Libro XI

Sultán leopardo tuvo en otro tiempo,

según se dice, gracias a muchas fortunas,

cantidad de bueyes en sus prados, cantidad de ciervos en sus bosques,

cantidad de ovejas por la llanura.

Nació un león en el bosque cercano.

Después de los cumplidos de una y otra parte,

como se practica entre grandes,

el sultán hizo venir a su visir el zorro,

viejo experto y buen político.

Temes, le dijo, al leoncillo mi vecino:

su padre ha muerto; ¿qué puede hacer?

Compadece más bien al pobre huérfano.

Tiene en su casa más de un problema;

y deberá mucho al Destino

si conserva lo que tiene, sin intentar conquista alguna.

El zorro dijo, moviendo la cabeza:

Tales huérfanos, señor, no me dan ninguna lástima:

hay que conservar la amistad de este

o esforzarse en destruirlo

antes de que la garra y el diente

le hayan crecido, y esté en condiciones de dañarnos.

No pierdas ni un solo momento.

He hecho su horóscopo: crecerá por la guerra;

será el mejor león

para sus amigos que haya sobre la tierra:

procura entonces ser uno de ellos; si no,

procura debilitarlo. La arenga fue en vano.

El sultán dormía entonces; y en su dominio

todos dormían también, bestias, gente: hasta que al fin

el leoncillo se convirtió en verdadero león. El toque de alarma

suena enseguida sobre él; la alarma se propaga

por todas partes; y el visir,

consultado al respecto, dice con un suspiro:

¿Por qué lo irritáis? La cosa no tiene remedio.

En vano llamamos a mil personas en nuestra ayuda:

cuantos más son, más cuestan; y solo los considero buenos

para comerse su parte de las ovejas.

Apaciguad al león: él solo supera en poder

a este mundo de aliados que viven de nuestros bienes.

El león tiene tres que no le cuestan nada,

su coraje, su fuerza y su vigilancia.

Arrojad rápidamente bajo su garra una oveja;

si no está contento, arrojad más:

añadid algún buey; elegid, para este regalo,

lo más gordo del pasto.

Salvad el resto así. Este consejo no gustó.

Salió mal; y muchos Estados

vecinos del sultán sufrieron:

ninguno ganó, todos perdieron.

Hiciera lo que hiciera ese mundo enemigo,

aquel a quien temían se convirtió en el amo.

Proponeos tener al león por amigo

si vais a dejarlo crecer.

Júpiter tuvo un hijo que, sintiéndose del lugar

de donde sacaba su origen,

tenía el alma enteramente divina.

La infancia no ama nada: la del joven dios

hacía su principal ocupación

de los dulces cuidados de amar y de agradar.

En él el amor y la razón

se adelantaron al tiempo, cuyas alas ligeras

traen demasiado pronto, ay, cada estación.

Flora de miradas risueñas, de modales encantadores,

tocó desde el principio el corazón del joven olímpico.

Lo que la pasión puede inspirar de astucia,

sentimientos delicados y llenos de ternura,

llanto, suspiros, todo estuvo allí: en fin, no olvidó nada.

El hijo de Júpiter debía, por su nacimiento,

tener otro espíritu, y otros dones de los cielos,

que los hijos de los otros dioses:

parecía que no actuaba sino por reminiscencia,

y que hubiera hecho antes el oficio de amante,

¡tan perfectamente lo hacía!

Júpiter sin embargo quiso hacerlo instruir.

Reunió a los dioses, y dijo: He sabido conducir,

solo y sin compañero, hasta aquí el universo;

pero hay empleos diversos

que a los nuevos dioses distribuyo.

Sobre este hijo amado he puesto entonces la vista:

es mi sangre; todo está ya lleno de sus altares.

A fin de merecer el rango de los inmortales,

es necesario que lo sepa todo. El amo del trueno

apenas había acabado, cuando todos aplaudieron.

Para saberlo todo, el niño tenía espíritu de sobra.

Quiero, dijo el dios de la guerra,

mostrarle yo mismo ese arte

por el cual muchos héroes han tenido parte

en los honores del Olimpo y engrosado este imperio.

