Parte 11La locura de Ofelia

ESCENA V. Elsinor. Una habitación en el castillo.

(Entran la reina, Horacio y un gentilhombre.)

GERTRUDIS.— No quiero hablar con ella.

GENTILHOMBRE.— Insiste mucho, está realmente trastornada. Su estado merece compasión.

GERTRUDIS.— ¿Qué quiere?

GENTILHOMBRE.— Habla mucho de su padre; dice que oye que hay engaños en el mundo, suspira y se golpea el pecho, se ofende sin motivo por nimiedades, dice cosas confusas que apenas tienen sentido. Su discurso no significa nada, pero el uso desarticulado que hace de él impulsa a los oyentes a interpretarlo; intentan adivinarlo y ajustan las palabras a sus propios pensamientos, que, según lo insinúan sus guiños, gestos y ademanes, harían realmente pensar que hay algo, aunque nada seguro, pero muy desgraciado. Sería bueno que alguien hablara con ella, porque puede sembrar peligrosas conjeturas en mentes maliciosas.

GERTRUDIS.— Que entre.

(Sale el gentilhombre.)

Para mi alma enferma, como es la verdadera naturaleza del pecado, cada nimiedad parece el preludio de alguna gran desgracia. Tan llena de toscos recelos es la culpa, que se derrama por miedo a ser derramada.

(Entra Ofelia.)

OFELIA.— ¿Dónde está la hermosa majestad de Dinamarca?

GERTRUDIS.— ¿Qué pasa, Ofelia?

OFELIA.— (Canta.) ¿Cómo reconocería yo a vuestro verdadero amor entre otro cualquiera? Por su sombrero de concha y su bastón y sus sandalias.

GERTRUDIS.— Ay, dulce señora, ¿qué significa esta canción?

OFELIA.— ¿Cómo decís? No, os ruego que escuchéis. (Canta.) Está muerto y se ha ido, señora, está muerto y se ha ido, a su cabeza un verde césped, a sus pies una piedra.

GERTRUDIS.— No, pero Ofelia...

OFELIA.— Os ruego que escuchéis. (Canta.) Blanca su mortaja como la nieve de la montaña.

(Entra el rey.)

GERTRUDIS.— Ay, mirad aquí, mi señor.

OFELIA.— (Canta.) Adornada toda con dulces flores; que sin llanto de verdadero amor no bajaron a la tumba.

CLAUDIO.— ¿Cómo estás, linda señora?

OFELIA.— Bien, Dios os lo pague. Dicen que el búho fue la hija de un panadero. Señor, sabemos lo que somos, pero no sabemos lo que podemos llegar a ser. ¡Dios esté en vuestra mesa!

CLAUDIO.— Fantasea sobre su padre.

OFELIA.— Os ruego, no hablemos de esto; pero cuando os pregunten lo que significa, decid esto: (Canta.) Mañana es el día de San Valentín, temprano por la mañana, y yo una doncella bajo vuestra ventana, para ser vuestra Valentina. Entonces él se levantó y se vistió, y abrió la puerta del aposento, dejó entrar a la doncella, que doncella ya no salió jamás.

CLAUDIO.— ¡Linda Ofelia!

OFELIA.— De veras, sin necesidad de juramento, voy a terminar. (Canta.) Por Jesús y por santa Caridad, ay, qué vergüenza y qué mal. Los jóvenes lo harán si llegan a ello; por Dios, ellos tienen la culpa. Dijo ella: antes de tumbarme, me prometiste casarte. Y así lo habría hecho, por ese sol, si no hubieras venido a mi lecho.

CLAUDIO.— ¿Cuánto tiempo lleva así?

OFELIA.— Espero que todo salga bien. Debemos tener paciencia. Pero no puedo evitar llorar, al pensar que lo pondrían en la fría tierra. Mi hermano se enterará de esto. Y así os doy las gracias por vuestro buen consejo. ¡Venga, mi carroza! Buenas noches, señoras; buenas noches, dulces señoras; buenas noches, buenas noches.

(Sale.)

CLAUDIO.— Seguidla de cerca; vigiladla bien, os lo ruego.

(Sale Horacio.)

