Parte 6Las profecías de las brujas

ACTO IV

ESCENA I. Una cueva oscura. En el centro, un caldero hirviendo.

(Truenos. Entran las tres brujas.)

BRUJA PRIMERA.— Tres veces ha maullado la gata atigrada.

BRUJA SEGUNDA.— Tres veces, y una el erizo ha chillado.

BRUJA TERCERA.— Harpier grita: «Ya es hora, ya es hora».

BRUJA PRIMERA.— En torno al caldero id; echad las entrañas envenenadas. Sapo, que bajo piedra fría durante treinta y un días y noches ha destilado durmiendo su veneno sudoroso, ¡hierve tú primero en la olla encantada!

TODAS.— Doble, doble, esfuerzo y pena; fuego, arde; y caldero, burbujea.

BRUJA SEGUNDA.— Filete de serpiente pantanosa, en el caldero hierve y cuece; ojo de tritón y dedo de rana, lana de murciélago y lengua de perro, lengua bífida de víbora y aguijón de culebrilla ciega, pata de lagarto y ala de lechuza, para un hechizo de poderosa pena, como un caldo infernal hierve y burbujea.

TODAS.— Doble, doble, esfuerzo y pena; fuego, arde; y caldero, burbujea.

BRUJA TERCERA.— Escama de dragón, diente de lobo, momia de bruja, buche y garganta de tiburón marino devorador, raíz de cicuta arrancada en la oscuridad, hígado de judío blasfemo, hiel de cabra y esquejes de tejo cortados durante el eclipse de luna, nariz de turco y labios de tártaro, dedo de criatura estrangulada al nacer, parida en una zanja por una ramera, haced la papilla espesa y viscosa: añadidle tripas de tigre, para los ingredientes de nuestro caldero.

TODAS.— Doble, doble, esfuerzo y pena; fuego, arde; y caldero, burbujea.

BRUJA SEGUNDA.— Enfríalo con sangre de mandril. Entonces el hechizo queda firme y completo.

(Entra Hécate.)

HÉCATE.— ¡Oh, bien hecho! Celebro vuestro esfuerzo, y cada una compartirá las ganancias. Y ahora, cantad en torno al caldero, como elfos y hadas en un círculo, encantando todo lo que habéis puesto dentro.

(Música y una canción: «Espíritus negros», etc.)

(Sale Hécate.)

BRUJA SEGUNDA.— Por el cosquilleo de mis pulgares, algo malvado hacia aquí viene. Ábranse, cerrojos, ¡quien sea que llame!

(Entra Macbeth.)

MACBETH.— ¡Vaya, brujas secretas, negras y de medianoche! ¿Qué estáis haciendo?

TODAS.— Una obra sin nombre.

MACBETH.— Os conjuro, por aquello que profesáis —no importa cómo hayáis llegado a conocerlo—, que me respondáis: aunque desatéis los vientos y dejéis que luchen contra las iglesias; aunque las olas espumosas confundan y traguen la navegación; aunque el grano en espiga sea tumbado y los árboles derribados; aunque los castillos se derrumben sobre las cabezas de sus guardianes; aunque palacios y pirámides inclinen sus cimas hasta los cimientos; aunque el tesoro de los gérmenes de la naturaleza se desplome todo junto, hasta que la destrucción misma se harte, respondedme a lo que os pregunto.

BRUJA PRIMERA.— Habla.

BRUJA SEGUNDA.— Pregunta.

BRUJA TERCERA.— Responderemos.

BRUJA PRIMERA.— Di, ¿prefieres oírlo de nuestras bocas o de nuestros amos?

MACBETH.— Llamadlos, déjame verlos.

BRUJA PRIMERA.— Echad sangre de cerda que ha devorado sus nueve lechones; grasa que ha sudado del cadalso del asesino arrojad a la llama.

TODAS.— Venid, del alto o del bajo; ¡mostraos vosotros y vuestro oficio con destreza!

(Trueno. Aparece una Aparición de una cabeza armada que se eleva.)

MACBETH.— Dime, poder desconocido...

BRUJA PRIMERA.— Conoce tu pensamiento: escucha su discurso, pero tú no digas nada.

APARICIÓN.— ¡Macbeth! ¡Macbeth! ¡Macbeth! Cuídate de Macduff; cuídate del noble de Fife. Déjame ir. Basta.

