Libro II

Aunque al nacer hubiera recibido de Calíope

los dones que esta musa promete a sus amantes,

los consagraría a las mentiras de Esopo:

la mentira y los versos siempre han sido amigos.

Pero no me creo tan querido del Parnaso

como para saber adornar todas estas ficciones.

Se puede dar brillo a sus invenciones:

se puede; yo lo intento; que lo haga alguien más sabio.

Sin embargo hasta ahora con un lenguaje nuevo

he hecho hablar al lobo y responder al cordero:

he ido más lejos; los árboles y las plantas

se han vuelto en mi obra criaturas parlantes.

¿Quién no tomaría esto por un encantamiento?

De verdad, me dirán nuestros críticos,

hablas magníficamente

de cinco o seis cuentos para niños.

Censores, ¿queréis otros que sean más auténticos

y de un estilo más alto? Aquí tenéis. Los troyanos,

después de diez años de guerra en torno a sus murallas,

habían cansado a los griegos, que, por mil medios,

por mil asaltos, por cien batallas,

no habían podido vencer a esa ciudad orgullosa;

cuando un caballo de madera, inventado por Minerva,

con un artificio raro y nuevo,

recibió en sus enormes flancos al sabio Ulises,

al valiente Diomedes, a Áyax el impetuoso,

y ese coloso monstruoso

con sus escuadrones debía transportarlos dentro de Troya,

entregando a su furor a sus propios dioses como presa:

estratagema inaudita, que a los constructores

recompensó su constancia y su esfuerzo…

Ya es suficiente, me dirá alguno de nuestros autores:

el periodo es largo, hay que tomar aliento;

y además, tu caballo de madera,

tus héroes con sus falanges,

son cuentos más extraños

que un zorro que halaga a un cuervo por su voz:

además, te sienta mal escribir en estilo tan alto.

¡Está bien! bajemos de tono. La celosa Amarilis

pensaba en su Alcipo, y creía que de sus cuidados

no tenía más testigos que sus ovejas y su perro.

Tirsis, que la divisó, se desliza entre los sauces;

escucha a la pastora dirigiendo estas palabras

al dulce céfiro, y rogándole

que las lleve a su amante…

Te detengo en esta rima,

dirá mi censor al instante;

no la considero legítima,

ni de suficiente valor:

refunde, para mejorarlos, estos dos versos.

¡Maldito censor! ¿Te callarás?

¿No podré acabar mi cuento?

Es un propósito muy peligroso

el de intentar complacerte.

Los delicados son desgraciados:

nada puede satisfacerlos.

Un gato, llamado Roílardo,

hacía tal destrozo entre las ratas

que ya casi no se veía ninguna;

tantas había metido en la sepultura.

Las pocas que quedaban, sin atreverse a salir de su agujero,

no encontraban para comer ni la cuarta parte de lo que necesitaban;

y Roílardo pasaba, entre la gente miserable,

no por un gato, sino por un demonio.

Pues bien, un día que a lo alto y a lo lejos

el galán fue a buscar hembra,

durante todo el aquelarre que armó con su dama,

el resto de las ratas celebró asamblea en un rincón

sobre la necesidad presente.

Desde el principio, su decano, persona muy prudente,

opinó que había que, cuanto antes mejor,

colgar un cascabel al cuello de Roílardo;

que así, cuando él saliera de caza,

advertidas de su marcha huirían bajo tierra;

que no veía más remedio que ese.

Todos estuvieron de acuerdo con el señor decano:

nada les pareció a todos más saludable.

La dificultad estuvo en colgar el cascabel.

Uno dijo: Yo no voy, no soy tan tonto;

el otro: Yo no sabría. Así que sin hacer nada

se separaron.

He visto muchas asambleas

que así se han celebrado en vano;

asambleas, no de ratas, sino asambleas de monjes,

e incluso asambleas de canónigos.

¿Basta con deliberar?

La corte rebosa de consejeros:

¿Hace falta ejecutar?

Ya no se encuentra a nadie.

Un lobo decía que lo habían robado:

un zorro, su vecino, de vida bastante mala,

fue citado por él a causa de ese supuesto robo.

Ante el mono fue juzgado el caso,

no por abogados, sino por cada una de las partes.

Temis no había trabajado,

en memoria de mono, en un asunto más enredado.

