Parte 6Rosencrantz y Guildenstern llegan a la corte

ESCENA II. Una sala del castillo.

(Entran el Rey, la Reina, Rosencrantz, Guildenstern y criados.)

REY.— Bienvenidos, queridos Rosencrantz y Guildenstern. Además de que teníamos mucho deseo de veros, la necesidad que tenemos de contar con vosotros motivó nuestro apresurado aviso. Habréis oído algo de la transformación de Hamlet, así la llamo, porque ni el hombre exterior ni el interior se parecen ya a lo que eran. Qué puede ser, más allá de la muerte de su padre, que así le ha arrancado tanto del entendimiento de sí mismo, no puedo ni imaginarlo. Os ruego a los dos que, habiendo sido criados con él desde vuestros días jóvenes, y estando tan próximos a su juventud y temperamento, aceptéis quedaros aquí en nuestra corte algún tiempo, para con vuestra compañía atraerle a los placeres y averiguar, tanto como de la ocasión podáis entresacar, si algo que nosotros ignoramos le aflige así y que, una vez descubierto, esté a nuestro alcance remediar.

REINA.— Buenos caballeros, él ha hablado mucho de vosotros, y estoy segura de que no existen dos hombres vivientes a quienes más apego tenga. Si queréis mostrarnos tanta gentileza y buena voluntad como para pasar algún tiempo con nosotros, en favor y provecho de nuestra esperanza, vuestra visita recibirá tales agradecimientos como corresponden al recuerdo de un rey.

ROSENCRANTZ.— Ambas majestades podrían, por el poder soberano que tienen sobre nosotros, convertir vuestros temibles deseos más en mandato que en súplica.

GUILDENSTERN.— Ambos obedecemos, y aquí nos entregamos, completamente dispuestos, para poner nuestro servicio libremente a vuestros pies y que lo ordenéis.

REY.— Gracias, Rosencrantz y gentil Guildenstern.

REINA.— Gracias, Guildenstern y gentil Rosencrantz. Y os ruego que visitéis de inmediato a mi hijo tan cambiado. Id, algunos de vosotros, y llevad a estos caballeros donde está Hamlet.

GUILDENSTERN.— Que el cielo haga que nuestra presencia y nuestros esfuerzos le resulten agradables y útiles.

REINA.— Sí, amén.

(Salen Rosencrantz, Guildenstern y algunos criados.)

(Entra Polonio.)

POLONIO.— Los embajadores de Noruega, mi buen señor, han regresado con buenas noticias.

REY.— Siempre has sido el padre de las buenas noticias.

POLONIO.— ¿Lo he sido, mi señor? Os aseguro, mi buen soberano, que tengo mi deber, como tengo mi alma, tanto para con mi Dios como para con mi bondadoso rey. Y pienso, o si no este cerebro mío ya no sigue el rastro de la política tan bien como solía hacerlo, que he encontrado la causa misma de la locura de Hamlet.

REY.— Oh, habla de eso, que ansío oírlo.

POLONIO.— Permitid primero entrada a los embajadores. Mi noticia será el postre de ese gran festín.

REY.— Hazles tú los honores y tráelos.

(Sale Polonio.)

Me dice, mi dulce reina, que ha encontrado el origen y la fuente de todo el trastorno de tu hijo.

REINA.— Sospecho que no es otra que la principal: la muerte de su padre y nuestro matrimonio demasiado apresurado.

REY.— Bien, le sondearemos.

(Entra Polonio con Voltimand y Cornelio.)

¡Bienvenidos, buenos amigos míos! Dime, Voltimand, ¿qué hay de nuestro hermano de Noruega?

VOLTIMAND.— El más cordial retorno de saludos y buenos deseos. Al primer planteamiento, mandó suspender los reclutamientos de su sobrino, que a él le parecían ser preparativos contra Polonia; pero tras una mejor investigación, descubrió con certeza que era contra Vuestra Alteza. Afligido entonces de que su enfermedad, edad e impotencia hubieran sido así falsamente engañadas, envía órdenes de detención contra Fortimbrás, quien en pocas palabras obedece, recibe la reprimenda de Noruega y, en fin, jura ante su tío no volver jamás a emprender acción de armas contra Vuestra Majestad. Por lo cual el viejo rey de Noruega, colmado de alegría, le concede tres mil coronas de pensión anual, y su autorización para emplear esos soldados ya reclutados, como antes, contra Polonia, con una súplica, aquí expuesta con mayor detalle —le entrega un papel— de que os plazca conceder libre paso por vuestros dominios para esta empresa, bajo las garantías de seguridad y las condiciones que allí se establecen.

