Parte 5Fray Lorenzo y la boda secreta

ESCENA III. La celda de Fray Lorenzo.

(Entra FRAY LORENZO con una cesta.)

FRAY LORENZO.— La mañana de ojos grises sonríe a la noche ceñuda, salpicando las nubes del este con rayos de luz; y la oscuridad moteada se tambalea como un borracho alejándose del camino del día, trazado por las ruedas de fuego del Titán. Ahora, antes de que el sol adelante su ojo ardiente para alegrar el día y secar el húmedo rocío de la noche, debo llenar esta cesta de mimbre nuestra con hierbas malignas y flores de jugos preciosos. La tierra que es madre de la naturaleza es también su tumba; lo que es su sepulcro es su vientre: y de su vientre encontramos hijos de diversa clase mamando de su pecho natural. Muchos son excelentes por muchas virtudes, ninguno carece de alguna, y sin embargo todos diferentes. Oh, inmensa es la poderosa gracia que yace en las plantas, las hierbas, las piedras y sus verdaderas cualidades. Pues nada hay tan vil que viva en la tierra sin dar a la tierra algún bien especial; ni nada tan bueno que, desviado de su noble uso, no se rebele contra su verdadero origen, cayendo en el abuso. La propia virtud se convierte en vicio al ser mal aplicada, y el vicio a veces queda dignificado por la acción.

(Entra ROMEO.)

Dentro de la tierna corteza de esta flor débil residen el veneno y el poder de la medicina: pues al olerla, con esa parte alegra cada parte; al probarla, mata todos los sentidos junto con el corazón. Dos reyes tan opuestos acampan constantemente tanto en el hombre como en las hierbas: la gracia y la voluntad brutal; y donde predomina lo peor, muy pronto la muerte corrosiva devora esa planta.

ROMEO.— Buenos días, padre.

FRAY LORENZO.— ¡Benedicite! ¿Qué lengua tempranera me saluda tan dulcemente? Hijo mío, eso revela una cabeza alterada, despedirte tan pronto de tu cama para dar los buenos días. La preocupación monta guardia en los ojos de todo anciano, y donde se aloja la preocupación el sueño nunca reposará; pero donde la juventud sin magullar y con el cerebro despejado recuesta sus miembros, allí reina el sueño dorado. Por lo tanto, tu madrugada me asegura que te has despertado por alguna alteración; o si no es así, entonces acierto aquí: nuestro Romeo no ha estado en la cama esta noche.

ROMEO.— Eso último es verdad; el descanso más dulce fue el mío.

FRAY LORENZO.— Dios perdone el pecado. ¿Estuviste con Rosalina?

ROMEO.— ¿Con Rosalina, mi padre espiritual? No. He olvidado ese nombre y el dolor de ese nombre.

FRAY LORENZO.— Ese es mi buen hijo. Pero ¿dónde has estado entonces?

ROMEO.— Te lo diré antes de que vuelvas a preguntármelo. He estado festejando con mi enemigo, donde de repente alguien me ha herido que ha sido herido por mí. El remedio para ambos reside en tu ayuda y tu santa medicina. No guardo odio, hombre bendito; pues mira, mi intercesión también beneficia a mi enemigo.

FRAY LORENZO.— Sé claro, buen hijo, y sencillo en tu intención; la confesión enigmática solo encuentra absolución enigmática.

ROMEO.— Entonces sabe claramente que el amor querido de mi corazón está puesto en la bella hija del rico Capuleto. Como el mío en el de ella, así el de ella está puesto en el mío; y todo está combinado, salvo lo que tú debes combinar mediante el santo matrimonio. Cuándo, y dónde, y cómo nos conocimos, nos cortejamos e intercambiamos votos, te lo contaré mientras caminamos; pero esto te ruego, que consientas en casarnos hoy.

