Parte 8La última noche

El señor Utterson estaba sentado junto a su chimenea una tarde después de cenar, cuando se sorprendió al recibir una visita de Poole.

«¡Dios mío, Poole, qué te trae por aquí!», exclamó; y luego, mirándolo por segunda vez, «¿Qué te pasa?», añadió; «¿está enfermo el doctor?».

«Señor Utterson», dijo el hombre, «algo va mal».

«Toma asiento, y aquí tienes una copa de vino», dijo el abogado. «Ahora, tómate tu tiempo y dime claramente qué quieres».

«Conoce las costumbres del doctor, señor», respondió Poole, «y cómo se encierra. Bueno, está encerrado otra vez en el gabinete; y no me gusta, señor, ojalá me muera si me gusta. Señor Utterson, señor, tengo miedo».

«Vamos, buen hombre», dijo el abogado, «sé explícito. ¿De qué tienes miedo?».

«He tenido miedo durante aproximadamente una semana», respondió Poole, desoyendo obstinadamente la pregunta, «y no puedo soportarlo más».

La apariencia del hombre confirmaba ampliamente sus palabras; sus modales estaban alterados para peor; y excepto por el momento en que había anunciado su terror por primera vez, no había mirado al abogado a la cara ni una sola vez. Incluso ahora, estaba sentado con la copa de vino sin probar en la rodilla y los ojos dirigidos a un rincón del suelo. «No puedo soportarlo más», repitió.

«Vamos», dijo el abogado, «veo que tienes alguna buena razón, Poole; veo que algo anda seriamente mal. Trata de decirme qué es».

«Creo que ha habido juego sucio», dijo Poole, con voz ronca.

«¡Juego sucio!», exclamó el abogado, bastante asustado y más bien inclinado a irritarse en consecuencia. «¡Qué juego sucio! ¿Qué quiere decir el hombre?».

«No me atrevo a decirlo, señor», fue la respuesta; «pero ¿vendrá conmigo y lo verá por sí mismo?».

La única respuesta del señor Utterson fue levantarse y tomar su sombrero y abrigo; pero observó con asombro la magnitud del alivio que apareció en el rostro del mayordomo, y quizá con no menos asombro, que el vino seguía sin probarse cuando lo dejó para seguirlo.

Era una noche salvaje, fría y propia de la estación de marzo, con una luna pálida, recostada de espaldas como si el viento la hubiera inclinado, y jirones voladores de la textura más diáfana y delicada. El viento hacía difícil hablar y salpicaba de sangre el rostro. Parecía haber barrido las calles inusualmente vacías de transeúntes, además; pues el señor Utterson pensó que nunca había visto esa parte de Londres tan desierta. Hubiera deseado que fuera de otro modo; nunca en su vida había sido consciente de un deseo tan agudo de ver y tocar a sus semejantes; pues por mucho que luchara, se imponía en su mente una anticipación aplastante de calamidad. La plaza, cuando llegaron, estaba llena de viento y polvo, y los árboles delgados del jardín se azotaban contra la verja. Poole, que había mantenido todo el camino un paso o dos por delante, ahora se detuvo en medio del pavimento y, a pesar del clima cortante, se quitó el sombrero y se secó la frente con un pañuelo rojo de bolsillo. Pero a pesar de la prisa de su llegada, no eran rocíos de esfuerzo lo que limpiaba, sino la humedad de una angustia estranguladora; pues su rostro estaba blanco y su voz, cuando habló, áspera y entrecortada.

«Bueno, señor», dijo, «aquí estamos, y quiera Dios que no haya nada malo».

«Amén, Poole», dijo el abogado.

Entonces el sirviente llamó de manera muy cautelosa; la puerta se abrió con la cadena puesta; y una voz preguntó desde dentro: «¿Eres tú, Poole?».

«Está todo bien», dijo Poole. «Abre la puerta».

El vestíbulo, cuando entraron, estaba brillantemente iluminado; el fuego ardía alto; y alrededor del hogar, todos los sirvientes, hombres y mujeres, estaban apiñados juntos como un rebaño de ovejas. Al ver al señor Utterson, la criada estalló en sollozos histéricos; y la cocinera, exclamando «¡Bendito sea Dios! ¡Es el señor Utterson!», corrió hacia adelante como para tomarlo en sus brazos.

«¿Qué, qué? ¿Estáis todos aquí?», dijo el abogado con irritación. «Muy irregular, muy impropio; vuestro amo estaría muy lejos de complacido».

«Todos tienen miedo», dijo Poole.

