Parte 2La escuela de Sócrates

SÓCRATES.— Mortal, ¿qué quieres de mí?

ESTREPSÍADES.— Primero, ¿qué estás haciendo ahí arriba? Dime, te lo suplico.

SÓCRATES.— Atravieso el aire y contemplo el sol.

ESTREPSÍADES.— Así que no es desde la tierra firme, sino desde la altura de ese cesto, que desprecias a los dioses, si es que en verdad...

SÓCRATES.— Tengo que suspender mi cerebro y mezclar la esencia sutil de mi mente con este aire, que es de naturaleza semejante, para penetrar claramente las cosas del cielo. No habría descubierto nada si hubiera permanecido en el suelo para considerar desde abajo las cosas que están arriba; porque la tierra por su fuerza atrae hacia sí la savia de la mente. Es exactamente lo mismo que con el berro.

ESTREPSÍADES.— ¿Qué? ¿La mente atrae la savia del berro? ¡Ah, mi querido pequeño Sócrates, baja donde mí! He venido a pedirte lecciones.

SÓCRATES.— ¿Y para qué lecciones?

ESTREPSÍADES.— Quiero aprender a hablar. He pedido dinero prestado y mis acreedores despiadados no me dejan ni un momento de paz; todos mis bienes están en juego.

SÓCRATES.— ¿Y cómo es que no te diste cuenta de que te estabas llenando de deudas?

ESTREPSÍADES.— Mi ruina ha sido la locura por los caballos, un mal voracísimo. Pero enséñame uno de tus dos métodos de razonamiento, el que sirve para no devolver nada, y que los dioses sean testigos de que estoy dispuesto a pagar la cantidad que me pidas.

SÓCRATES.— ¿Por qué dioses vas a jurar? Para empezar, los dioses no son moneda de curso legal entre nosotros.

ESTREPSÍADES.— Pero entonces ¿por qué juráis vosotros? ¿Por el dinero de hierro de Bizancio?

SÓCRATES.— ¿De verdad deseas conocer la verdad sobre los asuntos celestiales?

ESTREPSÍADES.— Pues claro, si es posible.

SÓCRATES.— ¿Y conversar con las Nubes, que son nuestros genios?

ESTREPSÍADES.— Sin duda alguna.

SÓCRATES.— Entonces siéntate en este lecho sagrado.

ESTREPSÍADES.— Ya estoy sentado.

SÓCRATES.— Ahora toma esta corona.

ESTREPSÍADES.— ¿Una corona para qué? ¡Ay de mí! Sócrates, ¿vas a sacrificarme como a Atamante?

SÓCRATES.— No, estos son los ritos de iniciación.

ESTREPSÍADES.— ¿Y qué voy a sacar yo de esto?

SÓCRATES.— Te convertirás en un completo charlatán, un viejo curtido, la flor y nata de los oradores... Pero venga, cállate.

ESTREPSÍADES.— ¡Por Zeus! ¡No mientes! Pronto seré pura harina si me machacas de esta manera.

SÓCRATES.— Silencio, viejo, escucha las plegarias... ¡Oh, rey poderosísimo, el aire sin límites, que mantienes la tierra suspendida en el espacio; tú, brillante Éter, y vosotras, venerables diosas, las Nubes, que lleváis en vuestras entrañas el trueno y el rayo, alzaos, poderes soberanos, y manifestaos en las esferas celestiales ante los ojos del sabio!

ESTREPSÍADES.— ¡Todavía no! Espera un momento, hasta que me doble el manto para no mojarme. ¡Y pensar que ni siquiera traje mi gorro de viaje! ¡Qué desgracia!

SÓCRATES.— Venid, oh Nubes a quienes adoro, venid y mostraos a este hombre, ya estéis descansando en las cimas sagradas del Olimpo, coronadas de escarcha, o demorándoos en los jardines de Océano, vuestro padre, formando coros sagrados con las Ninfas; ya estéis recogiendo las aguas del Nilo en jarras de oro, o habitando en la laguna Meótide o en las rocas nevadas de Mimas, escuchad mi plegaria y aceptad mi ofrenda. Que estos sacrificios os sean gratos.

