Libro III

La invención de las artes es un derecho de primogenitura,

debemos el apólogo a la antigua Grecia:

pero este campo no puede cosecharse tanto

que los recién llegados no encuentren qué espigar.

La ficción es un país lleno de tierras desiertas;

cada día nuestros autores hacen descubrimientos.

Quiero contarte un rasgo bastante bien inventado:

en otros tiempos Malherbe se lo contó a Racan.

Estos dos rivales de Horacio, herederos de su lira,

discípulos de Apolo, nuestros maestros, mejor dicho,

encontrándose un día completamente solos y sin testigos

(pues se confiaban sus pensamientos y sus preocupaciones),

Racan comienza así: Dime, por favor,

tú que debes conocer las cosas de la vida,

que ya has pasado por todos sus grados,

y a quien nada debe escapar en esta edad avanzada,

¿a qué me resolveré? Ya es tiempo de que lo piense.

Conoces mis bienes, mi talento, mi linaje:

¿debo establecer mi residencia en provincias,

tomar empleo en el ejército, o cargo en la corte?

Todo en el mundo se mezcla de amargura y de encantos:

la guerra tiene sus dulzuras, el matrimonio sus alarmas.

Si siguiera mi gusto, sabría dónde apuntar;

pero tengo a los míos, la corte, el pueblo que contentar.

Malherbe entonces: ¡Contentar a todo el mundo!

Escucha este relato antes de que responda.

He leído en algún sitio que un molinero y su hijo,

uno viejo, el otro niño, no de los más pequeños,

sino muchacho de quince años, si tengo buena memoria,

iban a vender su asno, cierto día de feria.

Para que estuviera más fresco y de mejor venta,

le ataron las patas, lo colgaron;

luego este hombre y su hijo lo llevan como una lámpara.

¡Pobres gentes! ¡Idiotas! ¡Pareja ignorante y rústica!

El primero que los vio estalló de risa:

¿Qué farsa, dijo, van a representar estos?

El más asno de los tres no es el que se piensa.

El molinero, ante estas palabras, reconoce su ignorancia;

pone sobre sus patas a su bestia, y la hace trotar.

El asno, que apreciaba mucho la otra manera de ir,

se queja en su jerga. Al molinero no le importa,

hace montar a su hijo, él lo sigue: y, por casualidad,

pasan tres buenos comerciantes. Este espectáculo les disgusta.

El más viejo al muchacho le grita todo lo que puede:

¡Eh, eh! desciende, que no tengan que decírtelo,

joven que llevas a tu lacayo de barba gris!

Te tocaba a ti seguir, al viejo montar.

Señores, dice el molinero, hay que contentarlos.

El niño pone pie a tierra, y luego el viejo monta;

cuando pasan tres muchachas, una dice: Es gran vergüenza

tener que ver así cojear a este joven hijo,

mientras este tonto, como un obispo sentado,

se hace el ternero sobre su asno, y cree ser muy sabio.

No hay, dice el molinero, más terneros a mi edad:

Seguid vuestro camino, muchacha, y hacedme caso.

Tras muchas burlas lanzadas una tras otra,

el hombre creyó estar equivocado, y puso a su hijo en ancas.

Al cabo de treinta pasos, un tercer grupo

encuentra aún qué criticar. Uno dice: ¡Esta gente está loca!

El burro no puede más; morirá bajo sus golpes.

¡Cómo! ¿cargar así a esta pobre borrica?

¿No tienen piedad de su viejo criado?

Sin duda van a vender su piel en la feria.

¡Pardiez! dice el molinero, está bien loco de la cabeza

quien pretende contentar a todo el mundo y a su padre.

Probemos sin embargo si de alguna manera

lo conseguiremos. Los dos descienden.

El asno, campante, camina solo delante de ellos.

Alguien los encuentra y dice: ¿Es la moda

que el burro vaya a sus anchas, y el molinero se incomode?

¿Quién del asno o del amo está hecho para cansarse?

Aconsejo a esta gente que lo haga enmarcar.

¡Gastan sus zapatos, y conservan su asno!

Nicolás, al revés: pues, cuando va a ver a Juana,

monta sobre su bestia; y la canción lo dice.

¡Bello trío de burros! respondió el molinero:

Soy asno, es verdad, lo reconozco, lo confieso;

pero que de ahora en adelante me culpen, me alaben,

que digan algo o que no digan nada,

quiero hacer a mi modo. Lo hizo, e hizo bien.

