Parte 2Paris pide a Julieta

ESCENA II. Una calle.

(Entran CAPULETO, PARIS y un CRIADO.)

CAPULETO.— Pero Montesco está obligado igual que yo, bajo idéntica pena; y no creo que sea difícil para hombres tan viejos como nosotros mantener la paz.

PARIS.— Ambos sois de honorable reputación, y es una lástima que hayáis vivido enemistados tanto tiempo. Pero ahora, señor, ¿qué me decís de mi petición?

CAPULETO.— No puedo sino repetir lo que ya dije antes. Mi hija es todavía una extraña en el mundo, aún no ha cumplido catorce años; deja que pasen dos veranos más antes de que podamos considerarla madura para ser esposa.

PARIS.— Hay muchachas más jóvenes que ella que ya son madres felices.

CAPULETO.— Y las que se casan tan pronto quedan arruinadas demasiado pronto. La tierra se ha tragado todas mis esperanzas salvo ella; ella es la esperanza de mi linaje. Pero cortéjala, gentil Paris, gánate su corazón; mi voluntad es solo una parte de su consentimiento; y si ella acepta, dentro del ámbito de su elección reside mi aprobación y mi voz conforme. Esta noche ofrezco un banquete tradicional al que he invitado a muchos huéspedes, gente a la que aprecio, y tú entre ellos; uno más, el más bienvenido, aumenta mi número. En mi humilde casa podrás contemplar esta noche estrellas que caminan por la tierra e iluminan el oscuro cielo. El mismo placer que sienten los jóvenes vigorosos cuando el bien vestido abril pisa los talones del cojo invierno, ese mismo deleite hallarás esta noche entre los frescos capullos femeninos de mi casa. Escúchalas a todas, vélas a todas, y prefiere a aquella cuyos méritos sean mayores. Viéndolas a muchas, puede que la mía, siendo una más, cuente en número aunque no valga nada en importancia. Ven, acompáñame. Anda, muchacho, recorre toda la hermosa Verona; busca a las personas cuyos nombres están escritos aquí (le da un papel) y diles que mi casa y mi bienvenida les esperan a su placer.

(Salen CAPULETO y PARIS.)

CRIADO.— ¡Buscar a aquellos cuyos nombres están escritos aquí! Está escrito que el zapatero debe ocuparse de su vara y el sastre de su horma, el pescador de su pincel y el pintor de sus redes; pero a mí me mandan buscar a las personas cuyos nombres están aquí escritos, y nunca podré descubrir qué nombres ha escrito quien escribió esto. Debo acudir a alguien que sepa leer. ¡Justo a tiempo!

(Entran BENVOLIO y ROMEO.)

BENVOLIO.— Vamos, hombre, un fuego apaga el ardor de otro fuego, un dolor se alivia con la angustia de otro; date la vuelta y que te ayude girarte al revés; una pena desesperada se cura con el sufrimiento de otra. Contrae alguna nueva infección en tu ojo y el veneno rancio del viejo morirá.

ROMEO.— Una hoja de llantén es excelente para eso.

BENVOLIO.— ¿Para qué, te ruego?

ROMEO.— Para tu espinilla rota.

BENVOLIO.— ¿Cómo, Romeo, estás loco?

ROMEO.— No loco, pero más atado que un loco: encerrado en prisión, sin alimento, azotado y atormentado y... Buenas tardes, buen hombre.

CRIADO.— Dios le dé buenas tardes. Dime, señor, ¿sabes leer?

ROMEO.— Sí, mi propia fortuna en mi desdicha.

CRIADO.— Quizá la hayas aprendido de memoria. Pero te ruego, ¿puedes leer cualquier cosa que veas?

ROMEO.— Sí, si conozco las letras y el idioma.

CRIADO.— Hablas honradamente, ¡que te diviertas!

ROMEO.— Espera, amigo; sé leer.

(Lee la carta.)

«El señor Martino con su esposa e hijas; el conde Anselmo y sus hermosas hermanas; la señora viuda de Utruvio; el señor Placentio y sus encantadoras sobrinas; Mercucio y su hermano Valentín; mi tío Capuleto, su esposa e hijas; mis hermosas sobrinas Rosalina y Livia; el señor Valentio y su primo Teobaldo; Lucio y la animada Helena.»

Una hermosa reunión. (Le devuelve el papel.) ¿Adónde deben acudir?

CRIADO.— Arriba.

ROMEO.— ¿Adónde a cenar?

CRIADO.— A nuestra casa.

ROMEO.— ¿La casa de quién?

CRIADO.— La de mi amo.

ROMEO.— Debí haberte preguntado eso antes, ciertamente.

CRIADO.— Ahora te lo diré sin que me lo preguntes. Mi amo es el gran y rico Capuleto, y si no eres de la casa de los Montesco, te ruego que vengas a beber una copa de vino. ¡Que te diviertas!