REY.— Nos agrada. Y en un momento más oportuno leeremos, responderemos y consideraremos este asunto. Entretanto os agradecemos vuestro acertado trabajo. Id a descansar. Por la noche festejaremos juntos. Bienvenidos a casa.

(Salen Voltimand y Cornelio.)

POLONIO.— Este asunto está bien resuelto. Mi señor y mi señora, exponer qué es la majestad, qué es el deber, por qué el día es día, la noche noche y el tiempo es tiempo, no sería sino desperdiciar la noche, el día y el tiempo. Por tanto, ya que la brevedad es el alma del ingenio, y la pesadez los miembros y los adornos exteriores, seré breve. Vuestro noble hijo está loco. Loco lo llamo, porque definir la verdadera locura, ¿qué es sino no ser otra cosa que loco? Pero dejemos eso.

REINA.— Más sustancia, con menos artificio.

POLONIO.— Señora, juro que no uso artificio en absoluto. Que está loco es cierto. Es cierto que es una lástima, y lástima es que sea cierto. Una figura de retórica necia, pero dejémosla, pues no usaré artificio. Concedamos entonces que está loco. Y ahora queda que descubramos la causa de este efecto, o más bien digamos, la causa de este defecto, porque este efecto defectuoso viene por causa. Así queda, y el resto es esto. Atended: tengo una hija —la tengo mientras sea mía— que en su deber y obediencia, notad, me ha entregado esto. Ahora reunid e imaginad.

(Lee.)

«A la celestial e ídolo de mi alma, la hermosísima Ofelia...» Esa es una frase torpe, una frase vil. «Hermosísima» es una frase vil. Pero escuchad.

(Lee.)

«estas líneas, en su excelente y blanco pecho, estas, etcétera.»

REINA.— ¿Esto viene de Hamlet para ella?

POLONIO.— Buena señora, esperad un momento. Seré fiel.

(Lee.)

«Duda que las estrellas son fuego, duda que el sol se mueve, duda que la verdad sea mentirosa, pero nunca dudes que te amo. Oh, querida Ofelia, soy torpe en estos versos. No tengo arte para contar mis suspiros. Pero que te amo mejor que a nadie, oh mejor que a nadie, créelo. Adiós. Tuyo para siempre, queridísima dama, mientras esta máquina le pertenezca, Hamlet.»

Esto, en obediencia, me lo ha mostrado mi hija. Y además, sus galanteos, según fueron aconteciendo por el tiempo, los medios y el lugar, todos comunicados a mi oído.

REY.— Pero ¿cómo ha recibido ella su amor?

POLONIO.— ¿Qué pensáis de mí?

REY.— Que sois un hombre fiel y honorable.

POLONIO.— Querría demostrarlo. Pero ¿qué habríais pensado cuando vi este amor ardiente en pleno vuelo, según lo percibí —debo deciros que antes de que mi hija me lo contara—, qué habríais vos, o mi querida majestad vuestra reina aquí, qué habrían pensado si hubiera yo actuado como escritorio o libro de notas, o cerrado los ojos de mi corazón, sordo y mudo, o mirado este amor con vista indiferente? ¿Qué habríais pensado? No, fui directo al asunto y así hablé a mi joven señora: «El señor Hamlet es un príncipe, fuera de tu alcance. Esto no debe ser». Y luego le di órdenes de que se encerrara lejos de su cercanía, de que no admitiera mensajeros ni recibiera regalos. Hecho esto, ella aceptó los frutos de mi consejo, y él, rechazado —para hacerlo breve— cayó en una tristeza, luego en un ayuno, de ahí en un insomnio, de ahí en una debilidad, de ahí en un desvarío y, por esta declinación, en la locura en que ahora delira y por la que todos nos lamentamos.

REY.— ¿Crees que es esto?

REINA.— Puede ser, muy posible.

POLONIO.— ¿Ha habido alguna vez, quisiera saberlo, en que yo haya dicho positivamente «Es así» cuando resultó ser lo contrario?