En cuanto a ti, sigue a Marte, o al Amor, o al príncipe;

ve, ven, corre; quédate en provincias;

toma esposa, abadía, empleo, gobierno:

la gente hablará de ello, no lo dudes en absoluto.

Debí haber empezado mi obra

por la realeza:

vista desde cierto ángulo,

Señor Estómago es su imagen;

si él tiene alguna necesidad, todo el cuerpo la siente.

Cansados de trabajar para él, los miembros

resolvieron cada uno vivir como un señor,

sin hacer nada, alegando el ejemplo de Estómago.

Sin nosotros tendría que vivir del aire, decían.

Sudamos, penamos como bestias de carga;

¿y para quién? para él solo: nosotros no sacamos provecho;

nuestro esfuerzo no sirve sino para proveer sus comidas.

Dejemos de trabajar, es un oficio que quiere enseñarnos.

Dicho y hecho. Las manos dejan de tomar,

los brazos de actuar, las piernas de caminar.

Todos dijeron a Estómago que fuera él a buscarlo.

Fue un error del que se arrepintieron:

pronto los pobres cayeron en languidez;

ya no se formó sangre nueva en el corazón;

cada miembro sufrió; las fuerzas se perdieron.

Por este medio, los rebeldes vieron

que aquel a quien creían ocioso y perezoso

contribuía al interés común más que ellos.

Esto puede aplicarse a la grandeza real.

Ella recibe y da, y la cosa es igual.

Todo trabaja para ella, y recíprocamente

todo saca de ella el alimento.

Ella hace subsistir al artesano de sus penas,

enriquece al comerciante, paga al magistrado,

mantiene al labrador, da sueldo al soldado,

distribuye en cien lugares sus gracias soberanas,

sostiene ella sola todo el Estado.

Menenio lo supo decir bien.

El pueblo iba a separarse del senado.

Los descontentos decían que ellos tenían todo el imperio,

el poder, los tesoros, el honor, la dignidad,

mientras que todo el mal estaba de su lado,

los tributos, los impuestos, las fatigas de la guerra.

El pueblo ya estaba apostado fuera de los muros,

la mayoría iba a buscar otra tierra,

cuando Menenio les hizo ver

que eran semejantes a los miembros,

y con este apólogo, insigne entre las fábulas,

los trajo de vuelta a su deber.

Un lobo que empezaba a tener poca suerte

con las ovejas de su zona

creyó que debía recurrir a la piel del zorro

y hacer un nuevo personaje.

Se viste de pastor, se pone una casaca,

hace su cayado con un palo,

sin olvidar la cornamusa.

Para llevar el engaño hasta el final,

de buena gana habría escrito en su sombrero:

«Soy yo, Guillot, pastor de este rebaño».

Así ataviado,

y con las patas delanteras apoyadas en su cayado,

Guillot el farsante se acerca despacio.

Guillot, el verdadero Guillot, tendido sobre la hierba,

dormía entonces profundamente;

su perro dormía también, como también su gaita:

la mayoría de las ovejas dormían igualmente.

El hipócrita los dejó hacer;

y para poder llevar las ovejas hacia su guarida,

quiso añadir la palabra al disfraz,

cosa que creía necesaria;

pero eso arruinó su plan:

no pudo imitar la voz del pastor.

El tono con que habló hizo retumbar el bosque

y descubrió todo el misterio.

Todos se despiertan con ese sonido,

las ovejas, el perro, el muchacho.

El pobre lobo, en semejante escándalo,

impedido por su casaca,

no pudo ni huir ni defenderse.

Siempre por algún lado los tramposos se dejan atrapar.

Quien sea lobo que actúe como lobo;

es lo más seguro, con mucho.

Las ranas cansándose

del estado democrático

con sus clamores hicieron tanto

que Júpiter las sometió al poder monárquico.

Les cayó del cielo un rey completamente pacífico:

este rey sin embargo hizo tal ruido al caer

que la gente de los pantanos,

gente muy tonta y muy miedosa,

fue a esconderse bajo las aguas,

entre los juncos, entre los cañaverales,

en los huecos del pantano,

sin atreverse durante mucho tiempo a mirar a la cara

a ese que creían que era un gigante nuevo.

Pero era un tronco,

cuya gravedad asustó a la primera

que, atreviéndose a verlo,

osó abandonar su madriguera.

Se acercó, pero temblando.