(Desciende.)

MACBETH.— Seas quien seas, gracias por tu buena advertencia; has tocado mi miedo acertadamente. Pero una palabra más.

BRUJA PRIMERA.— No admite órdenes. He aquí otro, más poderoso que el primero.

(Trueno. Aparece una Aparición de un niño ensangrentado que se eleva.)

APARICIÓN.— ¡Macbeth! ¡Macbeth! ¡Macbeth!

MACBETH.— Aunque tuviera tres orejas, te escucharía.

APARICIÓN.— Sé sangriento, audaz y resuelto. Ríete con desprecio del poder del hombre, porque nadie nacido de mujer dañará a Macbeth.

(Desciende.)

MACBETH.— Entonces vive, Macduff: ¿qué necesidad tengo de temerte? Pero aun así haré la seguridad doblemente segura, y tomaré un pacto con el destino. No vivirás; para que pueda decirle al miedo cobarde que miente, y dormir a pesar del trueno.

(Trueno. Aparece una Aparición de un niño coronado, con un árbol en la mano, que se eleva.)

¿Qué es esto que se alza como el hijo de un rey, y lleva en su frente infantil la corona y la cima de la soberanía?

TODAS.— Escuchad, pero no le habléis.

APARICIÓN.— Ten corazón de león, sé orgulloso y no te preocupes por quién se irrita, quién se enfada o dónde están los conspiradores: Macbeth jamás será vencido, hasta que el gran bosque de Birnam a la alta colina de Dunsinane venga contra él.

(Desciende.)

MACBETH.— Eso nunca ocurrirá: ¿quién puede reclutar el bosque; ordenar al árbol que arranque su raíz fija a la tierra? ¡Dulces presagios, buenos! Cabeza rebelde, no te levantes nunca hasta que el bosque de Birnam se alce, y nuestro Macbeth, en lo alto, vivirá el plazo de la naturaleza, entregará su aliento al tiempo y la costumbre mortal. Sin embargo mi corazón palpita por saber una cosa: decidme, si vuestro arte puede revelar tanto, ¿reinará alguna vez la descendencia de Banquo en este reino?

TODAS.— No busques saber más.

MACBETH.— Quiero quedar satisfecho: negadme esto, ¡y que una maldición eterna caiga sobre vosotras! Dejadme saber. ¿Por qué se hunde ese caldero? ¿Y qué ruido es este?

(Oboes.)

BRUJA PRIMERA.— ¡Mostrad!

BRUJA SEGUNDA.— ¡Mostrad!

BRUJA TERCERA.— ¡Mostrad!

TODAS.— Mostrad a sus ojos y afligid su corazón; ¡venid como sombras, así marchaos!

(Aparece una procesión de ocho reyes, y pasan en orden, el último con un espejo en la mano; Banquo los sigue.)

MACBETH.— Te pareces demasiado al espíritu de Banquo. ¡Abajo! Tu corona quema mis globos oculares... Y tu cabello, tú, otra frente ceñida de oro, es como el primero. Un tercero es como el anterior. ¡Brujas inmundas! ¿Por qué me mostráis esto? ¡Un cuarto! ¡Saltad, ojos! ¿Qué, se extenderá la línea hasta el fin del mundo? ¡Otro más! ¡Un séptimo! No veré más... Y sin embargo aparece el octavo, que lleva un espejo que me muestra muchos más; y veo algunos que llevan dobles esferas y triples cetros. ¡Horrible visión! Ahora veo que es verdad; porque Banquo, con el cabello apelmazado de sangre, me sonríe y los señala como suyos. ¡Qué! ¿Es esto así?

BRUJA PRIMERA.— Sí, señor, todo esto es así. ¿Pero por qué se queda Macbeth tan pasmado? Vamos, hermanas, animemos su ánimo, y mostremos lo mejor de nuestros deleites. Encargaré al aire que dé un sonido, mientras vosotras hacéis vuestra danza grotesca; para que este gran rey pueda decir amablemente que nuestros servicios pagaron su bienvenida.

(Música. Las brujas bailan y desaparecen.)

MACBETH.— ¿Dónde están? ¿Se han ido? ¡Que esta hora perniciosa quede maldita para siempre en el calendario! ¡Entrad, los de afuera!