(Sale.)

BENVOLIO.— En este antiguo banquete de los Capuleto cena la hermosa Rosalina a quien tanto amas, con todas las bellezas admiradas de Verona. Ve allí y con ojo imparcial compara su rostro con algunos que yo te mostraré, y haré que creas que tu cisne es un cuervo.

ROMEO.— Cuando la devota religión de mi ojo admita semejante falsedad, que mis lágrimas se conviertan en fuego; y estos ojos que, aunque a menudo ahogados, nunca pudieron morir, transparentes herejes, sean quemados como mentirosos. ¿Una más hermosa que mi amor? El sol que todo lo ve nunca vio su igual desde que el mundo comenzó.

BENVOLIO.— Bah, la viste hermosa porque no había ninguna otra cerca, ella sola comparada consigo misma en cada ojo. Pero en esa balanza de cristal deja que se pese el amor de tu dama contra alguna otra doncella que yo te mostraré brillando en este banquete, y apenas parecerá hermosa la que ahora te parece la mejor.

ROMEO.— Iré contigo, no para ver tal espectáculo, sino para regocijarme en el esplendor de la mía.

(Salen.)

ESCENA III. Una habitación en casa de los Capuleto.

(Entran LADY CAPULETO y EL AMA.)

LADY CAPULETO.— Ama, ¿dónde está mi hija? Llámala.

AMA.— Por mi virginidad, cuando tenía doce años, le ordené que viniera. ¡Eh, corderita! ¡Mariquita! ¡Dios nos libre! ¿Dónde está esta muchacha? ¡Eh, Julieta!

(Entra JULIETA.)

JULIETA.— ¿Qué pasa? ¿Quién llama?

AMA.— Tu madre.

JULIETA.— Señora, aquí estoy. ¿Qué deseáis?

LADY CAPULETO.— He aquí el asunto. Ama, déjanos a solas un momento. Debemos hablar en secreto. Ama, vuelve otra vez; acabo de acordarme de que escucharás nuestro consejo. Sabes que mi hija tiene ya una buena edad.

AMA.— A fe mía que puedo decir su edad hasta la hora exacta.

LADY CAPULETO.— No tiene catorce años.

AMA.— Apostaría catorce de mis dientes, y aunque, para mi pesar sea dicho, solo tengo cuatro, que no tiene catorce. ¿Cuánto falta para el día de Santiago?

LADY CAPULETO.— Unas dos semanas y algunos días.

AMA.— Pares o impares, de todos los días del año, la víspera de Santiago por la noche cumplirá catorce. Susana y ella —¡Dios tenga en su gloria a todas las almas cristianas!— tenían la misma edad. Bueno, Susana está con Dios; era demasiado buena para mí. Pero como decía, la víspera de Santiago por la noche cumplirá catorce; así será, ciertamente; lo recuerdo bien. Hace once años del terremoto; y fue destetada —nunca lo olvidaré—, de todos los días del año, precisamente aquel día, pues entonces había puesto ajenjo en mi pezón, sentada al sol junto al muro del palomar; mi señor y vos estabais entonces en Mantua. Vaya, tengo buena memoria. Pero como decía, cuando probó el ajenjo en el pezón de mi pecho y lo sintió amargo, la pobrecilla, al verla enfadarse y pelearse con el pecho... «¡Tiembla!», dijo el palomar; no hizo falta, creo yo, ordenarme que huyera. Y desde entonces han pasado once años, pues entonces ya podía mantenerse de pie sola; no, por la santa cruz, podía haber corrido y haber caminado tambaleándose por todas partes; pues justo el día antes se había golpeado la frente, y entonces mi marido —¡Dios tenga su alma! Era un hombre alegre— levantó a la niña y dijo: «¿Conque te caes de bruces? Te caerás de espaldas cuando tengas más juicio, ¿no es cierto, Julieta?». Y, por mi santidad, la linda criatura dejó de llorar y dijo «Sí». ¡Ver ahora cómo se cumple una broma! Te aseguro que aunque viviera mil años nunca lo olvidaría. «¿No es cierto, Julieta?», dijo él; y la pobrecilla se calló y dijo «Sí».

LADY CAPULETO.— Basta ya; te ruego que te calles.

AMA.— Sí, señora, pero no puedo evitar reírme al pensar que dejó de llorar y dijo «Sí». Y sin embargo, te aseguro que tenía en la frente un chichón tan grande como la cresta de un gallo joven; un golpe peligroso, y lloró amargamente. «¿Conque te caes de bruces?», dijo mi marido. «Te caerás de espaldas cuando llegues a la edad, ¿no es cierto, Julieta?». Se calló y dijo «Sí».