Otra la siguió, otra hizo lo mismo:

vino un hormiguero de ellas;

y su tropa al final se volvió familiar

hasta el punto de saltar sobre el hombro del rey.

El buen señor lo tolera y se queda siempre callado.

Júpiter tiene pronto la cabeza rota por ellas:

¡Danos, dice este pueblo, un rey que se mueva!

El monarca de los dioses les envía una grulla

que las tritura, que las mata,

que se las traga a su gusto

Y las ranas se quejan,

y Júpiter les dice: ¡Cómo! ¿vuestro deseo

cree poder someternos a sus leyes?

Debisteis en primer lugar

conservar vuestro gobierno;

pero no habiéndolo hecho, debió bastaros

que vuestro primer rey fuera bondadoso y dulce.

Contentaos con este,

no sea que encontréis uno peor.

El capitán zorro iba en compañía

de su amigo el chivo, uno de los más encornudos:

Este no veía más allá de su nariz;

el otro era un maestro consumado en el arte del engaño.

La sed los obligó a bajar a un pozo;

allí cada uno de ellos se desaltera.

Después de que los dos bebieron abundantemente,

el zorro le dice al chivo: ¿Qué haremos, compadre?

No basta con beber, hay que salir de aquí.

Levanta tus patas hacia arriba, y tus cuernos también;

ponlos contra la pared: a lo largo de tu espinazo

treparé primero;

luego, alzándome sobre tus cuernos,

con ayuda de esta máquina,

de este lugar saldré,

después de lo cual te sacaré a ti.

Por mi barba, dice el otro, es bueno; y alabo

a la gente sensata como tú.

Yo nunca, en cuanto a mí,

habría encontrado ese secreto, lo confieso.

El zorro sale del pozo, deja a su compañero,

y le suelta un hermoso sermón

para exhortarlo a la paciencia.

Si el cielo te hubiera, le dice, dado por excelencia

tanto juicio como barba en el mentón,

no habrías, a la ligera,

descendido a este pozo. Bueno, adiós; yo ya estoy fuera:

Trata de salir y haz todos los esfuerzos;

porque yo tengo cierto asunto

que no me permite detenerme en el camino.

En toda cosa hay que considerar el final.

El águila tenía sus crías en lo alto de un árbol hueco,

la jabalina al pie, la gata en medio de ambas,

y sin estorbarse, mediante ese reparto,

madres y lactantes hacían su vida.

La gata destruyó el acuerdo con su engaño;

trepó hasta el águila y le dijo: Nuestra muerte

(al menos la de nuestros hijos, que para las madres es lo mismo)

quizá no tardará mucho.

¿Ves a nuestros pies escarbar sin cesar

a esa maldita jabalina y cavar una galería?

Es para derribar el roble, sin duda,

y provocar la ruina de nuestras crías:

al caer el árbol serán devoradas;

que lo den por seguro.

Si me quedara una sola, suavizaría mi queja.

Al salir de ese lugar, que llenó de miedo,

la pérfida desciende directamente

al sitio

donde la jabalina estaba pariendo.

Mi buena amiga y vecina,

le dice en voz baja, te doy un aviso:

el águila, si sales, caerá sobre tus pequeños.

Hazme el favor de no decir nada;

su cólera recaería sobre mí.

Habiendo sembrado el terror en esa otra familia,

la gata se retira a su agujero.

El águila no se atreve a salir ni a proveer las necesidades

de sus crías; la jabalina tampoco:

tontas de no ver que la mayor de las preocupaciones

debe ser evitar el hambre.

En quedarse en casa una y otra se obstinan,

para socorrer a los suyos llegado el momento:

el ave real, en caso de galería;

la jabalina, en caso de irrupción.

El hambre destruyó todo; no quedó nadie

de la gente jabaliense ni de la gente aguilucha

que no pasara de vida a muerte:

gran refuerzo para los señores gatos.

¡Qué no sabrá tramar una lengua traidora

con su pernicioso ingenio!

De las desgracias que salieron

de la caja de Pandora,

la que con mejor derecho el universo entero aborrece

es el engaño, en mi opinión.

Cada cual tiene su defecto, al que siempre vuelve:

ni vergüenza ni miedo lo remedian.

A propósito de esto me acuerdo de un cuento:

no digo nada que no apoye

con algún ejemplo. — Un devoto de Baco

arruinaba su salud, su espíritu y su bolsa:

esa gente no ha hecho ni la mitad de su camino

y ya están al final de sus monedas.