REY.— No que yo sepa.

POLONIO.— Quitadme esto de esto si esto es de otra manera.

(Señala su cabeza y su hombro.)

Si las circunstancias me guían, encontraré dónde se oculta la verdad, aunque estuviera escondida en el mismísimo centro de la tierra.

REY.— ¿Cómo podemos comprobarlo más a fondo?

POLONIO.— Sabéis que a veces camina cuatro horas seguidas aquí en el vestíbulo.

REINA.— Así lo hace, en efecto.

POLONIO.— En tal momento soltaré a mi hija hacia él. Vos y yo estaremos detrás de un tapiz entonces. Observad el encuentro. Si no la ama y no se ha alejado de su razón por eso, dejadme de ser asistente de un estado y que me quede con una granja y carreteros.

REY.— Lo probaremos.

(Entra Hamlet, leyendo.)

REINA.— Pero mira dónde viene tristemente el pobre desgraciado, leyendo.

POLONIO.— Marchaos, os lo ruego, marchaos los dos. Le abordaré enseguida. Oh, dejadme.

(Salen el Rey, la Reina y criados.)

¿Cómo está mi buen señor Hamlet?

HAMLET.— Bien, gracias a Dios.

POLONIO.— ¿Me conocéis, mi señor?

HAMLET.— Perfectamente. Sois un pescadero.

POLONIO.— Yo no, mi señor.

HAMLET.— Entonces desearía que fuerais un hombre tan honrado.

POLONIO.— ¿Honrado, mi señor?

HAMLET.— Sí, señor. Ser honrado, tal como va este mundo, es ser un hombre elegido entre diez mil.

POLONIO.— Eso es muy cierto, mi señor.

HAMLET.— Porque si el sol engendra gusanos en un perro muerto, siendo un buen pedazo de carroña para besar... ¿Tenéis una hija?

POLONIO.— La tengo, mi señor.

HAMLET.— No dejéis que camine al sol. La concepción es una bendición, pero no como vuestra hija podría concebir. Amigo, cuidado con eso.

POLONIO.— ¿Qué decís de eso?

(Aparte.)

Sigue dándole a mi hija. Sin embargo, no me reconoció al principio. Dijo que yo era un pescadero. Está muy ido, muy ido. Y en verdad, en mi juventud sufrí mucho extremo por amor, muy cerca de esto. Le hablaré otra vez. ¿Qué leéis, mi señor?

HAMLET.— Palabras, palabras, palabras.

POLONIO.— ¿Cuál es el asunto, mi señor?

HAMLET.— ¿Entre quién?

POLONIO.— Quiero decir el asunto que leéis, mi señor.

HAMLET.— Calumnias, señor. Porque el esclavo satírico dice aquí que los viejos tienen barbas grises, que sus caras están arrugadas, sus ojos supurando ámbar espeso y resina de ciruelo, y que tienen una abundante falta de ingenio, junto con piernas muy débiles. Todo lo cual, señor, aunque poderosísima y potentemente lo creo, sin embargo no considero honrado tenerlo así escrito. Porque vos mismo, señor, seríais tan viejo como yo si como un cangrejo pudierais caminar hacia atrás.

POLONIO.— (Aparte.) Aunque esto es locura, tiene método. ¿Querríais salir del aire, mi señor?

HAMLET.— ¿A mi tumba?

POLONIO.— En efecto, eso está fuera del aire.

(Aparte.)

¡Qué preñadas a veces son sus respuestas! Una felicidad que a menudo la locura acierta, que la razón y la cordura no podrían alumbrar tan próspera mente. Le dejaré y enseguida prepararé los medios de encuentro entre él y mi hija. Mi honorable señor, muy humildemente me despido de vos.

HAMLET.— No podéis, señor, quitarme nada de lo que más voluntariamente me desprenda, excepto mi vida, excepto mi vida, excepto mi vida.

POLONIO.— Que os vaya bien, mi señor.

HAMLET.— Estos viejos necios tan pesados.

(Entran Rosencrantz y Guildenstern.)

POLONIO.— Vais a buscar al señor Hamlet. Ahí está.

ROSENCRANTZ.— (A Polonio.) Dios os guarde, señor.

(Sale Polonio.)

GUILDENSTERN.— ¡Mi honorable señor!