Seré su maestro de lira,

dijo el rubio y docto Apolo.

Y yo, retomó Hércules de la piel de león,

su maestro en vencer los vicios,

en domar los arrebatos, monstruos envenenadores,

como hidras que renacen sin cesar en los corazones:

enemigo de los blandos deleites,

aprenderá de mí los senderos poco transitados

que llevan a los honores sobre los pasos de las virtudes.

Cuando le tocó al dios de Citerea,

dijo que le mostraría todo.

El Amor tenía razón. ¿Qué cosa no logra

el espíritu unido al deseo de agradar?

¡El lobo y el zorro son vecinos extraños!

Yo nunca construiría cerca de donde viven.

Este último acechaba a todas horas

las gallinas de un granjero; y aunque era de los más astutos,

no había logrado hacerse con las aves.

Por un lado el apetito, por otro el peligro,

no eran para el compadre un dilema ligero.

¡Cómo! —dice—, ¡esta canalla

se burla impunemente de mí!

Voy, vengo, me desvivo,

imagino cien artimañas: el patán, tranquilo en su casa,

lo convierte todo en dinero, transforma en moneda

sus capones, sus aves; hasta tiene algunos colgados;

¡y yo, maestro consumado, cuando atrapo un gallo viejo,

estoy en el colmo de la alegría!

¿Por qué el señor Júpiter me habrá llamado

al oficio de zorro? Juro por las potencias

del Olimpo y de la Estigia, esto no quedará así.

Rumiando en su corazón estas venganzas,

elige una noche generosa en adormideras:

cada cual estaba sumido en un sueño profundo;

el dueño de la casa, los criados, el perro mismo,

gallinas, pollos, capones, todos dormían. El granjero,

dejando abierto su gallinero,

cometió una tremenda estupidez.

El ladrón da tantas vueltas que entra en el lugar vigilado,

lo despuebla, llena de asesinatos la ciudad.

Las señales de su crueldad

aparecieron con el alba: se vio una exhibición

de cuerpos sangrientos y de carnicería.

Poco faltó para que el sol

retrocediera de horror hacia la morada líquida.

Tal, y con un espectáculo parecido,

Apolo irritado contra el orgulloso Atrida

sembró su campamento de muertos; se vio casi destruido

el ejército de los griegos; y fue obra de una noche.

Tal también en torno a su tienda

Áyax, de alma impaciente,

hizo un vasto destrozo de ovejas y cabras,

creyendo matar en ellas a su rival Ulises

y a los autores de la injusticia

por la que el otro se llevó el premio.

El zorro, otro Áyax funesto para las aves,

se lleva lo que puede, deja tendido el resto.

El dueño no encontró otro recurso que gritar

contra su gente, contra su perro: es el uso habitual.

¡Ah, maldito animal, que no sirves más que para ahogarte,

por qué no avisaste desde el comienzo de la carnicería? —

¿Por qué no lo evitasteis vos? Hubiera sido más fácil:

si vos, dueño y granjero, a quien concierne el asunto,

dormís sin ocuparos de que la puerta esté cerrada,

¿queréis que yo, perro, que no tengo nada en esto,

pierda el sueño sin ningún interés?

Este perro hablaba muy a propósito:

su razonamiento podría ser

muy bueno en boca de un dueño.

Pero, al no ser más que de un simple perro,

se consideró que no valía nada:

le zurran al pobre diablo.

Tú pues, quienquiera que seas, oh padre de familia

(y nunca te he envidiado ese honor),

confiar en los ojos de otro cuando duermes, ¡es un error!

Acuéstate el último, y comprueba que cierran tu puerta.

Y si algún asunto te importa,

no lo hagas por medio de otro.

Una vez cierto mongol vio en sueños a un visir

en los campos elíseos dueño de un placer

tan puro como infinito, tanto en valor como en duración:

el mismo soñador vio en otra región

a un ermitaño rodeado de fuegos,

que daba lástima incluso a los desgraciados.

El caso pareció extraño, contrario a lo normal:

Minos con estas dos muertes parecía haberse equivocado.

