Libro IX

Gracias a las hijas de la memoria,

he cantado a los animales;

quizá otros héroes

me habrían dado menos gloria.

El lobo, en lengua de los dioses

le habla al perro en mis obras:

las bestias, a cuál mejor,

hacen ahí diversos personajes,

unos locos, otros sabios;

de tal modo sin embargo

que los locos se llevan la palma:

la medida está más llena.

Pongo también en escena

a tramposos, a malvados,

a tiranos y a ingratos,

más de una pecora imprudente,

cantidad de necios, cantidad de aduladores;

podría añadir todavía

legiones de mentirosos:

todo hombre miente, dice el sabio.

Si pusiera solamente

a la gente de abajo,

se podría de algún modo

tolerar este defecto en los hombres;

pero que todos, todos sin excepción,

mintamos, grandes y pequeños,

si algún otro lo hubiera dicho,

yo sostendría lo contrario.

E incluso quien mintiera

como Esopo y como Homero,

un verdadero mentiroso no sería:

el dulce encanto de tantos sueños

inventados por su bello arte

bajo los vestidos de la mentira

nos ofrece la verdad.

Uno y otro han hecho un libro

que considero digno de vivir

sin fin, y más, si es posible.

Como ellos no miente quien quiere:

pero mentir como supo hacerlo

un cierto depositario,

pagado por su propia palabra,

es propio de un malvado y de un necio.

He aquí el caso:

He aquí el caso: un comerciante de Persia,

yendo de viaje de negocios,

dejó en depósito cien kilos de hierro un día en casa de su vecino.

¿Mi hierro? dijo cuando regresó. —

¡Tu hierro! ya no está: lamento decirte

que una rata se lo ha comido todo entero.

He regañado a mi gente: pero ¿qué hacer? un granero

siempre tiene algún agujero. El comerciante se asombra

ante tal prodigio, y finge creerlo sin embargo.

Al cabo de unos días secuestra al hijo

del pérfido vecino; luego invita a cenar

al padre, que se excusa y le dice llorando:

Dispénsame, te lo ruego;

todos los placeres para mí están perdidos.

Amaba a un hijo más que a mi vida:

solo lo tengo a él; ¿qué digo? ¡ay! ya no lo tengo.

Me lo han robado: compadece mi desgracia.

El comerciante responde: Ayer al anochecer,

un búho vino a llevarse a tu hijo;

lo vi cargarlo hacia un edificio viejo.

El padre dice: ¿Cómo quieres que crea

que un búho pudiera jamás llevarse esa presa?

Mi hijo en caso de necesidad habría atrapado al búho.

No te diré, replica el otro, cómo:

pero en fin lo vi, lo vi con mis ojos, te digo;

y no veo nada que te obligue

a dudarlo ni un momento después de lo que digo.

¿Hace falta que te parezca extraño

que los búhos de un país

donde el quintal de hierro se lo come una sola rata

se lleven a un chico que pesa cincuenta kilos?

El otro vio adónde apuntaba esta aventura fingida:

devolvió el hierro al comerciante,

quien le devolvió a su criatura.

La misma disputa ocurrió entre dos viajeros.

Uno de ellos era de esos contadores

que nunca han visto nada sin un microscopio;

todo es gigante en ellos: escúchalos, Europa,

como África, tendrá monstruos a montones.

Este se creía permitida la hipérbole:

he visto, dijo, una col más grande que una casa.

Y yo, dijo el otro, una olla tan grande como una iglesia.

El primero burlándose, el otro replicó: Calma;

se hizo para cocer tus coles.

El hombre de la olla fue gracioso; el hombre del hierro fue hábil.

Cuando lo absurdo es exagerado, se le hace demasiado honor

queriendo combatir su error con razón:

exagerar más es más rápido, sin calentarse la bilis.

Dos palomas se amaban con amor tierno

Una de ellas, aburriéndose en casa,

Fue lo bastante loca como para emprender

Un viaje a un país lejano.

La otra le dijo: ¿Qué vas a hacer?

¿Quieres abandonar a tu hermana?

La ausencia es el mayor de los males:

No para ti, cruel. Al menos, que los trabajos,

Los peligros, las preocupaciones del viaje,

Cambien un poco tu ánimo.

Además, ¡si la estación estuviera más avanzada!

