Parte 7Ser o no ser

ACTO III

ESCENA I. Una sala en el castillo.

(Entran el rey, la reina, Polonio, Ofelia, Rosencrantz y Guildenstern.)

CLAUDIO.— ¿Y no podéis, por ningún medio indirecto, averiguar por qué finge esa confusión, perturbando tan duramente todos sus días de sosiego con una locura turbulenta y peligrosa?

ROSENCRANTZ.— Confiesa que se siente perturbado, pero de ningún modo quiere decir por qué causa.

GUILDENSTERN.— Ni lo encontramos dispuesto a dejarse sondear, sino que con una locura astuta se mantiene distante cuando intentamos llevarlo a hacer alguna confesión sobre su verdadero estado.

GERTRUDIS.— ¿Os recibió bien?

ROSENCRANTZ.— Como todo un caballero.

GUILDENSTERN.— Aunque haciendo un gran esfuerzo.

ROSENCRANTZ.— Parco en preguntas, pero a nuestras demandas muy libre en sus respuestas.

GERTRUDIS.— ¿Intentasteis proponerle alguna diversión?

ROSENCRANTZ.— Señora, dio la casualidad de que alcanzamos en el camino a unos cómicos. Se lo contamos, y pareció sentir cierta alegría al oírlo. Están por el palacio, y, según creo, ya tienen orden de representar ante él esta noche.

POLONIO.— Es muy cierto, y me rogó que suplicara a vuestras majestades que escucharan y presenciaran la función.

CLAUDIO.— Con mucho gusto, y me contenta mucho oírle tan bien dispuesto. Buenos señores, afilad más su apetito e impulsad su interés hacia estos placeres.

ROSENCRANTZ.— Así lo haremos, mi señor.

(Salen Rosencrantz y Guildenstern.)

CLAUDIO.— Dulce Gertrudis, déjanos también tú, porque hemos mandado llamar aquí a Hamlet en secreto, para que, como por accidente, se encuentre aquí con Ofelia. Su padre y yo, espías legítimos, nos colocaremos de modo que, viendo sin ser vistos, podamos juzgar francamente su encuentro y deducir, por su comportamiento, si es la aflicción de su amor o no lo que así le atormenta.

GERTRUDIS.— Te obedeceré. Y en cuanto a ti, Ofelia, deseo que tu hermosura sea la causa feliz de la locura de Hamlet; así espero que tus virtudes lo devuelvan a su manera de ser habitual, para honra de ambos.

OFELIA.— Señora, ojalá sea así.

(Sale la reina.)

POLONIO.— Ofelia, camina por aquí. Majestad, si os place, nos ocultaremos. (A Ofelia.) Lee en este libro, para que esa apariencia de ejercicio piadoso justifique tu soledad. Con frecuencia somos culpables de esto, está demasiado comprobado: con apariencia de devoción y acción piadosa endulzamos al mismo diablo.

CLAUDIO.— (Aparte.) ¡Oh, demasiado cierto! ¡Qué agudo latigazo da ese comentario a mi conciencia! La mejilla de la ramera, embellecida con el arte del afeite, no es más fea comparada con lo que la ayuda que mi acción comparada con mis palabras más pintadas. ¡Oh, pesada carga!

POLONIO.— Lo oigo venir. Retiremos, mi señor.

(Salen el rey y Polonio.)

(Entra Hamlet.)

HAMLET.— Ser o no ser, esa es la cuestión: si es más noble para el espíritu soportar los golpes y dardos de la atroz fortuna, o tomar armas contra un mar de desdichas y, enfrentándose a ellas, acabarlas. Morir, dormir, nada más; y con un sueño decir que ponemos fin al dolor del corazón y los mil quebrantos naturales de que es heredera la carne: es una consumación que devotamente habría de desearse. Morir, dormir; dormir, tal vez soñar. Sí, ahí está el obstáculo, porque en ese sueño de muerte qué sueños pueden venir cuando hayamos abandonado este envoltorio mortal, debe hacernos vacilar. Ahí está la consideración que hace de la calamidad una vida tan larga. Porque ¿quién soportaría los azotes y desprecios del tiempo, la injusticia del opresor, la afrenta del soberbio, los tormentos del amor desdeñado, la tardanza de la ley, la insolencia del poderoso y las afrentas que el mérito paciente recibe de los indignos, cuando él mismo podría procurarse su finiquito con una simple daga? ¿Quién cargaría esos fardos, gimiendo y sudando bajo una vida fatigosa, de no ser porque el terror de algo después de la muerte, esa región inexplorada de cuyos confines ningún viajero regresa, confunde la voluntad y nos hace soportar los males que tenemos antes que huir hacia otros que desconocemos? Así la conciencia nos vuelve cobardes a todos, y así el color natural de la resolución se marchita con el pálido tinte del pensamiento, y empresas de gran alcance y envergadura, por esta consideración, desvían su curso y pierden el nombre de acción. Pero calla ahora, ¡la hermosa Ofelia! Ninfa, en tus oraciones queden recordados todos mis pecados.

OFELIA.— Buen señor mío, ¿cómo os encontráis en estos días?

HAMLET.— Humildemente te doy las gracias; bien, bien, bien.

