Parte 9Claudio reza y Polonio muere

ESCENA III. Una sala en el castillo.

(Entran el Rey, Rosencrantz y Guildenstern.)

CLAUDIO.— No me gusta, y no es seguro para nosotros dejar que su locura ande suelta. Así que preparaos. Despacharé de inmediato vuestras credenciales, y él irá a Inglaterra con vosotros. Las exigencias de nuestra posición no pueden soportar un peligro tan cercano como el que crece cada hora a causa de sus demencias.

GUILDENSTERN.— Nosotros mismos nos prepararemos. Es un temor piadoso y religioso el de mantener a salvo a esos muchos, muchísimos cuerpos que viven y se alimentan de vuestra majestad.

ROSENCRANTZ.— El individuo particular está obligado, con toda la fuerza y la coraza de su mente, a mantenerse libre de daño; pero mucho más aquel espíritu de cuyo bienestar dependen y se sostienen las vidas de muchos. La muerte de un rey no muere sola, sino que, como un abismo, arrastra consigo lo que está cerca. Es una rueda maciza fijada en la cumbre del monte más alto, a cuyos enormes radios están ensambladas y unidas diez mil cosas menores; cuando cae, cada pequeño accesorio, cada consecuencia insignificante, acompaña la ruidosa ruina. Nunca suspiró el rey solo, sino con un gemido general.

CLAUDIO.— Preparaos, os lo ruego, para este viaje urgente, pues vamos a poner grilletes a este temor que ahora anda demasiado libre.

ROSENCRANTZ Y GUILDENSTERN.— Nos daremos prisa.

(Salen Rosencrantz y Guildenstern.)

(Entra Polonio.)

POLONIO.— Mi señor, va camino del aposento de su madre. Detrás del tapiz me esconderé yo para oír lo que pasa. Os garantizo que ella le reprenderá con dureza, y como dijisteis, y sabiamente lo dijisteis, conviene que alguien más que una madre, ya que la naturaleza las hace parciales, escuche la conversación desde una posición ventajosa. Que os vaya bien, mi señor. Os visitaré antes de que os acostéis y os contaré lo que sepa.

CLAUDIO.— Gracias, mi querido señor.

(Sale Polonio.)

¡Oh, mi crimen apesta, huele hasta el cielo! Lleva sobre sí la maldición más antigua y primordial: ¡el asesinato de un hermano! No puedo rezar, aunque la inclinación sea tan aguda como la voluntad. Mi culpa más fuerte vence mi fuerte intención, y, como un hombre obligado a dos asuntos, me detengo sin saber por dónde empezar, y descuido ambos. ¿Y qué si esta mano maldita fuera más espesa que ella misma con la sangre de mi hermano? ¿No hay lluvia suficiente en los dulces cielos para lavarla blanca como la nieve? ¿Para qué sirve la misericordia sino para enfrentarse al rostro de la ofensa? ¿Y qué hay en la oración sino esta doble fuerza: la de ser detenidos antes de caer, o perdonados una vez caídos? Entonces levantaré la vista. Mi falta es pasada. Pero, oh, ¿qué forma de oración puede servirme? «¡Perdóname mi vil asesinato!» Eso no puede ser, ya que todavía poseo aquello por lo cual cometí el asesinato: mi corona, mi propia ambición y mi reina. ¿Puede uno ser perdonado y retener el fruto del crimen? En las corrientes corruptas de este mundo, la mano dorada del crimen puede apartar a la justicia, y a menudo se ve que el botín criminal compra la ley. Pero no es así arriba. Allí no hay engaños, allí la acción se presenta en su verdadera naturaleza, y nosotros mismos nos vemos obligados, cara a cara con nuestras faltas, a dar testimonio. ¿Qué entonces? ¿Qué queda? Probar qué puede el arrepentimiento. ¿Qué no puede? Pero ¿qué puede cuando uno no puede arrepentirse? ¡Oh, estado miserable! ¡Oh, corazón negro como la muerte! ¡Oh, alma atrapada en la liga que, luchando por ser libre, se enreda más! ¡Ayudadme, ángeles! Haced la prueba. Doblaos, rodillas obstinadas, y tú, corazón de cuerdas de acero, sé blando como los tendones del recién nacido. Todo puede ir bien.

(Se retira y se arrodilla.)

(Entra Hamlet.)