Espera a los céfiros: ¿quién te apura? Un cuervo

Hace un momento anunciaba desgracia para algún pájaro.

No pensaré más que en encuentros funestos,

En halcones, en redes. Ay, diré, está lloviendo:

¿Tiene mi hermana todo lo que necesita,

Buena cena, buen refugio, y lo demás?

Este discurso conmovió el corazón

De nuestra imprudente viajera:

Pero el deseo de ver y el humor inquieto

Terminaron por imponerse. Dijo: No llores;

Tres días a lo sumo dejarán satisfecha mi alma:

Volveré pronto a contarte punto por punto

Mis aventuras a mi hermana;

La distraeré. Quien poco ve

Poco tiene también que decir. Mi viaje relatado

Te resultará un placer extremo.

Diré: Estaba allí; tal cosa me sucedió:

Creerás estar tú misma.

Con estas palabras, llorando, se dijeron adiós.

La viajera se aleja: y he aquí que una nube

La obliga a buscar refugio en algún lugar.

Un solo árbol se ofreció, tal que aun así la tormenta

Maltrató a la paloma a pesar del follaje.

El aire se volvió sereno, parte toda aterida,

Seca lo mejor que puede su cuerpo cargado de lluvia;

En un campo apartado ve trigo esparcido,

Ve una paloma cerca: eso le da ganas;

Vuela hacia allí, queda atrapada: ese trigo cubría un lazo

De cebos mentirosos y traidores.

El lazo estaba gastado; tanto que, con su ala,

Con sus patas, con su pico, el pájaro lo rompe al fin:

Alguna pluma se perdió; y lo peor del destino

Fue que un cierto buitre, de garra cruel

Vio a nuestra desgraciada, que, arrastrando la cuerda

Y los pedazos del lazo que la había atrapado,

Parecía una presidiaria escapada.

El buitre iba a atraparla, cuando desde las nubes

Se abalanza a su vez un águila de alas extendidas.

La paloma aprovechó el conflicto de los ladrones,

Voló, se posó cerca de una ruina,

Creyó esta vez que sus desgracias

Terminarían con esta aventura;

Pero un mocoso bribón (esa edad no tiene piedad)

Tomó su honda, y de un golpe mató más de a medias

A la volátil desgraciada,

Que, maldiciendo su curiosidad,

Arrastrando el ala, y tirando de la pata,

Medio muerta, y medio coja,

Directo a casa regresó:

Que bien, que mal, llegó

Sin otra aventura penosa.

He aquí a nuestra gente reunida; y dejo que juzguen

Cuántos placeres pagaron sus penas.

Amantes, amantes felices, ¿queréis viajar?

Que sea a las orillas cercanas.

Sed uno para el otro un mundo siempre bello,

Siempre diverso, siempre nuevo;

Bastaos el uno al otro, contad por nada el resto.

He amado algunas veces: no habría entonces,

Por el Louvre y sus tesoros,

Por el firmamento y su bóveda celeste,

Cambiado los bosques, cambiado los lugares

Honrados por los pasos, iluminados por los ojos

De la amable y joven pastora

Por quien, bajo el hijo de Citerea,

Serví, comprometido por mis primeros juramentos.

¡Ay! ¿Cuándo volverán semejantes momentos?

¡Cómo es posible que tantos objetos tan dulces y encantadores

Me dejen vivir al antojo de mi alma inquieta!

¡Ah! ¡Si mi corazón osara aún reencenderse!

¿No sentiré ya ningún encanto que me detenga?

¿He pasado el tiempo de amar?

El mono y el leopardo

ganaban dinero en la feria.

Cada uno tenía su puesto aparte.

Uno de ellos decía: Señores, mi mérito y mi gloria

son conocidos en las altas esferas. El rey quiso verme;

y si muero, quiere tener

un manguito de mi piel: tan abigarrada es,

llena de manchas, jaspeada,

y rayada, y moteada.

El abigarramiento gusta: así que todos lo vieron.

Pero fue cosa rápida; pronto cada uno salió.

El mono por su parte decía: Venid, por favor;

venid, señores: hago cien trucos de prestidigitación.