OFELIA.— Señor mío, tengo recuerdos vuestros que he deseado hace tiempo devolveros. Os ruego que ahora los recibáis.

HAMLET.— No, yo no. Nunca te di nada.

OFELIA.— Honorable señor, bien sabéis que sí, y con ellos palabras de tan dulce aliento compuestas que hicieron las cosas más ricas; perdido su perfume, tomad esto de nuevo, porque para el espíritu noble los ricos regalos se vuelven pobres cuando los que los dan resultan crueles. Aquí tenéis, señor.

HAMLET.— ¡Ja, ja! ¿Eres honrada?

OFELIA.— ¿Señor mío?

HAMLET.— ¿Eres hermosa?

OFELIA.— ¿Qué queréis decir, señor?

HAMLET.— Que si eres honrada y hermosa, tu honradez no debería permitir trato alguno con tu hermosura.

OFELIA.— ¿Podría la hermosura, señor, tener mejor comercio que con la honradez?

HAMLET.— Sí, ciertamente, porque el poder de la hermosura transformará antes la honradez de lo que es en una alcahueta que la fuerza de la honradez pueda convertir a la hermosura en su semejanza. Esto fue en otro tiempo una paradoja, pero ahora el tiempo lo demuestra. Una vez te amé.

OFELIA.— En verdad, señor, me hicisteis creerlo.

HAMLET.— No deberías haberme creído, porque la virtud no puede injertar nuestro viejo tronco sin que conservemos su sabor. No te amé.

OFELIA.— Entonces fui más engañada.

HAMLET.— Vete a un convento. ¿Por qué querrías ser madre de pecadores? Yo mismo soy medianamente honrado, pero podría acusarme de tales cosas que hubiera sido mejor que mi madre no me hubiese parido. Soy muy orgulloso, vengativo, ambicioso, con más delitos a mi disposición que pensamientos para concebirlos, imaginación para darles forma o tiempo para ejecutarlos. ¿Qué deben hacer tipos como yo arrastrándose entre la tierra y el cielo? Somos unos pícaros rematados todos, no creas en ninguno de nosotros. Vete a un convento. ¿Dónde está tu padre?

OFELIA.— En casa, señor.

HAMLET.— Que le cierren las puertas, para que no haga el tonto más que en su propia casa. Adiós.

OFELIA.— ¡Oh, ayudadle, cielos compasivos!

HAMLET.— Si te casas, te daré esta maldición como dote: aunque seas casta como el hielo, pura como la nieve, no escaparás a la calumnia. Vete a un convento, vete, adiós. O si has de casarte, cásate con un tonto, porque los hombres sabios saben perfectamente qué monstruos hacéis de ellos. A un convento, vete, y rápido además. Adiós.

OFELIA.— ¡Oh, poderes celestiales, devolvédselo!

HAMLET.— También he oído hablar de vuestros afeites, ya basta. Dios os ha dado una cara y vosotras os hacéis otra. Bailoteáis, andáis con dengues, habláis con voz aniñada, ponéis nombres falsos a las criaturas de Dios y hacéis de vuestra lascivia vuestra ignorancia. Basta ya, no más, me ha vuelto loco. Digo que no habrá más matrimonios. Los que ya están casados, todos menos uno, vivirán; los demás seguirán como están. A un convento, vete.

(Sale.)

OFELIA.— ¡Oh, qué noble espíritu ha sido derribado aquí! El ojo, la lengua, la espada del cortesano, el soldado, el erudito; la esperanza y flor del hermoso estado, el espejo de la elegancia y el molde de la forma, el observado de todos los observadores, completamente, completamente hundido. Y yo, la más abatida y desdichada de las mujeres, que chupé la miel de sus melodiosos votos, ahora veo aquella razón noble y soberana, como campanas dulces desafinadas y ásperas, aquella forma y faz incomparable de juventud en flor, arruinada por el frenesí. ¡Oh, ay de mí, haber visto lo que vi, ver lo que veo!

(Entran el rey y Polonio.)

CLAUDIO.— ¿Amor? Sus sentimientos no se inclinan en esa dirección, ni lo que dijo, aunque le faltaba un poco de forma, era como locura. Hay algo en su alma sobre lo que se posa su melancolía como una nidada, y temo que lo que salga del cascarón será algún peligro; para prevenirlo he decidido con rapidez lo siguiente: irá con prontitud a Inglaterra para reclamar nuestro tributo descuidado. Quizá los mares y países diferentes, con objetos diversos, expulsen ese algo asentado en su corazón sobre lo que su mente sigue cavilando, apartándolo así de su comportamiento natural. ¿Qué opináis?

POLONIO.— Resultará bien. Pero aun así creo que el origen y comienzo de su pena nace de amor desatendido. ¿Qué tal, Ofelia? No necesitáis decirnos lo que dijo el señor Hamlet, lo oímos todo. Señor, haced como os plazca, pero si lo consideráis oportuno, después de la representación, que su madre la reina le hable a solas para que muestre su pesar, que sea franca con él, y yo estaré colocado, si os place, al alcance del oído de toda su conversación. Si ella no logra descubrirlo, enviadlo a Inglaterra, o confinadlo donde vuestra sabiduría mejor lo considere.

CLAUDIO.— Así será. La locura en los grandes no debe quedar sin vigilancia.

(Salen.)