El magistrado sudaba en su estrado de justicia.

Después de que hubieron discutido largamente,

replicado, gritado, vociferado,

el juez, instruido de su malicia,

les dijo: Os conozco desde hace tiempo, amigos míos;

y los dos pagaréis la multa:

porque tú, lobo, te quejas, aunque no te hayan quitado nada;

y tú, zorro, has robado lo que se te reclama.

El juez consideraba que a diestro y siniestro,

no se puede fallar condenando a un malvado.

Dos toros combatían por quién poseería

una vaquilla junto con el imperio.

Una rana suspiraba por ello.

¿Qué te pasa?, se puso a decirle

alguien del pueblo croante.

¡Eh! ¿No veis, dijo ella,

que el fin de esta pelea

será el exilio de uno; que el otro, persiguiéndolo,

lo hará renunciar a los campos floridos?

Ya no reinará sobre la hierba de los prados,

vendrá a nuestros pantanos a reinar sobre los juncos;

y, pisoteándonos hasta el fondo de las aguas,

ya una, ya otra, tendremos que sufrir

del combate que ha causado la señora vaquilla.

Este temor tenía buen sentido.

Uno de los toros en su morada

fue a esconderse, a costa de ellas:

aplastaba veinte por hora.

¡Ay! Se ve que en todo tiempo

los pequeños han sufrido las tonterías de los grandes.

Un murciélago se metió de cabeza

en el nido de una comadreja; y apenas entró,

la otra, enojada desde hace tiempo con los ratones,

corrió a devorarlo.

¡Cómo! ¿Te atreves, le dijo, a presentarte ante mis ojos

después de que tu raza intentó hacerme daño?

¿No eres un ratón? Habla sin mentiras.

Sí, lo eres; o si no, yo no soy comadreja.

Perdóname, dijo la pobrecita,

esa no es mi profesión.

¿Yo, ratón? Algún malvado te dijo eso.

Gracias al autor del universo,

soy un pájaro; mira mis alas:

¡Viva la gente que surca los aires!

Su argumento gustó, y pareció convincente.

Se las arregla tan bien que le dan

libertad para retirarse.

Dos días después, nuestra atolondrada

ciegamente va a meterse

en casa de otra comadreja enemiga de los pájaros.

Hela aquí de nuevo en peligro de muerte.

La dueña de casa con su largo hocico

iba a comérsela en calidad de pájaro,

cuando ella protestó que se le hacía un agravio:

¿Yo, pasar por tal cosa? No estás mirando bien.

¿Qué hace al pájaro? El plumaje.

Soy ratón; ¡vivan las ratas!

¡Que Júpiter confunda a los gatos!

Con esta hábil réplica

salvó dos veces su vida.

Muchos ha habido que, cambiando de insignias,

ante los peligros, como ella, han hecho un corte de mangas.

El sabio dice, según la gente:

¡Viva el rey! ¡Viva la liga!

Mortalmente herido por una flecha emplumada,

un pájaro lamentaba su triste destino,

y decía, sufriendo un dolor aún mayor:

¡Hay que contribuir a la propia desgracia!

¡Crueles humanos! Sacáis de nuestras alas

con qué hacer volar esas máquinas mortales.

Pero no os burléis, raza sin piedad;

a menudo os ocurre una suerte como la nuestra.

De los hijos de Jápeto siempre una mitad

proporcionará armas a la otra.

Una perra estando a punto de parir,

y no sabiendo dónde poner una carga tan urgente,

consigue al fin que su compañera acepte

prestarle su cabaña, donde la perra se encierra.

Al cabo de un tiempo su compañera vuelve.

La perra le pide todavía quince días más;

sus cachorros apenas caminaban, decía.

Para abreviar, lo consigue.

Cumplido este segundo plazo, la otra le reclama

su casa, su cuarto, su cama.

La perra esta vez muestra los dientes, y dice:

Estoy lista para salir con toda mi manada

si podéis echarnos fuera.

Sus hijos ya eran fuertes.

Lo que se da a los malvados, siempre se lamenta:

para sacarles lo que se les presta,

hay que llegar a los golpes;

hay que pleitear; hay que combatir.

Déjales meter un pie en tu casa:

pronto habrán metido los cuatro.

El águila daba caza al maestro Juan Conejo,

que derecho a su madriguera huía a todo correr.