Siguió un silencio absoluto, nadie protestó; solo la criada alzó su voz y ahora lloraba en voz alta.

«¡Cállate!», le dijo Poole, con una ferocidad de acento que testimoniaba sus propios nervios crispados; y en efecto, cuando la muchacha había elevado tan súbitamente la nota de su lamentación, todos se habían sobresaltado y vuelto hacia la puerta interior con rostros de terrible expectación. «Y ahora», continuó el mayordomo, dirigiéndose al pinche de cocina, «alcánzame una vela y terminaremos con esto de una vez». Y luego rogó al señor Utterson que lo siguiera, y condujo el camino hacia el jardín trasero.

«Ahora, señor», dijo, «venga tan silenciosamente como pueda. Quiero que oiga, y no quiero que le oigan. Y mire, señor, si por casualidad le pidiera que entre, no vaya».

Los nervios del señor Utterson, ante esta inesperada advertencia, dieron un tirón que casi lo hizo perder el equilibrio; pero recobró su valor y siguió al mayordomo al edificio del laboratorio a través del teatro quirúrgico, con su amontonamiento de cajones y botellas, hasta el pie de la escalera. Aquí Poole le hizo señas de que se pusiera a un lado y escuchara; mientras él mismo, dejando la vela y haciendo un llamado grande y obvio a su resolución, subió los escalones y llamó con mano algo insegura a la bayeta roja de la puerta del gabinete.

«El señor Utterson, señor, preguntando por verle», llamó; e incluso mientras lo hacía, una vez más hizo señas violentamente al abogado de que escuchara.

Una voz respondió desde dentro: «Dile que no puedo ver a nadie», dijo con tono quejumbroso.

«Gracias, señor», dijo Poole, con un dejo de algo parecido al triunfo en la voz; y tomando su vela, condujo al señor Utterson de vuelta a través del patio y hasta la gran cocina, donde el fuego se había apagado y los escarabajos saltaban por el suelo.

«Señor», dijo, mirando al señor Utterson a los ojos, «¿era esa la voz de mi amo?»

«Parece muy cambiada», respondió el abogado, muy pálido, pero devolviéndole la mirada.

«¿Cambiada? Bueno, sí, creo que sí», dijo el mayordomo. «¿He pasado veinte años en la casa de este hombre para que me engañen con su voz? No, señor; a mi amo lo han suprimido; lo suprimieron hace ocho días, cuando lo oímos gritar el nombre de Dios; y quién está ahí dentro en su lugar, y por qué se queda ahí, es algo que clama al cielo, señor Utterson».

«Esa es una historia muy extraña, Poole; es una historia más bien descabellada, amigo mío», dijo el señor Utterson, mordiéndose el dedo. «Supongamos que fuese como supones, supongamos que el doctor Jekyll haya sido... bueno, asesinado, ¿qué podría inducir al asesino a quedarse? Eso no se sostiene; no se presta a la razón».

«Bueno, señor Utterson, es difícil satisfacerte, pero aún lo conseguiré», dijo Poole. «Toda esta última semana (debes saberlo) él, o eso, sea lo que sea que vive en ese gabinete, ha estado reclamando noche y día algún tipo de medicina y no puede conseguir la que le convence. A veces era su costumbre —la del amo, quiero decir— escribir sus pedidos en una hoja de papel y arrojarla por la escalera. No hemos tenido nada más en toda esta semana; nada más que papeles, y una puerta cerrada, y las mismas comidas dejadas ahí para que las introdujeran a escondidas cuando nadie miraba. Bueno, señor, cada día, sí, y dos y tres veces en el mismo día, ha habido pedidos y quejas, y me han enviado volando a todos los farmacéuticos mayoristas de la ciudad. Cada vez que traía el producto de vuelta, habría otro papel diciéndome que lo devolviera, porque no era puro, y otro pedido a una empresa diferente. Esta droga se necesita con terrible urgencia, señor, para lo que sea».

«¿Tienes alguno de esos papeles?», preguntó el señor Utterson.

Poole buscó en su bolsillo y sacó una nota arrugada, que el abogado, acercándose más a la vela, examinó cuidadosamente. Su contenido decía así: «El doctor Jekyll presenta sus saludos a los señores Maw. Les asegura que su última muestra es impura y del todo inútil para su propósito actual. En el año 18—, el doctor J. adquirió una cantidad bastante grande de los señores M. Ahora les ruega que busquen con el mayor cuidado posible, y si queda algo de la misma calidad, que se lo envíen de inmediato. El gasto no es problema. Apenas puede exagerarse la importancia de esto para el doctor J.». Hasta ahí la carta había transcurrido con suficiente compostura, pero aquí, con un repentino chisporroteo de la pluma, la emoción del escritor se había desbordado. «Por el amor de Dios», añadía, «encuéntrenme algo del antiguo».