FRAY LORENZO.— ¡Santo San Francisco! ¡Qué cambio es este! ¿Rosalina, a quien amabas tan tiernamente, tan pronto olvidada? Entonces el amor de los jóvenes no reside verdaderamente en sus corazones, sino en sus ojos. Jesús María, ¡qué cantidad de lágrimas han lavado tus mejillas pálidas por Rosalina! Cuánta agua salada arrojada al desperdicio para sazonar un amor que no tiene gusto de ello. El sol aún no ha despejado del cielo tus suspiros, tus viejos gemidos aún resuenan en mis antiguos oídos. Mira, aquí sobre tu mejilla permanece la mancha de una vieja lágrima que aún no se ha lavado. Si alguna vez fuiste tú mismo, y estas penas tuyas, tú y estas penas eran todas por Rosalina. ¿Y has cambiado? Pronuncia entonces esta sentencia: las mujeres pueden caer cuando no hay fortaleza en los hombres.

ROMEO.— Me has reprendido a menudo por amar a Rosalina.

FRAY LORENZO.— Por idolatrarla, no por amarla, alumno mío.

ROMEO.— Y me ordenaste enterrar ese amor.

FRAY LORENZO.— No en una tumba para meter uno y sacar otro.

ROMEO.— Te ruego que no me reprendas, la que amo ahora concede gracia por gracia y amor por amor. La otra no lo hacía.

FRAY LORENZO.— Oh, ella sabía bien que tu amor recitaba de memoria lo que no sabía deletrear. Pero ven, joven vacilante, ven conmigo; en un aspecto seré tu ayudante; pues esta alianza puede resultar tan feliz que convierta el rencor de vuestras casas en amor puro.

ROMEO.— Oh, vámonos de aquí; tengo prisa repentina.

FRAY LORENZO.— Con sabiduría y despacio; tropiezan los que corren rápido.

(Salen.)

ESCENA IV. Una calle.

(Entran BENVOLIO y MERCUCIO.)

MERCUCIO.— ¿Dónde demonios debe estar este Romeo? ¿No vino a casa anoche?

BENVOLIO.— No a la de su padre; hablé con su criado.

MERCUCIO.— Vaya, esa moza pálida y de corazón duro, esa Rosalina, lo atormenta tanto que seguro se volverá loco.

BENVOLIO.— Teobaldo, el pariente del viejo Capuleto, ha enviado una carta a la casa de su padre.

MERCUCIO.— Un desafío, apuesto mi vida.

BENVOLIO.— Romeo lo responderá.

MERCUCIO.— Cualquier hombre que sepa escribir puede responder una carta.

BENVOLIO.— No, él responderá al dueño de la carta, cómo se atreve, siendo desafiado.

MERCUCIO.— Ay, pobre Romeo, ya está muerto, apuñalado por el ojo negro de una moza blanca; atravesado por la oreja con una canción de amor, el centro mismo de su corazón partido por la flecha sin punta del niño ciego. ¿Y es él hombre para enfrentarse a Teobaldo?

BENVOLIO.— Pero ¿qué es Teobaldo?

MERCUCIO.— Más que Príncipe de los gatos. Oh, es el valiente capitán de los cumplidos. Lucha como tú cantas música escrita, guardando el tiempo, la distancia y la proporción. Hace su pausa mínima, uno, dos, y la tercera en tu pecho: el auténtico carnicero de un botón de seda, un duelista, un duelista; un caballero de la primera escuela, de la primera y segunda causa. Ah, la inmortal estocada, el punto reverso, el golpe final.

BENVOLIO.— ¿El qué?

MERCUCIO.— ¡Al diablo con esas fantasías afectadas, anticuadas y ceceantes; esos nuevos afinadores del acento! Por Jesús, una muy buena espada, un hombre muy valiente, una muy buena puta. Vaya, ¿no es esto lamentable, abuelo, que debamos estar así afligidos por estas moscas extrañas, estos mercaderes de la moda, estos «perdóneme», que insisten tanto en la nueva forma que no pueden sentarse cómodamente en el viejo banco? ¡Oh, sus huesos, sus huesos!

(Entra ROMEO.)

BENVOLIO.— ¡Aquí viene Romeo, aquí viene Romeo!

MERCUCIO.— Sin su hueva, como un arenque seco. ¡Oh carne, carne, cómo te has vuelto pescado! Ahora está para los versos en que fluía Petrarca. Laura, comparada con su dama, era solo una fregona de cocina; aunque, cierto es, ella tenía mejor poeta para rimearla: Dido una desaliñada; Cleopatra una gitana; Helena y Hero mozuelas y rameras; Tisbe de ojos grises o algo así, pero nada del caso. ¡Señor Romeo, bonjour! Ahí tienes un saludo francés para tus calzones franceses. Anoche nos diste la moneda falsa bastante bien.