JULIETA.— Y cállate tú también, te lo ruego, Ama.

AMA.— Calma, he terminado. Dios te señale para su gracia. Fuiste la criatura más linda que jamás cuidé. Y si pudiera vivir para verte casada alguna vez, tendría mi deseo cumplido.

LADY CAPULETO.— Pues bien, ese matrimonio es precisamente el tema del que vine a hablar. Dime, hija Julieta, ¿cómo te sientes respecto a casarte?

JULIETA.— Es un honor en el que ni siquiera sueño.

AMA.— ¡Un honor! Si no fuera yo tu única ama, diría que has mamado la sabiduría de mi pecho.

LADY CAPULETO.— Bien, piensa en el matrimonio ahora. Más jóvenes que tú, aquí en Verona, damas de estima, ya son madres. Según mis cuentas, yo fui tu madre más o menos a la edad que tú tienes ahora siendo soltera. Así pues, en resumen: el valiente Paris te pretende como su amor.

AMA.— ¡Un hombre, jovencita! Señora, un hombre así como todo el mundo... vaya, es un hombre de cera.

LADY CAPULETO.— El verano de Verona no tiene flor semejante.

AMA.— No, es una flor, a fe mía, una verdadera flor.

LADY CAPULETO.— ¿Qué dices? ¿Puedes amar al caballero? Esta noche lo verás en nuestro banquete. Lee el volumen del rostro del joven Paris y encuentra el deleite escrito allí con la pluma de la belleza. Examina cada rasgo armonioso y ve cómo uno y otro se complementan; y lo que esté oscuro en este hermoso volumen, encuéntralo escrito en el margen de sus ojos. Este precioso libro de amor, este amante sin encuadernar, solo necesita una cubierta para embellecerlo. El pez vive en el mar, y es gran orgullo que lo hermoso de fuera oculte lo hermoso de dentro. Ese libro comparte gloria en los ojos de muchos cuando broches de oro encierran la historia dorada; así compartirás todo lo que él posee, teniéndolo a él sin hacerte menor.

AMA.— No menor, sino mayor. Las mujeres crecen gracias a los hombres.

LADY CAPULETO.— Habla brevemente, ¿puedes amar el amor de Paris?

JULIETA.— Miraré para ver si me gusta, si mirando nace el agrado. Pero no clavaré más profundamente mi ojo de lo que tu consentimiento le dé fuerza para volar.

(Entra un CRIADO.)

CRIADO.— Señora, los invitados han llegado, la cena está servida, os llaman, han preguntado por la señorita, han maldecido al Ama en la despensa, y todo está en su punto crítico. Debo irme a servir, os ruego que me sigáis enseguida.

LADY CAPULETO.— Te seguimos.

(Sale el CRIADO.)

Julieta, el conde espera.

AMA.— Ve, muchacha, busca noches felices para días felices.

(Salen.)

ESCENA IV. Una calle.

(Entran ROMEO, MERCUCIO, BENVOLIO, con cinco o seis enmascarados, portadores de antorchas y otros.)

ROMEO.— ¿Debemos pronunciar algún discurso como excusa o entraremos sin más ceremonias?

BENVOLIO.— Ya pasó la moda de tanta prolijidad. No queremos ningún Cupido con los ojos vendados por un pañuelo, portando un arco tártaro pintado de madera, asustando a las damas como un espantapájaros; ni ningún prólogo recitado de memoria, pronunciado débilmente siguiendo al apuntador, para anunciar nuestra entrada. Que nos midan como quieran; nosotros les ofreceremos una danza y nos iremos.

ROMEO.— Dame una antorcha; no estoy para estos paseos. Siendo pesado llevaré la luz.

MERCUCIO.— No, gentil Romeo, debes bailar.

ROMEO.— Yo no, créeme. Vosotros tenéis zapatos de baile con suelas ágiles; yo tengo un alma de plomo que me clava al suelo y no puedo moverme.

MERCUCIO.— Eres un enamorado; pide prestadas las alas de Cupido y remóntate con ellas por encima del salto común.

ROMEO.— Estoy demasiado dolorosamente traspasado por su flecha para remontar con sus ligeras plumas, y tan atado que no puedo saltar ni una pulgada por encima de mi torpe dolor. Me hundo bajo la pesada carga del amor.

MERCUCIO.— Y al hundirte en él, agobias al amor; demasiada opresión para una cosa tan delicada.

ROMEO.— ¿Es el amor una cosa delicada? Es demasiado áspero, demasiado rudo, demasiado violento, y pincha como una espina.

MERCUCIO.— Si el amor es áspero contigo, sé áspero con el amor. Pincha al amor por pincharte, y así vencerás al amor. Dame un estuche para poner mi rostro. (Se pone una máscara.) Una máscara para una cara. ¿Qué me importa si algún ojo curioso descubre deformidades? Aquí están las cejas prominentes que se sonrojarán por mí.