CORO.— Nubes eternas, aparezcamos, elevémonos desde las rugientes profundidades de Océano, nuestro padre; volemos hacia las altas montañas, despleguemos nuestras alas húmedas sobre sus cimas cargadas de bosques, desde donde dominaremos los valles distantes, la cosecha alimentada por la tierra sagrada, el murmullo de los arroyos divinos y las olas resonantes del mar, que el incansable astro ilumina con sus rayos centelleantes. Pero sacudamos las brumas lluviosas que ocultan nuestra belleza inmortal y contemplemos la tierra desde lo lejos con nuestra mirada.

SÓCRATES.— ¡Oh veneradas diosas, sí, estáis respondiendo a mi llamada! (A Estrepsíades) ¿Has oído sus voces mezclándose con el terrible rugido del trueno?

ESTREPSÍADES.— ¡Oh, adorables Nubes, os venero y yo también voy a soltar mi trueno, tanto me ha asustado el vuestro! ¡Por mi fe! Lo permitan o no, tengo que hacerlo, ¡tengo que cagar!

SÓCRATES.— Nada de bufonadas; no copies a esos malditos poetas cómicos. Venga, silencio. Una hueste numerosa de diosas se acerca cantando.

CORO.— Vírgenes que derramáis las lluvias, vayamos hacia el Ática, la rica tierra de Palas, el hogar de los valientes; visitemos la querida tierra de Cécrope, donde se celebran los ritos secretos, donde el santuario misterioso se abre al iniciado... ¡Qué víctimas se ofrecen allí a las deidades del cielo! ¡Qué templos gloriosos! ¡Qué estatuas! ¡Qué plegarias santas a los gobernantes del Olimpo! En toda estación no se ven más que festivales sagrados, víctimas coronadas de guirnaldas. Luego la primavera trae de nuevo las fiestas alegres de Dioniso, las armoniosas competiciones de los coros y las melodías solemnes de la flauta.

ESTREPSÍADES.— ¡Por Zeus! Dime, Sócrates, te lo ruego, ¿quiénes son estas mujeres cuyo lenguaje es tan solemne? ¿Pueden ser semidiosas?

SÓCRATES.— En absoluto. Son las Nubes del cielo, grandes diosas para los holgazanes; a ellas les debemos todo: pensamientos, discursos, trampas, pillería, fanfarronería, mentiras, sagacidad.

ESTREPSÍADES.— ¡Ah! Por eso, al escucharlas, mi mente desplegó sus alas; arde en deseos de parlotear sobre nimiedades, de sostener argumentos sin valor, de expresar sus razones mezquinas, de contradecir, de molestar a algún adversario. Pero ¿no van a mostrarse? Me gustaría verlas, si fuera posible.

SÓCRATES.— Pues mira por ahí en dirección al Parnes; ya veo a las que están descendiendo lentamente.

ESTREPSÍADES.— Pero ¿dónde, dónde? Muéstramelas.

SÓCRATES.— Están avanzando en tropel, siguiendo un camino oblicuo a través de valles y matorrales.

ESTREPSÍADES.— ¡Qué extraño! No veo nada.

SÓCRATES.— Ahí, cerca de la entrada.

ESTREPSÍADES.— Apenas, por poco, puedo distinguirlas.

SÓCRATES.— Tienes que verlas claramente ya, a menos que tengas los ojos llenos de legañas gordas como calabazas.

ESTREPSÍADES.— ¡Sí, sin duda! ¡Oh, venerables diosas! Vaya, llenan todo el escenario.

SÓCRATES.— ¿Y no lo sabías, nunca sospechaste que eran diosas?

ESTREPSÍADES.— No, en verdad; creía que las Nubes eran solo niebla, rocío y vapor.

