Parte 3La daga y el asesinato

ACTO II

ESCENA I. Inverness. Patio dentro del castillo.

(Entran Banquo y Fleance con una antorcha delante de él.)

BANQUO.— ¿Cómo va la noche, muchacho?

FLEANCE.— La luna se ha puesto; no he oído el reloj.

BANQUO.— Y se pone a las doce.

FLEANCE.— Supongo que es más tarde, señor.

BANQUO.— Espera, toma mi espada. Hay economía en el cielo; todas sus velas están apagadas. Toma esto también. Un pesado sueño me pesa como plomo, y sin embargo no quiero dormir. Poderes misericordiosos, refrenad en mí los pensamientos malditos a los que la naturaleza da paso en el reposo.

(Entran Macbeth y un sirviente con una antorcha.)

Dame mi espada. ¿Quién va?

MACBETH.— Un amigo.

BANQUO.— ¿Cómo, señor, aún sin acostarte? El rey está en la cama. Ha estado de un humor insólitamente placentero y ha enviado grandes dádivas a tus aposentos. Este diamante saluda a tu esposa, llamándola la más amable anfitriona, y se ha retirado con inmenso contento.

MACBETH.— Al no estar preparados, nuestra voluntad quedó esclava de la falta, cuando de otro modo habría actuado libremente.

BANQUO.— Todo está bien. Anoche soñé con las tres Hermanas Fatídicas. A ti te han mostrado algo de verdad.

MACBETH.— No pienso en ellas. Sin embargo, cuando podamos disponer de una hora, la emplearíamos en hablar algo sobre ese asunto, si me concedieras el tiempo.

BANQUO.— Cuando mejor te venga.

MACBETH.— Si te adhieres a mi causa, cuando llegue el momento, te traerá honor.

BANQUO.— Siempre que no pierda ninguno al tratar de aumentarlo, y mantenga mi conciencia libre y mi lealtad clara, escucharé tu consejo.

MACBETH.— ¡Buen descanso, entonces!

BANQUO.— Gracias, señor. Igualmente para ti.

(Salen Banquo y Fleance.)

MACBETH.— Ve y dile a tu ama que, cuando mi bebida esté lista, toque la campana. Vete a la cama.

(Sale el sirviente.)

¿Es esta una daga la que veo ante mí, con el mango hacia mi mano? Ven, déjame asirte. No te tengo, y sin embargo te sigo viendo. ¿Acaso no eres, visión fatal, sensible al tacto como a la vista? ¿O eres solo una daga de la mente, una falsa creación que procede de un cerebro oprimido por la fiebre? Te veo aún, en forma tan palpable como esta que ahora desenvaina. Me señalas el camino que iba a seguir, y tal era el instrumento que iba a usar. Mis ojos se burlan de los otros sentidos, o valen más que todos ellos. Te sigo viendo, y en tu hoja y empuñadura, gotas de sangre que antes no estaban. No existe tal cosa. Es el sangriento asunto el que se presenta así ante mis ojos. Ahora, sobre la mitad del mundo, la naturaleza parece muerta, y sueños perversos engañan al sueño tras las cortinas. La brujería celebra las ofrendas de la pálida Hécate, y el marchito asesinato, alertado por su centinela, el lobo, cuyo aullido es su señal, con paso sigiloso, con zancadas violadoras como las de Tarquino, se mueve hacia su designio como un fantasma. Tú, tierra firme y segura, no oigas mis pasos, por donde caminen, no sea que tus mismas piedras delaten mi paradero y roben al momento su horror presente, que tan bien le sienta. Mientras amenazo, él vive. Las palabras dan al ardor de los actos un aliento demasiado frío.

(Suena una campana.)

Voy, y está hecho. La campana me invita. No la oigas, Duncan, pues es un tañido que te convoca al cielo o al infierno.

(Sale.)

ESCENA II. El mismo lugar.

(Entra Lady Macbeth.)

LADY MACBETH.— Lo que a ellos los embriagó a mí me ha dado audacia. Lo que a ellos apagó a mí me ha dado fuego. ¡Escucha! ¡Silencio! Fue el búho el que chilló, el fatal pregonero que da las buenas noches más severas. Él está en ello. Las puertas están abiertas, y los guardias saciados se burlan de su encargo con ronquidos. He drogado sus bebidas nocturnas, de modo que la muerte y la naturaleza pugnan por ellos, si viven o mueren.