Esa diversidad de la que tanto os hablan,

mi vecino el leopardo la tiene solo en la piel;

yo la tengo en el ingenio. Vuestro servidor Gille,

primo y yerno de Bertrand,

mono del papa en vida,

recién llegado a esta ciudad

en tres barcos, expresamente para hablaros;

porque habla, se le oye: sabe danzar, bailar,

hacer trucos de toda clase,

pasar por aros; y todo por seis blancas:

no, señores, por un céntimo; si no quedáis contentos,

devolveremos a cada uno su dinero a la puerta.

El mono tenía razón. No es en el atuendo

donde la diversidad me place; es en el ingenio:

una siempre proporciona cosas agradables;

la otra, en menos de un momento, cansa a los espectadores.

¡Oh, cuántos grandes señores, semejantes al leopardo,

solo tienen el atuendo por todo talento!

Dios hace bien lo que hace. Sin buscar la prueba

en todo este universo, recorriéndolo entero,

en las calabazas la encuentro.

Un campesino, considerando

cuán grande es este fruto y cuán delgado su tallo:

¿En qué pensaba, dice, el autor de todo esto?

¡Qué mal ha colocado esta calabaza!

¡Por Dios! Yo la habría colgado

de uno de esos robles que están ahí;

habría sido lo justo:

tal fruto, tal árbol, para hacerlo bien.

Es una pena, Garo, que no hayas entrado

en el consejo de aquel que predica tu cura;

todo habría salido mejor: porque ¿por qué, por ejemplo,

la bellota, que no es más grande que mi dedo meñique,

no cuelga de este sitio?

Dios se ha equivocado: cuanto más contemplo

estos frutos así colocados, más le parece a Garo

que se ha hecho una confusión.

Esta reflexión inquieta a nuestro hombre:

no se puede dormir, dice, cuando se tiene tanto ingenio;

bajo un roble enseguida va a echarse su siesta.

Cae una bellota: la nariz del durmiente sufre las consecuencias.

Se despierta; y llevándose la mano a la cara,

encuentra aún la bellota prendida del pelo de la barbilla.

Su nariz magullada lo obliga a cambiar de discurso.

¡Oh, oh!, dice, ¡estoy sangrando! ¿Y qué habría sido entonces

si hubiera caído del árbol una masa más pesada,

y esa bellota hubiera sido calabaza?

Dios no lo ha querido: sin duda tenía razón;

ahora veo bien la causa.

Alabando a Dios por todas las cosas

Garo regresa a casa.

Cierto chico que olía a colegio,

doblemente tonto y doblemente bribón

por la edad temprana y por el privilegio

que tienen los pedantes de arruinar la razón,

robaba a un vecino, según se dice,

flores y frutas. Este vecino, en otoño,

tenía la flor de los más bellos dones que nos ofrece Pomona,

los demás se quedaban con los desechos.

Cada estación traía su tributo;

porque en primavera disfrutaba también

de los más bellos dones que nos presenta Flora.

Un día vio en su jardín a nuestro colegial,

que, trepando sin miramientos por un árbol frutal,

estropeaba hasta los capullos, dulce y frágil esperanza,

mensajeros de los bienes que promete la abundancia:

incluso desgajaba el árbol; y tanto hizo al final

que el dueño del jardín

mandó presentar una queja al maestro de la clase.

Este vino seguido de un cortejo de niños:

ahí tienes el huerto lleno de gente

peor que el primero. El pedante, con su gracia,

aumentó el mal trayendo

a esa juventud mal educada:

todo, según dijo, para hacer un castigo

que sirviera de ejemplo, y del que todo su séquito

se acordara para siempre como de una lección.

Acto seguido citó a Virgilio y a Cicerón,

con abundantes muestras de ciencia.

Su discurso duró tanto que la maldita cría

tuvo tiempo de estropear el jardín en cien sitios.

Odio las piezas de elocuencia

fuera de lugar, y que no tienen fin;

y no conozco bestia en el mundo peor

que el colegial, salvo el pedante.

El mejor de estos dos como vecino, a decir verdad,

no me agradaría en absoluto.

Un bloque de mármol era tan bello

que un escultor lo compró,

¿Qué haré de él, dijo, con mi cincel?

¿Será dios, mesa o lavabo?

Será dios: incluso quiero

que tenga en su mano un rayo.

¡Temblad, humanos! Haced ofrendas:

¡He aquí el amo de la tierra!