ROMEO.— Buenos días a los dos. ¿Qué moneda falsa os di?

MERCUCIO.— El esquinazo, señor, el esquinazo; ¿no puedes concebirlo?

ROMEO.— Perdona, buen Mercucio, mi asunto era importante, y en un caso como el mío un hombre puede forzar la cortesía.

MERCUCIO.— Eso es como decir que un caso como el tuyo obliga a un hombre a doblar las corvas.

ROMEO.— Queriendo decir, a hacer una reverencia.

MERCUCIO.— Has dado muy amablemente en el clavo.

ROMEO.— Una exposición de lo más cortés.

MERCUCIO.— No, yo soy la flor misma de la cortesía.

ROMEO.— Flor por ornamento.

MERCUCIO.— Correcto.

ROMEO.— Pues entonces mi zapato está bien ornamentado.

MERCUCIO.— Ingenio certero, sígueme ahora este chiste hasta que hayas gastado tu zapato, de modo que cuando la suela única esté gastada, el chiste pueda permanecer después del desgaste, únicamente singular.

ROMEO.— ¡Oh chiste de suela única, únicamente singular por su singularidad!

MERCUCIO.— Ven entre nosotros, buen Benvolio; mi ingenio desfallece.

ROMEO.— Fusta y espuelas, fusta y espuelas; o proclamaré victoria.

MERCUCIO.— No, si tu ingenio corre la persecución del ganso salvaje, ya he terminado. Pues tienes más de ganso salvaje en uno solo de tus ingenios que yo, estoy seguro, en mis cinco completos. ¿Te gané ahí con lo del ganso?

ROMEO.— Nunca estuviste conmigo para nada cuando no estabas ahí para el ganso.

MERCUCIO.— Te morderé la oreja por ese chiste.

ROMEO.— No, buen ganso, no muerdas.

MERCUCIO.— Tu ingenio es una manzana muy amarga, es una salsa de lo más picante.

ROMEO.— ¿Y no se sirve entonces bien con un ganso dulce?

MERCUCIO.— Oh, aquí hay un ingenio de cabritilla que se estira de una pulgada estrecha a una vara ancha.

ROMEO.— Lo estiro por esa palabra «ancha», que añadida al ganso te prueba en largo y ancho un ganso ancho.

MERCUCIO.— Vamos, ¿no es esto mejor ahora que gemir por amor? Ahora eres sociable, ahora eres Romeo; ahora eres lo que eres, tanto por arte como por naturaleza. Pues este amor babeante es como un gran tonto que corre de aquí para allá con la lengua colgando para esconder su cetro en un agujero.

BENVOLIO.— Para ahí, para ahí.

MERCUCIO.— Deseas que me detenga en mi historia a contrapelo.

BENVOLIO.— De otro modo habrías hecho tu historia grande.

MERCUCIO.— Oh, estás equivocado; la habría hecho corta, pues había llegado a la profundidad total de mi historia y pretendía de verdad no ocupar el argumento más tiempo.

(Entran EL AMA y PEDRO.)

ROMEO.— ¡Aquí viene buena mercancía! ¡Una vela, una vela!

MERCUCIO.— Dos, dos; una camisa y un camisón.

AMA.— ¡Pedro!

PEDRO.— Enseguida.

AMA.— Mi abanico, Pedro.

MERCUCIO.— Buen Pedro, para esconder su cara; pues su abanico es el rostro más hermoso.

AMA.— Dios os dé los buenos días, caballeros.

MERCUCIO.— Dios os dé buenas tardes, hermosa dama.

AMA.— ¿Ya son buenas tardes?

MERCUCIO.— Nada menos, os lo digo; pues la mano obscena del reloj está ahora sobre el punto del mediodía.

AMA.— ¡Fuera de aquí! ¿Qué clase de hombre eres?

ROMEO.— Uno, señora, que Dios ha hecho para que él mismo lo estropee.