Un día en que este, lleno del jugo de la vid,

había dejado sus sentidos en el fondo de una botella,

su mujer lo encerró en una cierta tumba.

Allí, los vapores del vino nuevo

fermentaron a sus anchas. Al despertar encuentra

el ajuar de la muerte alrededor de su cuerpo,

un candelabro, un sudario de muertos.

¡Oh!, dice, ¿qué es esto? ¿Mi mujer es viuda?

Entonces su esposa, vestida de Alecto,

enmascarada, e imitando el tono de su voz,

se acerca al presunto muerto, llega a su féretro,

le ofrece un caldo apropiado para Lucifer.

El esposo entonces no duda de ninguna manera

que sea ciudadano del infierno.

¿Qué persona eres tú?, le dice a este fantasma.

La bodeguera del reino

de Satanás, le responde ella; y traigo de comer

a los que encierra la tumba negra.

El marido replica, sin pensar:

¿No les traes de beber?

Cuando el infierno produjo la gota y la araña,

Hijas mías, les dijo, podéis presumir

de ser para el linaje humano

igualmente temibles.

Ahora, pensemos en los lugares que debéis habitar.

¿Veis esas cabañas estrechas,

y esos palacios tan grandes, tan hermosos, tan bien dorados?

Me he propuesto hacer de ellos vuestros refugios.

Tomad, aquí tenéis dos palillos;

acomodaos, o sortead.

No hay nada, dice la araña, en las cabañas que me guste.

La otra, muy al contrario, viendo los palacios llenos

de esa gente llamada médicos,

no creyó poder vivir allí a sus anchas.

Toma el otro lote, clava la estaca,

se instala a gusto sobre el dedo de un pobre hombre,

diciendo: No creo que en este puesto esté ociosa,

ni que desalojar y hacer el equipaje

me lo exija jamás Hipócrates.

La araña mientras tanto se instala en un entablado,

como si de esos lugares hubiera firmado contrato de por vida,

trabaja para quedarse, ahí está su tela tejida,

ahí están los mosquitos atrapados.

Viene una sirvienta y barre toda la obra.

Otra tela tejida, otro escobazo.

La pobre bestia se muda cada día.

Finalmente, tras un intento vano,

va a buscar a la gota. Ella estaba de faena,

mil veces más desgraciada

que la más desgraciada araña.

Su anfitrión la llevaba a veces a partir leña,

a veces a cavar, a escardar: gota bien zarandeada

está, se dice, medio curada.

¡Oh! Ya no puedo más, dice ella, resistir.

Cambiemos, hermana araña. Y la otra la escucha,

la toma por la palabra, se desliza en la cabaña:

ningún escobazo la obliga a cambiar.

La gota, por su parte, va directamente a instalarse

en casa de un prelado, al que condena

a no moverse jamás del lecho.

Cataplasmas, ¡Dios sabe! La gente no tiene vergüenza

de hacer que el mal vaya siempre de mal en peor.

Una y otra encontraron así lo que les convenía,

e hicieron muy bien en cambiar de alojamiento.

Los lobos comen con glotonería.

Un lobo, pues, estando de banquete

se apresuró tanto, según dicen,

que por poco pierde la vida:

un hueso se le quedó bien adentro en el gaznate.

Por suerte para este lobo, que no podía gritar,

pasa por ahí cerca una cigüeña.

Le hace señas; ella acude corriendo.

Ya está la operadora enseguida manos a la obra.

Sacó el hueso; luego, por tan buen servicio,

pidió su pago.

¡Tu pago! dijo el lobo:

te burlas, buena comadre.

¿Cómo! ¿no es ya bastante

haber sacado tu cuello de mi gaznate?

Anda, eres una ingrata:

no caigas nunca bajo mi garra.

Se exponía una pintura

donde el artesano había trazado

un león de inmensa estatura

derribado por un solo hombre.

Los que la miraban sacaban gloria de ello.

Un león que pasaba les cerró el pico.

Veo bien, dijo, que en efecto

aquí os dan la victoria:

pero el artista os ha engañado;

tuvo libertad de inventar.

Con más razón tendríamos nosotros la ventaja

si mis hermanos supieran pintar.

Cierto zorro gascón, otros dicen normando,

muriéndose casi de hambre, vio en lo alto de una parra

unas uvas, maduras al parecer,

y cubiertas de piel bermeja.