El durmiente despertó, ¡tan sorprendido quedó!

Pero sospechando algún misterio en ese sueño,

se hizo explicar el asunto.

El intérprete le dijo: No te asombres;

tu sueño tiene sentido; y si en esto

he adquirido aunque sea un poco de experiencia,

es un aviso de los dioses. Durante la estancia humana,

ese visir a veces buscaba la soledad;

ese ermitaño iba a hacer la corte a los visires.

Si me atreviera a añadir algo a las palabras del intérprete,

inspiraría aquí el amor al retiro;

ofrece a sus amantes bienes sin estorbo,

bienes puros, regalos del cielo, que nacen bajo los pasos.

Soledad, donde encuentro una dulzura secreta,

lugares que siempre amé, ¿no podré jamás,

lejos del mundo y del ruido, gozar de la sombra y el frescor!

¡Oh! ¿quién me detendrá bajo vuestros sombríos asilos!

¿Cuándo podrán las nueve hermanas, lejos de cortes y ciudades,

ocuparme por entero, y enseñarme de los cielos

los diversos movimientos desconocidos para nuestros ojos,

los nombres y las virtudes de esas claridades errantes

por las que son nuestros destinos y nuestras costumbres diferentes!

Y si no nací para proyectos tan grandes,

¡al menos que los arroyos me ofrezcan dulces objetos!

¡Que pinte en mis versos alguna orilla florida!

La Parca de hilos de oro no urdirá mi vida,

no dormiré bajo ricos artesonados:

pero ¿acaso el sueño pierde por eso su valor?

¿Es menos profundo, menos lleno de delicias?

Le consagro en el desierto nuevos sacrificios.

Cuando llegue el momento de ir a encontrar a los muertos,

habré vivido sin preocupaciones, y moriré sin remordimientos.

El león, para gobernar bien,

queriendo aprender moral,

se hizo traer, un buen día,

al mono, maestro en artes entre la gente animal.

La primera lección que dio el regente

fue esta: Gran rey, para reinar sabiamente,

es necesario que todo príncipe prefiera

el celo del estado a cierto movimiento

que comúnmente se llama

amor propio; pues es el padre,

es el autor de todos los defectos

que se observan en los animales.

Querer que este sentimiento te abandone por completo,

no es cosa tan pequeña

como para lograrlo en un día:

ya es mucho poder moderar ese amor.

De ese modo, tu persona augusta

nunca admitirá en sí

nada ridículo ni injusto.

Dame, respondió el rey,

ejemplos de una cosa y otra.

Toda especie, dijo el doctor,

y empiezo por la nuestra,

toda profesión se estima en su corazón,

trata a las otras de ignorantes,

las califica de impertinentes;

y discursos parecidos que no nos cuestan nada.

El amor propio, al contrario, hace que al grado supremo

se eleve a los semejantes; pues es un buen medio

de elevarse también uno mismo.

De todo lo anterior argumento muy bien

que aquí abajo más de un talento no es sino pura farsa,

intriga, y cierto arte de hacerse valer,

mejor conocido por los ignorantes que por la gente sabia.

El otro día, siguiendo la pista

de dos asnos que, tomando por turno el incensario,

se elogiaban por turno, como es la costumbre,

oí que uno de los dos le decía a su cofrade:

Señor, ¿no encuentras muy injusto y muy necio

al hombre, ese animal tan perfecto? Profana

nuestro augusto nombre, tratando de asno

a quienquiera que sea ignorante, de espíritu torpe, idiota:

abusa además de una palabra,

y trata nuestra risa y nuestros discursos de rebuzno.

Los humanos son graciosos pretendiendo destacar

por encima de nosotros. No, no; a ti te toca hablar,

a sus oradores callar:

esos son los verdaderos chillones. Pero dejemos a esa gente:

tú me entiendes, yo te entiendo;

basta. Y en cuanto a las maravillas

con que tu divino canto viene a golpear los oídos,

Filomela es, en comparación, novata en ese arte:

superas a Lambert. El otro burro responde:

Señor, admiro en ti cualidades semejantes.