HAMLET.— Ahora podría hacerlo fácilmente, ahora que está rezando. Y ahora lo haré. Y así se va al cielo, y así me vengo. Eso habría que examinarlo. Un villano mata a mi padre, y por eso yo, su único hijo, envío a ese mismo villano al cielo. Oh, eso es sueldo y paga, no venganza. Él se llevó a mi padre sin preparación, lleno de pan, con todos sus pecados en plena floración, tan lozanos como mayo, ¿y cómo está su cuenta? Sólo el cielo lo sabe. Pero según nuestras circunstancias y curso de pensamiento, pesa sobre él. ¿Y estoy entonces vengado si lo tomo en la purificación de su alma, cuando está preparado y listo para su tránsito? No. Arriba, espada, y espera un momento más horrible: cuando esté borracho dormido, o en su furia, o en el placer incestuoso de su lecho, jugando, maldiciendo, o en algún acto que no tenga sabor de salvación. Entonces derrótalo, para que sus talones puedan dar coces al cielo y su alma sea tan condenada y negra como el infierno al que va. Mi madre espera. Esta medicina sólo prolonga tus días enfermizos.

(Sale.)

(El Rey se levanta y avanza.)

CLAUDIO.— Mis palabras vuelan arriba, mis pensamientos quedan abajo. Palabras sin pensamientos nunca llegan al cielo.

(Sale.)

ESCENA IV. Otra sala en el castillo.

(Entran la Reina y Polonio.)

POLONIO.— Vendrá enseguida. Procurad reprenderle con firmeza. Decidle que sus travesuras han sido demasiado desvergonzadas para soportarlas, y que vuestra gracia ha protegido y se ha interpuesto entre mucho enojo y él. Me haré silencio aquí mismo. Os ruego que seáis franca con él.

HAMLET.— (Dentro.) ¡Madre, madre, madre!

GERTRUDIS.— Os lo garantizo. No temáis por mí. Retiraos, lo oigo venir.

(Polonio se oculta detrás del tapiz.)

(Entra Hamlet.)

HAMLET.— Bueno, madre, ¿qué pasa?

GERTRUDIS.— Hamlet, has ofendido mucho a tu padre.

HAMLET.— Madre, vos habéis ofendido mucho a mi padre.

GERTRUDIS.— Vamos, vamos, contestas con una lengua frívola.

HAMLET.— Vamos, vamos, vos preguntáis con una lengua perversa.

GERTRUDIS.— Pero ¿qué te pasa, Hamlet?

HAMLET.— ¿Qué os pasa ahora?

GERTRUDIS.— ¿Me has olvidado?

HAMLET.— No, por la cruz, no. Vos sois la reina, la esposa del hermano de vuestro marido, y, ojalá no fuera así, sois mi madre.

GERTRUDIS.— Pues entonces pondré frente a ti a quienes sepan hablar.

HAMLET.— Vamos, vamos, sentaos. No os moveréis. No os iréis hasta que os ponga un espejo donde podáis ver la parte más íntima de vos.

GERTRUDIS.— ¿Qué vas a hacer? ¿No me asesinarás? ¡Socorro, socorro!

POLONIO.— (Detrás.) ¿Qué pasa? ¡Socorro, socorro, socorro!

HAMLET.— ¿Cómo? ¿Una rata? (Desenvaina.) ¡Muerta por un ducado, muerta!

(Atraviesa el tapiz con la espada.)

POLONIO.— (Detrás.) ¡Oh, me han matado!

(Cae y muere.)

GERTRUDIS.— ¡Oh, Dios mío, qué has hecho!

HAMLET.— No lo sé. ¿Es el rey?

(Descorre el tapiz y saca a Polonio.)

GERTRUDIS.— ¡Oh, qué acción tan temeraria y sangrienta es esta!

HAMLET.— Una acción sangrienta. Casi tan mala, buena madre, como matar a un rey y casarse con su hermano.

GERTRUDIS.— ¿Cómo matar a un rey?

HAMLET.— Sí, señora, eso fue lo que dije. (A Polonio.) ¡Miserable, temerario y entrometido necio, adiós! Te tomé por alguien mejor. Acepta tu suerte. Descubres que ser demasiado ocupado tiene sus peligros. Dejad de retorceros las manos. Quieta, sentaos, y dejadme que os estruje el corazón, pues así lo haré si está hecho de materia penetrable, si la maldita costumbre no lo ha endurecido tanto que sea prueba y baluarte contra el sentimiento.

GERTRUDIS.— ¿Qué he hecho yo para que te atrevas a mover tu lengua con tanto ruido y rudeza contra mí?

HAMLET.— Un acto tal que empaña la gracia y el rubor del pudor, llama hipócrita a la virtud, arranca la rosa de la hermosa frente del amor inocente y pone una marca allí. Hace que los votos matrimoniales sean tan falsos como los juramentos de los tahúres. Oh, un acto tal que del cuerpo del contrato arranca el alma misma, y hace de la dulce religión una sarta de palabras. El rostro del cielo se enrojece, sí, esta masa sólida y compuesta, con semblante triste, como ante el día del juicio, enferma de pensamiento ante el acto.