El artesano expresó tan bien

el carácter del ídolo

que se encontró que no le faltaba nada

a Júpiter salvo la palabra:

Incluso se dice que el obrero

apenas hubo terminado la imagen,

se lo vio estremecerse el primero,

y temer su propia obra.

A la debilidad del escultor

el poeta antiguamente no le debió menos,

de los dioses de los que fue inventor

temiendo el odio y la cólera.

Era un niño en esto;

los niños no tienen el alma ocupada

más que del continuo cuidado

de no enfadar a su muñeca.

El corazón sigue fácilmente al espíritu:

de esta fuente ha descendido

el error pagano, que se vio

en tantos pueblos extendido.

Abrazaban violentamente

los intereses de su quimera:

Pigmalión se volvió amante

de la Venus de la que fue padre.

Cada uno convierte en realidades,

tanto como puede, sus propios sueños:

el hombre es de hielo para las verdades,

es de fuego para las mentiras.

Un ratón cayó del pico de una lechuza:

yo no lo habría recogido;

pero un brahmán sí lo hizo: lo creo sin dificultad;

cada país tiene su manera de pensar.

El ratón estaba muy maltrecho.

De esta clase de prójimo

nosotros nos preocupamos poco; pero el pueblo brahmán

lo trata como a un hermano. Tienen metido en la cabeza

que nuestra alma, al salir de un rey,

entra en un ácaro, o en cualquier otra bestia

que le plazca al Destino: ése es uno de los puntos de su ley.

Pitágoras extrajo de ellos este misterio.

Sobre tal fundamento, el brahmán creyó hacer bien

pidiendo a un hechicero que alojara al ratón

en un cuerpo que hubiera tenido por huésped en tiempos antiguos.

El hechicero hizo de él una muchacha

de quince años, tan bella y tan gentil

que el hijo de Príamo por ella habría intentado

más aún de lo que hizo por la belleza griega.

El brahmán quedó sorprendido por cosa tan nueva.

Dijo a este objeto tan dulce:

No tienes más que elegir; pues cada uno está celoso

del honor de ser tu esposo.

En ese caso doy, dijo ella,

mi voto al más poderoso de todos.

Sol, exclamó entonces el brahmán de rodillas,

eres tú quien será nuestro yerno.

No, dijo él, esa nube espesa

es más poderosa que yo, pues oculta mis rasgos;

te aconsejo que la tomes.

¡Bien!, dijo el brahmán a la nube flotante,

¿naciste para mi hija? —¡Ay, no!; porque el viento

me empuja a su antojo de región en región;

no emprenderé nada contra los derechos de Bóreas.

El brahmán enojado exclamó:

¡Oh viento, entonces, ya que hay viento,

ven a los brazos de nuestra bella!

Él acudía; un monte en el camino lo detuvo.

El turno pasó a aquél.

Lo rechaza, y dice: Tendría una pelea

con el ratón; y ofenderlo

sería ser un loco, él que puede perforarme.

A la palabra ratón, la señorita

aguzó el oído: fue el esposo.

¡Un ratón! ¡un ratón!: son de esos golpes

que el Amor da; testigo tal y cual.

Pero esto quede dicho entre nosotros.

Uno siempre conserva algo del lugar de donde viene. Esta fábula

prueba bastante bien este punto; pero, al verla de cerca,

algún poco de sofisma se mezcla entre sus rasgos:

pues ¿qué esposo no es preferible al Sol

tomándolo así? ¿Diré que un gigante

es menos fuerte que una pulga? Ella lo muerde sin embargo.

El ratón debía también remitir, para hacerlo bien,

a la bella al gato, el gato al perro,

el perro al lobo. Por medio

de este argumento circular,

Pilpay habría finalmente remontado hasta el Sol;

el Sol habría gozado de la joven belleza.

Volvamos, si se puede, a la metempsicosis:

el hechicero del brahmán hizo sin duda una cosa

que, lejos de probarla, muestra su falsedad.

Tomo pie ahí mismo contra el propio brahmán;

pues hace falta, según su sistema,

que el hombre, el ratón, el gusano, en fin cada uno

vaya a extraer su alma de un tesoro común:

todas son entonces de la misma pasta;

pero, actuando diversamente

según el órgano solamente,

una se eleva, y la otra se arrastra.