MACBETH.— (Dentro.) ¿Quién va? ¡Eh!

LADY MACBETH.— ¡Ay! Temo que hayan despertado, y no está hecho. El intento y no el acto nos confunde. ¡Escucha! Dejé sus dagas preparadas. No podía no verlas. Si no se hubiera parecido a mi padre mientras dormía, lo habría hecho yo. ¡Mi marido!

(Entra Macbeth.)

MACBETH.— He hecho el acto. ¿No oíste un ruido?

LADY MACBETH.— Oí chillar al búho y gritar a los grillos. ¿No hablaste tú?

MACBETH.— ¿Cuándo?

LADY MACBETH.— Ahora.

MACBETH.— ¿Mientras bajaba?

LADY MACBETH.— Sí.

MACBETH.— ¡Escucha! ¿Quién duerme en la segunda habitación?

LADY MACBETH.— Donalbain.

MACBETH.— Esta es una visión lamentable.

(Mirándose las manos.)

LADY MACBETH.— Un pensamiento necio decir que es una visión lamentable.

MACBETH.— Hubo uno que rió en sueños, y otro gritó «¡Asesinato!», de modo que se despertaron uno al otro. Me quedé de pie y los oí. Pero dijeron sus oraciones y volvieron de nuevo al sueño.

LADY MACBETH.— Hay dos alojados juntos.

MACBETH.— Uno gritó «¡Dios nos bendiga!» y «Amén» el otro, como si me hubieran visto con estas manos de verdugo. Escuchando su miedo, no pude decir «Amén» cuando dijeron «Dios nos bendiga».

LADY MACBETH.— No lo consideres tan profundamente.

MACBETH.— Pero ¿por qué no pude pronunciar «Amén»? Yo era el que más necesitaba bendición, y «Amén» se me atascó en la garganta.

LADY MACBETH.— No hay que pensar en estos actos de este modo; así nos volveremos locos.

MACBETH.— Me pareció oír una voz gritar «¡No duermas más! Macbeth asesina el sueño», el sueño inocente; el sueño que desenreda la madeja enredada de las preocupaciones, la muerte de la vida de cada día, el baño del duro trabajo, bálsamo de las mentes heridas, segundo plato de la gran naturaleza, principal alimento en el banquete de la vida.

LADY MACBETH.— ¿Qué quieres decir?

MACBETH.— Seguía gritando «¡No duermas más!» a toda la casa: «Glamis ha asesinado el sueño, y por tanto Cawdor no dormirá más. ¡Macbeth no dormirá más!»

LADY MACBETH.— ¿Quién fue el que gritó así? Vamos, digno thane, debilitas tu noble fuerza al pensar de modo tan enfermizo en las cosas. Ve a buscar agua y lava este sucio testimonio de tu mano. ¿Por qué trajiste estas dagas del lugar? Deben estar allí. Ve, llévalas y embadurna a los guardias dormidos con sangre.

MACBETH.— No iré más. Tengo miedo de pensar en lo que he hecho. Mirarlo de nuevo no me atrevo.

LADY MACBETH.— ¡Débil de propósito! Dame las dagas. Los dormidos y los muertos no son sino cuadros. Es el ojo de la infancia el que teme a un diablo pintado. Si sangra, doraré los rostros de los guardias con ella, pues debe parecer su culpa.

(Sale. Golpes dentro.)

MACBETH.— ¿De dónde vienen esos golpes? ¿Qué me pasa, cuando cada ruido me espanta? ¿Qué manos son estas? ¡Ah, me arrancan los ojos! ¿Lavará todo el gran océano de Neptuno esta sangre limpia de mi mano? No, esta mi mano enrojecerá más bien los multitudinarios mares, volviendo verde en rojo.

(Entra Lady Macbeth.)

LADY MACBETH.— Mis manos son de tu color, pero me avergüenzo de llevar un corazón tan blanco. (Golpes dentro.) Oigo golpes en la entrada sur. Retirémonos a nuestra habitación. Un poco de agua nos limpia de este acto. ¡Qué fácil es entonces! Tu entereza te ha abandonado. (Golpes dentro.) Escucha, más golpes. Ponte el camisón, no sea que la ocasión nos llame y nos muestre como vigilantes. No te pierdas tan pobremente en tus pensamientos.

