Parte 3Ismene y los oráculos

ISMENE.— Padre y hermana, nombres para mí los más dulces. ¡Cuán difícilmente os he encontrado, y ahora que al fin os he hallado, apenas puedo veros a través de mis lágrimas!

EDIPO.— ¿Has venido, hija mía?

ISMENE.— Oh padre, ¡qué triste es tu situación!

EDIPO.— ¿Estás aquí, hija?

ISMENE.— Sí, ha sido un camino agotador.

EDIPO.— Tócame, hija mía.

ISMENE.— Les doy la mano a ambos.

EDIPO.— ¡Oh hijas, hermanas!

ISMENE.— ¡Oh desastrosa situación!

EDIPO.— ¿Su situación y la mía?

ISMENE.— Sí, y la mía no menos.

EDIPO.— ¿Qué te ha traído, hija?

ISMENE.— Padre, la preocupación por ti.

EDIPO.— ¿El anhelo de una hija?

ISMENE.— Sí, y tenía noticias que quería entregarte yo misma, así que vine con el único criado que aún me es fiel.

EDIPO.— Tus valientes hermanos, ¿dónde están en este momento de necesidad?

ISMENE.— Ellos están... basta, es ahora su hora más oscura.

EDIPO.— ¡Malditos sean ambos! Sus pensamientos y acciones están por completo hechos y moldeados a la manera egipcia. Porque allí los hombres se sientan al telar dentro de casa mientras las esposas se esclavizan afuera para ganarse el pan de cada día. Así vosotras, hijas mías, mientras los que debieran cargar con el peso se quedan en casa como muchachas, en su lugar mis hijas trabajan y se fatigan, aliviando la miseria de su padre. Una de ellas, desde que creció pasando de la debilidad de niña a la edad adulta, ha sido la guía del anciano y ha compartido mi errante vagabundeo, deambulando a menudo hambrienta y con los pies doloridos por caminos de bosques salvajes, bajo lluvias torrenciales y soles abrasadores, sin importarle su hogar ni su comodidad, con tal de que su padre pudiera tener su tierno cuidado. Y tú, hija mía, en otro tiempo saliste, eludiendo la vigilancia de los cadmeos, para traer a tu padre todos los oráculos concernientes a Edipo, y te hiciste mi fiel vasalla cuando me desterraron. Y ahora, ¿qué misión te llama desde tu hogar? ¿Qué noticias tienes para tu padre, Ismene? Esto sé: que no vienes con las manos vacías, sin la advertencia de alguna nueva alarma.

ISMENE.— La fatiga y el esfuerzo, padre, que soporté para encontrar tu alojamiento y saber cómo te iba, te los ahorro; ciertamente sería un dolor doble sufrirlo, primero en el acto y luego al contarlo. Es la desgracia de tus desdichados hijos lo que vengo a contarte. Al principio quisieron dejar el trono a Creonte, bien decididos a eliminar así la inveterada maldición de antaño, un mal que infectaba a toda tu estirpe. Pero ahora algún dios y un alma enloquecida han suscitado entre ellos una rivalidad demente por apoderarse de la soberanía y el poder real. Hoy el impetuoso joven, el nacido después, está apartando a Polinices del trono, su hermano mayor, y lo ha expulsado de la tierra. El hermano desterrado, según informan todos en Tebas, huyó al valle de Argos, y con ayuda de una nueva alianza allí y amigos en armas, jura que establecerá a Argos sin dilación como señor de la tierra cadmea, o, si fracasa, exaltará al vencedor hasta las estrellas del cielo. Esto no es un relato vacío, sino verdad mortal, padre mío; y cuánto durará tu agonía antes de que los dioses se apiaden de ti, no puedo decirlo.

EDIPO.— ¿Has llegado entonces a albergar la esperanza de que los dioses por fin se vuelvan y me rescaten?

ISMENE.— Sí, así lo leo en estos últimos oráculos.

EDIPO.— ¿Qué oráculos? ¿Qué se ha pronunciado, hija?

ISMENE.— Tu patria, según dicen, anhelará con el tiempo tenerte para su bienestar, vivo o muerto.

EDIPO.— ¿Y quién podría ganar con alguien como yo?

ISMENE.— De ti, se dice, depende su soberanía.

EDIPO.— Así que, cuando deje de existir, mi valor comienza.

EDIPO.— Los dioses, que una vez me rebajaron, ahora me elevan.

EDIPO.— Pobre ayuda levantar a un anciano caído en su juventud.

ISMENE.— Como sea, es solo por esta causa que Creonte viene a ti, y viene pronto.

EDIPO.— ¿Con qué intención, hija mía? Dímelo claramente.

ISMENE.— Establecerte cerca de la tierra tebana, y así mantenerte a su alcance, pero sin permitir que tu pie traspase sus fronteras.

EDIPO.— ¿Qué ganan, si yazgo fuera? Tu tumba, si se ven frustrados, les trae una maldición.

EDIPO.— No se necesita un dios para decir lo que es evidente a los sentidos.

ISMENE.— Por eso desean tenerte cerca, pero no donde tú seas dueño de ti mismo.

EDIPO.— ¿Pretenden envolver mis huesos en polvo tebano?

ISMENE.— No, padre, la culpa de sangre de pariente lo prohíbe.

EDIPO.— ¡Entonces nunca serán mis amos, nunca!

ISMENE.— ¡Tebas, te arrepentirás amargamente de esto algún día!

EDIPO.— ¿Cuándo llegue qué conjunción, hija mía?

ISMENE.— Tu espíritu furioso, cuando se encuentren ante tu tumba.

