Parte 8La despedida y el destierro

ESCENA IV. Una habitación en casa de los Capuleto.

(Entran CAPULETO, LADY CAPULETO y PARIS.)

CAPULETO.— Las cosas han salido tan desgraciadamente, señor, que no hemos tenido tiempo de hablar con nuestra hija. Mire, ella quería entrañablemente a su primo Teobaldo, igual que yo. Bueno, todos nacimos para morir. Es muy tarde; esta noche no bajará. Se lo prometo, de no ser por su compañía, hace una hora que estaría acostado.

PARIS.— Estos tiempos de duelo no son adecuados para cortejar. Señora, buenas noches. Recuérdeme a su hija.

LADY CAPULETO.— Lo haré, y mañana temprano sabré lo que piensa; esta noche está encerrada con su pena.

CAPULETO.— Señor Paris, haré una oferta arriesgada del amor de mi hija. Creo que se dejará guiar en todo por mí; es más, no lo dudo. Esposa, ve a verla antes de acostarte, comunícale el amor de mi hijo Paris, y dile, escúchame bien, que el próximo miércoles... Pero, espera, ¿qué día es hoy?

PARIS.— Lunes, señor.

CAPULETO.— ¡Lunes! ¡Ja, ja! Bueno, el miércoles es demasiado pronto. Que sea el jueves; el jueves, dile, se casará con este noble conde. ¿Estarás listo? ¿Te parece bien esta prisa? No haremos gran ceremonia, un amigo o dos, porque, escucha, habiéndose matado a Teobaldo tan recientemente, podrían pensar que lo teníamos en poca estima, siendo nuestro pariente, si celebramos demasiado. Por tanto tendremos media docena de amigos, y nada más. Pero ¿qué dices del jueves?

PARIS.— Señor, ojalá el jueves fuera mañana.

CAPULETO.— Bien, vete. Que sea el jueves entonces. Ve a ver a Julieta antes de acostarte, prepárala, esposa, para este día de boda. Adiós, señor. ¡Luz a mi dormitorio! Por mi fe, es tan tarde que dentro de poco podremos llamarlo temprano. Buenas noches.

(Salen.)

ESCENA V. Una galería abierta frente a la habitación de Julieta, con vistas al jardín.

(Entran ROMEO y JULIETA.)

JULIETA.— ¿Vas a irte? Todavía no está cerca el día. Era el ruiseñor, no la alondra, lo que penetró el temeroso hueco de tu oído; todas las noches canta en aquel granado. Créeme, amor, era el ruiseñor.

ROMEO.— Era la alondra, la mensajera de la mañana, no el ruiseñor. Mira, amor, qué rayos envidiosos adornan las nubes que se separan en el oriente. Las velas de la noche se han consumido, y el día alegre se alza de puntillas sobre las cimas neblinosas de las montañas. Debo irme y vivir, o quedarme y morir.

JULIETA.— Esa luz no es la luz del día, lo sé bien. Es algún meteoro que el sol exhala para servirte esta noche de antorcha e iluminarte el camino a Mantua. Por tanto, quédate aún, no necesitas irte todavía.

ROMEO.— Deja que me atrapen, deja que me maten, estoy satisfecho, si tú lo quieres así. Diré que ese gris no es el ojo de la mañana, sino solo el pálido reflejo de la frente de Cintia. Ni esa es la alondra cuyas notas golpean el cielo abovedado tan alto sobre nuestras cabezas. Tengo más ganas de quedarme que voluntad de irme. Ven, muerte, bienvenida. Julieta así lo quiere. ¿Qué pasa, alma mía? Hablemos. No es de día.

JULIETA.— ¡Sí lo es, lo es! Vete de prisa, márchate, lejos. Es la alondra la que canta tan desafinada, forzando discordias ásperas y agudos desagradables. Algunos dicen que la alondra hace dulces trinos; esta no, porque nos separa. Algunos dicen que la alondra y el sapo odioso intercambiaron los ojos. Oh, ahora desearía que hubieran intercambiado también las voces, ya que esa voz nos arranca el uno del otro, cazándote de aquí con el canto de la aurora. Oh, vete ya, más y más clara crece la luz.

