Libro 2La rueda de la Fortuna

Después permaneció en silencio durante un rato; y cuando hubo recuperado mi atención decaída mediante una pausa moderada en su discurso, comenzó así: «Si he averiguado a fondo el carácter y las causas de tu enfermedad, te consumes de añoranza por tu antigua fortuna. Es el cambio, según tú lo consideras, de esta fortuna lo que tanto ha afectado a tu ánimo. Bien comprendo yo las múltiples artimañas de esa Sirena, el encanto fatal de la amistad que finge hacia sus víctimas mientras planea atraparlas, cómo las abandona inesperadamente y las deja abrumadas por una pena insoportable. Piensa en su naturaleza, su carácter y sus méritos, y pronto reconocerás que en ella no has poseído ni has perdido nada que tenga valor alguno. Me parece que no necesito esforzarme mucho en traer esto a tu memoria, pues incluso cuando ella aún estaba contigo, incluso mientras te acariciaba, solías atacarla con términos viriles, reprenderla con máximas extraídas de mi sagrado tesoro. Pero todos los cambios súbitos de circunstancias traen inevitablemente cierta conmoción del espíritu. Así ha sucedido que tú también te has visto separado durante un tiempo de la tranquilidad de tu mente. Pero ya es hora de que tomes y bebas un trago, suave y agradable al gusto, que, al penetrar dentro, prepare el camino para pociones más fuertes. Por ello invoco en mi ayuda la dulce persuasión de la Retórica, que solo camina por el sendero correcto cuando no abandona mis instrucciones, y ordeno a la Música, mi sirvienta, que se una a ella con su canto, ora en tono más ligero, ora más grave.

»¿Qué es entonces, pobre mortal, lo que te ha arrojado al lamento y al duelo? Alguna visión extraña e insólita, me parece, han visto tus ojos. Crees que la Fortuna ha cambiado hacia ti; te equivocas. Tales fueron siempre sus modos, siempre tal su naturaleza. Más bien en su propia mutabilidad ha preservado hacia ti su verdadera constancia. Tal era cuando te colmaba de caricias, cuando te engañaba con los señuelos de una falsa felicidad. Has descubierto cuán cambiante es el rostro de la diosa ciega. Ella, que aún se oculta de los demás, te ha revelado plenamente su carácter entero. Si te gusta, acéptala como es y no te quejes. Si aborreces su perfidia, apártate de ella con desdén, renuncia a ella, pues funestas son sus ilusiones. Aquello mismo que ahora es causa de tu gran pena debió haberte traído tranquilidad. Has sido abandonado por alguien de quien nadie puede estar seguro de que no lo abandonará. ¿O es que acaso valoras una felicidad que es seguro que se marchará? Vuelvo a preguntar: ¿te es querida la presencia de la Fortuna si no se puede confiar en que se quede, y si traerá pena cuando se haya ido? Pues bien, si no puede conservarse a voluntad y si su huida abruma con calamidad, ¿qué es esta visitante fugaz sino un anuncio de problemas venideros? Verdaderamente no basta con mirar solo lo que está ante los ojos; la sabiduría mide los resultados de las cosas, y esta misma mutabilidad, con sus dos aspectos, vuelve las amenazas de la Fortuna carentes de terror y sus caricias poco deseables. Finalmente, deberías soportar lo que ocurra dentro de los límites del dominio de la Fortuna, cuando has colocado tu cabeza bajo su yugo. Pero si deseas imponer una ley de quedarse y marcharse a aquella a quien has elegido por tu propia voluntad como tu ama, ¿no estás obrando injustamente, no estás amargando con impaciencia un destino que no puedes alterar? Si confiaras tus velas a los vientos, no viajarías adonde tu intención era ir, sino adonde los vientos te empujaran; si confiaras tu semilla a los campos, compensarías los años fértiles con los estériles. Te has resignado al dominio de la Fortuna; debes someterte a los caprichos de tu ama. ¡Cómo! ¿Estás realmente intentando detener el giro de la rueda que da vueltas? Oh, el más estúpido de los mortales, si se detiene, deja de ser la rueda de la Fortuna».