MACBETH.— Para conocer mi acto, mejor sería no conocerme a mí mismo. (Golpes dentro.) ¡Despierta a Duncan con tus golpes! ¡Ojalá pudieras!

(Salen.)

ESCENA III. El mismo lugar.

(Entra un portero. Golpes dentro.)

PORTERO.— ¡Vaya golpes! Si un hombre fuera portero de la puerta del infierno, tendría buen trabajo dando vueltas a la llave. (Golpes.) ¡Toc, toc, toc! ¿Quién va, en nombre de Belcebú? Aquí hay un granjero que se ahorcó por la expectativa de abundancia. Entra a tiempo; lleva bastantes pañuelos contigo; aquí sudarás por ello. (Golpes.) ¡Toc, toc! ¿Quién va, en nombre del otro diablo? A fe mía, aquí hay un equivocador que podía jurar en ambos platillos de la balanza contra cualquiera de ellos, que cometió traición suficiente por amor de Dios, pero no pudo equivocar su camino al cielo. Oh, entra, equivocador. (Golpes.) ¡Toc, toc, toc! ¿Quién va? A fe mía, aquí hay un sastre inglés venido por robar de unos calzones franceses. Entra, sastre; aquí puedes asar tu ganso. (Golpes.) ¡Toc, toc! ¡Nunca en paz! ¿Qué sois? Pero este lugar es demasiado frío para el infierno. No haré más de portero del diablo. Había pensado dejar entrar a algunos de todas las profesiones que van por el camino de las rosas hacia la hoguera eterna. (Golpes.) ¡Ya voy, ya voy! Os ruego que recordéis al portero.

(Abre la puerta.)

(Entran Macduff y Lennox.)

MACDUFF.— ¿Fue tan tarde, amigo, cuando te fuiste a la cama, que te levantas tan tarde?

PORTERO.— A fe mía, señor, estuvimos de juerga hasta el segundo canto del gallo; y la bebida, señor, es gran provocadora de tres cosas.

MACDUFF.— ¿Qué tres cosas provoca especialmente la bebida?

PORTERO.— Pues señor, enrojecimiento de nariz, sueño y orina. La lujuria, señor, la provoca y desprovoca; provoca el deseo, pero quita la ejecución. Por tanto, mucha bebida puede decirse que es un equivocador con la lujuria: lo hace y lo deshace; lo anima y lo desanima; lo persuade y lo desalienta; lo levanta y no lo levanta; en conclusión, lo equivoca en un sueño y, dándole mentira, lo abandona.

MACDUFF.— Creo que la bebida te dio mentira anoche.

PORTERO.— Que lo hizo, señor, directamente en la garganta; pero le devolví la mentira; y creo que, siendo demasiado fuerte para él, aunque me derribó las piernas alguna vez, me las arreglé para echarlo.

MACDUFF.— ¿Está despierto tu amo?

(Entra Macbeth.)

Nuestros golpes lo han despertado; aquí viene.

LENNOX.— ¡Buenos días, noble señor!

MACBETH.— ¡Buenos días a ambos!

MACDUFF.— ¿Está despierto el rey, digno thane?

MACBETH.— Todavía no.

MACDUFF.— Me ordenó llamarlo temprano. Casi he dejado pasar la hora.

MACBETH.— Te llevaré hasta él.

MACDUFF.— Sé que esto es una molestia gozosa para ti, pero aun así es una molestia.

MACBETH.— El trabajo en que nos deleitamos cura el dolor. Esta es la puerta.

MACDUFF.— Me tomaré la libertad de llamar, pues es mi servicio asignado.

(Sale Macduff.)

LENNOX.— ¿Se va el rey hoy de aquí?

MACBETH.— Sí. Así lo dispuso.

LENNOX.— La noche ha sido turbulenta. Donde dormíamos, nuestras chimeneas fueron derribadas por el viento y, según dicen, se oyeron lamentos en el aire, extraños gritos de muerte, y profecías, con acentos terribles, de conflagraciones atroces y sucesos confusos recién nacidos para el tiempo de aflicción. El ave oscura clamó toda la noche. Algunos dicen que la tierra tuvo fiebre y tembló.