SÓCRATES.— Pero lo que desde luego no sabes es que son el sustento de una multitud de charlatanes: los adivinos que fueron enviados a Turios, los médicos famosos, los petimetres de pelo engominado que se cargan los dedos de anillos hasta las uñas, y los fanfarrones que escriben versos ditirámbicos; todos estos son vagos a los que las Nubes dan de comer porque las cantan en sus versos.

ESTREPSÍADES.— ¡Así que es por eso que alaban «el vuelo raudo de las nubes húmedas que velan el brillo del día» y «los rizos ondulantes del Tifón de cien cabezas» y «las tempestades impetuosas que flotan por los cielos como aves de rapiña con alas aéreas, cargadas de brumas» y «las lluvias, el rocío que las nubes derraman»! Como recompensa por estas frases hermosas se zamban salmonetes bien cebados y sabrosos, y tordos delicados.

SÓCRATES.— Sí, gracias a ellas. ¿Y no es justo y conveniente?

ESTREPSÍADES.— Dime entonces por qué, si estas son realmente las Nubes, se parecen tanto a las mortales. Esta no es su forma habitual.

SÓCRATES.— ¿Y cómo son entonces?

ESTREPSÍADES.— No lo sé exactamente; bueno, son como grandes vellones de lana, pero no como mujeres... no, en absoluto... Y estas tienen narices.

SÓCRATES.— Responde a mis preguntas.

ESTREPSÍADES.— ¡Con mucho gusto! Adelante, te escucho.

SÓCRATES.— ¿No has visto a veces nubes en el cielo como un centauro, un leopardo, un lobo o un toro?

ESTREPSÍADES.— Pues claro que sí, ¿y qué?

SÓCRATES.— Adoptan la metamorfosis que quieren. Si ven a un libertino de melena larga y peludo como una bestia, como el hijo de Jenofanto, toman la forma de un centauro para burlarse de su vergonzosa pasión.

ESTREPSÍADES.— ¿Y cuando ven a Simón, ese ladrón del dinero público, qué hacen entonces?

SÓCRATES.— Para retratarlo al natural, se convierten en seguida en lobos.

ESTREPSÍADES.— Así que por eso ayer, cuando vieron a Cleónimo, que tiró su escudo porque es el mayor cobarde entre los hombres, se transformaron en ciervos.

SÓCRATES.— Y hoy han visto a Clístenes; ya ves... son mujeres.

ESTREPSÍADES.— ¡Salve, soberanas diosas, y si alguna vez habéis hecho oír vuestra voz celestial a oídos mortales, habladme, oh, habladme, todopoderosas reinas!

CORO.— ¡Salve, veterano de los tiempos antiguos, tú que ardes en deseos de instruirte en el bello lenguaje! Y tú, gran sumo sacerdote de las sutiles patrañas, dinos tu deseo. Solo a ti y a Pródico entre todos los charlatanes huecos de hoy hemos prestado oído: a Pródico, por su conocimiento y su gran sabiduría, y a ti, porque caminas con la cabeza erguida, mirada confiada, descalzo, resignado a todo y orgulloso de nuestra protección.

ESTREPSÍADES.— ¡Oh Tierra! ¡Qué palabras tan augustas! ¡Qué sagradas! ¡Qué portentosas!

SÓCRATES.— Es porque estas son las únicas diosas; todo lo demás es pura leyenda.

ESTREPSÍADES.— ¡Pero por la Tierra! ¿No es nuestro Padre, Zeus, el Olímpico, un dios?

SÓCRATES.— ¿Zeus? ¿Qué Zeus? ¿Estás loco? No existe Zeus.

ESTREPSÍADES.— ¿Qué estás diciendo ahora? ¿Quién hace caer la lluvia? ¡Respóndeme eso!

SÓCRATES.— Pues estas, y te lo demostraré. ¿Has visto alguna vez llover sin nubes? ¡Que Zeus haga llover entonces con el cielo despejado y sin su presencia!