GERTRUDIS.— ¡Ay de mí! ¿Qué acto es ese que ruge tan fuerte y truena en el comienzo?

HAMLET.— Mira aquí este retrato, y ahora este, la imagen fingida de dos hermanos. Mira qué gracia se asentaba en esta frente: los rizos de Hiperión, la frente del propio Júpiter, un ojo como Marte, para amenazar y mandar, un porte como el del heraldo Mercurio recién posado en una colina que besa el cielo. Una combinación y una forma, en verdad, donde cada dios parecía poner su sello para dar al mundo garantía de un hombre. Este fue vuestro marido. Mirad ahora lo que sigue. Aquí está vuestro marido, como una espiga añublada que marchita a su hermano sano. ¿Tenéis ojos? ¿Pudisteis dejar de alimentaros en esta hermosa montaña y engordar en este pantano? ¡Ah! ¿Tenéis ojos? No podéis llamarlo amor, pues a vuestra edad el hervor de la sangre es manso, es humilde, y espera al juicio. ¿Y qué juicio pasaría de esto a esto? Seguro que tenéis sentidos, si no, no podríais moveros, pero ese sentido está paralizado, pues la locura no yerraría así, ni los sentidos en éxtasis fueron nunca tan esclavizados que no reservaran alguna capacidad de elección para servir en tal diferencia. ¿Qué demonio fue el que os engañó así a la gallina ciega? Ojos sin tacto, tacto sin vista, oídos sin manos ni ojos, olfato sin nada, o sólo una parte enferma de un sentido verdadero no podrían embrutecerse así. ¡Oh, vergüenza! ¿Dónde está tu rubor? Infierno rebelde, si puedes amotinarte en los huesos de una matrona, que la virtud para la juventud ardiente sea como cera y se derrita en su propio fuego. No proclaméis vergüenza cuando el ardor compulsivo da la carga, ya que la propia escarcha arde tan activamente y la razón se hace alcahueta de la voluntad.

GERTRUDIS.— Oh, Hamlet, no digas más. Vuelves mis ojos hacia mi propia alma, y allí veo manchas tan negras y arraigadas que no dejarán su tinte.

HAMLET.— No, sino vivir en el sudor rancio de un lecho grasiento, cocida en corrupción, endulzándote y haciendo el amor sobre la asquerosa pocilga.

GERTRUDIS.— ¡Oh, no me hables más! Estas palabras como dagas entran en mis oídos. No más, dulce Hamlet.

HAMLET.— Un asesino y un villano, un esclavo que no es ni la vigésima parte del diezmo de vuestro anterior señor. Un bufón de reyes, un ladrón del imperio y del gobierno, que de un estante robó la preciosa diadema y se la metió en el bolsillo.

GERTRUDIS.— No más.

HAMLET.— ¡Un rey de harapos y remiendos!

(Entra el Espectro.)

¡Salvadme y cerneos sobre mí con vuestras alas, guardianes celestiales! ¿Qué quiere vuestra graciosa figura?

GERTRUDIS.— Ay, está loco.

HAMLET.— ¿No venís a reprender a vuestro tardío hijo, que, perdido en el tiempo y la pasión, deja pasar la importante ejecución de vuestra terrible orden? ¡Oh, hablad!

EL ESPECTRO.— No lo olvides. Esta visita es sólo para aguzar tu propósito casi embotado. Pero mira, el asombro se asienta sobre tu madre. Oh, ponte entre ella y su alma combatiente. La imaginación obra más fuerte en los cuerpos más débiles. Háblale, Hamlet.

HAMLET.— ¿Cómo estáis, señora?

GERTRUDIS.— Ay, ¿cómo estás tú, que fijas tu mirada en el vacío y mantienes conversación con el aire incorpóreo? Por tus ojos tus espíritus se asoman salvajemente, y, como los soldados dormidos ante la alarma, tus cabellos, como vida en los desechos, se levantan y se ponen de punta. Oh, hijo gentil, sobre el calor y la llama de tu trastorno rocía fría paciencia. ¿Hacia dónde miras?

HAMLET.— ¡Hacia él, hacia él! Mira cómo palidece y cómo se queda mirando. Su forma y su causa unidas, predicando a las piedras, las harían capaces. No me miréis, no sea que con esta compasiva acción convirtáis mis severos efectos. Entonces lo que tengo que hacer carecerá de su verdadero color: lágrimas quizá en lugar de sangre.

GERTRUDIS.— ¿A quién hablas?

HAMLET.— ¿No ves nada allí?

GERTRUDIS.— Nada en absoluto; sin embargo, todo lo que hay lo veo.