(Entra Lennox.)

LENNOX.— ¿Qué desea vuestra gracia?

MACBETH.— ¿Viste a las Hermanas Fatídicas?

LENNOX.— No, mi señor.

MACBETH.— ¿No pasaron junto a ti?

LENNOX.— No, en verdad, mi señor.

MACBETH.— ¡Infectado sea el aire por donde cabalgan; y malditos todos los que confían en ellas! Oí galopar caballos: ¿quién vino?

LENNOX.— Son dos o tres, mi señor, que vienen a daros la noticia de que Macduff ha huido a Inglaterra.

MACBETH.— ¡Huido a Inglaterra!

LENNOX.— Sí, mi buen señor.

MACBETH.— Tiempo, te adelantas a mis temidas hazañas: el propósito fugaz nunca se alcanza a menos que la acción lo acompañe. Desde este momento los primeros impulsos de mi corazón serán los primeros impulsos de mi mano. Y ahora mismo, para coronar mis pensamientos con actos, sea pensado y hecho: sorprenderé el castillo de Macduff; me apoderaré de Fife; entregaré al filo de la espada a su esposa, sus hijos y todas las almas desgraciadas que lo sigan en su linaje. Nada de fanfarronadas como un necio; haré esta obra antes de que este propósito se enfríe. ¡Pero no más visiones! ¿Dónde están estos caballeros? Venid, llevadme donde están.

(Salen.)

ESCENA II. Fife. Una sala en el castillo de Macduff.

(Entran Lady Macduff, su hijo y Ross.)

LADY MACDUFF.— ¿Qué había hecho para tener que huir del país?

ROSS.— Debéis tener paciencia, señora.

LADY MACDUFF.— Él no tuvo ninguna: su huida fue locura. Cuando nuestras acciones no lo hacen, nuestros miedos nos convierten en traidores.

ROSS.— No sabéis si fue su prudencia o su miedo.

LADY MACDUFF.— ¿Prudencia? ¿Abandonar a su esposa, abandonar a sus hijos, su mansión y sus títulos, en un lugar del que él mismo huye? No nos ama: carece del instinto natural; porque el pobre reyezuelo, el más diminuto de los pájaros, luchará, con sus crías en el nido, contra el búho. Todo es miedo, y nada es amor; tan poco hay de prudencia, cuando la huida va tan contra toda razón.

ROSS.— Mi querida prima, os ruego, controlaos. Pero en cuanto a vuestro marido, es noble, prudente, juicioso, y conoce mejor los sobresaltos de estos tiempos. No me atrevo a hablar mucho más: pero crueles son los tiempos, cuando somos traidores y no lo sabemos; cuando creemos el rumor de lo que tememos, y sin embargo no sabemos qué tememos, sino que flotamos sobre un mar salvaje y violento en todas direcciones y nos movemos. Me despido de vos: no pasará mucho antes de que vuelva aquí otra vez. Las cosas, en lo peor, cesarán, o bien ascenderán hasta lo que eran antes. Mi linda prima, ¡que Dios te bendiga!

LADY MACDUFF.— Tiene padre, y sin embargo está sin padre.

ROSS.— Soy tan necio que si me quedara más, sería mi vergüenza y vuestra incomodidad: me despido de una vez.

(Sale.)

LADY MACDUFF.— Mocito, tu padre ha muerto. ¿Y qué vas a hacer ahora? ¿Cómo vivirás?

HIJO.— Como los pájaros, madre.

LADY MACDUFF.— ¿Qué, con gusanos y moscas?

HIJO.— Con lo que consiga, quiero decir; y así hacen ellos.

LADY MACDUFF.— ¡Pobre pájaro! Nunca temerías la red ni la liga, la trampa ni el lazo.

HIJO.— ¿Por qué habría de hacerlo, madre? No se ponen trampas para los pájaros pobres. Mi padre no está muerto, a pesar de lo que dices.

LADY MACDUFF.— Sí, está muerto: ¿cómo te las arreglarás para tener un padre?

HIJO.— No, ¿cómo te las arreglarás tú para tener un marido?

LADY MACDUFF.— Vaya, puedo comprarme veinte en cualquier mercado.