«Esta es una nota extraña», dijo el señor Utterson; y luego, bruscamente: «¿Cómo es que la tienes abierta?»

«El hombre de Maw estaba muy enfadado, señor, y me la arrojó de vuelta como si fuera basura», respondió Poole.

«Esta es indudablemente la letra del doctor, ¿lo sabes?», prosiguió el abogado.

«Pensé que lo parecía», dijo el sirviente algo malhumorado; y luego, con otra voz: «Pero ¿qué importa la letra?», dijo. «¡Yo lo he visto!»

«¿Visto?», repitió el señor Utterson. «¿Y bien?»

«¡Eso es!», dijo Poole. «Fue así. Entré de repente al anfiteatro desde el jardín. Parece que había salido a buscar esta droga o lo que sea; porque la puerta del gabinete estaba abierta, y ahí estaba él en el extremo más alejado de la sala escarbando entre los cajones. Levantó la vista cuando entré, dio una especie de grito, y subió corriendo las escaleras hasta el gabinete. Fue solo por un minuto que lo vi, pero el pelo se me erizó como púas. Señor, si ese era mi amo, ¿por qué llevaba una máscara en la cara? Si era mi amo, ¿por qué chilló como una rata, y huyó de mí? Lo he servido durante bastante tiempo. Y luego...» El hombre hizo una pausa y se pasó la mano por la cara.

«Estas son circunstancias muy extrañas», dijo el señor Utterson, «pero creo que empiezo a ver la luz. Tu amo, Poole, está claramente aquejado de una de esas enfermedades que tanto torturan como deforman al que las padece; de ahí, por lo que sé, la alteración de su voz; de ahí la máscara y el evitar a sus amigos; de ahí su ansia por encontrar esta droga, mediante la cual el pobre alma conserva alguna esperanza de recuperación final... ¡Dios quiera que no se engañe! Esa es mi explicación; es bastante triste, Poole, sí, y espantosa de considerar; pero es clara y natural, tiene coherencia, y nos libra de todas las alarmas exageradas».

«Señor», dijo el mayordomo, adquiriendo una especie de palidez jaspeada, «esa cosa no era mi amo, y ahí está la verdad. Mi amo» —aquí miró a su alrededor y comenzó a susurrar— «es un hombre alto, de constitución robusta, y esto era más bien un enano». Utterson intentó protestar. «¡Oh, señor!», exclamó Poole, «¿crees que no conozco a mi amo después de veinte años? ¿Crees que no sé dónde llega su cabeza en la puerta del gabinete, donde lo vi cada mañana de mi vida? No, señor, esa cosa con la máscara nunca fue el doctor Jekyll... Dios sabe qué era, pero nunca fue el doctor Jekyll; y es la convicción de mi corazón que ha habido un asesinato».

«Poole», respondió el abogado, «si dices eso, se convertirá en mi deber asegurarme. Por mucho que desee respetar los sentimientos de tu amo, por mucho que me desconcierte esta nota que parece demostrar que aún está vivo, consideraré mi deber echar abajo esa puerta».

«¡Ah, señor Utterson, así se habla!», exclamó el mayordomo.

«Y ahora viene la segunda pregunta», prosiguió Utterson: «¿Quién va a hacerlo?»

«Pues tú y yo, señor», fue la respuesta intrépida.

«Eso está muy bien dicho», respondió el abogado; «y pase lo que pase, me ocuparé de que no salgas perdiendo».

«Hay un hacha en el anfiteatro», continuó Poole; «y tú podrías llevarte el atizador de la cocina».

El abogado tomó ese tosco pero pesado instrumento en su mano y lo sopesó. «¿Sabes, Poole», dijo, levantando la vista, «que tú y yo estamos a punto de colocarnos en una posición de cierto peligro?»

«Bien puede decirlo, señor, en efecto», respondió el mayordomo.

«Es bueno, entonces, que seamos francos», dijo el otro. «Ambos pensamos más de lo que hemos dicho; hablemos con claridad. Esa figura enmascarada que viste, ¿la reconociste?»