HAMLET.— ¿Ni oísteis nada?

GERTRUDIS.— No, nada sino a nosotros mismos.

HAMLET.— Pues ¡mirad allí! ¡Mirad cómo se escabulle! ¡Mi padre, con el aspecto que tenía en vida! Mirad dónde va, ahora mismo, por el portal.

(Sale el Espectro.)

GERTRUDIS.— Eso es pura invención de tu cerebro. El éxtasis es muy hábil en estas creaciones sin cuerpo.

HAMLET.— ¿Éxtasis? Mi pulso, como el vuestro, lleva el compás con templanza y hace música sana. No es locura lo que he pronunciado. Ponedme a prueba, y repetiré el asunto palabra por palabra, algo de lo que la locura se escaparía. Madre, por amor de la gracia, no os apliquéis ese ungüento halagador al alma diciendo que no es vuestra transgresión, sino mi locura, la que habla. Eso sólo formará piel y película sobre el lugar ulceroso, mientras la corrupción rancia, minando todo por dentro, infecta sin ser vista. Confesaos ante el cielo, arrepentíos de lo pasado, evitad lo que ha de venir, y no extendáis el estiércol sobre las malas hierbas para hacerlas más rancias. Perdonadme esta mi virtud, pues en la gordura de estos tiempos hinchados la propia virtud debe pedir perdón al vicio, sí, hacer reverencias y rogar permiso para hacerle el bien.

GERTRUDIS.— Oh, Hamlet, me has partido el corazón en dos.

HAMLET.— Oh, arrojad la peor parte de él y vivid más pura con la otra mitad. Buenas noches. Pero no vayáis a la cama de mi tío. Asumid una virtud, si no la tenéis. Esa costumbre monstruosa, que devora todo sentido de hábitos malvados, es sin embargo ángel en esto: que al uso de acciones hermosas y buenas también da una túnica o librea que fácilmente se viste. Absteneos esta noche, y eso prestará una especie de facilidad a la siguiente abstinencia. La siguiente más fácil aún, pues el uso casi puede cambiar el sello de la naturaleza, y domar al diablo o expulsarlo con maravillosa potencia. Una vez más, buenas noches, y cuando deseéis ser bendecida, yo pediré vuestra bendición. Por este mismo señor (Señalando a Polonio.) me arrepiento; pero el cielo ha querido castigarme con esto, y a este con migo, de modo que debo ser su azote y ministro. Yo me ocuparé de él y responderé bien por la muerte que le di. Así que, de nuevo, buenas noches. Debo ser cruel sólo para ser amable. Así empieza lo malo, y lo peor queda por detrás. Una palabra más, buena señora.

GERTRUDIS.— ¿Qué debo hacer?

HAMLET.— De ningún modo esto que os pido: dejar que el rey hinchado os tiente de nuevo al lecho, os pellizque juguetonamente la mejilla, os llame su ratoncito, y dejar que, a cambio de un par de besos grasientos o de manoseos en vuestro cuello con sus malditos dedos, os haga desenredar todo este asunto, revelando que en esencia no estoy loco, sino loco de astucia. Sería bueno que se lo hicierais saber, pues ¿quién que sea sólo una reina, hermosa, sobria, sabia, escondería de un sapo, de un murciélago, de un gato asuntos tan importantes? ¿Quién lo haría? No, a despecho del sentido y el secreto, descorred la cesta en lo alto de la casa, dejad volar a los pájaros, y como el famoso mono, para probar conclusiones, meteos en la cesta y rompeos el cuello al caer.

GERTRUDIS.— Ten la seguridad de que, si las palabras están hechas de aliento y el aliento de vida, no tengo vida para revelar lo que me has dicho.

HAMLET.— Debo ir a Inglaterra, ¿lo sabéis?

GERTRUDIS.— Ay, lo había olvidado. Así se ha decidido.

HAMLET.— Hay cartas selladas, y mis dos compañeros de estudios, en quienes confiaré tanto como en víboras con colmillos... llevan el mandato. Deben abrirme camino y conducirme a la villanía. Dejad que actúe, pues es divertido ver al ingeniero izado con su propio petardo, y me costará trabajo pero cavaré una yarda por debajo de sus minas y los haré volar a la luna. Oh, es muy dulce cuando en una línea dos astucias se encuentran de frente. Este hombre me pondrá en marcha. Arrastraré las tripas a la habitación vecina. Madre, buenas noches. En verdad, este consejero ahora es muy quieto, muy secreto y muy grave, quien en vida fue un necio parlanchín y tonto. Vamos, señor, a acabar con vos. Buenas noches, madre.

(Sale Hamlet arrastrando a Polonio.)