HIJO.— Entonces los comprarás para venderlos otra vez.

LADY MACDUFF.— Hablas con todo tu ingenio; y sin embargo, a fe mía, con bastante ingenio para ti.

HIJO.— ¿Era mi padre un traidor, madre?

LADY MACDUFF.— Sí, lo era.

HIJO.— ¿Qué es un traidor?

LADY MACDUFF.— Pues uno que jura y miente.

HIJO.— ¿Y son traidores todos los que hacen eso?

LADY MACDUFF.— Cada uno que lo hace es un traidor, y debe ser ahorcado.

HIJO.— ¿Y deben ser ahorcados todos los que juran y mienten?

LADY MACDUFF.— Cada uno.

HIJO.— ¿Quién debe ahorcarlos?

LADY MACDUFF.— Pues los hombres honrados.

HIJO.— Entonces los mentirosos y perjuros son necios: porque hay mentirosos y perjuros suficientes para vencer a los hombres honrados y colgarlos a ellos.

LADY MACDUFF.— Ahora, ¡que Dios te ayude, pobre monito! Pero ¿cómo te las arreglarás para tener un padre?

HIJO.— Si estuviera muerto, llorarías por él: si no lloraras, sería buena señal de que pronto tendría un padre nuevo.

LADY MACDUFF.— Pobre parlanchín, ¡cómo hablas!

(Entra un Mensajero.)

MENSAJERO.— ¡Dios os bendiga, hermosa dama! No me conocéis, aunque conozco perfectamente vuestra honorable posición. Temo que algún peligro se acerca a vos: si aceptáis el consejo de un hombre humilde, no os quedéis aquí; marchaos, con vuestros pequeños. Asustaros así, me parece, es demasiado salvaje por mi parte; pero haceros algo peor sería cruel ferocidad, que está demasiado cerca de vuestra persona. ¡Que el cielo os preserve! No me atrevo a quedarme más.

(Sale.)

LADY MACDUFF.— ¿Adónde debería huir? No he hecho ningún daño. Pero ahora recuerdo que estoy en este mundo terrenal, donde hacer daño a menudo es laudable; hacer el bien a veces se considera peligrosa locura: ¿por qué entonces, ay, adopto esa defensa femenina de decir que no he hecho ningún daño? ¿Qué caras son estas?

(Entran Asesinos.)

PRIMER ASESINO.— ¿Dónde está tu marido?

LADY MACDUFF.— Espero que en ningún lugar tan impío donde alguien como tú pueda encontrarlo.

PRIMER ASESINO.— Es un traidor.

HIJO.— ¡Mientes, villano de orejas peludas!

PRIMER ASESINO.— ¡Qué, huevo!

(Apuñalándolo.)

¡Cría joven de traición!

HIJO.— Me ha matado, madre: ¡huye, te lo ruego!

(Muere. Sale Lady Macduff gritando «¡Asesinato!» y perseguida por los Asesinos.)

ESCENA III. Inglaterra. Delante del palacio del rey.

(Entran Malcolm y Macduff.)

MALCOLM.— Busquemos algún refugio desolado y allí vaciemos llorando nuestros tristes pechos.

MACDUFF.— Mejor empuñemos la espada mortal, y, como hombres buenos, defendamos nuestra patria caída. Cada nueva mañana nuevas viudas gimen, nuevos huérfanos lloran; nuevos dolores golpean al cielo en el rostro, que resuena como si sintiera con Escocia, y gritara con igual sílaba de dolor.

MALCOLM.— Lo que crea, lo lamentaré; lo que sepa, lo creeré; y lo que pueda remediar, cuando encuentre el tiempo propicio, lo haré. Lo que habéis dicho, puede ser así, quizás. Este tirano, cuyo solo nombre ampolla nuestras lenguas, fue una vez considerado honrado: tú lo has amado bien; aún no te ha tocado. Soy joven; pero algo puedes ganar de él a través de mí; y sería prudente ofrecer un cordero débil, pobre e inocente para apaciguar a un dios airado.

MACDUFF.— No soy traicionero.

MALCOLM.— Pero Macbeth lo es. Una naturaleza buena y virtuosa puede retroceder ante un mandato imperial. Pero pido tu perdón. Lo que eres, mis pensamientos no pueden cambiar. Los ángeles siguen siendo luminosos, aunque el más brillante cayó: aunque todas las cosas viles quisieran llevar la apariencia de la gracia, la gracia aún debe parecer así.