El agujero del escarabajo se encuentra en el camino.

Dejo que pienses si ese refugio

era seguro: pero ¿dónde mejor? Juan Conejo se mete en él.

El águila cayendo sobre él a pesar de ese asilo,

el escarabajo intercede y dice:

Princesa de los pájaros, te es muy fácil

llevarte a pesar mío a este pobre desgraciado:

pero no me hagas esa afrenta, te lo ruego;

y puesto que Juan Conejo te pide la vida,

dásela, por favor, o quítanosla a ambos:

es mi vecino, es mi compadre.

El ave de Júpiter, sin responder una sola palabra,

golpea con el ala al escarabajo,

lo aturde, lo obliga a callarse,

se lleva a Juan Conejo. El escarabajo indignado

vuela al nido del ave, destroza, en su ausencia,

sus huevos, sus tiernos huevos, su más dulce esperanza:

ni uno solo fue perdonado.

El águila al regresar, y viendo este destrozo,

llena el cielo de gritos; y, como colmo de rabia,

no sabe sobre quién vengar el daño que ha sufrido.

Se lamenta en vano; su queja se pierde en el viento.

Hubo que vivir ese año como madre afligida.

Al año siguiente, puso su nido en lugar más alto.

El escarabajo espera su momento, hace que los huevos caigan:

la muerte de Juan Conejo de nuevo es vengada.

Este segundo duelo fue tal, que el eco de estos bosques

no durmió en más de seis meses.

El ave que lleva a Ganimedes

del monarca de los dioses implora al fin la ayuda,

deposita en su regazo sus huevos, y cree que en paz

estarán en ese lugar; que, por sus intereses,

Júpiter se verá obligado a defenderlos:

atrevido quien fuera a tomarlos allí.

Así que tampoco los tomaron allí.

Su enemigo cambió de táctica,

sobre el manto del dios hizo caer una mierda:

el dios al sacudirla arrojó los huevos abajo.

Cuando el águila supo del descuido,

amenazó a Júpiter

con abandonar su corte, ir a vivir al desierto,

dejar toda dependencia,

con muchas otras extravagancias.

El pobre Júpiter se calló:

ante su tribunal el escarabajo compareció,

hizo su queja, y contó el asunto.

Se le hizo entender al águila, al fin, que estaba equivocada.

Pero, como los dos enemigos no querían ningún acuerdo,

el monarca de los dioses decidió, para hacer bien,

trasladar el tiempo en que el águila hace el amor

a otra estación, cuando la raza de los escarabajos

está en cuartel de invierno, y, como la marmota,

se esconde y no ve la luz del día.

Vete de aquí, insecto miserable, excremento de la tierra.

Con estas palabras el león

le habló un día al mosquito.

El otro le declaró la guerra:

¿Piensas acaso, le dijo, que tu título de rey

me da miedo o me preocupa?

Un buey es más poderoso que tú;

yo lo llevo a mi capricho.

Apenas terminaba estas palabras

cuando él mismo tocó la carga,

fue la trompeta y el héroe.

Al principio toma distancia;

luego espera su momento, se lanza sobre el cuello

del león, al que vuelve casi loco.

El cuadrúpedo echa espuma, y su ojo centellea;

ruge. Todos se esconden, tiemblan alrededor;

y esta alarma universal

es obra de un mosquito.

Un aborto de mosca lo hostiga en cien lugares;

ya le pica el lomo, ya el hocico,

ya se mete al fondo de la nariz.

La rabia entonces llega a su punto máximo.

El enemigo invisible triunfa, y ríe al ver

que no hay garra ni diente en la bestia irritada

que no cumpla su deber de ensangrentarla.

El desdichado león se desgarra a sí mismo,

hace resonar su cola alrededor de sus flancos,

golpea el aire, que no tiene culpa; y su furia extrema

lo agota, lo derriba: ahí está reventado.

El insecto se retira del combate con gloria:

como tocó la carga, toca la victoria,

va a anunciarla por todas partes, y encuentra en el camino

la emboscada de una araña;

allí encuentra también su fin.

¿Qué cosa puede enseñarnos esto?

Yo veo dos, y una es que entre nuestros enemigos

los más temibles son a menudo los más pequeños;

la otra es que de grandes peligros uno pudo escapar,

y perece por el asunto más insignificante.