ROMEO.— Más y más clara la luz, más y más oscuras nuestras penas.

(Entra EL AMA.)

AMA.— Señora.

JULIETA.— ¿Ama?

AMA.— Tu señora madre viene a tu habitación. Ha amanecido, ten cuidado, estate atenta.

(Sale.)

JULIETA.— Entonces, ventana, deja entrar el día y deja salir la vida.

ROMEO.— Adiós, adiós, un beso, y descenderé.

(Desciende.)

JULIETA.— ¿Te vas así? Amor, señor, ay, esposo, amigo, debo tener noticias tuyas cada día a cada hora, porque en un minuto hay muchos días. Oh, según esta cuenta seré muy vieja antes de volver a ver a mi Romeo.

ROMEO.— ¡Adiós! No perderé oportunidad alguna que pueda llevarte mis saludos, amor.

JULIETA.— Oh, ¿crees que volveremos a vernos alguna vez?

ROMEO.— No lo dudo, y todas estas penas servirán para dulces conversaciones en nuestro tiempo venidero.

JULIETA.— ¡Oh, Dios! ¡Tengo un alma que presagia el mal! Me parece verte, ahora que estás tan abajo, como un muerto en el fondo de una tumba. O me falla la vista, o te veo pálido.

ROMEO.— Y créeme, amor, a mis ojos tú también lo estás. La pena seca nos bebe la sangre. Adiós, adiós.

(Sale por abajo.)

JULIETA.— ¡Oh, Fortuna, Fortuna! Todos te llaman voluble. Si eres voluble, ¿qué haces con él, que es famoso por su fidelidad? Sé voluble, Fortuna; porque entonces espero que no lo retengas mucho tiempo, sino que me lo devuelvas.

LADY CAPULETO.— (Desde dentro.) ¡Eh, hija, estás levantada?

JULIETA.— ¿Quién llama? ¿Es mi señora madre? ¿No se ha acostado tan tarde, o se ha levantado tan temprano? ¿Qué motivo desacostumbrado la trae aquí?

(Entra LADY CAPULETO.)

LADY CAPULETO.— Vamos, ¿qué te pasa, Julieta?

JULIETA.— Señora, no me encuentro bien.

LADY CAPULETO.— ¿Siempre llorando por la muerte de tu primo? ¿Qué, pretendes lavarlo de su tumba con lágrimas? Y aunque pudieras, no podrías devolverle la vida. Por tanto, basta ya: algo de pena muestra mucho amor, pero demasiada pena muestra siempre falta de juicio.

JULIETA.— Aun así déjame llorar por una pérdida tan sentida.

LADY CAPULETO.— Así sentirás la pérdida, pero no al amigo por quien lloras.

JULIETA.— Sintiendo así la pérdida, no puedo sino llorar siempre al amigo.

LADY CAPULETO.— Bueno, niña, no lloras tanto por su muerte como porque el villano que lo mató sigue vivo.

JULIETA.— ¿Qué villano, señora?

LADY CAPULETO.— Ese mismo villano, Romeo.

JULIETA.— El villano y él están a muchas millas de distancia. Dios lo perdone. Yo lo hago, de todo corazón. Y sin embargo ningún hombre como él me aflige el corazón.

LADY CAPULETO.— Eso es porque el traidor asesino vive.

JULIETA.— Sí, señora, fuera del alcance de estas mis manos. Ojalá solo yo pudiera vengar la muerte de mi primo.

LADY CAPULETO.— Tendremos venganza por ello, no temas. Entonces no llores más. Enviaré a alguien a Mantua, donde vive ese fugitivo desterrado, que le dará una dosis tan desacostumbrada que pronto hará compañía a Teobaldo; y entonces espero que estarás satisfecha.

JULIETA.— En verdad nunca estaré satisfecha con Romeo hasta que lo vea... muerto... está mi pobre corazón tan afligido por un pariente. Señora, si pudiera encontrar a un hombre que llevara un veneno, yo lo prepararía, para que Romeo al recibirlo pronto durmiera en paz. Oh, cómo aborrece mi corazón oír pronunciar su nombre, y no poder ir hasta él para descargar el amor que sentía por mi primo sobre el cuerpo que lo mató.

