Parte 2La corte de Claudio

ESCENA II. Elsinor. Salón de Estado en el castillo.

(Entran Claudio, rey de Dinamarca, Gertrudis, la reina, Hamlet, Polonio, Laertes, Voltimand, Cornelio, señores y séquito.)

CLAUDIO.— Aunque todavía está fresco el recuerdo de la muerte de Hamlet, nuestro querido hermano, y aunque nos convenía llevar el duelo en el corazón y que todo nuestro reino se contrajera en un solo ceño de dolor, sin embargo la discreción ha luchado con la naturaleza de tal modo que con la más prudente tristeza pensamos en él, a la vez que pensamos en nosotros mismos. Por eso, a la que fue nuestra hermana y ahora es nuestra reina, socia imperial de este belicoso Estado, la hemos tomado por esposa como con una alegría vencida, con un ojo risueño y otro lloroso, con júbilo en el funeral y con canto fúnebre en la boda, pesando en balanza igual el placer y el pesar. Y en esto no hemos prescindido de vuestro sabio consejo, que ha acompañado libremente este asunto. A todos, gracias. Ahora bien, sabéis que el joven Fortimbrás, teniendo una débil opinión de nuestro valor, o pensando que a causa de la reciente muerte de nuestro querido hermano nuestro Estado está descoyuntado y fuera de orden, aliado con este sueño de ventaja suya, no ha dejado de importunarnos con mensajes, exigiendo la devolución de aquellas tierras que perdió su padre, con todos los vínculos legales, frente a nuestro valentísimo hermano. Basta de él. Ahora, en cuanto a nosotros y al motivo de esta reunión, el asunto es el siguiente: hemos escrito aquí a Noruega, tío del joven Fortimbrás, quien, débil y postrado en cama, apenas tiene noticia de los propósitos de su sobrino, para que reprima su avance en este asunto, ya que los reclutamientos, las listas y todos los preparativos se hacen a costa de sus súbditos. Y os enviamos a vosotros, buen Cornelio, y a ti, Voltimand, como portadores de este mensaje al viejo rey de Noruega, sin concederos más poder personal para tratar con el rey que el alcance que permiten estos artículos detallados. Adiós, y que vuestra prontitud muestre vuestro deber.

CORNELIO y VOLTIMAND.— En eso, y en todo, mostraremos nuestro deber.

CLAUDIO.— No lo dudamos en absoluto. Adiós de corazón.

(Salen Voltimand y Cornelio.)

Y ahora, Laertes, ¿qué noticias traes? Nos hablaste de una petición. ¿De qué se trata, Laertes? No puedes hablar con razón al rey de Dinamarca y perder tu voz. ¿Qué querrías pedir, Laertes, que no sea antes mi ofrecimiento que tu petición? La cabeza no está más unida al corazón, ni la mano es más necesaria para la boca, que el trono de Dinamarca para tu padre. ¿Qué quieres, Laertes?

LAERTES.— Mi temido señor, vuestro permiso y favor para regresar a Francia, de donde vine voluntariamente a Dinamarca para mostrar mi deferencia en vuestra coronación. Pero ahora debo confesar que, cumplido ese deber, mis pensamientos y deseos se inclinan de nuevo hacia Francia, y los someto a vuestra graciosa licencia y perdón.

CLAUDIO.— ¿Tienes permiso de tu padre? ¿Qué dice Polonio?

POLONIO.— Me ha arrancado, señor, mi lento permiso con laboriosa insistencia, y al final he sellado mi difícil consentimiento conforme a su voluntad. Os ruego que le deis permiso para partir.

CLAUDIO.— Aprovecha tu buen momento, Laertes. Que el tiempo sea tuyo, y emplea en él tus mejores cualidades como quieras. Pero ahora, mi sobrino Hamlet, y mi hijo...

HAMLET.— (Aparte.) Algo más que pariente, y menos que afín.

CLAUDIO.— ¿Cómo es que las nubes aún penden sobre ti?

HAMLET.— No es así, señor. Estoy demasiado expuesto al sol.

GERTRUDIS.— Buen Hamlet, desecha ese color enlutado y que tu mirada se pose amistosamente sobre Dinamarca. No busques eternamente con párpados bajos a tu noble padre en el polvo. Sabes que es algo común: todo lo que vive debe morir, pasando por la naturaleza a la eternidad.

HAMLET.— Sí, señora, es común.

GERTRUDIS.— Si lo es, ¿por qué te parece tan particular?

HAMLET.— ¿Parece, señora? No, es. No conozco el «parece». No es solo mi capa negra como la tinta, buena madre, ni los vestidos habituales de negro solemne, ni el suspiro jadeante de aliento forzado, no, ni el abundante río en el ojo, ni el aspecto abatido del rostro, junto con todas las formas, modos y apariencias de dolor, lo que puede expresarme realmente. Eso en verdad parece, porque son acciones que un hombre puede fingir. Pero yo tengo algo dentro que supera toda apariencia. Esas cosas son solo los arreos y ropajes del dolor.