Oh, esto es el veneno de un profundo dolor; todo brota de la muerte de su padre. Oh Gertrudis, Gertrudis, cuando llegan las penas, no llegan como espías solitarios, sino en batallones. Primero, su padre asesinado; después, tu hijo ausente, y él mismo violento autor de su propia y justa expulsión; el pueblo revuelto, turbio y malsano en sus pensamientos y murmuraciones por la muerte del buen Polonio; y nosotros hemos actuado con torpeza al enterrarlo en secreto y a escondidas. La pobre Ofelia separada de sí misma y de su buen juicio, sin el cual somos retratos o meras bestias. Por último, y tan grave como todo esto junto, su hermano ha venido en secreto de Francia, se alimenta de su asombro, se mantiene en las sombras, y no le faltan murmuradores que infecten su oído con ponzoñosos discursos sobre la muerte de su padre, en los que la necesidad, falta de argumentos, no dudará en acusarnos a nosotros de oído en oído. Oh, mi querida Gertrudis, esto, como una pieza de artillería asesina, me da muerte superflua en muchos lugares.

(Ruido dentro.)

GERTRUDIS.— Ay, ¿qué ruido es este?

CLAUDIO.— ¿Dónde están mis guardias suizos? Que custodien la puerta.

(Entra un gentilhombre.)

¿Qué ocurre?

GENTILHOMBRE.— Salvaos, mi señor. El océano, desbordando sus límites, no devora las llanuras con más ímpetu que el joven Laertes, al frente de una turba amotinada, arrasa vuestras oficinas. La chusma lo llama señor, y, como si el mundo empezara ahora de nuevo, olvidada la antigüedad, desconocida la costumbre, los garantes y pilares de toda palabra, gritan «¡Nosotros lo elegimos! ¡Laertes será rey!». Gorros, manos y lenguas lo aclaman hasta las nubes: «¡Laertes será rey, rey Laertes!».

GERTRUDIS.— Qué alegres siguen el rastro falso. Oh, esto va al revés, perros daneses falsos.

(Ruido dentro.)

CLAUDIO.— Las puertas han sido forzadas.

(Entra Laertes armado; lo siguen daneses.)

LAERTES.— ¿Dónde está ese rey? Señores, quedaos todos fuera.

DANESES.— No, dejadnos entrar.

LAERTES.— Os ruego que me dejéis.

DANESES.— Así lo haremos, así lo haremos.

(Se retiran fuera de la puerta.)

LAERTES.— Gracias. Custodiad la puerta. Oh, vil rey, devuélveme a mi padre.

GERTRUDIS.— Calma, buen Laertes.

LAERTES.— Esa gota de sangre que esté calmada me proclama bastardo; grita cornudo a mi padre, marca de ramera aquí mismo, entre la casta e inmaculada frente de mi verdadera madre.

CLAUDIO.— ¿Cuál es la causa, Laertes, de que tu rebelión parezca tan gigantesca? Déjalo ir, Gertrudis. No temas por nuestra persona. Hay tal divinidad que rodea a un rey, que la traición solo puede atisbar lo que quisiera, pero actúa poco de su voluntad. Dime, Laertes, por qué estás así enfurecido. Déjalo ir, Gertrudis. Habla, hombre.

LAERTES.— ¿Dónde está mi padre?

CLAUDIO.— Muerto.

GERTRUDIS.— Pero no por él.

CLAUDIO.— Que pregunte cuanto quiera.

LAERTES.— ¿Cómo murió? No dejaré que me engañen. ¡Al infierno la lealtad! ¡Los votos, al más negro demonio! ¡La conciencia y la gracia, al más profundo abismo! Desafío la condenación. En este punto me mantengo: que ambos mundos los abandono a su suerte, venga lo que venga; solo quiero vengarme completamente de mi padre.

CLAUDIO.— ¿Quién te detendrá?

LAERTES.— Mi voluntad, no el mundo entero. Y en cuanto a mis medios, los aprovecharé tan bien que rendirán mucho con poco.

CLAUDIO.— Buen Laertes, si deseas conocer la verdad sobre la muerte de tu querido padre, ¿está escrito en tu venganza que, como en una barredura total, arrastrarás tanto a amigos como a enemigos, ganadores y perdedores?