«Bueno, señor, fue tan rápido, y la criatura estaba tan encorvada, que difícilmente podría jurarlo», fue la respuesta. «Pero si te refieres a si era el señor Hyde... bueno, ¡sí, creo que lo era! Verás, era más o menos del mismo tamaño; y tenía la misma manera rápida y ligera de moverse; y además, ¿quién más podría haber entrado por la puerta del laboratorio? No has olvidado, señor, que en el momento del asesinato todavía tenía la llave consigo. Pero eso no es todo. No sé, señor Utterson, si alguna vez conociste a este señor Hyde».

«Sí», dijo el abogado, «una vez hablé con él».

«Entonces debes saber tan bien como el resto de nosotros que había algo extraño en ese caballero... algo que hacía que uno se estremeciera... no sé bien cómo decirlo, señor, más allá de esto: que sentías en la médula una especie de frío y debilidad».

«Reconozco que sentí algo de lo que describes», dijo el señor Utterson.

«Exactamente, señor», respondió Poole. «Bueno, cuando esa cosa enmascarada como un mono saltó de entre los productos químicos y se metió en el gabinete, me recorrió la columna como hielo. Oh, sé que no es prueba, señor Utterson; tengo suficiente instrucción para saberlo; pero un hombre tiene sus sensaciones, y te doy mi palabra sobre la Biblia de que era el señor Hyde».

«Sí, sí», dijo el abogado. «Mis temores se inclinan hacia el mismo punto. El mal, me temo, estaba fundado... el mal tenía que venir... de esa conexión. Sí, verdaderamente, te creo; creo que el pobre Harry ha sido asesinado; y creo que su asesino (con qué propósito, solo Dios puede decirlo) sigue agazapado en la habitación de su víctima. Bueno, que nuestro nombre sea venganza. Llama a Bradshaw».

El lacayo acudió a la llamada, muy blanco y nervioso.

«Tranquilízate, Bradshaw», dijo el abogado. «Este suspenso, lo sé, os está afectando a todos; pero ahora es nuestra intención ponerle fin. Poole, aquí presente, y yo vamos a forzar nuestra entrada al gabinete. Si todo está bien, mis hombros son lo bastante anchos para cargar con la culpa. Mientras tanto, por si acaso algo estuviera realmente mal, o algún malhechor intentara escapar por la parte de atrás, tú y el muchacho debéis rodear la esquina con un par de buenos palos y tomar posiciones en la puerta del laboratorio. Os damos diez minutos para llegar a vuestros puestos».

Cuando Bradshaw se marchó, el abogado miró su reloj. «Y ahora, Poole, vayamos a los nuestros», dijo; y tomando el atizador bajo el brazo, condujo el camino hacia el patio. Las nubes habían cubierto la luna, y ahora estaba completamente oscuro. El viento, que solo irrumpía en ráfagas y corrientes en ese profundo pozo de edificios, agitaba la luz de la vela de un lado a otro alrededor de sus pasos, hasta que llegaron al refugio del anfiteatro, donde se sentaron silenciosamente a esperar. Londres zumbaba solemnemente alrededor; pero más cerca, el silencio solo era roto por los sonidos de unos pasos moviéndose de un lado a otro por el suelo del gabinete.

«Así caminará todo el día, señor», susurró Poole; «sí, y la mayor parte de la noche. Solo cuando llega una nueva muestra del farmacéutico, hay un pequeño descanso. ¡Ah, es una mala conciencia la que es tal enemiga del reposo! ¡Ah, señor, hay sangre vilmente derramada en cada uno de sus pasos! Pero escucha de nuevo, un poco más cerca... pon tu corazón en tus oídos, señor Utterson, y dime, ¿es ese el paso del doctor?»

Los pasos caían ligera y extrañamente, con cierto balanceo, aunque fueran tan lentos; era muy diferente de la pesada pisada crujiente de Henry Jekyll. Utterson suspiró. «¿Nunca hay nada más?», preguntó.

Poole asintió. «Una vez», dijo. «¡Una vez lo oí llorar!»

«¿Llorar? ¿Cómo es eso?», dijo el abogado, consciente de un repentino escalofrío de horror.

«Llorar como una mujer o un alma perdida», dijo el mayordomo. «Me alejé con eso en el corazón, de tal modo que yo también podría haber llorado».

Pero ahora los diez minutos llegaban a su fin. Poole desenterró el hacha de debajo de un montón de paja de embalaje; la vela fue colocada sobre la mesa más cercana para iluminarlos en el ataque; y se acercaron con el aliento contenido a donde ese pie paciente seguía subiendo y bajando, subiendo y bajando, en la quietud de la noche.