LADY CAPULETO.— Encuentra tú los medios, y yo encontraré a un hombre así. Pero ahora te daré noticias alegres, niña.

JULIETA.— Y la alegría viene bien en un momento tan necesitado. ¿Cuáles son, le ruego a su señoría?

LADY CAPULETO.— Bien, bien, tienes un padre solícito, hija; uno que para sacarte de tu pena ha dispuesto un día repentino de alegría que tú no esperabas, ni yo tampoco preveía.

JULIETA.— Señora, oportunamente, ¿qué día es ese?

LADY CAPULETO.— Pues, hija mía, el próximo jueves temprano por la mañana, el gallardo, joven y noble caballero, el conde Paris, en la iglesia de San Pedro, te hará allí felizmente una alegre novia.

JULIETA.— Ahora, por la iglesia de San Pedro, y por Pedro también, no me hará allí una alegre novia. Me asombra esta prisa, que debo casarme antes de que venga a cortejarme el que debería ser mi esposo. Le ruego que diga a mi señor y padre, señora, que aún no me casaré; y cuando lo haga, juro que será con Romeo, a quien sabéis que odio, antes que con Paris. ¡Vaya noticias!

LADY CAPULETO.— Aquí viene tu padre, díselo tú misma, y mira cómo lo recibe de tus manos.

(Entran CAPULETO y EL AMA.)

CAPULETO.— Cuando el sol se pone, el aire gotea rocío; pero por la puesta de sol del hijo de mi hermano llueve a cántaros. ¿Qué pasa? ¿Una fuente, niña? ¿Qué, todavía llorando? ¿Siempre lluviznando? En un cuerpecito tan pequeño imitas un barco, un mar, un viento. Porque tus ojos, que puedo llamar el mar, fluyen y refluyen con lágrimas; el barco es tu cuerpo, navegando en esta inundación salada, los vientos, tus suspiros, que enfureciéndose con tus lágrimas y ellas con ellos, sin una calma repentina harán zozobrar tu cuerpo agitado por la tempestad. ¿Qué pasa, esposa? ¿Le has comunicado nuestro decreto?

LADY CAPULETO.— Sí, señor; pero no quiere, os da las gracias. Desearía que la tonta estuviera casada con su tumba.

CAPULETO.— Despacio. Explícame, explícame, esposa. ¿Cómo, que no quiere? ¿No nos da las gracias? ¿No está orgullosa? ¿No se considera bendita, indigna como es, de que hayamos conseguido a un caballero tan digno para que sea su novio?

JULIETA.— No orgullosa de lo que tenéis, pero agradecida de que lo tengáis. Orgullosa nunca podré estar de lo que odio; pero agradecida incluso del odio que se entiende como amor.

CAPULETO.— ¿Cómo, cómo, sofismas rebuscados? ¿Qué es esto? «Orgullosa», y «os lo agradezco», y «no os lo agradezco»; y sin embargo «no orgullosa». Señorita melindrosa, no me agradezcas agradecimientos, ni me enorgullezcas orgullos, sino prepara tus finas articulaciones para el próximo jueves para ir con Paris a la iglesia de San Pedro, o te arrastraré allí en una carreta. ¡Fuera, carroña anémica! ¡Fuera, desgraciada! ¡Cara de sebo!

LADY CAPULETO.— ¡Vamos, vamos! ¿Qué, estás loco?

JULIETA.— Buen padre, os lo suplico de rodillas, escuchadme con paciencia aunque solo sea una palabra.

CAPULETO.— ¡Cuélgate, golfa joven, criatura desobediente! Te diré una cosa: ve a la iglesia el jueves, o nunca más me mires a la cara. No hables, no repliques, no me respondas. Me pican los dedos. Esposa, apenas nos creíamos bendecidos de que Dios nos hubiera prestado esta única hija; pero ahora veo que esta sola es una de más, y que tenemos una maldición al tenerla. ¡Fuera, holgazana!

AMA.— Dios del cielo la bendiga. Tenéis la culpa, señor, de reprenderla así.