BENVOLIO.— Vamos, llamad y entrad; y nada más entrar que cada uno mueva las piernas.

ROMEO.— Una antorcha para mí. Que los alegres, ligeros de corazón, hagan cosquillas a los juncos sin sentido con sus talones. A mí me rige el refrán del abuelo: seré el que sostiene la vela y miraré. Por muy hermoso que sea el juego, yo he terminado.

MERCUCIO.— Vamos, «oscuro es el ratón», la propia palabra del alguacil. Si eres oscuro, te sacaremos del fango, o, con perdón, del amor en el que estás hundido hasta las orejas. Vamos, estamos perdiendo el tiempo.

ROMEO.— No, eso no es así.

MERCUCIO.— Quiero decir, señor, que con la demora malgastamos nuestras luces en vano, como lámparas encendidas de día. Entiende mi buen sentido, pues nuestro juicio reside cinco veces más en eso que en nuestros cinco sentidos.

ROMEO.— Y vamos con buena intención a este baile de máscaras; pero no es prudente ir.

MERCUCIO.— ¿Por qué, si puede saberse?

ROMEO.— Esta noche tuve un sueño.

MERCUCIO.— Y yo también.

ROMEO.— Bien, ¿cuál fue el tuyo?

MERCUCIO.— Que los soñadores a menudo mienten.

ROMEO.— En la cama dormidos, mientras sueñan cosas verdaderas.

MERCUCIO.— Ah, entonces veo que la Reina Mab ha estado contigo. Ella es la comadrona de las hadas, y viene con forma no mayor que una piedra de ágata en el dedo índice de un regidor, tirada por un tiro de pequeños átomos sobre las narices de los hombres mientras duermen. Los radios de su carro están hechos de largas patas de araña; la cubierta, de alas de saltamontes; las riendas, de la más pequeña telaraña; los collares, de los acuosos rayos de la luz de luna; su látigo, de hueso de grillo; la tralla, de una hebra; su cochero, un pequeño mosquito de capa gris, ni la mitad de grande que un gusanillo redondo sacado del dedo perezoso de una doncella. Su carroza es una avellana vacía, hecha por la ardilla carpintera o el viejo gusano, desde tiempos inmemoriales constructores de carruajes de las hadas. Y en este estado galopa noche tras noche por los cerebros de los enamorados, y entonces sueñan con el amor; sobre las rodillas de los cortesanos, que al instante sueñan con reverencias; sobre los dedos de los abogados, que al instante sueñan con honorarios; sobre los labios de las damas, que al instante sueñan con besos, labios que a menudo la airada Mab llaga con ampollas porque sus alientos están contaminados de dulces; a veces galopa sobre la nariz de un cortesano, y entonces sueña él con olfatear un favor; y a veces viene con el rabo de un cerdo del diezmo, haciéndole cosquillas en la nariz a un párroco mientras duerme, y entonces sueña con otro beneficio. A veces cabalga sobre el cuello de un soldado, y entonces sueña con degollar gargantas extranjeras, con brechas, emboscadas, espadas españolas, con brindis de cinco brazas de profundidad; y luego de repente tambores en su oído, ante lo cual se sobresalta y despierta; y así asustado, reza una oración o dos y vuelve a dormirse. Esta es esa misma Mab que trenza las crines de los caballos por la noche y endurece los mechones enmarañados en cabellos sucios y descuidados que, una vez desenredados, presagian mucha desgracia. Esta es la bruja que, cuando las doncellas yacen de espaldas, las oprime y les enseña primero a soportar, haciéndolas mujeres de buen porte. Esta es ella...

ROMEO.— Basta, basta, Mercucio, basta. Hablas de nada.

MERCUCIO.— Es cierto, hablo de sueños, que son hijos de un cerebro ocioso, engendrados de nada salvo vana fantasía, que es de sustancia tan tenue como el aire y más inconstante que el viento, que corteja ahora mismo el helado seno del norte y, enojándose, sopla lejos de allí, volviéndose hacia el sur que destila rocío.

BENVOLIO.— Este viento del que hablas nos desvía de nosotros mismos. La cena ha terminado y llegaremos demasiado tarde.

ROMEO.— Temo que demasiado temprano, pues mi mente presagia alguna consecuencia aún suspendida en las estrellas que comenzará amargamente su terrible curso con los festejos de esta noche, y acabará el plazo de una vida despreciada, encerrada en mi pecho, por algún vil precio de muerte prematura. Pero aquel que gobierna el rumbo de mi vida dirija mi camino. ¡Adelante, alegres caballeros!

BENVOLIO.— Tocad el tambor.

(Salen.)