Estos asnos, no contentos con haberse rascado así,

se fueron a las ciudades

a pregonarse el uno al otro: cada uno creía hacer,

alabando a sus semejantes, un muy buen negocio,

pretendiendo que el honor recaería sobre él.

Conozco a muchos hoy en día,

no entre los borregos, sino entre los poderosos,

a quienes el cielo quiso poner en grados más altos,

que intercambiarían entre ellos las simples excelencias

por majestades, si se atrevieran.

Quizás digo más de lo necesario, y supongo

que tu majestad guardará el secreto.

Ella había deseado aprender algún rasgo

que le hiciera ver, entre otras cosas,

el amor propio dando ridiculez a la gente.

Lo injusto tendrá su turno: requiere más tiempo.

Así habló este mono. No me han sabido decir

si trató el otro punto, pues es delicado;

y nuestro maestro en artes, que no era un fatuo,

miraba a ese león como un señor terrible.

Pero ¿de dónde viene que Esopo conceda al zorro un privilegio,

el de sobresalir en ardides llenos de astucia?

Busco la razón y no la encuentro.

Cuando el lobo necesita defender su vida,

o atacar la de otro,

¿no sabe tanto como él?

Creo que sabe más; y quizá me atrevería

con alguna razón a contradecir a mi maestro.

Sin embargo aquí hay un caso en que todo el honor correspondió

al habitante de las madrigueras. Una tarde divisó

la luna en el fondo de un pozo: la imagen circular

le pareció un queso enorme.

Dos cubos alternativamente

sacaban el líquido elemento:

nuestro zorro, acuciado por un hambre canina,

se acomoda en el que en lo alto del mecanismo

el otro cubo mantenía suspendido.

Ahí está el animal descendido,

sacado de su error, pero muy apurado,

y viendo su perdición cercana:

pues ¿cómo remontar, si algún otro hambriento,

seducido por la misma imagen,

y heredando su desgracia,

por el mismo camino no lo sacara del apuro?

Habían pasado dos días sin que nadie viniera al pozo.

El tiempo, que siempre marcha, había durante dos noches

mellado, según la costumbre,

del astro de frente plateada la cara circular.

El señor zorro estaba desesperado.

El compadre lobo, con la garganta sedienta,

pasa por allí. El otro dice: Camarada,

te quiero agasajar: ¿ves ese objeto?

Es un queso exquisito. El dios Fauno lo hizo:

la vaca Ío dio la leche,

Júpiter, si estuviera enfermo,

recuperaría el apetito probando semejante manjar.

Yo he comido esa melladura;

el resto te servirá de alimento suficiente.

Desciende en un cubo que he puesto ahí expresamente.

Aunque lo menos mal que pudo ajustó la historia,

el lobo fue un tonto al creerle:

desciende; y su peso arrastrando la otra parte,

iza arriba al maestro zorro.

No nos burlemos: nos dejamos seducir

sobre igual de poco fundamento;

y cada uno cree muy fácilmente

lo que teme y lo que desea.

No hay que juzgar a la gente por las apariencias.

El consejo es bueno; pero no es nuevo.

En otro tiempo el error del ratoncito

me sirvió para probar el discurso que sostengo:

tengo, para fundarlo ahora,

al buen Sócrates, a Esopo, y a cierto campesino

de las riberas del Danubio, hombre del cual Marco Aurelio

nos hace un retrato muy fiel.

Se conoce a los primeros: en cuanto al otro, aquí va

el personaje en resumen.

Su barbilla alimentaba una barba tupida;

toda su persona velluda

representaba un oso, pero un oso mal lamido;

bajo una ceja espesa tenía el ojo escondido,

la mirada de través, nariz torcida, labio grueso,

vestía sayón de pelo de cabra,

y cinturón de juncos marinos.

Este hombre así hecho fue enviado como delegado de las ciudades

que baña el Danubio. No había lugar

donde la avaricia de los romanos

no penetrara entonces y no pusiera las manos.