El bribón se habría comido gustoso ese festín;

pero como no podía alcanzarlas:

están muy verdes, dijo, y son buenas para patanes.

¿No hizo mejor que quejarse?

En una pajarera

repleta de aves

vivían el cisne y el ansarino:

uno destinado a la mirada del amo;

el otro, a su paladar: uno que presumía de ser

comensal del jardín; el otro, de la casa.

Haciendo de los fosos del castillo sus galerías,

a veces los habrías visto nadar uno junto al otro,

a veces correr sobre el agua, y a veces sumergirse,

sin poder satisfacer sus vanos anhelos.

Un día el cocinero, habiendo bebido demasiado de golpe,

tomó al cisne por ansarino; y, agarrándolo del cuello,

iba a degollarlo, y luego meterlo en la sopa.

El ave, a punto de morir, se lamenta en su canto.

El cocinero quedó muy sorprendido,

y vio bien que se había equivocado.

¡Cómo! ¿Voy a meter —dijo— semejante cantor en la sopa?

No, no, no permitan los dioses que nunca mi mano corte

el cuello a quien se sirve tan bien de él!

Así en los peligros que nos siguen a la grupa

el hablar dulce no daña en nada.

Después de mil años y más de guerra declarada,

los lobos hicieron la paz con las ovejas.

Era, al parecer, el bien de las dos partes:

porque si los lobos devoraban muchas reses extraviadas,

los pastores con su piel se hacían muchos vestidos.

Nunca había libertad, ni para los pastos,

ni por otra parte para las matanzas:

no podían disfrutar de sus bienes sino temblando.

La paz se concluye, pues: se entregan rehenes;

los lobos, sus lobeznos; y las ovejas, sus perros.

Hecho el intercambio según las formas habituales,

y regulado por comisarios,

al cabo de algún tiempo en que los señores lobeznos

se vieron lobos perfectos y ávidos de matanza,

os toman el momento en que en el redil

los señores pastores no estaban,

estrangulan la mitad de los corderos más gordos,

se los llevan en los dientes, se retiran a los bosques.

Habían avisado a los suyos en secreto.

Los perros, que en su palabra descansaban confiados,

fueron estrangulados mientras dormían:

aquello fue tan rápido que apenas lo sintieron.

Todo fue hecho pedazos; ni uno solo escapó.

Podemos concluir de esto

que hay que hacer a los malvados guerra continua.

La paz es muy buena en sí misma,

lo reconozco: pero ¿de qué sirve

con enemigos sin palabra?

El león, terror de los bosques,

cargado de años y llorando su antigua proeza,

fue por fin atacado por sus propios súbditos,

que se volvieron fuertes gracias a su debilidad.

El caballo se acerca y le da una coz;

el lobo, un mordisco; el buey, un golpe de cuerno.

El desdichado león, lánguido, triste y sombrío,

apenas puede rugir, lisiado por la edad.

Espera su destino sin quejarse,

cuando ve al asno mismo corriendo hacia su guarida:

¡Ah, es demasiado!, le dice, estaba dispuesto a morir;

pero morir dos veces es soportar tus golpes.

Hubo un tiempo en que Procne la golondrina

se apartó de su morada

y se alejó lejos de las ciudades

hacia un bosque donde cantaba la pobre Filomela.

Hermana mía, le dijo Procne, ¿cómo estás?

Hace ya casi mil años que no se te ha visto:

no recuerdo que hayas venido

desde los tiempos de Tracia a vivir entre nosotros.

Dime, ¿qué piensas hacer?

¿No vas a dejar nunca este lugar solitario?

¡Ah!, respondió Filomela, ¿hay acaso alguno más dulce?

Procne le replicó: ¡Cómo! ¿Esa música tuya,

para cantar solo a los animales,

a lo sumo a algún rústico?

¿El desierto está hecho para talentos tan hermosos?

Ven a hacer estallar sus maravillas en las ciudades:

además, al ver los bosques

sin cesar recuerdas que Tereo en otro tiempo,

entre moradas parecidas,

ejerció su furia sobre tus divinos encantos.

¡Ah! Es el recuerdo de un ultraje tan cruel

lo que hace, respondió su hermana, que no te siga:

al ver a los hombres, ay,

lo recuerdo mucho más todavía.

No soy de los que dicen: No es nada,

es una mujer que se ahoga.

Digo que es mucho; y este sexo bien merece

que lo lamentemos, puesto que él hace nuestra alegría.