LAERTES.— Solo a sus enemigos.

CLAUDIO.— ¿Quieres conocerlos entonces?

LAERTES.— A sus buenos amigos así de anchos abriré mis brazos; y, como el bondadoso pelícano que da vida, los alimentaré con mi sangre.

CLAUDIO.— Vaya, ahora hablas como un buen hijo y un verdadero caballero. Que yo soy inocente de la muerte de tu padre y sufro muy sensiblemente por ello, te quedará tan claro a tu juicio como el día a tu vista.

DANESES.— (Dentro.) Que entre ella.

LAERTES.— ¡Cómo! ¿Qué ruido es ese?

(Vuelve a entrar Ofelia, fantásticamente vestida con pajas y flores.)

Oh calor, sécame el cerebro. Lágrimas siete veces saladas, quemad el sentido y la virtud de mi ojo. Por el cielo, tu locura se pagará en peso, hasta que nuestra balanza incline la vara. ¡Oh rosa de mayo! Querida doncella, dulce hermana, ¡dulce Ofelia! Oh cielos, ¿es posible que el juicio de una joven doncella sea tan mortal como la vida de un anciano? La naturaleza es exquisita en el amor, y donde es exquisita, envía alguna preciosa parte de sí misma tras aquello que ama.

OFELIA.— (Canta.) Lo llevaron con el rostro descubierto en el féretro, hey non nonny, nonny, hey nonny, y sobre su tumba llovieron muchas lágrimas. ¡Adiós, paloma mía!

LAERTES.— Si tuvieras el juicio y persuadieras venganza, no podría conmover tanto.

OFELIA.— Debéis cantar «Abajo, abajo», y lo llamáis «abajo, abajo». Oh, qué bien viene a cuento. Es el mayordomo falso que robó a la hija de su amo.

LAERTES.— Esta nada tiene más sentido que las palabras sensatas.

OFELIA.— Aquí hay romero, eso es para el recuerdo; os ruego, amor, recordad. Y aquí hay pensamientos, eso es para los pensamientos.

LAERTES.— Una lección en la locura, pensamientos y recuerdos unidos.

OFELIA.— Aquí hay hinojo para vos, y aquileñas. Aquí hay ruda para vos; y aquí hay algo para mí. Podemos llamarla hierba de gracia los domingos. Oh, debéis llevar vuestra ruda con una diferencia. Aquí hay una margarita. Os daría algunas violetas, pero todas se marchitaron cuando murió mi padre. Dicen que tuvo un buen fin. (Canta.) Porque el dulce y hermoso Robin es toda mi alegría.

LAERTES.— Pensamiento y aflicción, pasión, el infierno mismo, ella los convierte en gracia y hermosura.

OFELIA.— (Canta.) ¿Y acaso no volverá? ¿Y acaso no volverá? No, no, está muerto, ve a tu lecho de muerte, nunca volverá. Su barba era blanca como la nieve, toda de lino era su cabeza. Se ha ido, se ha ido, y nosotros lamentamos en vano. Dios tenga piedad de su alma.

Y de todas las almas cristianas, ruego a Dios. Dios esté con vosotros.

(Sale.)

LAERTES.— ¿Ves esto, oh Dios?

CLAUDIO.— Laertes, debo compartir tu dolor, o me niegas mi derecho. Retírate aparte, elige a los más sabios de tus amigos, y ellos escucharán y juzgarán entre tú y yo. Si por mano directa o indirecta nos encuentran culpables, entregaremos nuestro reino, nuestra corona, nuestra vida y todo lo que llamamos nuestro para tu satisfacción; pero si no, conténtate con prestarnos tu paciencia, y trabajaremos juntos con tu alma para darle el debido contento.

LAERTES.— Que así sea; su forma de muerte, su oscuro entierro, sin trofeo, espada ni escudo sobre sus huesos, sin rito noble ni ceremonia formal, claman ser oídos, como desde el cielo a la tierra, y debo exigir explicación.

CLAUDIO.— Así lo harás. Y donde esté la ofensa, que caiga el hacha. Te ruego que vengas conmigo.

(Salen.)

ESCENA VI. Otra habitación en el castillo.

(Entran Horacio y un sirviente.)