MACBETH.— Fue una noche agitada.

LENNOX.— Mi joven memoria no puede encontrar nada semejante.

(Entra Macduff.)

MACDUFF.— ¡Oh horror, horror, horror! ¡Ni la lengua ni el corazón pueden concebiros ni nombraros!

MACBETH, LENNOX.— ¿Qué ocurre?

MACDUFF.— ¡La confusión ha hecho ahora su obra maestra! ¡El más sacrílego asesinato ha abierto por la fuerza el templo ungido del Señor y robado de allí la vida del edificio!

MACBETH.— ¿Qué dices? ¿La vida?

LENNOX.— ¿Te refieres a su majestad?

MACDUFF.— Acercaos a la habitación y destruid vuestra vista con una nueva Gorgona. No me pidáis que hable. Ved, y luego hablad vosotros mismos.

(Salen Macbeth y Lennox.)

¡Despertad, despertad! Tocad la campana de alarma. ¡Asesinato y traición! ¡Banquo y Donalbain! ¡Malcolm, despertad! Sacudíos este blando sueño, remedo de la muerte, ¡y mirad la muerte misma! Arriba, arriba, y ved la imagen del gran juicio final. ¡Malcolm! ¡Banquo! Como de vuestras tumbas levantaos y caminad como espíritus para contemplar este horror.

(Suena la campana de alarma.)

(Entra Lady Macbeth.)

LADY MACBETH.— ¿Qué ocurre, que una trompeta tan horrible convoca a parlamento a los que duermen en la casa? ¡Hablad, hablad!

MACDUFF.— Oh gentil dama, no es para vos oír lo que puedo decir. La repetición, en oídos de una mujer, mataría al caer.

(Entra Banquo.)

¡Oh Banquo, Banquo! ¡Nuestro soberano ha sido asesinado!

LADY MACBETH.— ¡Ay de mí! ¿Qué, en nuestra casa?

BANQUO.— Demasiado cruel en cualquier parte. Querido Duff, te lo ruego, contradícete y di que no es así.

(Entran Macbeth y Lennox con Ross.)

MACBETH.— Si hubiera muerto una hora antes de este suceso, habría vivido un tiempo bendito; pues desde este instante no hay nada serio en la mortalidad. Todo son juguetes: la fama y la gracia están muertas; el vino de la vida se ha derramado, y solo quedan las heces para que este mundo se jacte.

(Entran Malcolm y Donalbain.)

DONALBAIN.— ¿Qué anda mal?

MACBETH.— Vosotros, y no lo sabéis. La fuente, la cabecera, el manantial de vuestra sangre está cerrado; la fuente misma está cerrada.

MACDUFF.— Vuestro padre real ha sido asesinado.

MALCOLM.— Oh, ¿por quién?

LENNOX.— Los de su habitación, según parece, lo hicieron. Sus manos y rostros estaban todos marcados con sangre; así estaban sus dagas, que, sin limpiar, encontramos sobre sus almohadas. Estaban aturdidos y perturbados; no se podía confiar en ellos con la vida de nadie.

MACBETH.— Oh, sin embargo me arrepiento de mi furia, de haberlos matado.

MACDUFF.— ¿Por qué lo hiciste?

MACBETH.— ¿Quién puede ser sabio, atónito, templado y furioso, leal y neutral, en un momento? Nadie. La precipitación de mi amor violento superó a la reflexión, la razón. Aquí yacía Duncan, su piel plateada adornada con su sangre dorada; y sus heridas abiertas parecían una brecha en la naturaleza para la entrada devastadora de la ruina. Allí, los asesinos, teñidos en los colores de su oficio, sus dagas indecentemente envainadas en sangre. ¿Quién podría refrenarse, teniendo un corazón para amar y en ese corazón valor para hacer conocer su amor?

LADY MACBETH.— ¡Ayudadme a salir de aquí!

MACDUFF.— Atended a la dama.

MALCOLM.— ¿Por qué guardamos silencio los que más derecho tenemos a este tema?

DONALBAIN.— ¿Qué debe decirse aquí, donde nuestro destino, oculto en un agujero de barrena, puede abalanzarse y apoderarse de nosotros? Vámonos. Nuestras lágrimas aún no están preparadas.