ESTREPSÍADES.— ¡Por Apolo! ¡Eso está poderosamente argumentado! Por mi parte, siempre pensé que era Zeus meando en un colador. Pero dime, ¿quién produce el trueno que tanto temo?

SÓCRATES.— Estas, cuando ruedan una sobre otra.

ESTREPSÍADES.— Pero ¿cómo puede ser eso, tú el más osado entre los hombres?

SÓCRATES.— Al estar llenas de agua y verse obligadas a moverse, se precipitan necesariamente en lluvia, completamente hinchadas de humedad de las regiones donde han estado flotando; por eso chocan unas con otras pesadamente y estallan con gran ruido.

ESTREPSÍADES.— Pero ¿no es Zeus quien las obliga a moverse?

SÓCRATES.— En absoluto; es el Torbellino aéreo.

ESTREPSÍADES.— ¿El Torbellino? ¡Ah! No lo sabía. Así que Zeus, parece, no existe, y es el Torbellino quien reina en su lugar. Pero aún no me has dicho qué produce el estruendo del trueno.

SÓCRATES.— ¿No me has entendido entonces? Te digo que las Nubes, cuando están llenas de lluvia, chocan entre sí, y que, al estar desmesuradamente hinchadas, estallan con gran ruido.

ESTREPSÍADES.— ¿Cómo puedes hacerme creer eso?

SÓCRATES.— Tómate a ti mismo como ejemplo. Cuando te has hartado bien de estofado en las Panateneas, te dan retortijones y entonces de repente tu vientre resuena con prolongados gruñidos.

ESTREPSÍADES.— ¡Sí, sí, por Apolo! Sufro, me dan cólicos, luego el estofado empieza a gruñir como un trueno y finalmente estalla con un ruido terrible. Al principio es solo un pequeño gorgoteo, ¡papax, papax! Luego aumenta, ¡papapappax! Y cuando busco alivio, bueno, ¡es un trueno de verdad, papapappax! ¡Pappax! ¡Papapappax! Igual que las nubes.

SÓCRATES.— Pues bien, reflexiona qué ruido produce tu vientre, que es pequeño. ¿No va a producir el aire, que es ilimitado, esos potentes truenos?

ESTREPSÍADES.— Pero dime esto: ¿de dónde viene el rayo, esa llama deslumbrante que a veces consume al hombre que golpea y otras apenas lo chamusca? ¿No es evidente que es Zeus lanzándolo contra los perjuros?

SÓCRATES.— ¡Fuera el necio! ¡El imbécil! Aún huele a la edad de oro. Si Zeus golpea a los perjuros, ¿por qué no ha fulminado a Simón, a Cleónimo y a Teoro? Desde luego, no pueden existir mayores perjuros. No, golpea su propio templo, y Sunio, el promontorio de Atenas, y las encinas imponentes. Ahora bien, ¿por qué haría eso? Una encina no es perjura.

ESTREPSÍADES.— No sabría decirte, pero me parece bien argumentado. ¿Qué es entonces el trueno?

SÓCRATES.— Cuando un viento seco asciende a las Nubes y queda encerrado en ellas, las hincha como una vejiga; finalmente, al estar demasiado confinado, las revienta, escapa con violencia feroz y estruendo para llamear en virtud de su propio ímpetu.

ESTREPSÍADES.— ¡En verdad, es justo lo que me pasó a mí un día! Fue en la fiesta de Zeus. Estaba cocinando un vientre de cerda para mi familia y me había olvidado de abrirlo. Se hinchó y, de repente, reventó, se descargó justo en mis ojos y me quemó la cara.

CORO.— Oh mortal, tú que deseas instruirte en nuestra gran sabiduría, los atenienses, los griegos te envidiarán tu buena fortuna. Solo debes tener memoria y ardor para el estudio, debes saber resistir las pruebas, mantenerte firme, avanzar sin sentir fatiga, importándote poco la comida, absteniéndote del vino, los ejercicios gimnásticos y otras tonterías semejantes; en suma, debes creer, como todo hombre inteligente debería, que la mayor de todas las bendiciones es vivir y pensar con más claridad que el vulgo, brillar en las contiendas de palabras.

