Parte 7La noticia de la masacre

ROSS.— Cualquier noticia de hace una hora provoca el abucheo del que la cuenta; cada minuto engendra una nueva.

MACDUFF.— ¿Cómo está mi esposa?

ROSS.— Pues bien.

MACDUFF.— ¿Y todos mis hijos?

ROSS.— Bien también.

MACDUFF.— ¿El tirano no ha atacado su paz?

ROSS.— No; estaban bien en paz cuando los dejé.

MACDUFF.— No seas tacaño con tus palabras: ¿cómo van las cosas?

ROSS.— Cuando vine aquí a traer las noticias que con tanto pesar he llevado, corrió el rumor de que muchos hombres valientes se habían alzado; cosa que me pareció más creíble aún porque vi que el ejército del tirano estaba en marcha. Ahora es el momento de ayudar. Tu sola presencia en Escocia crearía soldados, haría que nuestras mujeres lucharan para librarse de sus terribles sufrimientos.

MALCOLM.— Que sea su consuelo saber que vamos para allá. El generoso rey de Inglaterra nos ha prestado al noble Siward y diez mil hombres; no hay soldado más veterano ni mejor en toda la cristiandad.

ROSS.— Ojalá pudiera corresponder a este consuelo con otro igual. Pero tengo palabras que deberían aullarse en el aire del desierto, donde ningún oído pudiera captarlas.

MACDUFF.— ¿A qué se refieren? ¿A la causa general? ¿O se trata de un dolor privado que corresponde a un solo pecho?

ROSS.— No hay mente honrada que no comparta algo de la pena, aunque la mayor parte te pertenece solo a ti.

MACDUFF.— Si es mía, no me la ocultes, déjame saberla enseguida.

ROSS.— Que tus oídos no desprecien mi lengua para siempre, pues va a llenarlos con el sonido más doloroso que jamás hayan escuchado.

MACDUFF.— ¡Hmm! Ya me lo imagino.

ROSS.— Tu castillo ha sido asaltado; tu esposa y tus hijos, salvajemente asesinados. Relatar los detalles sería, sobre el montón de estos ciervos asesinados, añadir tu propia muerte.

MALCOLM.— ¡Cielo misericordioso! ¿Qué haces, hombre? No te cubras la frente con el sombrero. Dale palabras al dolor. La pena que no se expresa susurra al corazón sobrecargado y le ordena quebrarse.

MACDUFF.— ¿Mis hijos también?

ROSS.— Esposa, hijos, sirvientes, todos los que pudieron encontrar.

MACDUFF.— ¡Y yo tenía que estar lejos! ¿Mi esposa también asesinada?

ROSS.— Ya lo he dicho.

MALCOLM.— Consuélate. Hagamos de nuestra gran venganza una medicina para curar este dolor mortal.

MACDUFF.— Él no tiene hijos. ¿Todos mis pequeños? ¿Dijiste todos? ¡Oh, milano infernal! ¿Todos? ¿Cómo, todos mis lindos polluelos y su madre de un solo golpe feroz?

MALCOLM.— Enfréntalo como un hombre.

MACDUFF.— Así lo haré; pero también debo sentirlo como un hombre: no puedo dejar de recordar que tales cosas existieron, que me eran muy preciosas. ¿Acaso el cielo miraba y no quiso tomar su partido? ¡Pecador Macduff, todos fueron abatidos por ti! Indigno como soy, no por sus propios pecados, sino por los míos, cayó la matanza sobre sus almas. ¡Que el cielo les dé descanso ahora!

MALCOLM.— Que esto sea la piedra de afilar de tu espada. Deja que el dolor se convierta en ira; no embotes el corazón, enfurécelo.

MACDUFF.— Oh, podría hacer de mujer con mis ojos y de fanfarrón con mi lengua. Pero, cielos clementes, acortad toda demora; frente a frente, ponedme ante este demonio de Escocia; situadlo al alcance de mi espada; si escapa, ¡que el cielo también lo perdone!

MALCOLM.— Esas palabras suenan varoniles. Ven, vayamos con el rey. Nuestro ejército está listo; solo nos falta el permiso para partir. Macbeth está maduro para caer, y las potencias del cielo preparan sus instrumentos. Recibe el ánimo que puedas; larga es la noche que nunca encuentra el día.

(Salen.)