EDIPO.— ¿Y quién te ha dicho lo que me cuentas, hija?

ISMENE.— Enviados que visitaron el hogar délfico.

EDIPO.— ¿Ha hablado así Febo acerca de mí?

ISMENE.— Así dicen los enviados que regresaron a Tebas.

EDIPO.— ¿Y puede algún hijo mío haber oído esto?

ISMENE.— Sí, ambos por igual, y conocen bien su significado.

EDIPO.— Lo sabían, pero la innoble codicia de poder pesó más que todo anhelo por el regreso de su padre.

ISMENE.— Dolorosas tus palabras, pero debo reconocerlas como verdad.

EDIPO.— Entonces que los dioses nunca apaguen su fatal enemistad, y sea mía la decisión del combate por el cual ahora se están armando, lanza contra lanza. Que ni el que ahora sostiene el cetro conserve este trono, ni el que huyó del reino vuelva de nuevo. Ellos nunca levantaron una mano cuando yo, su padre, era expulsado del hogar y la casa. Cuando fui proscrito y desterrado, ¿qué les importó? ¿Decís que se hizo a mi deseo, una gracia que el estado, cediendo a mi voluntad, permitió? No es así; porque, notadlo, en ese mismo día, cuando en la tempestad de mi alma anhelaba la muerte, incluso la muerte por lapidación, nadie apareció para cumplir ese deseo salvaje, pero después, cuando el tiempo hubo adormecido mi angustia y sentí que mi cólera había superado del todo aquellos errores pasados, entonces, entonces fue cuando la ciudad se dispuso por la fuerza a expulsarme, aplazado durante años. Y entonces mis hijos, que como hijos debieron haber ayudado, no hicieron nada; y una pequeña palabra de ellos era todo lo que yo necesitaba, y no pronunciaron palabra alguna, sino que me dejaron vagar para siempre, un hombre desterrado, un mendigo. Estas dos muchachas, sus hermanas, doncellas, dieron todo lo que su sexo podía dar: alimento y refugio seguro y cuidado filial; mientras sus dos hermanos sacrificaron a su padre por la codicia de poder y soberanía con cetro. ¡No! Nunca me ganarán como aliado, ni este reinado tebano les traerá provecho. Eso lo sé por los oráculos de esta doncella y por aquellas antiguas profecías concernientes a mí que Febo ahora por fin ha cumplido. Que venga Creonte entonces, que venga el más poderoso de Tebas a buscarme; porque si vosotros, mis amigos, defendidos por esos temibles Poderes autóctonos, abrazáis mi causa, entonces para el estado ganáis un gran libertador, y para mis enemigos, ruina.

CORO.— Debes mover nuestra compasión, Edipo, tú y estas doncellas; y la súplica más fuerte que presentas, como salvador de nuestra tierra, me dispone a aconsejarte para tu bien.

EDIPO.— Ayudadme, buenos señores; haré todo lo que mandéis.

CORO.— Primero haz expiación a las divinidades, cuyo bosque profanaste primero con tu transgresión.

EDIPO.— ¿De qué manera, extranjero? Enséñame, te lo ruego.

CORO.— Haz primero una libación de agua traída con manos sin mancha de un manantial vivo.

EDIPO.— ¿Y después de haber conseguido este brebaje puro?

CORO.— Encontrarás vasijas, obra del tallador; corona los bordes y ambas asas...

EDIPO.— ¿Con brotes de olivo o copos de lana, o cómo?

CORO.— Con lana del vellón de un añojo recién esquilado.

EDIPO.— ¿Qué sigue? ¿Cómo debo terminar el ritual?

CORO.— Vierte tu libación, volviéndote hacia el alba.

EDIPO.— ¿Vertiéndola de las urnas de las que habláis?

CORO.— Sí, en tres chorros; y que la última vasija se vacíe hasta la última gota.

EDIPO.— ¿Y con qué debo llenarla antes de colocarla en su sitio? Dime esto también.

CORO.— Con agua y con miel; no añadas vino.

EDIPO.— ¿Y cuando la tierra cubierta de fronda haya bebido de ello?

CORO.— Entonces coloca sobre ella tres veces nueve ramas de olivo con ambas manos, y ofrece esta plegaria.

EDIPO.— Desearía oírla; eso es lo más importante.

CORO.— Que, como las llamamos Bondadosas, se dignen conceder al suplicante su gracia salvadora. Así reza tú mismo o quien rece por ti, en acentos susurrados, no con voz alzada; luego vete y no mires atrás. Haz como te ordeno, y entonces seré audaz para ser tu amigo; de lo contrario, extranjero, tendría mis temores por ti.

EDIPO.— ¿Oís, hijas mías, lo que dicen estos extranjeros?

ANTÍGONA.— Escuchamos, y atendemos tu orden, padre.

EDIPO.— No puedo ir, incapacitado como estoy doblemente, por falta de fuerza y falta de vista; pero una de vosotras puede hacerlo en mi lugar. Porque uno, creo, puede pagar el sacrificio de miles, si su corazón es leal y verdadero. Así que id a vuestro trabajo con rapidez, pero no me dejéis desatendido; porque este cuerpo es demasiado débil para moverse sin la ayuda de una mano que guíe.

ISMENE.— Entonces iré yo a realizar estos ritos, pero dónde encontrar el lugar, esto aún tengo que aprenderlo.

CORO.— Más allá de este bosque; si necesitas algo, el guardián del recinto te prestará su ayuda.

ISMENE.— Voy, y tú, Antígona, mientras tanto debes custodiar a nuestro padre. En la causa de un padre, el esfuerzo, si lo hay, carece de importancia.

(Sale ISMENE.)