HORACIO.— ¿Quiénes son los que quieren hablar conmigo?

SIRVIENTE.— Marineros, señor. Dicen que tienen cartas para vos.

HORACIO.— Que entren.

(Sale el sirviente.)

No sé de qué parte del mundo podría recibir noticias, si no es del señor Hamlet.

(Entran marineros.)

PRIMER MARINERO.— Dios os bendiga, señor.

HORACIO.— Que también te bendiga a ti.

PRIMER MARINERO.— Lo hará, señor, si le place. Hay una carta para vos, señor. Viene del embajador que iba rumbo a Inglaterra; si vuestro nombre es Horacio, como me han dado a entender que es.

HORACIO.— (Lee.) «Horacio, cuando hayas examinado esto, proporciona a estos hombres algún medio de llegar al rey. Tienen cartas para él. Apenas llevábamos dos días en el mar cuando un pirata de muy belicoso aspecto nos dio caza. Al encontrarnos demasiado lentos de vela, adoptamos un valor forzado, y en el abordaje subí a su barco. En el instante se soltaron de nuestra nave, así que solo yo quedé como prisionero. Han tratado conmigo como ladrones misericordiosos. Pero sabían lo que hacían; debo hacerles un favor. Deja que el rey reciba las cartas que he enviado, y ven a mí con toda la prisa con que huirías de la muerte. Tengo palabras que decir en tu oído que te dejarán mudo; sin embargo, son demasiado ligeras para el calibre del asunto. Estos buenos hombres te llevarán adonde estoy. Rosencrantz y Guildenstern siguen su rumbo hacia Inglaterra; de ellos tengo mucho que contarte. Adiós. El que sabes que es tuyo, Hamlet.»

Ven, te daré paso para estas cartas tuyas, y lo haré más rápido, para que puedas llevarme a aquel de quien las trajiste.

(Salen.)

ESCENA VII. Otra habitación en el castillo.

(Entran el rey y Laertes.)

CLAUDIO.— Ahora tu conciencia debe sellar mi inocencia, y debes ponerme en tu corazón como amigo, puesto que has oído, con oído conocedor, que quien mató a tu noble padre también atentó contra mi vida.

LAERTES.— Así parece. Pero decidme por qué no procedisteis contra esos actos, tan criminales y tan capitales por naturaleza, cuando por vuestra seguridad, sabiduría y todo lo demás, fuisteis principalmente impulsado.

CLAUDIO.— Oh, por dos razones especiales, que pueden pareceros, quizá, muy débiles, pero para mí son fuertes. La reina, su madre, vive casi de sus miradas; y en cuanto a mí —sea mi virtud o mi plaga, sea lo que sea—, ella está tan unida a mi vida y alma que, como la estrella no se mueve sino en su esfera, yo no podría sino estar con ella. El otro motivo de por qué no podría llevar esto a juicio público es el gran amor que le tiene el pueblo, que, bañando todas sus faltas en su afecto, como el manantial que convierte la madera en piedra, convertiría sus cadenas en gracias; de modo que mis flechas, demasiado ligeras de madera para viento tan fuerte, habrían vuelto a mi arco otra vez, y no adonde las había apuntado.

LAERTES.— Y así he perdido a un padre noble, una hermana llevada a términos desesperados, cuyo valor, si las alabanzas pudieran volver atrás, se erguía como desafío en la cumbre de toda la época por sus perfecciones. Pero mi venganza vendrá.

CLAUDIO.— No pierdas el sueño por eso. No debes pensar que estamos hechos de materia tan chata y obtusa que podamos dejar que nos sacudan la barba con peligro y considerarlo un pasatiempo. Pronto oirás más. Amé a tu padre, y nos amamos a nosotros mismos, y eso, espero, te enseñará a imaginar...

(Entra un mensajero.)

¿Qué hay? ¿Qué noticias?

MENSAJERO.— Cartas, mi señor, de Hamlet. Esta para vuestra majestad; esta para la reina.

CLAUDIO.— ¿De Hamlet? ¿Quién las trajo?

MENSAJERO.— Marineros, mi señor, según dicen; no los vi. Me las dieron por Claudio. Él las recibió de quien las trajo.

CLAUDIO.— Laertes, las oirás. Déjanos.