ESTREPSÍADES.— Si se trata de resistencia al trabajo, de pasar noches enteras trabajando, de vivir frugalmente, de combatir mi estómago y comer solo garbanzos, estad seguros de que soy duro como un yunque.

SÓCRATES.— De ahora en adelante, siguiendo nuestro ejemplo, no reconocerás otros dioses más que el Caos, las Nubes y la Lengua, solo estos tres.

ESTREPSÍADES.— No hablaría con los otros ni aunque me los encontrara en la calle. Ni un solo sacrificio, ni una libación, ni un grano de incienso para ellos.

CORO.— Dinos con osadía entonces qué quieres de nosotras; no puedes dejar de triunfar, si nos honras y veneras y si estás resuelto a convertirte en un hombre hábil.

ESTREPSÍADES.— Oh soberanas diosas, es solo un favor muy pequeño el que os pido: conceded que pueda distanciar a todos los griegos en cien estadios en el arte de hablar.

CORO.— Te lo concedemos, y de ahora en adelante ninguna elocuencia triunfará más a menudo ante el pueblo que la tuya.

ESTREPSÍADES.— ¡Que el dios me guarde de poseer gran elocuencia! No es eso lo que quiero. Quiero poder torcer los pleitos malos a mi favor y escurrirme entre los dedos de mis acreedores.

CORO.— Será como deseas, pues tus ambiciones son modestas. Confíate sin temor a nuestros ministros, los sofistas.

ESTREPSÍADES.— Así lo haré, porque confío en vosotras. Además, no hay marcha atrás, con estos malditos caballos y este matrimonio que me ha devorado las entrañas. Así que que hagan conmigo lo que quieran; les entrego mi cuerpo. Que vengan golpes, hambre, sed, calor o frío, poco me importa; pueden desollarme, con tal de escapar de mis deudas, con tal de ganarme la reputación de ser un bribón audaz, un gran orador, desvergonzado, sinvergüenza, fanfarrón y experto en ensartar mentiras, un viejo lobo en embrollos, una tabla completa de las leyes, un completo charlatán, un zorro para colarse por cualquier agujero; flexible como una correa de cuero, resbaladizo como una anguila, un tipo artero, un bocazas, un bellaco; un pícaro de cien caras, astuto, insoportable, un perro glotón. Con tales epítetos busco ser saludado; en estos términos pueden tratarme como les plazca, y si quieren, ¡por Deméter! pueden convertirme en salchichas y servirme a los filósofos.

CORO.— Vaya que tenemos aquí un discípulo audaz y bien dispuesto. Cuando te hayamos enseñado, tu gloria entre los mortales llegará hasta el cielo.

ESTREPSÍADES.— ¿De qué me va a servir eso?

CORO.— Pasarás toda tu vida entre nosotros y serás el más envidiado de los hombres.

ESTREPSÍADES.— ¿De verdad algún día veré tanta felicidad?

CORO.— Los clientes estarán asediando tu puerta eternamente en multitudes, ansiosos por llegar hasta ti, por explicarte sus asuntos y consultarte sobre sus pleitos, lo que, en compensación por tu habilidad, te traerá grandes sumas. Pero, Sócrates, comienza las lecciones que quieres enseñar a este anciano; despierta su mente, prueba la fuerza de su inteligencia.

SÓCRATES.— Vamos, dime qué tipo de mente tienes; es importante que lo sepa, para poder ordenar mis baterías contra ti de una manera nueva.

ESTREPSÍADES.— ¡Eh! ¿Qué? ¡En nombre de los dioses! ¿Es que te propones asaltarme entonces?

SÓCRATES.— No. Solo deseo hacerte algunas preguntas. ¿Tienes memoria?