MACDUFF.— He perdido mis esperanzas.

MALCOLM.— Quizás justo allí donde encontré mis dudas. ¿Por qué en esa precipitación abandonaste esposa e hijos, esos preciosos motivos, esos fuertes lazos de amor, sin despedirte? Te ruego, no tomes mis recelos como deshonras tuyas, sino como mi propia seguridad. Puedes ser verdaderamente justo, piense yo lo que piense.

MACDUFF.— ¡Sangra, sangra, pobre país! Gran tiranía, asienta bien tus cimientos, ¡porque la bondad no se atreve a reprenderte! Lleva tus injusticias; el título está confirmado. Adiós, señor: no querría ser el villano que tú crees ni por todo el espacio que está en poder del tirano y el rico Oriente para colmo.

MALCOLM.— No te ofendas: no hablo por miedo absoluto a ti. Creo que nuestro país se hunde bajo el yugo; llora, sangra; y cada nuevo día un tajo se añade a sus heridas. Creo, además, que habría manos alzadas en favor de mi derecho; y aquí, de la bondadosa Inglaterra, tengo la oferta de buenos millares: pero, a pesar de todo esto, cuando pise la cabeza del tirano, o la lleve en mi espada, mi pobre país tendrá más vicios de los que tenía antes, sufrirá más, y de más diversas maneras que nunca, por aquel que lo sucederá.

MACDUFF.— ¿Quién debería ser?

MALCOLM.— A mí mismo me refiero; en quien conozco todos los detalles del vicio tan arraigados que, cuando se abran, el negro Macbeth parecerá puro como la nieve; y el pobre estado lo estimará como un cordero, comparado con mis daños ilimitados.

MACDUFF.— Ni en las legiones del horrendo infierno puede venir un demonio más condenado en males para superar a Macbeth.

MALCOLM.— Admito que es sanguinario, lujurioso, avaricioso, falso, engañoso, impetuoso, malicioso, con el sabor de cada pecado que tiene nombre: pero no hay fondo, ninguno, en mi voluptuosidad: vuestras esposas, vuestras hijas, vuestras matronas y vuestras doncellas, no podrían llenar la cisterna de mi lujuria; y mi deseo arrollaría todos los impedimentos continentes que se opusieran a mi voluntad: mejor Macbeth que alguien así para reinar.

MACDUFF.— La incontinencia sin límites es en la naturaleza una tiranía; ha sido el vaciamiento prematuro del feliz trono, y la caída de muchos reyes. Pero no temas aún tomar lo que es tuyo: puedes satisfacer tus placeres con espaciosa abundancia, y sin embargo parecer frío; puedes engañar así a los tiempos. Tenemos damas dispuestas de sobra; no puede haber tal buitre en ti, para devorar a tantas como se dedicarán a la grandeza, encontrándote así inclinado.

MALCOLM.— Con esto crece en mi inclinación más mal compuesta tal avaricia insaciable, que, si fuera rey, despojaría a los nobles de sus tierras; desearía las joyas de este y la casa de aquel otro: y mi mayor posesión sería como una salsa para hacerme tener más hambre; de modo que forjaría querellas injustas contra los buenos y leales, destruyéndolos por riqueza.

MACDUFF.— Esta avaricia se clava más profundo; crece con raíz más perniciosa que la lujuria que parece estival; y ha sido la espada de nuestros reyes asesinados: pero no temas; Escocia tiene abundancia para llenar tu deseo, de lo que es solo tuyo. Todo esto es soportable, sopesado con otras virtudes.

MALCOLM.— Pero yo no tengo ninguna: las gracias propias de un rey, como justicia, veracidad, templanza, firmeza, generosidad, perseverancia, piedad, humildad, devoción, paciencia, valor, fortaleza, no tengo ni rastro de ellas; pero abundo en la variación de cada crimen particular, practicándolo de muchas maneras. No, si tuviera poder, derramaría la dulce leche de la concordia en el infierno, trastornaría la paz universal, confundiría toda unidad en la tierra.

MACDUFF.— ¡Oh Escocia, Escocia!