CLAUDIO.— Es dulce y loable en tu naturaleza, Hamlet, rendir estos deberes de luto a tu padre. Pero debes saber que tu padre perdió un padre, ese padre perdido perdió el suyo, y el superviviente quedó obligado por deber filial, durante un tiempo, a mostrar pesar fúnebre. Pero perseverar en obstinado duelo es una conducta de terquedad impía. Es un dolor indigno de hombre; muestra una voluntad muy contraria al cielo, un corazón sin fortaleza, un espíritu impaciente, un entendimiento simple y sin instrucción. Porque aquello que sabemos que debe ser, y que es tan común como la cosa más vulgar para los sentidos, ¿por qué habríamos de tomárnoslo a pecho en nuestra terca oposición? ¡Vamos!, es una falta contra el cielo, una falta contra el muerto, una falta contra la naturaleza, algo absurdísimo para la razón, cuyo tema común es la muerte de los padres, y que desde siempre ha proclamado, desde el primer cadáver hasta el que murió hoy: «Así tiene que ser». Te rogamos que arrojes a tierra este inútil dolor y que pienses en nosotros como en un padre, porque que el mundo tome nota de que eres el más próximo a nuestro trono, y con una nobleza de amor no menor que la que el más querido padre siente por su hijo, yo te la otorgo a ti. En cuanto a tu intención de volver a estudiar en Wittenberg, es del todo contraria a nuestro deseo, y te rogamos que te dispongas a quedarte aquí, en el consuelo y la dicha de nuestra mirada, como nuestro primer cortesano, sobrino e hijo.

GERTRUDIS.— Que tu madre no pierda sus ruegos, Hamlet. Te lo ruego, quédate con nosotros, no vayas a Wittenberg.

HAMLET.— Haré todo lo posible por obedecerte, señora.

CLAUDIO.— Vaya, esa es una respuesta cariñosa y hermosa. Sé como nosotros mismos en Dinamarca. Señora, ven. Este suave y sincero acuerdo de Hamlet me llena el corazón de sonrisas, y en su honor, no habrá brindis alegre que beba hoy Dinamarca sin que el gran cañón lo anuncie a las nubes, y el brindis del rey hará resonar de nuevo el cielo, repitiendo el trueno terrenal. Vamos.

(Salen todos excepto Hamlet.)

HAMLET.— ¡Oh, si esta carne demasiado, demasiado sólida pudiera fundirse, deshacerse y convertirse en rocío! ¡O si el Eterno no hubiera fijado su ley contra el suicidio! ¡Oh Dios, oh Dios! ¡Qué hastioso, rancio, insípido e inútil me parece todo el uso de este mundo! ¡Maldición! ¡Oh, maldición! Es un jardín sin escardar que crece hasta dar semilla. Cosas viles y groseras por naturaleza lo poseen enteramente. ¡Que haya llegado a esto! Apenas dos meses muerto... no, ni tanto, no dos. Un rey tan excelente, que era para este como Hiperión para un sátiro. Tan amoroso con mi madre que no habría permitido que los vientos del cielo visitaran su rostro con demasiada rudeza. ¡Cielo y tierra! ¿He de recordar? Pues bien, ella se aferraba a él como si el apetito hubiera crecido con lo que se alimentaba. Y sin embargo, en un mes... ¡No quiero pensar en ello! ¡Fragilidad, tu nombre es mujer! Un breve mes, antes incluso de que estuvieran viejos los zapatos con los que siguió el pobre cuerpo de mi padre, como Níobe, toda lágrimas... ¿Por qué ella, incluso ella...? ¡Oh Dios! Una bestia que carece de razonamiento habría llorado más tiempo. Casada con mi tío, el hermano de mi padre, pero no más parecido a mi padre que yo a Hércules. En un mes, antes aún de que la sal de las lágrimas más injustas hubiera dejado el enrojecimiento en sus ojos irritados, se casó. ¡Oh, velocidad perversísima, lanzarse con tal destreza a sábanas incestuosas! No está bien, ni puede acabar bien. Pero rómpete, corazón mío, porque debo callar.

(Entran Horacio, Marcelo y Bernardo.)

HORACIO.— ¡Salud a vuestra señoría!

HAMLET.— Me alegra verte bien. Horacio, o me olvido de mí mismo.

HORACIO.— El mismo, mi señor, y vuestro humilde servidor siempre.

HAMLET.— Señor, mi buen amigo. Cambiaré ese título contigo. ¿Y qué te trae de Wittenberg, Horacio? ¿Marcelo?

MARCELO.— Mi buen señor.

HAMLET.— Me alegro mucho de verte. Buenas tardes, señor. Pero ¿qué te trae, en verdad, de Wittenberg?

HORACIO.— Una disposición holgazana, mi buen señor.

HAMLET.— No querría oír eso a tu enemigo, ni permitirás que haga esa violencia a mi oído, haciéndolo cómplice de tu propio informe contra ti mismo. Sé que no eres ningún holgazán. Pero ¿qué asunto tienes en Elsinor? Te enseñaremos a beber a fondo antes de que te vayas.

HORACIO.— Señor, vine a ver el funeral de tu padre.