ESTREPSÍADES.— Depende: si me deben algo, mi memoria es excelente, pero si debo yo, ¡ay!, no tengo ninguna en absoluto.

SÓCRATES.— ¿Tienes un don natural para hablar?

ESTREPSÍADES.— ¿Para hablar?, no; ¿para estafar?, sí.

SÓCRATES.— ¿Cómo podrás aprender entonces?

ESTREPSÍADES.— Muy fácilmente, no temas.

SÓCRATES.— Así, cuando lance algún pensamiento filosófico sobre las cosas celestiales, ¿lo atraparás al vuelo?

ESTREPSÍADES.— ¿Entonces debo atrapar la sabiduría como un perro atrapa un bocado?

SÓCRATES.— ¡Oh, el ignorante! ¡El bárbaro! Mucho me temo, anciano, que será necesario que recurra a los golpes. Ahora, déjame oír qué haces cuando te golpean.

ESTREPSÍADES.— Recibo el golpe, luego espero un momento, busco mis testigos y finalmente demando a mi agresor.

SÓCRATES.— Vamos, quítate el manto.

ESTREPSÍADES.— ¿Te he robado algo?

SÓCRATES.— No, pero es costumbre entrar en la escuela sin el manto.

ESTREPSÍADES.— Pero no he venido aquí a buscar objetos robados.

SÓCRATES.— ¡Quítatelo, imbécil!

ESTREPSÍADES.— Dime, si me muestro completamente atento y aprendo con celo, ¿a cuál de tus discípulos me pareceré, crees tú?

SÓCRATES.— Serás la viva imagen de Querefonte.

ESTREPSÍADES.— ¡Ah, desgraciado de mí! ¿Entonces estaré medio muerto?

SÓCRATES.— ¡Basta de cháchara! Sígueme y no más de esto.

ESTREPSÍADES.— Primero dame un pastelito de miel, porque descender allá abajo me hace temblar; me parece que es la cueva de Trofonio.

SÓCRATES.— ¡Pero entra de una vez! ¿Qué razón tienes para andar rondando así por la puerta?

CORO.— ¡Buena suerte! Tienes valor; que tengas éxito tú, que, aunque ya tan avanzado en años, deseas instruir tu mente con nuevos estudios y ejercitarla en la sabiduría.

CORO (Parabasis).— ¡Espectadores! Por Dioniso, a cuyo servicio estoy, os diré francamente la verdad. Que consiga tanto la victoria como el renombre tan ciertamente como os considero críticos expertos y como considero esta comedia mi mejor obra. Quise daros la primera visión de una obra que me había costado mucho esfuerzo, pero me retiré, injustamente vencido por rivales inexpertos. Es a vosotros, oh público ilustrado, para quienes he preparado mi obra, a quienes reprocho esto. Sin embargo, nunca dejaré voluntariamente de buscar la aprobación de los entendidos. No he olvidado el día en que hombres a quienes uno se siente feliz de tener como público recibieron a mi «Joven» y a mi «Libertino» con tanto favor en este mismo lugar. Entonces aún virgen, mi Musa no había alcanzado la edad legal para la maternidad; tuvo que exponer a su primogénito para que otro lo adoptara, y desde entonces ha crecido bajo vuestro generoso patrocinio. Desde entonces me habéis jurado, por así decirlo, vuestra fiel alianza. Así, como la Electra de los poetas, mi comedia ha venido a buscaros hoy, esperando encontrar de nuevo espectadores tan ilustrados. Por muy lejos que pueda distinguir a su Orestes, será capaz de reconocerlo por su cabeza rizada. Y observad su conducta modesta. No ha cosido un trozo de cuero colgante, grueso y enrojecido en la punta, para provocar risas entre los niños; no se burla de los calvos, ni baila el córdax; no se ve a ningún anciano que, mientras pronuncia sus versos, golpee a su interlocutor con un bastón para hacer que pasen sus pobres chistes. No se lanza al escenario portando una antorcha y gritando: «¡La, la! ¡la, la!» No, confía en sí misma y en sus versos... Mi valor es tan conocido que ya no me enorgullezco más de ello. No busco engañaros reproduciendo los mismos temas dos o tres veces; siempre invento temas frescos para presentar ante vosotros, temas que no tienen relación entre sí y que son todos ingeniosos. Ataqué a Cleón cara a cara cuando estaba en la cima de su poder; pero ha caído, y ahora no tengo deseo de patearlo cuando está en el suelo. Mis rivales, por el contrario, una vez que ese miserable Hipérbolo les dio la pauta, no han cesado de ensañarse tanto con él como con su madre. Primero Éupolis presentó su «Máricas»; esto era simplemente mi «Caballeros», al que este plagiario había torpemente retocado añadiendo a la obra una vieja borracha, para que pudiera bailar el córdax. Era una vieja idea, tomada de Frínico, que hizo que su vieja bruja fuera devorada por un monstruo marino. Luego Hermipo arremetió contra Hipérbolo y ahora todos los demás se lanzan sobre él y repiten mi comparación de las anguilas. Que aquellos que encuentran diversión en sus obras no se complazcan con la mía, pero en cuanto a vosotros, que amáis y aplaudís mis invenciones, pues, la posteridad elogiará vuestro buen gusto.