ROSENCRANTZ.— ¡Mi queridísimo señor!

HAMLET.— ¡Mis excelentes buenos amigos! ¿Cómo estás, Guildenstern? Ah, Rosencrantz. Buenos muchachos, ¿cómo os va a ambos?

ROSENCRANTZ.— Como los hijos indiferentes de la tierra.

GUILDENSTERN.— Felices en no ser demasiado felices. No estamos en lo más alto del gorro de la Fortuna.

HAMLET.— ¿Ni en las suelas de su zapato?

ROSENCRANTZ.— Tampoco, mi señor.

HAMLET.— ¿Entonces vivís en torno a su cintura, o en medio de sus favores?

GUILDENSTERN.— A fe que somos sus partes privadas.

HAMLET.— ¿En las partes secretas de la Fortuna? Oh, muy cierto. Ella es una ramera. ¿Qué hay de nuevo?

ROSENCRANTZ.— Nada, mi señor, salvo que el mundo se ha vuelto honrado.

HAMLET.— Entonces se acerca el día del juicio final. Pero vuestras noticias no son ciertas. Permitidme preguntar más en particular. ¿Qué habéis hecho, mis buenos amigos, para merecer de la Fortuna que os envíe a prisión aquí?

GUILDENSTERN.— ¿Prisión, mi señor?

HAMLET.— Dinamarca es una prisión.

ROSENCRANTZ.— Entonces el mundo es una.

HAMLET.— Y de las buenas, en la que hay muchos encierros, celdas y mazmorras, siendo Dinamarca una de las peores.

ROSENCRANTZ.— No pensamos así, mi señor.

HAMLET.— Pues entonces no lo es para vosotros, porque nada hay bueno ni malo sino que el pensamiento lo hace así. Para mí es una prisión.

ROSENCRANTZ.— Pues entonces es vuestra ambición la que la hace una. Es demasiado estrecha para vuestra mente.

HAMLET.— Oh, Dios, yo podría estar encerrado en una cáscara de nuez y considerarme rey de un espacio infinito, si no fuera porque tengo malos sueños.

GUILDENSTERN.— Esos sueños son, en efecto, ambición, porque la sustancia misma del ambicioso es meramente la sombra de un sueño.

HAMLET.— Un sueño mismo no es sino una sombra.

ROSENCRANTZ.— Ciertamente, y considero que la ambición es de una cualidad tan ligera y aérea que no es sino la sombra de una sombra.

HAMLET.— Entonces nuestros mendigos son cuerpos, y nuestros monarcas y héroes extendidos son las sombras de los mendigos. ¿Vamos a la corte? Porque, por mi fe, no puedo razonar.

ROSENCRANTZ y GUILDENSTERN.— Os atenderemos.

HAMLET.— De ningún modo. No os pondré con el resto de mis criados, porque, para hablaros como hombre honrado, estoy pésimamente atendido. Pero, por el camino trillado de la amistad, ¿qué hacéis en Elsinor?

ROSENCRANTZ.— Visitaros, mi señor, ninguna otra ocasión.

HAMLET.— Mendigo como soy, hasta en agradecimientos soy pobre. Pero os agradezco. Y ciertamente, queridos amigos, mi agradecimiento no vale medio penique. ¿No fuisteis enviados? ¿Es vuestra propia inclinación? ¿Es una visita libre? Vamos, tratadme con justicia. Vamos, vamos. No, hablad.

GUILDENSTERN.— ¿Qué deberíamos decir, mi señor?

HAMLET.— Cualquier cosa. Pero al grano. Fuisteis enviados. Y hay una especie de confesión en vuestras miradas que vuestras modestias no tienen suficiente astucia para disimular. Sé que el buen rey y la reina os han mandado llamar.

ROSENCRANTZ.— ¿Con qué fin, mi señor?

HAMLET.— Eso debéis enseñarme vosotros. Pero dejadme conjuraros, por los derechos de nuestra camaradería, por la armonía de nuestra juventud, por la obligación de nuestro amor siempre preservado, y por lo que más querido un mejor proponente pudiera exigiros, sed sinceros y directos conmigo: ¿fuisteis enviados o no?

ROSENCRANTZ.— (A Guildenstern.) ¿Qué dices?

HAMLET.— (Aparte.) Vamos, entonces tengo ojo puesto en vosotros. Si me amáis, no os apartéis.