MALCOLM.— Si alguien así es apto para gobernar, habla: soy tal como he hablado.

MACDUFF.— ¿Apto para gobernar? No, ni para vivir. ¡Oh nación miserable, con un tirano sin título de cetro ensangrentado! ¿Cuándo verás de nuevo tus días saludables, ya que el heredero más legítimo de tu trono está acusado por su propia prohibición, y blasfema de su linaje? Tu padre real fue un rey santísimo. La reina que te parió, más a menudo de rodillas que de pie, moría cada día que vivía. ¡Adiós! Estos males que repites sobre ti mismo me han desterrado de Escocia. ¡Oh pecho mío, tu esperanza termina aquí!

MALCOLM.— Macduff, esta noble pasión, hija de la integridad, ha borrado de mi alma los negros escrúpulos, reconciliado mis pensamientos con tu buena verdad y honor. El diabólico Macbeth con muchas de estas tretas ha intentado atraerme a su poder, y la modesta prudencia me aparta de la precipitación demasiado crédula: ¡pero que Dios de lo alto juzgue entre tú y yo! Porque ahora mismo me pongo bajo tu dirección, y desdigo mi propia difamación; aquí abjuro las manchas y culpas que puse sobre mí mismo, porque son ajenas a mi naturaleza. Aún soy virgen; nunca he perjurado; apenas he codiciado lo que era mío; jamás rompí mi palabra; no traicionaría al diablo ante su compañero; y me deleito no menos en la verdad que en la vida: mi primera mentira fue esta sobre mí mismo. Lo que verdaderamente soy está a tu servicio y al de mi pobre país: de hecho, antes de tu llegada aquí, el viejo Siward, con diez mil hombres de guerra, ya preparado, estaba saliendo. Ahora iremos juntos, y que la posibilidad de triunfo sea como nuestra justa causa. ¿Por qué te quedas en silencio?

MACDUFF.— Cosas tan gratas e ingratas a la vez es difícil conciliarlas.

(Entra un Doctor.)

MALCOLM.— Bien; más luego. ¿Sale el rey, os lo ruego?

DOCTOR.— Sí, señor. Hay un grupo de almas desgraciadas que esperan su cura: su enfermedad vence el gran ensayo del arte; pero a su toque, tal santidad ha dado el cielo a su mano, que se curan inmediatamente.

MALCOLM.— Gracias, doctor.

(Sale el Doctor.)

MACDUFF.— ¿Qué enfermedad es esa?

MALCOLM.— Se llama el mal del rey: una obra milagrosa en este buen rey; que a menudo, desde mi estancia aquí en Inglaterra, le he visto hacer. Cómo solicita al cielo, él mismo lo sabe mejor, pero a gente extrañamente afligida, toda hinchada y ulcerosa, lamentable a la vista, la mera desesperación de la cirugía, él la cura; colgando una medalla de oro alrededor de sus cuellos, puesta con santas plegarias: y se dice que a la realeza sucesora lega la bendición sanadora. Con esta extraña virtud, tiene el don celestial de la profecía; y diversas bendiciones rodean su trono, que lo proclaman lleno de gracia.

(Entra Ross.)

MACDUFF.— Mira, ¿quién viene aquí?

MALCOLM.— Mi compatriota; pero aún no lo reconozco.

MACDUFF.— Mi siempre gentil primo, bienvenido aquí.

MALCOLM.— Ahora lo reconozco. Dios bueno, ¡aparta pronto los medios que nos hacen extraños!

ROSS.— Señor, amén.

MACDUFF.— ¿Sigue Escocia donde estaba?

ROSS.— Ay, pobre país, ¡casi tiene miedo de conocerse a sí mismo! No puede llamarse nuestra madre, sino nuestra tumba, donde nada, salvo quien nada sabe, se ve sonreír una vez; donde suspiros, gemidos y gritos que desgarran el aire se producen, sin ser advertidos; donde el violento dolor parece un éxtasis común. La campana del muerto apenas se pregunta allí por quién; y las vidas de los hombres buenos expiran antes que las flores de sus gorras, muriendo antes de enfermar.

MACDUFF.— ¡Oh, relato demasiado preciso, y sin embargo demasiado cierto!

MALCOLM.— ¿Cuál es la pena más reciente?