Parte 3Consejos de Laertes y Polonio

ESCENA III. Una habitación en casa de Polonio.

(Entran LAERTES y OFELIA.)

LAERTES.— Tengo ya mi equipaje embarcado. Adiós. Y, hermana, cuando los vientos sean favorables y haya transporte disponible, no dejes de escribirme. Quiero tener noticias tuyas.

OFELIA.— ¿Dudas acaso de que lo haga?

LAERTES.— En cuanto a Hamlet y sus ligeros galanteos, considéralos una moda pasajera, un capricho de la sangre; una violeta en la juventud temprana de la naturaleza: precoz, no permanente; dulce, no duradera; el perfume y el entretenimiento de un minuto. Nada más.

OFELIA.— ¿Nada más que eso?

LAERTES.— No pienses más en ello. Porque la naturaleza en su crecimiento no se desarrolla solamente en músculos y corpulencia; a medida que este templo se expande, también crece la capacidad interior de la mente y el alma. Quizá te ame ahora, y ahora ninguna mancha ni engaño empañe la virtud de su voluntad; pero debes temer, considerando su alta posición, que su voluntad no le pertenece; porque él mismo está sujeto a su nacimiento. No puede, como las personas sin rango, elegir por sí mismo; porque de su elección dependen la santidad y la salud de todo este estado; y por tanto su elección debe estar circunscrita a la voz y consentimiento del cuerpo del cual él es la cabeza. Entonces, si él dice que te ama, será prudente que lo creas solo en la medida en que él, en su situación y posición particulares, pueda hacer realidad sus palabras; lo cual no va más allá de lo que permite la voz común de Dinamarca. Considera entonces qué daño puede sufrir tu honor si prestas oído crédulo a sus canciones, o pierdes tu corazón, o abres tu tesoro de castidad a su importunidad desenfrenada. Témelo, Ofelia, témelo, mi querida hermana; y mantente a la retaguardia de tu propia inclinación, fuera del alcance y el peligro del deseo. La doncella más recatada ya es bastante generosa si descubre su belleza a la luna. Ni la misma virtud escapa a los golpes calumniosos: el gusano daña demasiado a menudo a los brotes de la primavera antes de que se abran sus botones, y en la mañana y el líquido rocío de la juventud las enfermedades contagiosas son más inminentes. Sé prudente entonces, la mejor seguridad reside en el temor. La juventud se rebela contra sí misma, aunque no haya nadie más cerca.

OFELIA.— Guardaré el efecto de esta buena lección como centinela de mi corazón. Pero, hermano querido, no hagas como ciertos pastores desalmados que me muestran el camino empinado y espinoso al cielo, mientras ellos mismos, como libertinos hinchados y descuidados, transitan el sendero florido del placer y no hacen caso de sus propios consejos.

LAERTES.— Oh, no temas por mí. Me demoro demasiado. Pero aquí viene mi padre.

(Entra POLONIO.)

Una doble bendición es una doble gracia; la ocasión sonríe ante una segunda despedida.

POLONIO.— ¿Aún aquí, Laertes? ¡A bordo, a bordo, qué vergüenza! El viento sopla en las velas y te están esperando. Toma, mi bendición te acompañe.

(Pone su mano sobre la cabeza de Laertes.)

Y graba en tu memoria estos pocos preceptos. No des voz a tus pensamientos, ni lleves a la acción ningún pensamiento desproporcionado. Sé afable, pero de ningún modo vulgar. A esos amigos que tienes, y cuya lealtad ha sido probada, sujétalos a tu alma con aros de acero; pero no embotes tu mano saludando a cada camarada recién salido del cascarón. Ten cuidado de entrar en una riña; pero si estás en una, condúcete de tal modo que el contrario te tema. Presta a todos tu oído, pero a pocos tu voz: escucha la opinión de cada cual, pero reserva tu juicio. Que tu vestimenta sea tan costosa como tu bolsa pueda comprar, pero sin excentricidad; rica, no llamativa: porque el vestido a menudo proclama al hombre; y las personas en Francia del mejor rango y posición son de lo más selecto y distinguido en eso. No seas ni prestatario ni prestamista: porque el préstamo a menudo pierde tanto el dinero como al amigo; y el endeudarse embota el filo de la economía. Esto, por encima de todo: sé fiel a ti mismo; y entonces seguirá, tan cierto como la noche al día, que no podrás ser falso con ningún hombre. Adiós: que mi bendición madure esto en ti.