Un arriero, con su vara en la mano,

conducía, como emperador romano,

dos corceles de largas orejas.

Uno, cargado de esponjas, marchaba como un correo;

y el otro, haciéndose rogar,

llevaba, como se dice, las botellas:

su carga era de sal. Nuestros alegres peregrinos,

por montes, por valles y por caminos,

llegaron al fin al vado de un río,

y se encontraron muy apurados.

El arriero, que todos los días cruzaba ese vado,

montó sobre el asno de la esponja,

empujando delante de él a la otra bestia,

que, queriendo hacer lo que le daba la gana,

se precipitó en un agujero,

volvió sobre el agua y luego escapó:

pues al cabo de unas cuantas brazadas,

toda su sal se derritió tan bien

que el borrico no sintió nada

sobre sus espaldas aliviadas.

El camarada de la esponja tomó ejemplo de él,

como una oveja que va siguiendo la fe de otro.

Ahí va mi asno al agua; hasta el cuello se sumerge,

él, el conductor y la esponja.

Los tres bebieron a la par: el arriero y el burro

brindaron con la esponja.

Esta se volvió tan pesada,

y de tanta agua se llenó de golpe,

que el asno sucumbiendo no pudo ganar la orilla.

El arriero lo abrazaba, en la espera

de una muerte pronta y segura.

Alguien vino al rescate: quién fue, no importa;

basta con que se haya visto por ahí que no hay que

actuar todos de la misma manera.

A ese punto quería yo llegar.

Hay que ayudar a todo el mundo cuanto se pueda:

A menudo necesitamos a alguien más pequeño que nosotros.

De esta verdad dos fábulas darán fe;

Tanto abundan las pruebas de ello.

Entre las patas de un león

Una rata salió de la tierra bastante aturdida.

El rey de los animales, en esa ocasión,

Mostró lo que era, y le dio la vida.

Este favor no se perdió.

¿Quién habría creído nunca

Que un león necesitara de una rata?

Sin embargo sucedió que al salir de los bosques

Este león quedó atrapado en unas redes,

De las que sus rugidos no pudieron librarlo.

El señor rata acudió corriendo, y tanto hizo con sus dientes

Que al roer una malla deshizo todo el entramado.

Paciencia y largas horas

Hacen más que fuerza o que rabia.

El otro ejemplo está sacado de animales más pequeños.

A lo largo de un arroyo claro bebía una paloma,

cuando al inclinarse sobre el agua una hormiga cae en ella;

y en ese océano se habría visto a la hormiga

esforzarse, pero en vano, por alcanzar la orilla.

La paloma al instante hizo uso de la caridad:

una brizna de hierba en el agua lanzada por ella,

fue un promontorio donde la hormiga llega.

Se salva. Y acto seguido

pasa cierto palurdo que marchaba con los pies descalzos:

ese palurdo, por casualidad, llevaba una ballesta.

Apenas ve al ave de Venus,

se la imagina en su olla, y ya le celebra el festín.

Mientras mi campesino se dispone a matarla,

la hormiga le pica en el talón.

El rústico vuelve la cabeza:

la paloma lo oye, parte, y se aleja volando.

La cena del palurdo con ella se esfuma:

ni un pichón por una moneda.

Un astrólogo un día se dejó caer

al fondo de un pozo. Le dijeron: Pobre idiota,

mientras apenas puedes ver lo que pisas,

¿pretendes leer por encima de tu cabeza?

Esta aventura en sí misma, sin ir más lejos,

puede servir de lección a la mayoría de los hombres.

Entre la cantidad de gente que somos en la tierra,

hay pocos que muy a menudo

no se complazcan en oír decir

que en el libro del Destino los mortales pueden leer.

Pero ese libro que Homero y los suyos cantaron,

¿qué es sino el azar entre los antiguos,

y entre nosotros, la Providencia?

Ahora bien, del azar no hay ciencia posible:

si la hubiera, estaría mal

llamarlo azar, ni fortuna, ni suerte;

todas cosas muy inciertas.

En cuanto a las voluntades soberanas

de aquel que hace todo, y nada sino con designio,

¿quién las conoce, salvo él mismo? ¿Cómo leer en su seno?

¿Habría impreso acaso en la frente de las estrellas

lo que la noche de los tiempos encierra en sus velos?