CAPULETO.— ¿Y por qué, mi señora sabiduría? Cierra la boca, buena prudencia; charla con tus comadres, vete.

AMA.— No estoy diciendo ninguna traición.

CAPULETO.— ¡Oh, Dios te dé las buenas!

AMA.— ¿No puede una hablar?

CAPULETO.— ¡Calla, tonta murmuradora! Suelta tu gravedad en una tertulia de comadres, que aquí no la necesitamos.

LADY CAPULETO.— Estás demasiado exaltado.

CAPULETO.— ¡Por el pan de Dios, me vuelve loco! De día, de noche, a toda hora, yendo, viniendo, trabajando, jugando, solo, en compañía, siempre mi preocupación ha sido casarla, y habiendo conseguido ahora a un caballero de noble linaje, de buenas propiedades, joven y noblemente emparentado, lleno, como dicen, de partes honorables, proporcionado como el pensamiento desearía a un hombre, y entonces tener una desgraciada tonta llorona, una muñeca quejumbrosa, ante la oferta de su fortuna, que responde: «No me casaré, no puedo amar, soy demasiado joven, os ruego que me perdonéis». Pero, si no te casas, te perdono. Pace donde quieras, no vivirás conmigo. Entiéndelo, piénsalo, no acostumbro a bromear. El jueves está cerca; pon la mano en el corazón, reflexiona. Si eres mía, te daré a mi amigo; si no lo eres, cuélgate, mendiga, muérete de hambre, muere en las calles, porque por mi alma, nunca te reconoceré, ni nada mío te hará bien alguno. Confía en ello, piénsalo, no me retractaré.

(Sale.)

JULIETA.— ¿No hay piedad sentada en las nubes, que vea el fondo de mi dolor? Oh, dulce madre mía, no me rechaces, retrasa esta boda un mes, una semana, o, si no lo haces, prepara el lecho nupcial en ese oscuro sepulcro donde yace Teobaldo.

LADY CAPULETO.— No me hables, porque no diré una palabra. Haz lo que quieras, pues he terminado contigo.

(Sale.)

JULIETA.— ¡Oh, Dios! ¡Oh, Ama, cómo puede evitarse esto? Mi esposo está en la tierra, mi fe en el cielo. ¿Cómo volverá esa fe a la tierra, a menos que ese esposo me la envíe desde el cielo abandonando la tierra? Consuélame, aconséjame. Ay, ay, que el cielo practique estratagemas sobre un ser tan frágil como yo. ¿Qué dices? ¿No tienes una palabra de alegría? Algo de consuelo, Ama.

AMA.— A fe mía, aquí va. Romeo está desterrado; y apostaría todo el mundo a nada a que nunca se atreve a volver para reclamarte. O si lo hace, tendrá que ser a escondidas. Entonces, estando las cosas como están ahora, creo que lo mejor es que te cases con el conde. Oh, es un caballero encantador. Romeo es un trapo junto a él. Un águila, señora, no tiene un ojo tan verde, tan vivo, tan hermoso como Paris. Maldiga a mi corazón, creo que eres feliz con este segundo matrimonio, porque supera al primero; o si no lo hiciera, tu primero está muerto, o sería lo mismo que lo estuviera, viviendo aquí sin que tú tengas uso de él.

JULIETA.— ¿Hablas desde tu corazón?

AMA.— Y desde mi alma también, o si no que maldiga a ambos.

JULIETA.— Amén.

AMA.— ¿Qué?

JULIETA.— Bueno, me has consolado maravillosamente. Entra y dile a mi señora que me he ido, habiendo disgustado a mi padre, a la celda de Lorenzo, para confesarme y ser absuelta.

AMA.— Pues sí, lo haré; y esto es muy sensato.

(Sale.)

JULIETA.— ¡Maldición antigua! ¡Oh, demonio malvadísimo! ¿Es más pecado desear que me perjure así, o despreciar a mi señor con la misma lengua con la que lo ha alabado sin comparación tantos miles de veces? Vete, consejera. Tú y mi corazón de ahora en adelante estaréis separados. Iré al fraile a conocer su remedio. Si todo lo demás falla, yo misma tengo poder para morir.

(Sale.)