GUILDENSTERN.— Mi señor, fuimos enviados.

HAMLET.— Os diré por qué. Así mi anticipación evitará vuestro descubrimiento, y vuestro secreto para con el rey y la reina no perderá ni una pluma. Últimamente, pero no sé por qué, he perdido toda mi alegría, abandonado toda costumbre de ejercicios. Y en verdad, me pesa tanto en el ánimo que este hermoso armazón, la tierra, me parece un estéril promontorio. Esta excelentísima bóveda, el aire, mirad, este espléndido firmamento que se cierne sobre nosotros, este techo majestuoso tachonado de fuego dorado, pues bien, no me parece otra cosa que una congregación sucia y pestilente de vapores. ¡Qué obra de arte es el hombre! Cuán noble en razón, cuán infinito en facultades, en forma y movimiento cuán preciso y admirable. En acción, cuán parecido a un ángel. En comprensión, cuán parecido a un dios. La belleza del mundo, el modelo de los animales. Y sin embargo, para mí, ¿qué es esta quintaesencia del polvo? El hombre no me deleita, no, ni la mujer tampoco, aunque por vuestra sonrisa parece que queréis decir eso.

ROSENCRANTZ.— Mi señor, no había tal cosa en mis pensamientos.

HAMLET.— ¿Por qué reísteis entonces cuando dije «El hombre no me deleita»?

ROSENCRANTZ.— Pensar, mi señor, que si no os deleita el hombre, qué pobre entretenimiento cuaresmal recibirán de vos los cómicos. Los adelantamos en el camino, y aquí vienen a ofreceros su servicio.

HAMLET.— El que haga de rey será bienvenido. Su majestad tendrá mi tributo. El caballero aventurero usará su espada y escudo. El amante no suspirará gratis. El hombre de humor terminará su papel en paz. El payaso hará reír a aquellos cuyos pulmones están listos para ello. Y la dama dirá lo que piensa libremente, o el verso blanco cojeará por ello. ¿Qué cómicos son?

ROSENCRANTZ.— Los mismos en los que solíais deleitaros tanto: los trágicos de la ciudad.

HAMLET.— ¿Cómo es que viajan? Su residencia, tanto en reputación como en ganancia, era mejor en ambos sentidos.

ROSENCRANTZ.— Creo que su prohibición viene por la reciente innovación.

HAMLET.— ¿Mantienen la misma estima que tenían cuando yo estaba en la ciudad? ¿Los siguen igual?

ROSENCRANTZ.— No, en verdad, no.

HAMLET.— ¿Cómo es eso? ¿Se han oxidado?

ROSENCRANTZ.— No, su esfuerzo se mantiene al ritmo acostumbrado. Pero hay, señor, un nido de niños, pequeños halconcillos que chillan por encima de todo y son tiránicamente aplaudidos por ello. Estos están ahora de moda y difaman tanto los escenarios comunes —así los llaman— que muchos portadores de espada temen a las plumas de ganso y apenas se atreven a ir allí.

HAMLET.— ¿Cómo, son niños? ¿Quién los mantiene? ¿Cómo se les paga? ¿Seguirán el oficio solo mientras puedan cantar? ¿No dirán después, si llegan a convertirse ellos mismos en actores comunes —como es muy probable si sus medios no son mejores— que sus autores les hacen mal al hacerles exclamar contra su propia sucesión?

ROSENCRANTZ.— A fe que ha habido mucho alboroto por ambos lados, y la nación no considera pecado azuzarlos a la controversia. Hubo un tiempo en que no se pagaba por argumento a menos que el poeta y el actor llegaran a las manos en la cuestión.

HAMLET.— ¿Es posible?

GUILDENSTERN.— Oh, ha habido mucho lanzamiento de cerebros.

HAMLET.— ¿Se la llevan los muchachos?

ROSENCRANTZ.— Sí, así es, mi señor. Hércules y su carga también.

HAMLET.— No es muy extraño, porque mi tío es rey de Dinamarca, y aquellos que le hacían muecas mientras mi padre vivía dan veinte, cuarenta, cincuenta, cien ducados cada uno por su retrato en miniatura. Por la sangre de Cristo, hay algo en esto más que natural, si la filosofía pudiera descubrirlo.

(Fanfarria de trompetas dentro.)