¿De dónde viene entonces que este cuerpo tan bien organizado,

no pudo obligar a su huéspeda

a unirse al Sol? Un ratón tuvo su ternura.

Todo debatido, todo bien pesado,

las almas de los ratones, y las almas de las bellas

son muy diferentes entre ellas;

hay que volver siempre a su destino,

es decir a la ley establecida por el cielo:

habla con el diablo, emplea la magia,

no desviarás a ningún ser de su fin.

Nunca te pongas al alcance de los locos:

no puedo darte un consejo más sabio.

No hay enseñanza que se compare

a la de huir de una cabeza alocada.

Se ven muchos en las cortes:

el príncipe se divierte con ellos; porque siempre lanzan

alguna pulla a los bribones, a los tontos, a los ridículos.

Un loco iba gritando por todas las esquinas

que vendía la sabiduría, y los mortales crédulos

corrían a comprarla: todos fueron diligentes.

Se aguantaban un montón de muecas;

luego se recibía por el dinero,

junto con una buena bofetada, un hilo de cuatro metros.

La mayoría se enfadaba: pero ¿de qué les servía?

Eran los más burlados: lo mejor era reírse,

o largarse sin decir nada

con tu bofetada y tu hilo.

Buscar sentido a la cosa

te habría hecho silbar como a un ignorante.

¿Acaso la razón es garantía

de lo que hace un loco? el azar es la causa

de todo lo que pasa en un cerebro dañado.

Sin embargo, desconcertado por el hilo y la bofetada,

uno de los incautos fue un día a ver a un sabio,

que, sin dudar más,

le dijo: Esto son puros jeroglíficos.

Las personas sensatas, y que quieran obrar bien,

mantendrán entre ellas y los locos, habitualmente,

la longitud de este hilo; si no, las doy por seguras

de recibir alguna caricia semejante.

No te han engañado; este loco vende la sabiduría.

Un día dos peregrinos encuentran en la arena

una ostra que la ola acaba de arrastrar hasta allí:

se la tragan con los ojos, se la señalan con el dedo;

pero en cuanto a comérsela hubo que discutir.

Uno ya se agachaba para recoger la presa;

el otro lo empuja y le dice: Conviene saber

quién de nosotros va a disfrutarla.

El que primero la vio

será quien se la coma; el otro se quedará mirando.

Si por ahí se resuelve el asunto,

replica su compañero, tengo buena vista, gracias a Dios.

Yo tampoco la tengo mala,

dice el otro; y la vi antes que tú, te lo juro.

¡Bueno, tú la viste; pero yo la olí!

Mientras dura todo este lindo incidente,

llega Perrin Dandin: lo toman como juez.

Perrin, muy solemnemente, abre la ostra y se la zampa,

mientras nuestros dos señores lo miran.

Terminada la comida, dice con tono de presidente:

Tomen, el tribunal les da a cada uno una concha

sin costas; y que cada cual se vaya en paz a su casa.

Piensen lo que cuesta pleitear hoy en día;

calculen lo que les queda a muchas familias:

verán que Perrin se lleva el dinero

y no deja a los litigantes más que el saco y los bolos.

Hace tiempo un carpín pequeñajo

tuvo un sermón muy bonito, habló muy bien,

pero lo metieron en la sartén.

Yo mostré que soltar lo que tienes en la mano,

con la esperanza de una gran aventura,

es imprudencia en estado puro.

El pescador tuvo razón; el carpín no estaba equivocado:

cada cual dice lo que puede para defender su vida.

Ahora tengo que apoyar

lo que dije entonces, con algún ejemplo más.

Cierto lobo, tan tonto como el pescador fue sabio,

encontrando un perro fuera del pueblo,

iba a llevárselo. El perro le hizo ver

su flacura: No le plazca a su señoría

tomarme en este estado;

espere: mi amo casa

a su hija única, y usted comprenderá

que en una boda hay que engordar, mal que me pese.

El lobo le cree, el lobo lo deja.

El lobo, pasados unos días,

vuelve a ver si su perro no está mejor para llevárselo;

pero el pícaro estaba en casa.

Le dice al lobo desde una reja:

Amigo, voy a salir; y, si quieres esperar,

el portero de la casa y yo

estaremos enseguida contigo.