El delegado vino pues, e hizo esta arenga:

Romanos, y vosotros senadores reunidos para escucharme,

suplico ante todo a los dioses que me asistan:

quieran los inmortales, conductores de mi lengua,

que no diga nada que deba ser censurado.

Sin su ayuda, no puede entrar en los espíritus

sino todo mal y toda injusticia:

por no recurrir a ellos, se violan sus leyes.

Testigos nosotros a quienes castiga la avaricia romana:

Roma es por nuestras faltas, más que por sus hazañas,

el instrumento de nuestro suplicio.

Temed, romanos, temed que el cielo algún día

no traslade a vosotros el llanto y la miseria;

y poniendo en nuestras manos, por un justo retorno,

las armas de las que se sirve su venganza severa,

no os haga, en su cólera,

nuestros esclavos a vuestra vez.

¿Y por qué somos nosotros los vuestros? Que se me diga

en qué valéis más que cien pueblos diversos.

¿Qué derecho os ha hecho dueños del universo?

¿Por qué venir a turbar una vida inocente?

Cultivábamos en paz campos felices; y nuestras manos

eran aptas para las artes así como para el labranza.

¿Qué habéis enseñado a los germanos?

Tienen la destreza y el coraje:

si hubieran tenido la avidez,

como vosotros, y la violencia,

tal vez en vuestro lugar tendrían el poder,

y sabrían usarlo sin inhumanidad.

La que vuestros pretores han ejercido sobre nosotros

apenas entra en el pensamiento.

La majestad de vuestros altares

misma está ofendida por ella;

porque sabed que los inmortales

tienen la mirada sobre nosotros. Gracias a vuestros ejemplos,

no tienen ante los ojos sino objetos de horror,

de desprecio hacia ellos y hacia sus templos,

de avaricia que llega hasta el furor.

Nada basta a las gentes que nos vienen de Roma:

la tierra y el trabajo del hombre

hacen para saciarlos esfuerzos superfluos.

Retiradles: ya no queremos

cultivar para ellos los campos.

Abandonamos las ciudades, huimos a las montañas;

dejamos a nuestras queridas compañeras;

ya no tratamos sino con osos espantosos,

desalentados de traer al mundo desdichados,

y de poblar para Roma un país que ella oprime.

En cuanto a nuestros hijos ya nacidos,

deseamos ver sus días pronto acabados:

vuestros pretores al infortunio nos hacen añadir el crimen.

Retiradles: no nos enseñarán

sino la molicie y el vicio;

los germanos como ellos se volverán

gente de rapiña y de avaricia.

Es todo lo que he visto en Roma a mi llegada.

¿No hay ningún presente que hacer,

ninguna púrpura que dar? En vano se espera

algún refugio en las leyes: aún su ministerio

tiene mil lentitudes. Este discurso un poco fuerte

debe empezar a desagradaros.

Termino. Castigad con la muerte

una queja un poco demasiado sincera.

Con estas palabras, se postra; y cada uno asombrado

admira el gran corazón, el buen sentido, la elocuencia,

del salvaje así postrado.

Se le hizo patricio; y ésa fue la venganza

que se creyó que tal discurso merecía. Se eligieron

otros pretores; y por escrito

el senado pidió lo que había dicho ese hombre,

para servir de modelo a los oradores del porvenir.

No se supo durante mucho tiempo en Roma

mantener esa elocuencia.

Un octogenario plantaba.

Pase aún lo de construir; ¡pero plantar a esa edad!

Decían tres jovenzuelos, hijos del vecindario:

Sin duda chocheaba.

Pues en nombre de los dioses, os lo ruego,

¿qué fruto de ese trabajo podéis recoger?

Tanto como un patriarca tendríais que envejecer.

¿Para qué cargar vuestra vida

con los cuidados de un futuro que no está hecho para vos?

No penséis ya más que en vuestros errores pasados;

dejad la larga esperanza y los vastos pensamientos;

todo eso solo nos conviene a nosotros.

No os conviene ni a vosotros mismos,

respondió el viejo. Todo establecimiento

llega tarde y dura poco. La mano de las Parcas pálidas

juega por igual con vuestros días y los míos.