LAERTES.— Con toda humildad me despido, señor.

POLONIO.— El momento te apremia; ve, tus criados te aguardan.

LAERTES.— Adiós, Ofelia, y recuerda bien lo que te he dicho.

OFELIA.— Está guardado bajo llave en mi memoria, y tú mismo conservarás la llave.

LAERTES.— Adiós.

(Sale.)

POLONIO.— ¿Qué es lo que te ha dicho, Ofelia?

OFELIA.— Si os place saberlo, algo concerniente al lord Hamlet.

POLONIO.— Bien pensado, por cierto: me han dicho que últimamente te ha dedicado tiempo en privado muy a menudo; y tú misma has sido muy libre y generosa en concederle tu compañía. Si es así —pues así se me ha advertido, y con cautela—, debo decirte que no te comprendes a ti misma con tanta claridad como conviene a mi hija y a tu honor. ¿Qué hay entre vosotros? Dime la verdad.

OFELIA.— Él, señor, últimamente me ha hecho muchas ofertas de su afecto.

POLONIO.— ¡Afecto! ¡Bah! Hablas como una muchacha inexperta, sin poner a prueba en circunstancia tan peligrosa. ¿Crees en sus ofertas, como las llamas?

OFELIA.— No sé, señor, qué debo pensar.

POLONIO.— Pues bien, te lo enseñaré; piensa que eres una niña; que has tomado esas ofertas como pago verdadero, cuando no son moneda de ley. Valórate más caro; o —para no forzar la pobre frase usándola tanto— acabarás ofreciéndome un necio.

OFELIA.— Señor, él me ha importunado con amor de manera honorable.

POLONIO.— Sí, una manera, puedes llamarlo así; vamos, vamos.

OFELIA.— Y ha respaldado sus palabras, señor, con casi todos los votos sagrados del cielo.

POLONIO.— Sí, trampas para cazar chorlitos. Yo sé bien que cuando la sangre arde, cuán pródiga es el alma en prestar votos a la lengua: esas llamaradas, hija, que dan más luz que calor, extinguidas en ambos, incluso en su promesa, mientras se hace, no debes tomarlas por fuego. De ahora en adelante sé algo más tacaña con tu presencia de doncella; valora tus concesiones más alto que una orden de parlamentar. En cuanto al lord Hamlet, cree solamente esto de él: que es joven; y puede caminar con más libertad de lo que a ti te está permitido. En pocas palabras, Ofelia, no creas en sus votos; porque son intermediarios, no de la calidad que muestran sus ropajes, sino meros solicitantes de propósitos impuros, que suenan como alcahuetes santificados y piadosos para mejor engañar. Esto es definitivo: no quiero, dicho claramente, que de ahora en adelante malgastes ni un momento de ocio en dar palabras o hablar con el lord Hamlet. Cuida de ello, te lo ordeno; ven conmigo.

OFELIA.— Obedeceré, señor.

(Salen.)

ESCENA IV. La plataforma.

(Entran HAMLET, HORACIO y MARCELO.)

HAMLET.— El aire muerde con fuerza; hace mucho frío.

HORACIO.— Es un aire penetrante y cortante.

HAMLET.— ¿Qué hora es?

HORACIO.— Creo que falta poco para las doce.

MARCELO.— No, ya han dado.

HORACIO.— ¿De veras? No lo oí. Entonces se acerca el momento en que el espíritu acostumbraba a caminar.

(Floreo de trompetas y disparo de cañones dentro.)

¿Qué significa esto, señor?

HAMLET.— El rey está de juerga esta noche y se emborracha, celebra festín y baila desenfrenadamente; y mientras apura sus tragos de vino del Rin, el tambor y la trompeta pregonan así el triunfo de su brindis.

HORACIO.— ¿Es una costumbre?