(Sale el mensajero.)

(Lee.) «Alto y poderoso, sabed que he sido puesto desnudo en vuestro reino. Mañana pediré permiso para ver vuestros régios ojos. Cuando lo haga, pidiendo primero vuestro perdón, relataré las circunstancias de mi súbito y más extraño regreso. Hamlet.»

¿Qué puede significar esto? ¿Han vuelto todos los demás? ¿O es algún engaño, y no es tal cosa?

LAERTES.— ¿Conocéis la letra?

CLAUDIO.— Es la letra de Hamlet. «Desnudo». Y en una posdata aquí dice «solo». ¿Puedes aconsejarme?

LAERTES.— Estoy perdido en ello, mi señor. Pero que venga, calienta la misma enfermedad de mi corazón que viviré y le diré a la cara: «Así mueres».

CLAUDIO.— Si es así, Laertes —¿cómo podría ser así? ¿Cómo si no?—, ¿te dejarás guiar por mí?

LAERTES.— Sí, mi señor; siempre que no me obliguéis a hacer las paces.

CLAUDIO.— A tu propia paz. Si ha vuelto ahora, desistiendo de su viaje, y que no pretende volver a emprenderlo, lo llevaré a una empresa, ahora madura en mi plan, bajo la cual no podrá sino caer; y por su muerte no soplará viento alguno, sino que incluso su madre absolverá la trama y la llamará accidente.

LAERTES.— Mi señor, me dejaré guiar; más aún si pudierais disponerlo de modo que yo fuera el instrumento.

CLAUDIO.— Encaja perfectamente. Se ha hablado mucho de ti desde tu viaje, y eso en oídos de Hamlet, por una cualidad en la que dicen que destacas. Tu suma de talentos no le arrancó tanta envidia como ese uno solo, y ese, a mi parecer, del menos importante.

LAERTES.— ¿Qué talento es ese, mi señor?

CLAUDIO.— Una mera cinta en el sombrero de la juventud, pero necesaria también, pues a la juventud no le sienta menos la librea ligera y despreocupada que lleva que a la edad madura sus pieles oscuras y sus ropas solemnes, que indican salud y gravedad. Hace dos meses estuvo aquí un caballero de Normandía —yo mismo he visto y he combatido contra los franceses, y manejan bien el caballo, pero este galante tenía brujería en ello. Se fundía con su montura, y llevó a su caballo a tales prodigios que parecía haberse encarnado y convertido en medio naturaleza con la noble bestia. Superó tanto mi imaginación que yo, en invención de figuras y trucos, me quedo corto de lo que él hizo.

LAERTES.— ¿Era un normando?

CLAUDIO.— Un normando.

LAERTES.— Por mi vida, Lamord.

CLAUDIO.— El mismo.

LAERTES.— Lo conozco bien. Es el broche y joya de toda la nación.

CLAUDIO.— Hizo confesión de ti y te dio un informe tan magistral por tu arte y ejercicio en la defensa, y especialmente por tu estoque, que exclamó que sería un espectáculo de veras si alguien pudiera igualarte. Los esgrimidores de su nación, juró, no tenían ni movimiento, ni guardia, ni ojo, si os enfrentabais a ellos. Señor, este informe suyo envenenó tanto a Hamlet con su envidia que no podía hacer sino desear y rogar tu súbita venida para jugar contigo. Ahora, a partir de esto...

LAERTES.— ¿Qué a partir de esto, mi señor?

CLAUDIO.— Laertes, ¿te era querido tu padre? ¿O eres como la pintura de un dolor, un rostro sin corazón?

LAERTES.— ¿Por qué preguntáis esto?

CLAUDIO.— No porque piense que no amabas a tu padre, sino porque sé que el amor nace con el tiempo, y veo, en pasajes de experiencia, que el tiempo atenúa la chispa y el fuego de él. Vive dentro de la misma llama del amor una especie de mecha o pabilo que lo disminuye; y nada permanece en igual bondad siempre, pues la bondad, creciendo hasta la pletora, muere en su propio exceso. Lo que querríamos hacer, deberíamos hacerlo cuando lo queremos; porque este «querría» cambia, y tiene menguas y retrasos tantos como lenguas hay, como manos, como accidentes; y entonces este «debería» es como un suspiro pródigo que daña al aliviar. Pero a lo vivo de la llaga: Hamlet vuelve. ¿Qué emprenderías para mostrarte hijo de tu padre en hechos, más que en palabras?