Nuestros plazos son iguales por su corta duración.

¿Quién de nosotros de las claridades de la bóveda azul

debe disfrutar el último? ¿Hay acaso un momento

que pueda aseguraros un segundo siquiera?

Mis bisnietos me deberán esta sombra:

¡vaya! ¿le prohibís al sabio

dedicarse a trabajar por el placer de otros?

Eso mismo es un fruto que saboreo hoy:

puedo disfrutarlo mañana, y algunos días más;

puedo en fin contar la aurora

más de una vez sobre vuestras tumbas.

El viejo tuvo razón: uno de los tres jovenzuelos

se ahogó apenas salió del puerto, yendo a América;

el otro, para alcanzar las grandes dignidades,

en los empleos de Marte sirviendo a la república,

por un golpe imprevisto vio sus días arrebatados;

el tercero cayó de un árbol

que él mismo quiso injertar;

y, llorados por el viejo, él grabó sobre su mármol

lo que acabo de relatar.

Nunca hay que decir a la gente:

Escuchad algo bueno, oíd una maravilla.

¿Sabéis acaso si los oyentes

La apreciarán igual que vosotros?

Sin embargo, aquí va un caso que puede ser la excepción:

Lo sostengo como prodigio, y de tal modo que parece una fábula

Por su aire y sus rasgos, aunque sea verdadero.

Derribaron un pino por su antigüedad,

Viejo palacio de un búho, triste y sombría guarida

Del ave que Átropos toma como intérprete.

En su tronco cavernoso, carcomido por el tiempo,

Vivían, entre otros habitantes,

Muchos ratones sin patas, todos gordos de grasa.

El ave los alimentaba entre montones de trigo,

Y con su pico había mutilado al rebaño.

Este pájaro razonaba: hay que reconocerlo.

En su momento, el compañero de los ratones cazó:

Los primeros que atrapó escaparon de la casa,

Para remediarlo, el astuto les cortó las patas

A todos los que atrapó después; y sus piernas cortadas

Hicieron que se los comiera a su conveniencia,

Hoy uno, y mañana otro.

Comérselos todos de una vez, la imposibilidad

Estaba ahí, junto también al cuidado de su salud.

Su previsión llegaba tan lejos como la nuestra:

Llegaba incluso a llevarles

Víveres y granos para subsistir.

¡Después, que un cartesiano se empeñe

En tratar a este búho de monstruo y de máquina!

¿Qué resorte podía darle

El consejo de mutilar a un pueblo almacenado?

Si esto no es razonar,

La razón me es cosa desconocida.

Ved qué argumentos hizo:

Cuando este pueblo es capturado, huye;

Entonces hay que devorarlo en cuanto se atrapa.

¿Todo? Es imposible. Y además por necesidad

¿No debo guardar algo? Entonces hay que ocuparse

De alimentarlo sin que escape.

Pero ¿cómo? Quitémosle las patas. Ahora, encontradme

Algo mejor conducido a su fin por los humanos.

¿Qué otro arte de pensar enseñan

Aristóteles y sus seguidores, a fe vuestra?

Así es como mi musa, a orillas de un agua pura,

traducía en lengua de los dioses

todo lo que dicen bajo los cielos

tantos seres que toman prestada la voz de la naturaleza.

Intérprete de pueblos diversos,

los hacía servir de actores en mi obra:

porque todo habla en el universo;

no hay nada que no tenga su lenguaje.

Más elocuentes entre ellos que en mis versos,

si aquellos que presento me encuentran poco fiel,

si mi obra no es un modelo suficientemente bueno,

al menos he abierto el camino:

otros podrán darle una última mano.

Favoritos de las nueve hermanas, completad la empresa:

dad muchas lecciones que sin duda he omitido;

bajo estas invenciones hay que envolverla.

Pero tenéis demasiado de qué ocuparos:

durante el dulce empleo de mi musa inocente,

Luis domina Europa; y con mano poderosa,

conduce a su fin los más nobles proyectos

que jamás haya formado un monarca.

Favoritos de las nueve hermanas, estos son temas

vencedores del Tiempo y de la Parca.