HAMLET.— Sí, en verdad lo es; y en mi opinión, aunque soy nativo de aquí y nacido en esta costumbre, es una costumbre que más se honra violándola que observándola. Esta juerga de cabeza pesada, de oriente a occidente, hace que seamos difamados y censurados por otras naciones: nos llaman borrachos, y con frases porcinas manchan nuestro buen nombre; y ciertamente resta, aunque se hayan logrado en su máxima expresión, la esencia y la médula de nuestro atributo. Así sucede a menudo con hombres particulares que por algún lunar vicioso en su naturaleza, como en su nacimiento, del cual no son culpables, ya que la naturaleza no puede elegir su origen, por el desarrollo excesivo de algún temperamento que a menudo derriba las vallas y fortalezas de la razón; o por algún hábito que fermenta en exceso la forma de las buenas maneras; estos hombres, portando, digo, la marca de un defecto, sea librea de la Naturaleza o estrella de la Fortuna, por más que sus demás virtudes sean puras como la gracia, tan infinitas como el hombre pueda poseer, en la opinión general tomarán corrupción de esa falta particular. La gota de maldad hace que toda la noble sustancia hasta su propio escándalo...

HORACIO.— ¡Mirad, señor, viene!

(Entra el ESPECTRO.)

HAMLET.— ¡Que los ángeles y ministros de la gracia nos defiendan! Seas espíritu de salud o duende condenado, traigas contigo aires del cielo o ráfagas del infierno, sean tus intenciones perversas o caritativas, vienes en forma tan enigmática que te hablaré. Te llamaré Hamlet, rey, padre, danés real. ¡Oh, respóndeme! No me dejes estallar en la ignorancia; sino dime por qué tus huesos consagrados, depositados en la muerte, han roto sus mortajas; por qué el sepulcro en el cual te vimos tranquilamente enterrado ha abierto sus pesadas fauces de mármol para arrojarte de nuevo. ¿Qué puede significar esto, que tú, cadáver muerto, de nuevo con armadura completa, vuelvas así a los destellos de la luna, haciendo la noche horrenda, y a nosotros, necios de la naturaleza, sacudiendo tan horriblemente nuestra disposición con pensamientos más allá del alcance de nuestras almas? Di, ¿por qué es esto? ¿Para qué? ¿Qué debemos hacer?

(El Espectro hace señas a Hamlet.)

HORACIO.— Te hace señas para que te alejes con él, como si deseara comunicarte algo a ti solo.

MARCELO.— Mira con qué gesto cortés te señala un lugar más apartado. Pero no vayas con él.

HORACIO.— No, de ninguna manera.

HAMLET.— No hablará; entonces lo seguiré.

HORACIO.— No lo hagáis, señor.

HAMLET.— ¿Por qué habría de temer? No valoro mi vida ni en un alfiler; y en cuanto a mi alma, ¿qué puede hacerle, siendo una cosa inmortal como él mismo? Me hace señas de nuevo. Lo seguiré.

HORACIO.— ¿Y si te tienta hacia el mar, señor, o hacia la temible cumbre del acantilado que se proyecta sobre su base hacia el mar, y allí adopta alguna otra forma horrible que pueda despojar a tu razón de su soberanía y arrastrarte a la locura? Piénsalo. El lugar mismo pone fantasías de desesperación, sin más motivo, en cada cerebro que mira tantas brazas al mar y lo oye rugir debajo.

HAMLET.— Aún me hace señas. Adelante, te seguiré.

MARCELO.— No iréis, señor.

HAMLET.— Soltad vuestras manos.

HORACIO.— Escuchad razones; no debéis ir.

HAMLET.— Mi destino me llama a gritos, y hace que cada pequeña arteria de este cuerpo sea tan fuerte como el nervio del león de Nemea.

(El Espectro hace señas.)

Todavía me llama. Soltadme, caballeros.

(Se libera de ellos.)

¡Por el cielo, haré un espectro del que me lo impida! Digo, ¡atrás! Adelante, te seguiré.

(Salen el Espectro y Hamlet.)

HORACIO.— Se vuelve desesperado con la imaginación.

MARCELO.— Sigámoslo; no está bien obedecerle así.

HORACIO.— Vamos tras él. ¿Qué resultado tendrá esto?

MARCELO.— Algo está podrido en el estado de Dinamarca.

HORACIO.— El cielo lo dirigirá.

MARCELO.— No, sigámoslo.

(Salen.)