AMA.— Por mi fe, bien dicho; «para que él mismo lo estropee», ¿dice? Caballeros, ¿puede alguno de vosotros decirme dónde puedo encontrar al joven Romeo?

ROMEO.— Yo puedo decírtelo: pero el joven Romeo será más viejo cuando lo hayas encontrado de lo que era cuando lo buscaste. Yo soy el más joven de ese nombre, a falta de uno peor.

AMA.— Bien dicho.

MERCUCIO.— Sí, ¿está el peor bien? Muy bien entendido, a fe mía; sabiamente, sabiamente.

AMA.— Si es usted él, señor, deseo alguna confidencia con usted.

BENVOLIO.— Ella lo invitará a alguna cena.

MERCUCIO.— ¡Una alcahueta, una alcahueta, una alcahueta! ¡Eh, hola!

ROMEO.— ¿Qué has encontrado?

MERCUCIO.— Ninguna liebre, señor; salvo una liebre, señor, en un pastel de cuaresma, que está algo rancia y canosa antes de ser consumida. (Canta.) Una vieja liebre canosa, y una vieja liebre canosa, es muy buena carne en cuaresma; pero una liebre que es canosa es demasiado para una veintena cuando encane antes de ser consumida. Romeo, ¿vendrás a casa de tu padre? Iremos a cenar allá.

ROMEO.— Os seguiré.

MERCUCIO.— Adiós, anciana dama; adiós, dama, dama, dama.

(Salen MERCUCIO y BENVOLIO.)

AMA.— Por favor, señor, ¿qué comerciante insolente era ese que estaba tan lleno de sus bufonadas?

ROMEO.— Un caballero, Ama, que ama oírse hablar, y dirá más en un minuto de lo que cumplirá en un mes.

AMA.— Y si dice algo contra mí, lo pondré en su sitio, aunque sea más fuerte que él, y veinte como él. Y si no puedo, encontraré a quienes lo hagan. ¡Bribón miserable! No soy una de sus mujerzuelas; no soy una de sus compinches. ¡Y tú debes quedarte ahí parado y permitir que cualquier bribón me use a su antojo!

PEDRO.— No vi a ningún hombre usarla a su antojo; si lo hubiera visto, mi arma habría salido rápidamente. Os aseguro que me atrevo a desenvainar tan pronto como cualquier otro hombre, si veo ocasión en una buena disputa, y la ley de mi lado.

AMA.— Ahora, ante Dios, estoy tan enfadada que cada parte de mí tiembla. Bribón miserable. Por favor, señor, una palabra: y como os dije, mi señorita me mandó buscaros; lo que me mandó decir, lo guardaré para mí. Pero primero dejadme deciros, si vais a llevarla a un paraíso de tontos, como dicen, sería un tipo de comportamiento muy grosero, como dicen; pues la señorita es joven. Y por lo tanto, si vais a tratarla con doblez, verdaderamente sería una cosa mala de ofrecerle a cualquier señorita, y un trato muy débil.

ROMEO.— Ama, encomiéndame a tu señora y dueña. Te juro que...

AMA.— Buen corazón, y a fe mía se lo diré. Señor, Señor, será una mujer dichosa.

ROMEO.— ¿Qué le dirás, Ama? No me prestas atención.

AMA.— Le diré, señor, que hacéis un juramento, lo cual, según entiendo, es una oferta caballerosa.

ROMEO.— Dile que idee algún medio para venir a confesarse esta tarde, y allí, en la celda de Fray Lorenzo, será absuelta y casada. Aquí tienes por tus trabajos.

AMA.— No, en verdad, señor; ni un penique.

ROMEO.— Vamos; digo que lo tomarás.

AMA.— ¿Esta tarde, señor? Bien, ella estará allí.

ROMEO.— Y espera, buena Ama, detrás del muro de la abadía. Dentro de una hora mi criado estará contigo, y te traerá cuerdas hechas como una escalera aparejada, que hasta el tope más alto de mi alegría debe ser mi medio de acceso en la noche secreta. Adiós, sé digna de confianza, y recompensaré tus trabajos; adiós; encomiéndame a tu señora.

AMA.— Ahora Dios en el cielo te bendiga. Escuchad, señor.