¿Con qué utilidad? ¿Para ejercitar el ingenio

de quienes han escrito sobre la esfera y el globo?

¿Para hacernos evitar males inevitables?

¿Volvernos, en los bienes, incapaces de placeres?

¿Y, causando disgusto por esos bienes anticipados,

convertirlos en males antes de que lleguen?

Es un error, o más bien es un crimen creerlo.

El firmamento se mueve, los astros hacen sus recorridos,

el sol nos alumbra todos los días,

todos los días su claridad sucede a la sombra negra,

sin que podamos inferir otra cosa de ello

que la necesidad de brillar y de iluminar,

de traer las estaciones, de madurar las semillas,

de verter sobre los cuerpos ciertas influencias.

Del resto, ¿en qué responde a la suerte siempre diversa

ese curso siempre igual con que marcha el universo?

Charlatanes, fabricantes de horóscopos,

abandonad las cortes de los príncipes de Europa:

llevad con vosotros a los alquimistas de una vez;

no merecéis más credibilidad que esa gente.

Me dejo llevar un poco: volvamos a la historia

de ese especulador que se vio obligado a beber.

Además de la vanidad de su arte mentiroso,

es la imagen de quienes se pierden en quimeras,

mientras están en peligro,

ya sea para ellos, ya sea para sus asuntos.

Una liebre en su madriguera reflexionaba,

(pues qué otra cosa hacer en una madriguera, salvo reflexionar?)

En un profundo hastío esta liebre se sumergía:

Este animal está triste, y el miedo lo corroe.

La gente de natural miedoso

es, decía, muy desdichada.

No pueden comer bocado que les aproveche:

Jamás un placer puro; siempre asaltos diversos.

Así es como vivo: este miedo maldito

me impide dormir salvo con los ojos abiertos.

Corrígete, dirá algún cerebro sabio.

¡Eh! ¿acaso el miedo se corrige?

Creo incluso que de buena fe

los hombres tienen miedo como yo.

Así razonaba nuestra liebre,

y mientras tanto montaba guardia.

Estaba dubitativa, inquieta:

Un soplo, una sombra, una nada, todo le daba fiebre.

El melancólico animal,

rumiando esta materia,

oye un leve ruido: aquello fue una señal

para huir hacia su madriguera.

Se fue a pasar por la orilla de un estanque.

Ranas enseguida a saltar en las aguas;

ranas a meterse en sus grutas profundas.

¡Oh!, dijo, yo hago que hagan lo mismo

que me hacen hacer a mí. Mi presencia

también asusta a la gente; yo pongo la alarma en el campamento.

¿Y de dónde me viene esta valentía?

¡Cómo! ¿Animales que tiemblan ante mí?

¡Entonces soy un rayo de guerra!

No hay, bien lo veo, cobarde tan grande sobre la tierra,

que no pueda encontrar uno más cobarde que él.

En la rama de un árbol estaba de centinela

un viejo gallo astuto y taimado.

Hermano, le dice un zorro, suavizando la voz,

ya no estamos en guerra:

paz general esta vez.

Vengo a anunciártelo; baja, que te abrace;

no me hagas esperar, por favor;

hoy debo recorrer veinte leguas sin falta.

Los tuyos y tú podéis ocuparos,

sin ningún temor, de vuestros asuntos;

os serviremos como hermanos.

Encended las hogueras esta misma noche,

y mientras tanto ven a recibir

el beso de amor fraternal.

Amigo, respondió el gallo, nunca pude

recibir una noticia más dulce y mejor

que esta

de esa paz;

y es para mí doble alegría

saberlo por ti. Veo dos lebreles

que, estoy seguro, son mensajeros

enviados por este motivo:

vienen rápido, y estarán aquí en un momento.

Bajo: podremos besarnos todos entre nosotros.

Adiós, dice el zorro, mi camino es largo:

celebraremos el éxito del asunto

en otra ocasión. El pícaro enseguida

se larga a todo correr, se pone a salvo,

descontento con su estratagema.

Y nuestro viejo gallo para sus adentros

se echó a reír de su miedo;

porque es doble placer engañar al engañador.

El ave de Júpiter levantando una oveja,

un cuervo, testigo del asunto,

más débil de riñones pero no menos glotón,

quiso al instante hacer lo mismo.