LAERTES.— Cortarle el cuello en la iglesia.

CLAUDIO.— Ningún lugar, en efecto, debería dar santuario al asesinato; la venganza no debería tener límites. Pero buen Laertes, ¿harás esto? Permanece encerrado en tu aposento. Cuando Hamlet vuelva, sabrá que has llegado a casa. Pondremos a quienes alaben tu excelencia y den un doble barniz a la fama que te dio el francés, os reuniremos por fin y apostaremos sobre vuestras cabezas. Él, siendo descuidado, generoso y libre de toda maquinación, no examinará los floretes; de modo que con facilidad, o con un poco de trampa, puedes elegir una espada sin botonear, y en una pasada de práctica vengarlo por tu padre.

LAERTES.— Lo haré. Y para ese propósito ungiré mi espada. Compré un ungüento a un charlatán tan mortal que, con solo mojar un cuchillo en él, donde saque sangre ningún emplasto por raro que sea, recogido de todas las hierbas medicinales que tienen virtud bajo la luna, puede salvar de la muerte a lo que sea rozado con él. Tocaré mi punta con este contagio, de modo que si apenas lo araño, puede ser su muerte.

CLAUDIO.— Pensemos más en esto, sopesemos qué conveniencia de tiempo y medios puede ajustarse a nuestro plan. Si esto fracasara, y nuestra intención se viera a través de nuestra mala ejecución, sería mejor no intentarlo. Por tanto, este proyecto debería tener un respaldo o segundo, que pudiera sostenerse si este estallara al probarse. Suave, déjame ver. Haremos una apuesta solemne sobre vuestras habilidades. ¡Ya está! Cuando en tu movimiento estés acalorado y seco, para hacer tus asaltos más violentos con ese fin, y él pida bebida, le habré preparado una copa para la ocasión; en la que, con solo un sorbo, si por casualidad escapa a tu estocada envenenada, nuestro propósito puede cumplirse ahí.

(Entra la reina.)

¿Qué ocurre, dulce reina?

GERTRUDIS.— Una desgracia pisa el talón de otra, tan rápido se siguen. Tu hermana se ha ahogado, Laertes.

LAERTES.— ¿Ahogada? Oh, ¿dónde?

GERTRUDIS.— Hay un sauce que crece inclinado sobre un arroyo, que muestra sus hojas plateadas en la corriente cristalina. Allí con guirnaldas fantásticas hizo de botones de oro, ortigas, margaritas y orquídeas largas, a las que los pastores liberales dan un nombre más grosero, pero que nuestras frías doncellas llaman dedos de muerto. Allí, sobre las ramas colgantes, trepando para colgar sus coronas de hierbas, una rama envidiosa se rompió, y abajo cayeron sus trofeos de hierbas y ella misma al arroyo que llora. Sus ropas se extendieron amplias, y como sirena, un rato la sostuvieron, tiempo en el cual cantaba fragmentos de viejas canciones, como alguien incapaz de comprender su propia angustia, o como una criatura nativa y dotada para ese elemento. Pero no podía durar mucho hasta que sus ropas, pesadas de su bebida, arrastraron a la pobre desgraciada de su melodioso canto a la muerte fangosa.

LAERTES.— Ay, ¿entonces se ha ahogado?

GERTRUDIS.— Ahogada, ahogada.

LAERTES.— Demasiada agua has tenido, pobre Ofelia, y por eso prohíbo mis lágrimas. Pero aun así es nuestra costumbre; la naturaleza mantiene su uso, diga la vergüenza lo que quiera. Cuando estas se acaben, la mujer habrá salido de mí. Adiós, mi señor, tengo un discurso de fuego que ansiaría arder, pero esta locura lo apaga.

(Sale.)

CLAUDIO.— Sigámoslo, Gertrudis; ¡cuánto tuve que hacer para calmar su ira! Ahora temo que esto le dé nuevo impulso; por tanto, sigámoslo.

(Salen.)