ROMEO.— ¿Qué dices, mi querida Ama?

AMA.— ¿Es tu criado discreto? ¿Nunca oísteis decir que dos pueden guardar un secreto si uno de ellos se va?

ROMEO.— Te aseguro que mi criado es tan fiel como el acero.

AMA.— Bien, señor, mi señora es la dama más dulce. ¡Señor, Señor! Cuando era una cosita parlanchina... Oh, hay un noble en la ciudad, un tal Paris, que quisiera poner proa; pero ella, buena alma, preferiría ver un sapo, un auténtico sapo, antes que verlo a él. A veces la enfado y le digo que Paris es el hombre más apuesto, pero os aseguro que cuando digo eso se pone tan pálida como cualquier trapo del mundo entero. ¿No empiezan romero y Romeo con la misma letra?

ROMEO.— Sí, Ama; ¿y qué? Ambas con una R.

AMA.— ¡Ah, burlón! Esa es el nombre del perro. La R es para el... no, sé que empieza con otra letra, y ella tiene las máximas más bonitas sobre ello, sobre vos y el romero, que os haría bien oírlo.

ROMEO.— Encomiéndame a tu señora.

AMA.— Sí, mil veces. ¡Pedro!

(Sale ROMEO.)

PEDRO.— Enseguida.

AMA.— Adelante y deprisa.

(Salen.)

ESCENA V. El jardín de Capuleto.

(Entra JULIETA.)

JULIETA.— El reloj dio las nueve cuando envié al Ama, en media hora prometió regresar. Quizás no pueda encontrarlo. Eso no es así. Oh, ella es lenta. Los heraldos del amor deberían ser pensamientos, que se deslizan diez veces más rápido que los rayos del sol, devolviendo las sombras sobre las colinas amenazantes: por eso las palomas de ágiles alas tiran del carro del amor, y por eso el Cupido veloz como el viento tiene alas. Ahora el sol está en la colina más alta del viaje de este día, y desde las nueve hasta las doce son tres largas horas, y aún no ha venido. Si tuviera pasiones y sangre joven y cálida, sería tan rápida en movimiento como una pelota; mis palabras la lanzarían a mi dulce amor, y las de él a mí. Pero los viejos, muchos fingen estar muertos; torpes, lentos, pesados y pálidos como el plomo.

(Entran EL AMA y PEDRO.)

¡Oh Dios, viene! ¡Oh dulce Ama, qué noticias! ¿Te encontraste con él? Despide a tu criado.

AMA.— Pedro, quédate en la puerta.

(Sale PEDRO.)

JULIETA.— Ahora, buena y dulce Ama... Oh Señor, ¿por qué pareces triste? Aunque las noticias sean tristes, cuéntalas alegremente; si son buenas, avergüenzas la música de las dulces noticias al tocarla para mí con un rostro tan amargo.

AMA.— Estoy cansada, dame un respiro; ¡ay, cómo me duelen los huesos! ¡Qué trote he tenido!

JULIETA.— Ojalá tú tuvieras mis huesos y yo tus noticias. Vamos, te lo ruego, habla; buena, buena Ama, habla.

AMA.— Jesús, ¡qué prisa! ¿No puedes esperar un momento? ¿No ves que estoy sin aliento?

JULIETA.— ¿Cómo puedes estar sin aliento cuando tienes aliento para decirme que estás sin aliento? La excusa que pones para esta demora es más larga que el relato que excusas. ¿Son buenas o malas tus noticias? Responde a eso; di una cosa u otra, y esperaré los detalles. Déjame quedar satisfecha, ¿es bueno o malo?

AMA.— Bueno, has hecho una elección simple; no sabes cómo elegir un hombre. ¿Romeo? No, no él. Aunque su cara sea mejor que la de cualquier hombre, su pierna supera a la de todos los hombres, y en cuanto a mano y pie, y cuerpo, aunque no sean para hablar de ellos, están más allá de comparación. No es la flor de la cortesía, pero te aseguro que es tan gentil como un cordero. Sigue tu camino, muchacha, sirve a Dios. Vamos, ¿has comido en casa?