Da vueltas alrededor del rebaño,

señala entre cien ovejas la más gorda, la más hermosa,

una verdadera oveja de sacrificio:

la habían reservado para la boca de los dioses.

El cuervo campechano decía, cubriéndola con los ojos:

No sé quién fue tu nodriza;

pero tu cuerpo me parece en estado maravilloso:

me servirás de alimento.

Sobre el animal balador con estas palabras se abalanza.

La criatura ovejuna

pesaba más que un queso; además su vellón

era de un grosor extremo,

y enmarañado más o menos del mismo modo

que la barba de Polifemo.

Enredó tan bien las garras del cuervo,

que el pobre animal no pudo emprender la retirada:

llega el pastor, lo atrapa, lo enjaulá bien y bonito,

lo entrega a sus hijos para que sirva de juguete.

Hay que medirse; la consecuencia es clara:

mal les va a los ladronzuelos cuando quieren ser ladrones.

El ejemplo es un señuelo peligroso:

no todos los devoradores de gente son grandes señores;

donde pasó la avispa, el mosquito se queda.

El pavo real se quejaba ante Juno.

Diosa, le decía, no es sin razón

que me quejo, que murmuro:

el canto que me has dado como don

desagrada a toda la naturaleza;

mientras que un ruiseñor, criatura insignificante,

produce sonidos tan dulces como brillantes,

y él solo es el honor de la primavera.

Juno respondió con cólera:

Pájaro envidioso, tú que deberías callarte,

¿te corresponde a ti envidiar la voz del ruiseñor,

a ti que llevas alrededor de tu cuello

un arcoíris matizado de cien clases de sedas;

que te pavoneas, que despliegas

una cola tan rica y que parece a nuestros ojos

la tienda de un joyero?

¿Hay algún pájaro bajo los cielos

más capaz que tú de agradar?

Ningún animal tiene todas las cualidades.

Os hemos dado diversas cualidades:

unos tienen la grandeza y la fuerza en reparto;

el halcón es ligero, el águila está llena de coraje,

el cuervo sirve para el presagio;

la corneja advierte de las desgracias por venir;

todos están contentos con su lenguaje.

Deja pues de quejarte; o bien, para castigarte,

te quitaré tu plumaje.

Un hombre quería locamente a su gata;

la encontraba linda, y hermosa, y delicada,

que maullaba con un tono muy dulce:

estaba más loco que los locos.

Este hombre entonces, con ruegos, con lágrimas,

con sortilegios y con hechizos,

hace tanto que obtiene del Destino

que su gata, una hermosa mañana,

se vuelve mujer; y, esa misma mañana,

el amo idiota la hace su esposa.

Ahí lo tienes loco de amor extremo,

de loco que estaba de cariño.

Jamás la dama más bella

encantó tanto a su favorito

como lo hace esta esposa nueva

con su marido hipocondríaco.

Él la mima; ella lo halaga:

ya no encuentra en ella nada de gata;

y, llevando el error hasta el final,

la cree mujer en todo y por completo,

cuando unos ratones, que roían la estera,

turbaron el placer de los recién casados.

De inmediato la mujer se pone de pie.

Falló en su intento.

Los ratones vuelven, la mujer se coloca en posición:

esta vez corrió en el momento justo;

pues, habiendo cambiado de figura,

los ratones no la temían.

Eso fue siempre un cebo para ella:

¡tanto poder tiene lo natural!

Se burla de todo, cumplida cierta edad.

La vasija está impregnada, la tela ha tomado su pliegue.

En vano de su rutina ordinaria

se lo quiere desacostumbrar:

por más que se pueda hacer,

no se lo puede reformar.

Golpes de horcas ni de correas

no le hacen cambiar de costumbres;

y aunque vengáis armados de palos,

jamás seréis sus amos.

Que le cierren la puerta en la nariz,

volverá por las ventanas.

El rey de los animales se metió un día en la cabeza

salir de caza: celebraba su fiesta.

La presa del león no son gorriones,

sino hermosos y buenos jabalíes, gamos y ciervos buenos y hermosos.

Para tener éxito en este asunto

se sirvió del ministerio

del asno de voz de Esténtor.

El asno hizo para mi señor león oficio de cuerno de caza.

El león lo apostó, lo cubrió de ramaje,

le ordenó rebuznar, seguro de que a ese sonido

los menos intimidados huirían de su casa.

