!

EMILIA.— Señora, amén.

DESDÉMONA.— Iré a buscarlo. Casio, pasee por aquí: si lo encuentro dispuesto, le presentaré su petición e intentaré conseguirla hasta donde pueda.

CASIO.— Humildemente agradezco a su señoría.

(Salen Desdémona y Emilia.)

(Entra Bianca.)

BIANCA.— ¡Dios te guarde, amigo Casio!

CASIO.— ¿Qué te trae tan lejos de casa? ¿Cómo estás, mi hermosísima Bianca? A fe mía, amor dulce, que iba de camino a tu casa.

BIANCA.— Y yo iba a tu alojamiento, Casio. ¿Qué, ausente una semana? ¿Siete días y siete noches? Ciento sesenta horas, y las horas de ausencia entre amantes, ¿más tediosas que el reloj ciento sesenta veces? ¡Oh, cuenta agotadora!

CASIO.— Perdóname, Bianca. Todo este tiempo he estado oprimido por pensamientos de plomo, pero en un tiempo más seguido saldaré esta cuenta de ausencias. Dulce Bianca,

(Dándole el pañuelo de Desdémona.)

cópiame este bordado.

BIANCA.— Oh, Casio, ¿de dónde ha salido esto? Es alguna prenda de una amiga más reciente. A la ausencia sentida ahora le encuentro una causa. ¿Hemos llegado a esto? Bien, bien.

CASIO.— ¡Vamos, mujer! Arrójale esas viles suposiciones tuyas a los dientes al diablo, de donde las has sacado. Estás celosa ahora de que esto venga de alguna amante, de algún recuerdo. No, en verdad, Bianca.

BIANCA.— Bueno, ¿de quién es?

CASIO.— Tampoco lo sé yo. Lo encontré en mi habitación. Me gusta el trabajo. Antes de que lo reclamen, como es bastante probable que suceda, querría tener una copia. Tómalo, hazlo y déjame por ahora.

BIANCA.— ¿Dejarte, por qué?

CASIO.— Espero aquí al general, y no creo que sea un honor, ni es mi deseo, que él me vea acompañado de una mujer.

BIANCA.— ¿Y por qué, si puede saberse?

CASIO.— No es que no te quiera.

BIANCA.— Sino que no me quieres. Te ruego que me acompañes un poco del camino y me digas si te veré pronto esta noche.

CASIO.— Es muy poco el camino que puedo acompañarte, pues espero aquí. Pero te veré pronto.

BIANCA.— Muy bien; debo acomodarme a las circunstancias.

(Salen.)