«Ahora quisiera también razonar contigo un poco con las propias palabras de la Fortuna. Observa tú si sus argumentos son justos. "Hombre", podría decir, "¿por qué me persigues con tus quejas cotidianas? ¿Qué mal te he hecho? ¿Qué bienes tuyos te he quitado? Elige si quieres un juez, y disputemos ante él sobre la legítima propiedad de la riqueza y el rango. Si logras demostrar que alguna de estas cosas es verdadera propiedad del hombre mortal, concedo libremente que son tuyas esas cosas que reclamas. Cuando la naturaleza te sacó del vientre de tu madre, te recogí, desnudo y desamparado como estabas, te crié con mi sustancia, y, en la parcialidad de mi favor hacia ti, te eduqué de manera algo demasiado indulgente, y esto es lo que ahora te hace rebelde contra mí. Te rodeé de una abundancia regia de todas esas cosas que están en mi poder. Ahora me place retirar mi mano. Tienes razón para agradecerme el uso de lo que no era tuyo; no tienes derecho a quejarte, como si hubieras perdido lo que era completamente tuyo. ¿Por qué, entonces, te lamentas? No te he hecho ninguna violencia. La riqueza, el honor y todas esas cosas están bajo mi control. Mis criadas conocen a su señora; conmigo vienen, y a mi partida se van. Podría afirmar con audacia que si esas cosas cuya pérdida lamentas hubieran sido tuyas, nunca podrías haberlas perdido. ¿Soy yo la única a quien se prohíbe hacer lo que quiera con lo mío? Sin reproche, los cielos ahora revelan el brillo del día, ahora cubren la luz del día en la oscuridad de la noche; el año puede ahora engalanar el rostro de la tierra con flores y frutos, ahora desfigurarlo con tormentas y frío. Al mar se le permite invitar con una superficie lisa y tranquila hoy, mañana agitarse con olas y tormenta. ¿Acaso la avaricia insaciable del hombre ha de atarme a mí a una constancia ajena a mi carácter? Este es mi arte, este es el juego que nunca dejo de jugar. Hago girar la rueda que gira. Me deleita ver a los altos descender y a los bajos ascender. Sube, si quieres, pero solo con la condición de que no consideres una desgracia descender cuando las reglas de mi juego lo requieran. ¿Ignorabas mi carácter? ¿No sabías cómo Creso, rey de los lidios, antaño el temido rival de Ciro, fue después lamentablemente entregado a las llamas de la pira, y solo salvado por una lluvia enviada desde el cielo? ¿Se te ha escapado cómo Paulo rindió un tributo de lágrimas piadosas a las desgracias del rey Perseo, su prisionero? ¿Qué otra cosa lamentan las tragedias con tan lastimero clamor sino el derrocamiento de reinos por los golpes indiscriminados de la Fortuna? ¿No aprendiste en tu infancia cómo están en el umbral de Zeus 'dos tinajas', 'una llena de bendiciones, la otra de calamidades'? ¿Y si has sacado con excesiva liberalidad de la tinaja buena? ¿Y si ni siquiera ahora me he apartado completamente de ti? ¿Y si esta misma mutabilidad mía es un motivo justo para esperar cosas mejores? Pero escucha ahora, y deja de permitir que tu corazón se consuma de inquietud, ni esperes vivir según tus propios términos en un reino que es común a todos".»

«Si la Fortuna alegara esto contra ti, ciertamente no tendrías ni una palabra que ofrecer en respuesta; o, si puedes encontrar alguna justificación de tus quejas, debes mostrar cuál es. Te daré espacio para hablar».

Entonces dije yo: «En verdad, tus argumentos son plausibles, sí, impregnados de la dulzura melosa de la música y la retórica. Pero su encanto dura solo mientras resuenan en el oído; la conciencia de sus desgracias yace más profunda en el corazón del desdichado. Así, cuando el sonido cesa de vibrar en el aire, el dolor que habita en el corazón se siente con renovada amargura».