Su tropa aún no estaba acostumbrada

a la tempestad de su voz;

el aire retumbaba con un ruido espantoso:

el pavor se apoderaba de los habitantes de estos bosques;

todos huían, todos caían en la trampa inevitable

donde los esperaba el león.

¿No he servido bien en esta ocasión?,

dijo el asno atribuyéndose todo el honor de la cacería.

Sí, respondió el león, has rebuzuado con valentía:

si no conociera tu persona y tu raza,

yo mismo estaría asustado.

El asno, si se hubiera atrevido, se habría puesto furioso,

aunque lo burlaran con justa razón;

pues ¿quién podría soportar a un asno fanfarrón?

Ese no es su carácter.

Si es verdad lo que se cuenta de Esopo,

era el oráculo de Grecia:

él solo tenía más sabiduría

que todo el areópago. Aquí va como muestra

una historia de las más encantadoras,

y que podrá gustar al lector.

Cierto hombre tenía tres hijas,

las tres de temperamento opuesto:

una bebedora; una coqueta;

la tercera, avara de remate.

Este hombre, en su testamento,

según las leyes municipales,

les dejó todos sus bienes en partes iguales,

dándole a su madre tanto,

pagadero cuando cada una de ellas

ya no poseyera su parte correspondiente.

Muerto el padre, las tres mujeres

corren al testamento, sin esperar más.

Se lee, se intenta entender

la voluntad del testador;

pero en vano: pues ¿cómo comprender

que en cuanto cada hermana

ya no posea su parte hereditaria,

tendrá que pagar a su madre?

No es muy buen método

para pagar, estar sin bienes.

¿Qué quería decir entonces el padre?

Se consulta el asunto; y todos los abogados,

después de darle vueltas al caso

de cien y cien mil maneras,

tiran la toalla, se confiesan vencidos,

y aconsejan a las herederas

repartir los bienes sin pensar en lo demás.

En cuanto a la suma de la viuda,

aquí está, les dijeron, lo que el consejo encuentra.

Cada hermana debe hacerse cargo por contrato

de un tercio, pagadero a voluntad;

si la madre no prefiere convertirlo en una renta,

corriente desde la muerte del difunto.

Arreglado así el asunto, se compusieron tres lotes:

en uno las bodegas,

los aparadores dispuestos bajo la parra,

la vajilla de plata, las cubetas, los jarros,

los almacenes de Malvasía,

los esclavos de cocina, y, para decirlo en dos palabras,

todo el aparato de la glotonería;

en otro, el de la coquetería,

la casa de la ciudad, y los muebles exquisitos,

los eunucos y las peluqueras,

y las bordadoras,

las joyas, los vestidos de precio;

en el tercer lote, las granjas, la hacienda,

los rebaños y los pastos,

mozos y bestias de labranza.

Hechos estos lotes, se pensó que la suerte podría hacer

que quizá ninguna hermana

tuviera lo que le pudiera gustar.

Así cada una eligió según su inclinación;

todo según la tasación.

Fue en la ciudad de Atenas

donde ocurrió este suceso.

Chicos y grandes, todos aprobaron

el reparto y la elección: solo Esopo encontró

que después de mucho tiempo y esfuerzos

la gente había tomado justamente

lo contrario del testamento.

Si el difunto viviera, decía, ¡cuántos reproches

le haría al Ática!

¿Cómo! este pueblo, que presume

de ser el más sutil de los pueblos de hoy,

ha entendido tan mal la voluntad suprema

de un testador! Habiendo hablado así,

hace él mismo el reparto,

y da a cada hermana un lote contra su voluntad;

nada que pudiera ser conveniente,

por tanto nada agradable a las hermanas.

A la coqueta, el equipo

que acompaña a las personas bebedoras;

la borracha recibió el ganado;

la hacendosa recibió las peluqueras.

Tal fue el dictamen del frigio,

alegando que no había medio

más seguro para obligar a estas hijas

a deshacerse de sus bienes;

que se casarían en las buenas familias

cuando se les viera con dinero;

pagarían a su madre al contado;

ya no poseerían los efectos de su padre:

lo que decía el testamento.

El pueblo se asombró de cómo podía ser

que un solo hombre tuviera más sentido

que una multitud de gente.