Lo que afirmo aquí no está fuera de lugar,

puesto que se trata, en esta fábula,

de una mujer que en las olas

había acabado sus días con un destino deplorable.

Su esposo buscaba el cuerpo

para darle, en esta desgracia,

los honores de la sepultura.

Sucedió que en las orillas

del río autor de su desdicha,

unas personas paseaban ignorando el accidente.

Este marido entonces les preguntó

si no habían visto ningún rastro de su mujer:

Ninguno, respondió uno de ellos; pero búsquela más abajo,

siga el curso del río.

Otro replicó: No, no lo siga;

retroceda mejor río arriba:

sea cual sea la pendiente y la inclinación

con que el agua la arrastra en su curso,

el espíritu de contradicción

la habrá hecho flotar en otro sentido.

Este hombre se burlaba bastante fuera de lugar.

En cuanto al humor contradictorio,

no sé si tenía razón;

pero, sea o no ese humor

el defecto de este sexo y su tendencia,

quien nazca con él

sin falta morirá con él,

y hasta el final contradirá,

y, si puede, aún más allá.

Señorita comadreja, de cuerpo largo y delgado,

entró en un granero por un agujero muy estrecho:

acababa de salir de una enfermedad.

Allí, viviendo a discreción,

la tunante se dio la gran vida,

comió, royó: Dios sabe cómo,

y el tocino que pereció en esa ocasión.

Ahí la tienes, para conclusión,

gorda, cachetuda y rechoncha.

Al cabo de la semana, habiendo cenado hasta hartarse,

oye algún ruido, quiere salir por el agujero,

ya no puede pasar, y cree haberse equivocado.

Después de dar algunas vueltas,

es aquí, dice, el sitio, qué sorpresa me llevo;

pasé por aquí hace cinco o seis días.

Una rata, que la veía en apuros,

le dijo: Entonces tenías la panza un poco menos llena.

Entraste flaca, tienes que salir flaca.

Lo que te digo, se lo dicen a muchos otros;

pero no confundamos, profundizando demasiado,

sus asuntos con los tuyos.

He leído, en un contador de fábulas,

que un segundo Roedor-astuto, el Alejandro de los gatos,

el Atila, el azote de las ratas,

volvía miserables a estas últimas;

he leído, digo, en cierto autor,

que ese gato exterminador,

verdadero Cerbero, era temido una legua a la redonda:

quería despoblar de ratones el mundo entero.

Las tablas que se cuelgan sobre un soporte ligero,

el veneno para ratas, las ratoneras,

eran juegos de niños comparados con él.

Como ve que en sus madrigueras

los ratones estaban prisioneros,

que no se atrevían a salir, que en vano los buscaba,

el granuja se hace el muerto, y desde lo alto de un anaquel

se cuelga cabeza abajo: la bestia perversa

se sostenía de ciertos cordones por la pata.

El pueblo de los ratones cree que es un castigo,

que ha cometido un robo de carne asada o de queso,

arañado a alguien, causado algún daño;

en fin, que han colgado al mal bicho.

Todos, digo, unánimemente,

se prometen reír en su entierro,

sacan el hocico al aire, asoman un poco la cabeza,

luego vuelven a entrar en sus nidos de ratas,

luego salen de nuevo y dan cuatro pasos,

luego finalmente se ponen en marcha.

Pero ahora viene otra fiesta:

el ahorcado resucita; y, cayendo sobre sus pies,

atrapa a las más perezosas.

Conocemos más de una de estas, dice mientras las devora:

es truco de guerra vieja; y vuestras cuevas huecas

no os salvarán, os lo advierto:

vendréis todas al matadero.

Profetizaba con acierto: nuestro maestro Minino,

por segunda vez, las engaña y las afina,

blanquea su pelaje y se enharina;

y, de ese modo disfrazado,

se acomoda y se acurruca en una artesa abierta.

Fue muy perspicaz de su parte:

la gente menuda-trotona viene a buscar su perdición.

Una rata, nada más, se abstiene de ir a husmear alrededor;

era un viejo veterano, conocía más de un truco;

incluso había perdido su cola en la batalla.

Este bloque enharinado no me dice nada bueno,

gritó desde lejos al general de los gatos:

sospecho debajo todavía alguna trampa:

de nada te sirve ser harina;

porque, aunque fueras un saco, yo no me acercaría.

Hizo bien en decirlo: apruebo su prudencia:

era experimentado,

y sabía que la desconfianza

es madre de la seguridad.