MALCOLM.— Ni nuestro fuerte dolor puesto en acción.

BANQUO.— Atended a la dama.

(Sacan a Lady Macbeth.)

Y cuando hayamos cubierto nuestras frágiles desnudeces que sufren expuestas, reunámonos y examinemos esta sangrienta obra para conocerla mejor. Temores y escrúpulos nos sacuden. En la gran mano de Dios me sitúo, y desde allí combato contra el designio no revelado de malicia traicionera.

MACDUFF.— Y yo también.

TODOS.— Todos.

MACBETH.— Vistámonos brevemente con viril entereza y reunámonos en el salón.

TODOS.— Muy contentos.

(Salen todos excepto Malcolm y Donalbain.)

MALCOLM.— ¿Qué harás? No nos juntemos con ellos. Mostrar un dolor no sentido es tarea que el hombre falso hace fácilmente. Yo iré a Inglaterra.

DONALBAIN.— Yo a Irlanda. Nuestra fortuna separada nos mantendrá a ambos más seguros. Donde estamos, hay dagas en las sonrisas de los hombres. Cuanto más cercano en sangre, más cercano a lo sangriento.

MALCOLM.— Esta flecha asesina que se ha disparado aún no ha caído, y nuestro camino más seguro es evitar el blanco. Por tanto, a caballo; y no seamos delicados en las despedidas, sino que nos vayamos. Hay justificación en ese robo que se hurta a sí mismo cuando no queda misericordia.

(Salen.)

ESCENA IV. El mismo lugar. Fuera del castillo.

(Entran Ross y un anciano.)

ANCIANO.— Setenta años puedo recordar bien, en el transcurso de cuyo tiempo he visto horas terribles y cosas extrañas, pero esta noche atroz ha hecho insignificantes los conocimientos anteriores.

ROSS.— Ah, buen padre, ves los cielos, como turbados por los actos del hombre, amenazar su sangriento escenario. Según el reloj es de día, y sin embargo la noche oscura estrangula la lámpara viajera. ¿Es predominio de la noche o vergüenza del día que la oscuridad entierre el rostro de la tierra cuando la luz viviente debería besarlo?

ANCIANO.— Es antinatural, como el acto que se ha hecho. El martes pasado, un halcón, remontándose en el orgullo de su altura, fue atacado y muerto por un búho cazador de ratones.

ROSS.— Y los caballos de Duncan —cosa muy extraña y cierta— hermosos y veloces, los favoritos de su raza, se volvieron salvajes por naturaleza, rompieron sus establos, escaparon, rebelándose contra la obediencia, como si quisieran hacer guerra a la humanidad.

ANCIANO.— Se dice que se comieron unos a otros.

ROSS.— Así lo hicieron, para asombro de mis ojos que lo contemplaron. Aquí viene el buen Macduff.

(Entra Macduff.)

¿Cómo va el mundo, señor, ahora?

MACDUFF.— Vamos, ¿no lo ves?

ROSS.— ¿Se sabe quién hizo este acto más que sangriento?

MACDUFF.— Aquellos que Macbeth ha matado.

ROSS.— ¡Ay, qué día! ¿Qué beneficio podían pretender?

MACDUFF.— Fueron sobornados. Malcolm y Donalbain, los dos hijos del rey, han escapado y huido, lo que arroja sobre ellos la sospecha del acto.

ROSS.— Contra natura otra vez. Ambición derrochadora que devora los medios de tu propia vida. Entonces es muy probable que la soberanía recaiga en Macbeth.

MACDUFF.— Ya ha sido nombrado y se ha ido a Scone para ser investido.

ROSS.— ¿Dónde está el cuerpo de Duncan?

MACDUFF.— Llevado a Colmekill, el sagrado depósito de sus predecesores y guardián de sus huesos.

ROSS.— ¿Irás a Scone?

MACDUFF.— No, primo, iré a Fife.

ROSS.— Bien, yo iré allí.

MACDUFF.— Bien, ojalá veas las cosas bien hechas allí. ¡Adiós! ¡No sea que nuestras viejas ropas nos sienten mejor que las nuevas!

ROSS.— Adiós, padre.

ANCIANO.— La bendición de Dios vaya con vosotros, y con aquellos que quieren hacer bueno lo malo y amigos de los enemigos.

(Salen.)