JULIETA.— No, no. Pero todo esto ya lo sabía antes. ¿Qué dice de nuestra boda? ¿Qué de eso?

AMA.— Señor, ¡cómo me duele la cabeza! ¡Qué cabeza tengo! Late como si fuera a caerse en veinte pedazos. Mi espalda del otro lado... ¡Oh mi espalda, mi espalda! Maldito sea tu corazón por enviarme de aquí para allá a buscar mi muerte con tanto trajín arriba y abajo.

JULIETA.— A fe mía, lamento que no estés bien. Dulce, dulce, dulce Ama, dime, ¿qué dice mi amor?

AMA.— Tu amor dice como un caballero honesto, y cortés, y amable, y apuesto, y te aseguro que virtuoso... ¿Dónde está tu madre?

JULIETA.— ¿Dónde está mi madre? Pues está dentro. ¿Dónde iba a estar? Qué extrañamente contestas. «Tu amor dice como un caballero honesto, ¿dónde está tu madre?»

AMA.— Oh señora de Dios, ¿estás tan acalorada? Vaya, cálmate, te lo digo. ¿Es este el emplasto para mis huesos doloridos? De ahora en adelante lleva tú misma tus mensajes.

JULIETA.— Vaya alboroto. Vamos, ¿qué dice Romeo?

AMA.— ¿Has conseguido permiso para ir a confesarte hoy?

JULIETA.— Lo tengo.

AMA.— Entonces apresúrate a la celda de Fray Lorenzo; allí te espera un esposo para hacerte esposa. Ahora te sube la sangre traviesa a las mejillas, se pondrán escarlata enseguida con cualquier noticia. Vete a la iglesia. Yo debo ir por otro camino, a buscar una escalera por la que tu amor debe trepar a un nido de pájaro pronto cuando oscurezca. Yo soy la esclava y trabajo en tu deleite; pero tú soportarás la carga pronto por la noche. Ve. Yo iré a cenar; vete a la celda.

JULIETA.— ¡Corro hacia la alta fortuna! Honesta Ama, adiós.

(Salen.)

ESCENA VI. La celda de Fray Lorenzo.

(Entran FRAY LORENZO y ROMEO.)

FRAY LORENZO.— Que así sonrían los cielos sobre este acto santo que las horas venideras no nos reprendan con pesar.

ROMEO.— Amén, amén, pero venga el pesar que pueda, no puede igualar el intercambio de alegría que un breve minuto me da al verla. Tú solo une nuestras manos con palabras santas, entonces que la muerte devoradora de amor haga lo que se atreva, es suficiente con que pueda llamarla mía.

FRAY LORENZO.— Estos deleites violentos tienen finales violentos, y en su triunfo mueren; como el fuego y la pólvora, que al besarse se consumen. La miel más dulce es repugnante en su propia dulzura, y en el gusto confunde el apetito. Por lo tanto ama moderadamente: así el amor dura largo tiempo; llegar demasiado rápido es tan tardío como demasiado lento.

(Entra JULIETA.)

Aquí viene la dama. Oh, un pie tan ligero nunca gastará el pedernal eterno. Un amante puede cabalgar sobre las telas de araña que flotan ociosas en el aire travieso del verano y aún así no caer; tan ligera es la vanidad.

JULIETA.— Buenas tardes a mi confesor espiritual.

FRAY LORENZO.— Romeo te dará las gracias, hija, por los dos.

JULIETA.— Otro tanto a él, si no sus gracias son excesivas.

ROMEO.— Ah, Julieta, si la medida de tu alegría se amontona como la mía, y tu habilidad es mayor para proclamarla, entonces endulza con tu aliento este aire vecino, y que la lengua de la rica música revele la felicidad imaginada que ambos recibimos el uno del otro en este querido encuentro.

JULIETA.— La idea más rica en materia que en palabras presume de su sustancia, no de ornamento. Solo son mendigos los que pueden contar su riqueza; pero mi verdadero amor ha crecido a tal exceso que no puedo sumar la suma de la mitad de mi riqueza.

FRAY LORENZO.— Ven, ven conmigo, y haremos esto breve, pues, con vuestro permiso, no os quedaréis solos hasta que la santa iglesia incorpore a dos en uno.

(Salen.)