GUILDENSTERN.— Ahí están los cómicos.

HAMLET.— Caballeros, sois bienvenidos a Elsinor. Vuestras manos, vamos. Lo propio de la bienvenida es la forma y la ceremonia. Dejadme cumplir con vosotros en este estilo, no sea que mi extensión hacia los cómicos, que os digo debe mostrarse plenamente generosa, parezca más entretenimiento que la vuestra. Sois bienvenidos. Pero mi tío-padre y mi tía-madre están engañados.

GUILDENSTERN.— ¿En qué, mi querido señor?

HAMLET.— Solo estoy loco del nor-noroeste. Cuando el viento es del sur, distingo un halcón de una garza.

(Entra Polonio.)

POLONIO.— Salud, caballeros.

HAMLET.— Escuchad, Guildenstern, y tú también, un oyente en cada oído. Ese gran bebé que veis ahí todavía no ha salido de sus pañales.

ROSENCRANTZ.— Quizá ha vuelto a ellos por segunda vez, porque dicen que un viejo es dos veces niño.

HAMLET.— Profetizaré que viene a contarme de los cómicos. Observadlo. Tenéis razón, señor, porque el lunes por la mañana así fue en efecto.

POLONIO.— Mi señor, tengo noticias que contaros.

HAMLET.— Mi señor, tengo noticias que contaros. Cuando Roscio era actor en Roma...

POLONIO.— Los actores han llegado aquí, mi señor.

HAMLET.— Bzzz, bzzz.

POLONIO.— Por mi honor.

HAMLET.— Entonces llegó cada actor sobre su asno...

POLONIO.— Los mejores actores del mundo, ya sea para tragedia, comedia, historia, pastoral, pastoral-cómica, histórico-pastoral, trágico-histórica, trágico-cómico-histórico-pastoral, escena indivisible o poema ilimitado. Séneca no puede ser demasiado pesado, ni Plauto demasiado ligero, para la ley de lo escrito y la libertad. Estos son los únicos hombres.

HAMLET.— Oh, Jefté, juez de Israel, ¡qué tesoro tuviste!

POLONIO.— ¿Qué tesoro tuvo, mi señor?

HAMLET.— Pues... «Una bella hija y ninguna más, a la que amaba más que a nada».

POLONIO.— (Aparte.) Sigue con mi hija.

HAMLET.— ¿No tengo razón, viejo Jefté?

POLONIO.— Si me llamáis Jefté, mi señor, tengo una hija que amo más que a nada.

HAMLET.— No, eso no se sigue.

POLONIO.— ¿Qué se sigue entonces, mi señor?

HAMLET.— Pues, «Como por suerte, Dios lo sabe», y luego, ya sabéis, «Sucedió, como era más probable». La primera estrofa de la piadosa canción os mostrará más. Porque mirad dónde viene mi abreviación.

(Entran cuatro o cinco cómicos.)

Sois bienvenidos, maestros, bienvenidos todos. Me alegro de verte bien. Bienvenidos, buenos amigos. ¡Oh, mi viejo amigo! Tu cara está más cubierta de barba desde que te vi por última vez. ¿Vienes a desafiarme en Dinamarca? ¡Cómo, mi joven dama y señora! Por Nuestra Señora, vuestra señoría está más cerca del cielo que cuando os vi por última vez, por la altura de un chapín. Ruego a Dios que vuestra voz, como una pieza de oro sin curso, no se haya quebrado dentro del anillo. Maestros, todos sois bienvenidos. Vayamos a ello como halconeros franceses: volemos a cualquier cosa que veamos. Tendremos un parlamento enseguida. Vamos, dadnos una muestra de vuestra calidad. Vamos, un parlamento apasionado.

PRIMER CÓMICO.— ¿Qué parlamento, mi señor?