Oh, soberano del Olimpo, rey todopoderoso de los dioses, gran Zeus, a ti te invoco primero; protege este coro; y tú también, Posidón, cuyo temible tridente remueve a voluntad de tu ira tanto las entrañas de la tierra como las saladas olas del océano. Invoco a mi ilustre padre, el divino Éter, el sustentador universal de la vida, y a Febo, que, desde la cumbre de su carro, incendia el mundo con sus deslumbrantes rayos, Febo, una poderosa deidad entre los dioses y adorado entre los mortales.

Sapientísimos espectadores, prestadnos toda vuestra atención. Atended a nuestros justos reproches. No existen dioses a quienes esta ciudad deba más de lo que nos debe a nosotros, a quienes vosotros solos olvidáis. Ni un sacrificio, ni una libación hay para quienes os protegen. ¿Habéis decretado alguna expedición descabellada? ¡Pues bien! tronamos o caemos en lluvia. Cuando elegisteis a ese enemigo del cielo, el curtidor de Paflagonia, como general, fruncimos el ceño, hicimos estallar nuestra ira; el rayo salió disparado, el trueno resonó, la luna abandonó su curso y el sol de inmediato veló su rayo amenazando con no daros más luz si Cleón se convertía en general. Sin embargo, lo elegisteis; se dice que Atenas nunca toma alguna decisión fatal sin que los dioses conviertan estos errores en su mayor ganancia. ¿Deseáis que esta elección sea incluso ahora un éxito para vosotros? Es algo muy simple de hacer: condenad a esta gaviota rapaz llamada Cleón por soborno y extorsión, ajustadle un collar de madera bien apretado alrededor del cuello, y vuestro error quedará rectificado y el bien común recuperará de inmediato su antigua prosperidad.

Ayúdame también, Febo, dios de Delos, que reinas en las escarpadas cumbres de Cintia; y tú, feliz virgen, a quien las doncellas lidias ofrecen pomposo sacrificio en un templo de oro; y tú, diosa de nuestro país, Atenea, armada con la égida, la protectora de Atenas; y tú, que, rodeado por las bacantes de Delfos, vagas por las rocas del Parnaso agitando la llama de tu antorcha de resina, tú, Dioniso, el dios del festín y la alegría.