Ese portero de la casa era un perro enorme,

que despachaba lobos como es debido.

Este lo sospechó. A sus órdenes, señor portero,

dijo; y salió corriendo. Era muy ágil;

pero no era muy hábil:

ese lobo todavía no conocía bien su oficio.

No veo a ninguna criatura

comportarse con moderación.

Hay cierta mesura

que el señor de la naturaleza

quiere que guardemos en todo. ¿Lo hacemos? En absoluto:

sea en el bien, sea en el mal, eso casi nunca ocurre.

El trigo, rico regalo de la rubia Ceres,

demasiado tupido a menudo agota los campos:

derramándose habitualmente en excesos,

y creciendo con demasiada abundancia,

le quita alimento a su propio fruto.

El árbol hace lo mismo: ¡tanto sabe complacer el lujo!

Para corregir el trigo, Dios permitió a las ovejas

recortar el exceso de las cosechas despilfarradoras.

Se lanzaron a través de todo,

lo echaron todo a perder, y todo lo ramonearon;

tanto que el cielo permitió a los lobos

comerse a algunas: se las comieron a todas;

si no lo lograron, al menos lo intentaron.

Luego el cielo permitió a los humanos

castigar a estos últimos: los humanos abusaron

a su vez de las órdenes divinas.

De todos los animales, el hombre es el que más tiende

a entregarse al exceso.

Habría que hacer el juicio

a los pequeños como a los grandes. No hay alma viviente

que no peque en esto. Nada en exceso es un principio

del que se habla sin cesar, y que nadie respeta.

Las abejas vienen de la morada de los dioses.

Las primeras, se dice, fueron a instalarse

en el monte Himeto, y a hartarse

de los tesoros que en ese lugar mantienen los céfiros.

Cuando de los palacios de esas hijas del cielo

se robó la ambrosía encerrada en sus cámaras,

o por decirlo en francés,

después de que las colmenas sin miel

no tuvieron más que la cera, se hicieron muchas velas;

muchos cirios también fueron fabricados.

Uno de ellos viendo la tierra en ladrillo endurecida al fuego

vencer el esfuerzo de los años, tuvo el mismo deseo;

y, nuevo Empédocles condenado a las llamas

por su propia y pura locura,

se lanzó adentro. Fue mal razonado:

ese cirio no sabía ni pizca de filosofía.

Todo en todo es diverso: quítate de la cabeza

que ningún ser haya sido compuesto sobre tu modelo.

El Empédocles de cera en el brasero se fundió:

no era más loco que el otro.

¡Oh, cuánto enriquecerían al peligro los dioses

si recordáramos los votos que nos hace hacer!

Pero, pasado el peligro, apenas se recuerda

lo que se prometió a los cielos;

solo se cuenta lo que se debe a la tierra.

Júpiter, dice el impío, es un buen acreedor;

nunca se sirve de alguaciles.

¿Y qué es entonces el trueno?

¿Cómo llamas a esas advertencias?

Un pasajero durante la tormenta

había prometido cien bueyes al vencedor de los Titanes.

No tenía ni uno: prometer cien elefantes

no le habría costado más.

Quemó algunos huesos cuando llegó a la orilla:

el humo subió hasta las narices de Júpiter.

Señor Júpiter, le dijo, toma mi voto; aquí lo tienes:

es un perfume de buey el que tu grandeza respira.

El humo es tu parte: ya no te debo nada.

Júpiter hizo como que se reía;

pero, después de algunos días, el dios lo engañó bien,

enviándole un sueño para decirle

que tal tesoro estaba en tal lugar. El hombre del voto

corrió al tesoro como al fuego.

Encontró ladrones; y, no teniendo en su bolsa

más que un escudo como único recurso,

les prometió cien talentos de oro,

bien contados, y de tal tesoro:

lo habían enterrado en tal aldea.

El lugar les pareció sospechoso a los ladrones; de modo

que uno le dijo a nuestro prometedor: Camarada,

te burlas de nosotros; muere, y ve donde Plutón

a llevar tus cien talentos como ofrenda.

El gato y el zorro, como buenos santitos,

se iban de peregrinación.

Eran dos verdaderos hipócritas, dos embaucadores consumados,

dos perfectos caradura que, con los gastos del viaje,

cazando más de una gallina, escamoteando más de un queso,

se resarcían a cual mejor.