HAMLET.— Te oí recitarme un parlamento una vez, pero nunca fue representado, o si lo fue, no más de una vez, porque la obra, recuerdo, no agradó a la multitud. Era caviar para el vulgo. Pero era, según la recibí yo y otros cuyos juicios en tales materias superaban al mío, una obra excelente, bien digerida en las escenas, compuesta con tanta modestia como habilidad. Recuerdo que uno dijo que no había picantes en los versos para darle sabor al asunto, ni nada en la frase que pudiera acusar al autor de afectación, sino que la llamaron un método honesto, tan saludable como dulce, y mucho más elegante que refinado. Un parlamento en ella me gustaba especialmente. Era el relato de Eneas a Dido, y en particular la parte donde habla de la matanza de Príamo. Si vive en tu memoria, empieza en este verso, veamos, veamos: «El áspero Pirro, como la bestia hircana...» No es así. Empieza con Pirro: «El áspero Pirro, él cuyas armas oscuras, negras como su propósito, se asemejaban a la noche cuando yacía agazapado en el siniestro caballo, ha manchado ahora este terrible y negro aspecto con heráldica más lúgubre. De pies a cabeza ahora es totalmente rojo, horriblemente decorado con sangre de padres, madres, hijas, hijos, horneada y empastada por las calles abrasadoras que prestan una luz tiránica y maldita a sus viles asesinatos. Asado en ira y fuego, y así recubierto de sangre coagulada, con ojos como carbunclos, el infernal Pirro busca al viejo abuelo Príamo.» Así, procede tú.

POLONIO.— Por Dios, mi señor, bien dicho, con buen acento y buena discreción.

PRIMER CÓMICO.— «Pronto lo encuentra, atacando sin acierto a los griegos. Su espada antigua, rebelde a su brazo, cae donde cae, renuente a obedecer. Desigualmente enfrentado, Pirro arremete contra Príamo, golpea con rabia en el vacío, pero con el silbido y el viento de su espada feroz el padre sin fuerzas cae. Entonces la insensible Ilión, como sintiendo este golpe, con su cima en llamas se inclina hasta su base y con un estrépito espantoso aprisiona el oído de Pirro. Porque he aquí que su espada, que descendía sobre la cabeza blanca del venerable Príamo, pareció quedarse pegada en el aire. Así, como un tirano pintado, Pirro quedó inmóvil, y como neutral ante su voluntad y su tarea, no hizo nada. Pero como a menudo vemos antes de una tormenta un silencio en los cielos, las nubes quietas, los vientos audaces sin habla y el orbe abajo tan callado como la muerte, y enseguida el terrible trueno desgarra la región, así después de la pausa de Pirro la venganza despertada le pone a trabajar de nuevo, y nunca cayeron los martillos de los cíclopes sobre la armadura de Marte, forjada para prueba eterna, con menos piedad que la espada sangrante de Pirro ahora cae sobre Príamo. ¡Fuera, fuera, ramera Fortuna! Todos vosotros los dioses, en asamblea general, quitadle su poder. Romped todos los radios y las llantas de su rueda y haced rodar el cubo redondo colina del cielo abajo, tan bajo como hasta los demonios.»

POLONIO.— Esto es demasiado largo.

HAMLET.— Irá a la barbería, con tu barba. Por favor, continúa. Él va por una jiga o un cuento obsceno, o se duerme. Continúa. Llega a Hécuba.

PRIMER CÓMICO.— «Pero quién, oh quién, hubiera visto a la reina embozada...»

HAMLET.— ¿«La reina embozada»?

POLONIO.— ¡Eso es bueno! «Reina embozada» es bueno.

PRIMER CÓMICO.— «Correr descalza de un lado a otro, amenazando las llamas con lágrimas cegadoras. Un trapo sobre aquella cabeza donde hace poco estaba la diadema, y por manto, en torno a sus flacos lomos agotados por los partos, una manta atrapada en la alarma del miedo. Quien esto hubiera visto, con lengua empapada en veneno, contra el estado de la Fortuna habría pronunciado traición. Pero si los dioses mismos la vieron entonces, cuando vio a Pirro hacer malicioso deporte despedazando con su espada los miembros de su esposo, el estallido instantáneo de clamor que ella hizo, a menos que las cosas mortales no les conmuevan en absoluto, habría hecho llorar los ardientes ojos del cielo y habría puesto pasión en los dioses.»

POLONIO.— Mirad cómo ha cambiado de color y tiene lágrimas en los ojos. Por favor, no más.

HAMLET.— Está bien. Haré que recites el resto pronto. Buen señor, ¿querréis ver a los cómicos bien alojados? ¿Me oís? Que sean bien tratados, porque son los resúmenes y breves crónicas del tiempo. Después de vuestra muerte sería mejor que tuvierais un mal epitafio que su mala opinión mientras vivís.