«¡Jekyll!», gritó Utterson, con voz alta, «¡exijo verte!». Hizo una pausa por un momento, pero no hubo respuesta. «Te advierto lealmente, nuestras sospechas están despertadas, y debo y he de verte», prosiguió; «si no por medios justos, entonces por medios injustos... si no con tu consentimiento, ¡entonces por la fuerza bruta!»

«Utterson», dijo la voz, «por el amor de Dios, ¡ten piedad!»

«¡Ah, esa no es la voz de Jekyll... es la de Hyde!», gritó Utterson. «¡Abajo la puerta, Poole!»

Poole balanceó el hacha sobre su hombro; el golpe sacudió el edificio, y la puerta forrada de bayeta roja saltó contra la cerradura y las bisagras. Un grito lúgubre, como de mero terror animal, sonó desde el gabinete. El hacha subió de nuevo, y de nuevo los paneles se estrellaron y el marco rebotó; cuatro veces cayó el golpe; pero la madera era resistente y los herrajes de excelente fabricación; y no fue hasta el quinto golpe que la cerradura estalló y los restos de la puerta cayeron hacia dentro sobre la alfombra.

Los asaltantes, aterrados por su propio estruendo y el silencio que le había sucedido, retrocedieron un poco y miraron hacia dentro. Ahí yacía el gabinete ante sus ojos bajo la tranquila luz de la lámpara, un buen fuego brillando y crepitando en el hogar, la tetera cantando su delgada melodía, un cajón o dos abiertos, papeles cuidadosamente dispuestos sobre la mesa de trabajo, y más cerca del fuego, las cosas preparadas para el té; la habitación más tranquila, habrías dicho, y, de no ser por las vitrinas llenas de productos químicos, la más vulgar de esa noche en Londres.

Justo en el centro yacía el cuerpo de un hombre gravemente contorsionado y aún convulsionando. Se acercaron de puntillas, lo voltearon boca arriba y contemplaron el rostro de Edward Hyde. Vestía ropas demasiado grandes para él, ropas del tamaño del doctor; las cuerdas de su rostro aún se movían con un simulacro de vida, pero la vida se había ido por completo; y por el frasco aplastado en la mano y el fuerte olor a almendras amargas que flotaba en el aire, Utterson supo que estaba contemplando el cuerpo de un suicida.

«Hemos llegado demasiado tarde», dijo severamente, «ya sea para salvar o castigar. Hyde se ha ido a rendir cuentas; y solo nos queda encontrar el cuerpo de tu amo».

La proporción mucho mayor del edificio estaba ocupada por el anfiteatro, que llenaba casi toda la planta baja y recibía luz desde arriba, y por el gabinete, que formaba un piso superior en un extremo y daba al patio. Un corredor unía el anfiteatro con la puerta de la calle lateral; y con este el gabinete se comunicaba separadamente por un segundo tramo de escaleras. Además había algunos armarios oscuros y un sótano espacioso. Todo esto lo examinaron ahora minuciosamente. Cada armario necesitaba solo un vistazo, pues todos estaban vacíos, y todos, por el polvo que caía de sus puertas, habían permanecido largo tiempo sin abrirse. El sótano, en efecto, estaba lleno de trastos inservibles, en su mayoría datando de los tiempos del cirujano que fue predecesor de Jekyll; pero incluso cuando abrieron la puerta fueron advertidos de la inutilidad de continuar la búsqueda, por la caída de una perfecta estera de telarañas que había sellado la entrada durante años. En ninguna parte había rastro alguno de Henry Jekyll, muerto o vivo.

Poole golpeó con el pie las losas del corredor. «Debe estar enterrado aquí», dijo, atento al sonido.

«O puede haber huido», dijo Utterson, y se volvió a examinar la puerta de la calle lateral. Estaba cerrada con llave; y tirada cerca, sobre las losas, encontraron la llave, ya manchada de óxido.

«Esto no parece uso», observó el abogado.

«¿Uso?», repitió Poole. «¿No ves, señor, que está rota? Como si un hombre la hubiera pisoteado».

«Sí», continuó Utterson, «y las fracturas, también, están oxidadas». Los dos hombres se miraron con espanto. «Esto me supera, Poole», dijo el abogado. «Volvamos al gabinete».

Subieron la escalera en silencio, y aún con alguna mirada ocasional llena de pavor al cadáver, procedieron más minuciosamente a examinar el contenido del gabinete. En una mesa, había rastros de trabajo químico, varios montones medidos de alguna sal blanca dispuestos en platillos de vidrio, como para un experimento en el cual el desdichado hombre había sido interrumpido.