HAMLET.— Te lo ruego, no te burles de mí, compañero de estudios. Creo que fue para ver la boda de mi madre.

HORACIO.— En verdad, señor, siguió muy de cerca.

HAMLET.— ¡Economía, economía, Horacio! Las viandas del funeral sirvieron frías para las mesas de la boda. Preferiría haber encontrado a mi peor enemigo en el cielo antes de haber visto ese día, Horacio. Mi padre... me parece que veo a mi padre.

HORACIO.— ¿Dónde, señor?

HAMLET.— En el ojo de mi mente, Horacio.

HORACIO.— Lo vi una vez. Era un buen rey.

HAMLET.— Era un hombre, tomándolo en su conjunto. No volveré a ver otro como él.

HORACIO.— Señor, creo que lo vi anoche.

HAMLET.— ¿Viste? ¿A quién?

HORACIO.— Señor, al rey, tu padre.

HAMLET.— ¡Al rey, mi padre!

HORACIO.— Modera tu asombro un momento con oído atento, hasta que pueda comunicarte, con el testimonio de estos caballeros, esta maravilla.

HAMLET.— Por amor de Dios, déjame oír.

HORACIO.— Dos noches seguidas estos caballeros, Marcelo y Bernardo, durante su guardia, en el silencio muerto y en mitad de la noche, se encontraron con esto: una figura semejante a tu padre, armado de punta en blanco, de pies a cabeza, se aparece ante ellos y con paso solemne avanza lento y majestuoso junto a ellos. Tres veces pasó por delante de sus ojos, oprimidos y sorprendidos por el terror, a distancia de su bastón de mando, mientras ellos, casi convertidos en gelatina por la acción del miedo, permanecieron mudos sin dirigirle la palabra. Esto me lo comunicaron en terrible secreto, y yo hice guardia con ellos la tercera noche, donde, tal como habían relatado, tanto en el momento como en la forma de la cosa, haciéndose cierta y buena cada palabra, apareció la aparición. Yo conocí a tu padre. Estas manos no se parecen más.

HAMLET.— Pero ¿dónde fue eso?

MARCELO.— Señor, en la plataforma donde hacemos guardia.

HAMLET.— ¿No le hablasteis?

HORACIO.— Sí, señor, pero no dio respuesta alguna. Sin embargo, una vez me pareció que levantó la cabeza y se dispuso a moverse, como si fuera a hablar. Pero justo entonces cantó ruidosamente el gallo del alba, y al oír ese sonido se encogió y se alejó con prisa, y desapareció de nuestra vista.

HAMLET.— Es muy extraño.

HORACIO.— Tan cierto como que vivo, mi honorable señor, es verdad. Y pensamos que era nuestro deber hacértelo saber.

HAMLET.— En verdad, en verdad, señores, pero esto me inquieta. ¿Haréis guardia esta noche?

MARCELO y BERNARDO.— Sí, señor.

HAMLET.— ¿Armado, decís?

AMBOS.— Armado, señor.

HAMLET.— ¿De pies a cabeza?

AMBOS.— Señor, de la cabeza a los pies.

HAMLET.— ¿Entonces no visteis su rostro?

HORACIO.— Oh sí, señor. Llevaba la visera levantada.

HAMLET.— ¿Qué aspecto tenía? ¿Ceñudo?

HORACIO.— Un semblante más de tristeza que de ira.

HAMLET.— ¿Pálido o colorado?

HORACIO.— No, muy pálido.

HAMLET.— ¿Y fijó los ojos en vosotros?

HORACIO.— Muy constantemente.

HAMLET.— Ojalá hubiera estado allí.

HORACIO.— Te habría asombrado mucho.

HAMLET.— Es muy probable, muy probable. ¿Se quedó mucho tiempo?

HORACIO.— El tiempo que se tarda en contar cien con moderada rapidez.

MARCELO y BERNARDO.— Más tiempo, más tiempo.

HORACIO.— No cuando yo lo vi.

HAMLET.— Su barba era gris, ¿no?

HORACIO.— Era, tal como la he visto en vida, negra con canas.

HAMLET.— Haré guardia esta noche. Quizá vuelva a caminar.

HORACIO.— Te aseguro que lo hará.

HAMLET.— Si asume la figura de mi noble padre, le hablaré aunque el mismo infierno abra sus fauces y me ordene callar. Os ruego a todos que, si hasta ahora habéis ocultado esta visión, sigáis guardándola en silencio, y cualquier otra cosa que suceda esta noche, dadle comprensión, pero no lengua. Recompensaré vuestro afecto. Así que, adiós. En la plataforma, entre las once y las doce, os visitaré.

TODOS.— A vuestro servicio, señor.

HAMLET.— Vuestro afecto, como el mío hacia vosotros. Adiós.

(Salen Horacio, Marcelo y Bernardo.)

¡El espíritu de mi padre en armas! Algo no va bien. Sospecho algún acto vil. ¡Ojalá llegara ya la noche! Hasta entonces quédate quieta, alma mía. Los hechos viles saldrán a la luz, aunque toda la tierra los cubra, a los ojos de los hombres.

(Sale.)