POLONIO.— Mi señor, los usaré según su merecimiento.

HAMLET.— Por el cuerpecito de Dios, hombre, mucho mejor. Usa a cada hombre según su merecimiento, ¿y quién escaparía del látigo? Usalos según tu propio honor y dignidad. Cuanto menos merezcan, más mérito hay en tu generosidad. Llévalos adentro.

POLONIO.— Venid, señores.

HAMLET.— Seguidle, amigos. Oiremos una obra mañana.

(Salen Polonio con todos los cómicos excepto el primero.)

¿Me oyes, viejo amigo? ¿Podéis representar «El asesinato de Gonzago»?

PRIMER CÓMICO.— Sí, mi señor.

HAMLET.— Lo tendremos mañana por la noche. ¿Podrías en caso necesario estudiar un parlamento de unas doce o dieciséis líneas que yo escribiría e insertaría en ella, podrías?

PRIMER CÓMICO.— Sí, mi señor.

HAMLET.— Muy bien. Sigue a ese señor, y procura no burlarte de él.

(Sale el primer cómico.)

(A Rosencrantz y Guildenstern.) Buenos amigos míos, os dejaré hasta la noche. Sois bienvenidos a Elsinor.

ROSENCRANTZ.— Buen señor mío.

(Salen Rosencrantz y Guildenstern.)

HAMLET.— Sí, así que Dios esté con vosotros. Ahora estoy solo. ¡Oh, qué pícaro y esclavo campesino soy! ¿No es monstruoso que este actor aquí, solo en una ficción, en un sueño de pasión, pueda forzar tanto su alma a su propia idea que por su trabajo todo su semblante palidezca, lágrimas en sus ojos, desconcierto en su aspecto, voz quebrada, y toda su función adaptándose con formas a su idea? ¿Y todo por nada? ¿Por Hécuba? ¿Qué es Hécuba para él, o él para Hécuba, para que llore por ella? ¿Qué haría si tuviera el motivo y la señal de pasión que yo tengo? Ahogaría el escenario con lágrimas y desgarraría el oído general con discurso horrible. Enloquecería a los culpables y aterraría a los inocentes. Confundiría a los ignorantes y asombraría en verdad las facultades mismas de ojos y oídos. Sin embargo yo, un patán torpe y de ánimo turbio, merodeo como Juan de los Sueños, vacío de mi causa, y no puedo decir nada. No, ni por un rey sobre cuya propiedad y queridísima vida se cometió una maldita ruina. ¿Soy un cobarde? ¿Quién me llama villano, me rompe la cabeza? ¿Me arranca la barba y me la sopla en la cara? ¿Me pellizca la nariz, me llama mentiroso en la garganta, tan hondo como hasta los pulmones? ¿Quién me hace esto? ¡Ja! Por las llagas de Cristo, debería aceptarlo, porque no puede ser sino que tengo hígado de paloma y me falta hiel para amargar la opresión, o antes de esto habría engordado a todos los milanos de la región con las vísceras de este esclavo. ¡Villano sangriento, obsceno! ¡Villano despiadado, traidor, lascivo, desnaturalizado! ¡Oh, venganza! Pero ¡qué asno soy! Esto es muy valiente: que yo, el hijo de un padre querido asesinado, impulsado a mi venganza por el cielo y el infierno, deba, como una ramera, descargar mi corazón con palabras y caer maldiciendo como una verdadera prostituta, una fregona. ¡Vergüenza! ¡Bah! ¡A trabajar, cerebro mío! He oído que criaturas culpables sentadas ante una obra, por la astucia misma de la escena, han sido golpeadas en el alma de tal modo que al instante han proclamado sus fechorías. Porque el asesinato, aunque no tenga lengua, hablará con órgano milagroso. Haré que estos cómicos representen algo parecido al asesinato de mi padre ante mi tío. Observaré sus reacciones. Le sondearé hasta lo vivo. Si apenas palidece, ya sé mi camino. El espíritu que he visto puede ser el diablo, y el diablo tiene poder para asumir forma agradable, sí, y quizá aprovechándose de mi debilidad y mi melancolía, ya que es muy potente con tales espíritus, me engaña para condenarme. Necesitaré pruebas más concretas que esta. La obra es la trampa en la que atraparé la conciencia del rey.

(Sale.)