«Esa es la misma droga que siempre le traía», dijo Poole; y mientras hablaba, la tetera con un ruido sobresaltante se desbordó hirviendo.

Esto los llevó junto al hogar, donde el sillón estaba acercado cómodamente, y las cosas del té dispuestas junto al codo del ocupante, el propio azúcar en la taza. Había varios libros en un estante; uno yacía junto a las cosas del té abierto, y Utterson se asombró al encontrar que era una copia de una obra piadosa, por la cual Jekyll había expresado en varias ocasiones gran estima, anotada, de su propia mano, con blasfemias sobresaltantes.

A continuación, en el curso de su revisión de la cámara, los investigadores llegaron al espejo de cuerpo entero, en cuyas profundidades miraron con un horror involuntario. Pero estaba orientado de tal manera que no les mostraba nada excepto el resplandor rosado jugando en el techo, el fuego chispeando en cien repeticiones a lo largo del frente acristalado de las vitrinas, y sus propios rostros pálidos y temerosos inclinándose para mirar.

«Este espejo ha visto cosas extrañas, señor», susurró Poole.

«Y seguramente ninguna más extraña que él mismo», repitió el abogado en el mismo tono. «Porque ¿para qué quería Jekyll...» —se detuvo en la palabra con un sobresalto, y luego, venciendo la debilidad— «para qué podría querer Jekyll esto?», dijo.

«¡Bien puedes decirlo!», dijo Poole.

A continuación se volvieron hacia la mesa de trabajo. Sobre el escritorio, entre el ordenado conjunto de papeles, un sobre grande estaba en lo más alto, y llevaba, de la mano del doctor, el nombre del señor Utterson. El abogado lo abrió, y varios documentos cayeron al suelo. El primero era un testamento, redactado en los mismos términos excéntricos que el que había devuelto seis meses antes, para servir como testamento en caso de muerte y como escritura de donación en caso de desaparición; pero en lugar del nombre de Edward Hyde, el abogado, con indescriptible asombro, leyó el nombre de Gabriel John Utterson. Miró a Poole, y luego de vuelta al papel, y por último al malhechor muerto tendido sobre la alfombra.

«Me da vueltas la cabeza», dijo. «Ha estado todos estos días en posesión; no tenía motivo para estimarme; debe haber enfurecido al verse desplazado; y no ha destruido este documento».

Tomó el siguiente papel; era una breve nota de la mano del doctor y fechada en la parte superior. «¡Oh Poole!», gritó el abogado, «estaba vivo y aquí este mismo día. No puede haber sido eliminado en un espacio tan corto; debe estar aún vivo, ¡debe haber huido! Y entonces, ¿por qué huyó? ¿Y cómo? Y en ese caso, ¿podemos atrevernos a declarar esto un suicidio? Oh, debemos ser cuidadosos. Preveo que aún podríamos involucrar a tu amo en alguna catástrofe terrible».

«¿Por qué no la lees, señor?», preguntó Poole.

«Porque temo hacerlo», respondió el abogado solemnemente. «¡Dios quiera que no tenga motivo para ello!». Y con eso acercó el papel a sus ojos y leyó lo siguiente:

«Mi querido Utterson: Cuando esto caiga en tus manos, yo habré desaparecido, bajo qué circunstancias no tengo la penetración de preverlo, pero mi instinto y todas las circunstancias de mi situación innombrable me dicen que el final es seguro y debe ser temprano. Ve entonces, y lee primero la narración que Lanyon me advirtió que iba a poner en tus manos; y si deseas oír más, pasa a la confesión de

«Tu indigno e infeliz amigo,

«HENRY JEKYLL».

«¿Había un tercer sobre?», preguntó Utterson.

«Aquí, señor», dijo Poole, y le entregó un paquete considerable sellado en varios lugares.

El abogado se lo metió en el bolsillo. «No diría nada de este papel. Si tu amo ha huido o está muerto, al menos podemos salvar su reputación. Son ahora las diez; debo ir a casa y leer estos documentos con tranquilidad; pero volveré antes de medianoche, cuando llamaremos a la policía».

Salieron, cerrando con llave la puerta del quirófano tras ellos; y Utterson, dejando una vez más a los criados reunidos junto al fuego en el vestíbulo, caminó pesadamente de vuelta a su despacho para leer las dos narraciones en las que este misterio iba a ser ahora explicado.