Cuando nos preparábamos para venir aquí, nos llamó la Luna y nos encargó desear alegría y felicidad tanto a los atenienses como a sus aliados; además, dijo que estaba furiosa y que la tratáis muy vergonzosamente, a ella, que no os paga solo con palabras, sino que os ofrece todos beneficios reales. En primer lugar, gracias a ella, ahorráis al menos un dracma cada mes en luces, pues cada uno, al salir de casa por la noche, dice: «Esclavo, no compres antorchas, que la luz de la luna es hermosa», por no nombrar mil otros beneficios. Sin embargo, no contáis los días correctamente y vuestro calendario no es más que confusión. En consecuencia, los dioses la cargan de amenazas cada vez que llegan a casa y se sienten decepcionados de su comida, porque la festividad no se ha celebrado en el orden regular del tiempo. Cuando deberíais estar sacrificando, estáis torturando o administrando justicia. Y a menudo, nosotros los dioses, estamos ayunando en señal de luto por la muerte de Memnón o Sarpedón, mientras vosotros os dedicáis a alegres libaciones. Por esto, el año pasado, cuando la suerte habría investido a Hipérbolo con el deber de anfictión, le quitamos su corona, para enseñarle que el tiempo debe dividirse según las fases de la luna.

SÓCRATES.— ¡Por la Respiración, el Aliento de la Vida! ¡Por el Caos! ¡Por el Aire! Nunca he visto un hombre tan grosero, tan inepto, tan estúpido, tan olvidadizo. Todos los pequeños subterfugios que le enseño, los olvida incluso antes de haberlos aprendido. Sin embargo, no lo voy a dejar, lo haré salir aquí al aire libre. ¿Dónde estás, Estrepsiades? Vamos, trae tu catre aquí afuera.

ESTREPSÍADES.— Pero las chinches no me dejarán traerlo.

SÓCRATES.— ¡Basta de tonterías! Colócalo ahí y presta atención.

ESTREPSÍADES.— Bueno, aquí estoy.

SÓCRATES.— ¡Bien! ¿Cuál de todas las ciencias que nunca te han enseñado deseas aprender primero? ¿Las medidas, los ritmos o los versos?

ESTREPSÍADES.— Pues las medidas; el vendedor de harina me estafó dos quénices el otro día.

SÓCRATES.— No te pregunto por eso, sino que, según tú, ¿cuál es la mejor medida, el trímetro o el tetrámetro?

ESTREPSÍADES.— La que yo prefiero es el semisextario.

SÓCRATES.— Dices tonterías, buen hombre.

ESTREPSÍADES.— Te apuesto a que tu tetrámetro es el semisextario.

SÓCRATES.— ¡Que la peste se lleve al zoquete y al necio! Vamos, quizá aprendas los ritmos más rápido.

ESTREPSÍADES.— ¿Me darán de comer los ritmos?

SÓCRATES.— Primero te ayudarán a ser agradable en compañía, luego a saber qué se entiende por ritmo enoplio y qué por el dactílico.

ESTREPSÍADES.— ¿Del dáctilo? Eso lo conozco muy bien.

SÓCRATES.— ¿Qué es entonces?

ESTREPSÍADES.— Pues es este dedo; antes, cuando era niño, usaba este otro.

SÓCRATES.— Eres tan mezquino como estúpido.

ESTREPSÍADES.— Pero, hombre desgraciado, no quiero aprender todo esto.

SÓCRATES.— Entonces, ¿qué quieres saber?

ESTREPSÍADES.— No eso, no eso, sino el arte del razonamiento falso.

SÓCRATES.— Pero primero debes aprender otras cosas. Vamos, ¿cuáles son los cuadrúpedos machos?

ESTREPSÍADES.— ¡Oh! Conozco perfectamente los machos. ¿Me tomas por tonto entonces? El carnero, el macho cabrío, el toro, el perro, la paloma.

SÓCRATES.— ¿Ves lo que estás haciendo? ¿No se llama la paloma hembra igual que el macho?

ESTREPSÍADES.— ¿Cómo si no? ¿Vamos a ver?

SÓCRATES.— ¿Cómo si no? ¡Entonces para ti es paloma y paloma!

ESTREPSÍADES.— ¡Es verdad, por Posidón! Pero, ¿qué nombres quieres que les dé?

SÓCRATES.— Llama a la hembra palomina y al macho palomo.