El camino era largo, y por tanto aburrido,

para acortarlo empezaron a discutir.

La discusión es de gran ayuda:

sin ella dormiríamos siempre.

Nuestros peregrinos se desgañitaron.

Después de discutir bien, hablaron del prójimo.

El zorro le dijo al gato por fin:

tú pretendes ser muy hábil;

¿sabes tanto como yo? Yo tengo cien trucos en la bolsa.

No, dijo el otro: yo solo tengo un ardid en mi zurrón;

pero sostengo que vale por mil.

Y volvieron a empezar la disputa a porfía.

Sobre el sí y el no, estando ambos así,

una jauría apaciguó la riña.

El gato le dijo al zorro: rebusca en tu bolsa, amigo;

busca en tu cerebro astuto

un estratagema seguro: yo, aquí está el mío.

Con estas palabras, a un árbol trepó sin más.

El otro hizo cien maniobras inútiles,

entró en cien madrigueras, burló cien veces

a todos los cofrades de Brifaut.

Por todas partes intentó hallar refugio;

y por todas partes fue sin éxito;

el humo se encargó de ello, igual que los sabuesos.

Al salir de una madriguera dos perros de pies ágiles

lo estrangularon de un primer salto.

El exceso de recursos puede echar a perder un asunto:

se pierde tiempo en elegir, se intenta, se quiere hacer todo.

Tengamos solo uno; pero que sea bueno.

Un marido muy enamorado,

muy enamorado de su mujer,

aunque disfrutaba de ella, se creía desdichado.

Nunca una mirada de la dama,

palabras halagadoras y amables,

muestra de cariño, ni dulce sonrisa,

endiosando al pobre hombre,

le habían hecho sospechar que de verdad era querido.

Lo creo; era un marido.

No fue culpa del matrimonio

que, contento con su destino,

no diera gracias a los dioses.

Pero ¡qué importa! si el amor no sazona

los placeres que el matrimonio nos da,

no veo que estemos mejor.

Siendo pues nuestra esposa de esa manera hecha,

y no habiendo acariciado a su marido en su vida,

él se quejaba de eso una noche. Un ladrón

interrumpió el lamento.

La pobre mujer tuvo tanto miedo

que buscó algún refugio

entre los brazos de su esposo.

Amigo ladrón, le dijo, sin ti este bien tan dulce

me habría sido desconocido. Toma pues en recompensa

todo lo que pueda haber en nuestra casa de tu agrado;

llévate también la vivienda. Los ladrones no son

gente pudorosa, ni muy delicada:

este se sirvió bien.

Infiero de este relato

que la pasión más fuerte

es el miedo; hace vencer la aversión,

y el amor a veces: a veces él lo domeña;

tengo como prueba a ese amante

que incendió su casa para abrazar a su dama,

sacándola a través de las llamas.

Me gusta bastante ese arrebato;

el relato siempre me ha gustado muchísimo:

es propio de un alma española,

y más grande aún que loca.

Un hombre sin crédito ni recursos,

alojando al diablo en su bolsa,

es decir no alojando nada en ella,

se imaginó que haría bien

en colgarse, y terminar él mismo con su miseria,

puesto que de todos modos sin él el hambre vendría a hacerlo:

género de muerte que no agrada

a gente poco curiosa de probar el trance final.

Con esta intención, una vieja ruina

fue el escenario donde debía desarrollarse la aventura:

lleva allí una cuerda, y quiere con un clavo

en lo alto de cierto muro atar el dogal.

La muralla, vieja y poco sólida,

se tambalea a los primeros golpes, cae con un tesoro.

Nuestro desesperado lo recoge y se lo lleva,

deja allí el dogal, se vuelve con el oro,

sin contar: redonda o no, la suma complació al señor.

Mientras el galán se retira a grandes pasos,

el hombre del tesoro llega, y encuentra su dinero

ausente.

¡Cómo!, dice, ¡sin morir perderé esta suma!

¡No me colgaré! Y de verdad que sí lo haré,

o me faltará la cuerda.

El lazo estaba listo; solo faltaba un hombre:

este se lo ata, y se cuelga como es debido.

Lo que lo consoló, quizás,

fue que otro hubiera, por él, pagado los gastos de la soga.

Tanto como el dinero el dogal encontró dueño.

El avaro raramente termina sus días sin llanto;

él tiene la menor parte del tesoro que encierra,

atesorando para los ladrones,

para sus parientes, o para la tierra.

Pero qué decir del trueque que hizo la Fortuna?

Estos son sus rasgos; ella se divierte con esto:

cuanto más extraño es el lance, más contenta está.

Esta diosa inconstante

se metió entonces en la cabeza

ver a un hombre colgarse;

y quien se colgó

era el que menos debía esperarlo.

Bertrand con Ratón, uno mono y el otro gato,

compañeros de casa, tenían un amo común.

En cuanto a bichos dañinos eran muy buenos para eso:

los dos no le temían a ninguno, fuera el que fuera.

Si algo se encontraba estropeado en la casa,

no se culpaba a la gente del vecindario:

Bertrand lo robaba todo; Ratón, por su parte,

prestaba menos atención a los ratones que al queso.

Un día, junto al fuego, nuestros dos maestros bribones

miraban asar castañas.

Robarlas era un asunto muy provechoso:

nuestros pícaros veían en ello un doble beneficio;

su ganancia en primer lugar, y luego el daño ajeno.

Bertrand le dice a Ratón: Hermano, hoy tienes

que hacer una jugada maestra;

sácame esas castañas. Si Dios me hubiera hecho

apto para sacar castañas del fuego,

seguro que las castañas verían buen juego.

Dicho y hecho: Ratón con su pata,

de manera delicada,

aparta un poco la ceniza, y retira los dedos;

luego los vuelve a meter varias veces;

saca una castaña, luego dos, y luego roba tres:

y mientras tanto Bertrand se las come.

Llega una criada: adiós, amigos. Ratón

no quedó contento, según dicen.

Tampoco lo están la mayoría de esos príncipes

que, halagados por un encargo parecido,

van a quemarse en provincias

para el beneficio de algún rey.

Después de que el milano, ladrón notorio,

esparció la alarma por todo el vecindario

e hizo gritar contra él a los niños del pueblo,

un ruiseñor cayó en sus garras por desgracia.

El heraldo de la primavera le pide que le perdone la vida.

Además, ¿qué vas a comer de quien solo tiene el sonido?

Escucha más bien mi canción:

te contaré la historia de Tereo y su deseo. —

¿Quién es Tereo? ¿es un plato apropiado para milanos? —

No; era un rey cuyos fuegos violentos

me hicieron sentir su ardor criminal.

Voy a cantarte una canción tan bella

que te cautivará: mi canto gusta a todos.

El milano entonces le replica:

¡Vaya, estamos buenos! cuando tengo el estómago vacío,

¿vienes a hablarme de música? —

Les hablo de ella a los reyes. — Cuando un rey te atrape,

puedes contarle esas maravillas:

un milano se reirá de ellas.

Vientre hambriento no tiene oídos.

¿Qué, siempre me faltará

alguien de este pueblo imbécil?

¡Siempre el lobo se los va a comer!

¡De nada sirve contarlos! Eran más de mil

y me dejaron que nos arrebataran a nuestro pobre Robin,

Robin carnero, que por la ciudad

me seguía por un poco de pan,

y que me habría seguido hasta el fin del mundo.

¡Ay! Reconocía el sonido de mi flauta;

me sentía venir a cien pasos a la redonda.

¡Ah, el pobre Robin carnero!

Cuando Guillot terminó esta oración fúnebre

y dejó célebre la memoria de Robin,

arengó a todo el rebaño,

a los jefes, a la multitud, y hasta el menor cordero,

conjurándolos a mantenerse firmes:

solo eso bastaría para alejar a los lobos.

Palabra de pueblo, por su honor, todos le prometieron

no moverse más que un mojón.

Queremos, dijeron, ahogar al glotón

que nos quitó a Robin carnero.

Cada uno responde de ello con su cabeza.

Guillot les creyó y los agasajó.

Sin embargo, antes de que cayera la noche,

llegó un nuevo problema:

apareció un lobo; todo el rebaño huyó.

No era un lobo, era solo su sombra.

Arenga a malos soldados;

te prometerán hacer estragos:

pero al menor peligro, adiós todo su coraje;

ni tu ejemplo ni tus gritos los van a contener.