Entonces dijo ella: «Es verdad, como tú dices, pues aún no hemos llegado a la curación de tu enfermedad; hasta ahora, estos son solo lenitivos que contribuyen al tratamiento de una dolencia hasta ahora obstinada. Los remedios que penetran hondo los aplicaré en el momento oportuno. Sin embargo, para refutar tu determinación de creerte desdichado, te pregunto: ¿Has olvidado la extensión y los límites de tu felicidad? No digo nada de cómo, cuando quedaste huérfano y desolado, fuiste acogido al cuidado de hombres ilustres; cómo fuiste elegido para emparentar con los más altos del estado, y aun antes de que te unieras a su casa por matrimonio, ya eras querido por su amor, que es el más precioso de todos los vínculos. ¿No te proclamaron todos el más feliz por las virtudes de tu esposa, los espléndidos honores de su padre y la bendición de descendencia masculina? Paso por alto —pues no me importa hablar de bendiciones que otros también han compartido— las distinciones a menudo negadas a la vejez que tú disfrutaste en tu juventud. Prefiero llegar más bien a la culminación sin paralelo de tu buena fortuna. Si el disfrute de cualquier éxito terrenal tiene peso en la balanza de la felicidad, ¿puede el recuerdo de ese esplendor ser arrastrado por cualquier creciente oleada de problemas? Aquel día en que viste a tus dos hijos partir de casa como cónsules conjuntos, seguidos por un séquito de senadores y acogidos por la buena voluntad del pueblo; cuando estos dos se sentaron en sillas curules en el Senado, y tú con tu panegírico al rey ganaste fama de elocuencia y capacidad; cuando en el Circo, sentado entre los dos cónsules, saciaste a la multitud que se agolpaba alrededor con las larguezas triunfales que esperaban —me parece que engañaste a la Fortuna mientras ella te acariciaba y te hacía su favorito. Te llevaste un don que ella nunca antes había concedido a ninguna persona privada. ¿Estás entonces dispuesto a ajustar cuentas con la Fortuna? Ahora por primera vez ha vuelto sobre ti una mirada celosa. Si comparas la extensión y los límites de tus bendiciones y desgracias, no puedes negar que aún eres afortunado. O si no te estimas favorecido por la Fortuna en que tu entonces aparente prosperidad se ha ido, no te consideres desdichado, puesto que lo que ahora crees calamitoso también pasa. ¡Qué! ¿Acaso acabas de llegar ahora de repente y como extranjero al escenario de esta vida? ¿Piensas que hay alguna estabilidad en los asuntos humanos, cuando el hombre mismo se desvanece en el veloz curso del tiempo? Es verdad que hay poca confianza en que los dones del azar permanezcan; sin embargo, el último día de la vida es en cierto modo la muerte de toda la Fortuna restante. ¿Qué diferencia, entonces, crees que hay, entre que tú la abandones muriendo, o que ella te abandone huyendo?»

Entonces dije yo: «Verdaderas son tus advertencias, tú, nodriza de toda excelencia; y no puedo negar el prodigio de la veloz carrera de mi fortuna. Sin embargo, es esto lo que más cruelmente me hiere al recordarlo. Porque verdaderamente en la fortuna adversa el peor aguijón de la miseria es *haber sido* feliz».

«Bien», dijo ella, «si estás pagando la pena de una creencia equivocada, no puedes con razón imputar la culpa a las circunstancias. Si es la felicidad que da la Fortuna lo que te conmueve —aunque no sea más que un nombre—, ven a calcular conmigo cuán rico eres en el número y peso de tus bienes. Entonces, si por la bendición de la Providencia aún conservas a salvo e intacto aquello que, por mucho que pudieras contar tu fortuna, habrías considerado tu posesión más preciosa, ¿qué derecho tienes a hablar de infortunio mientras conservas todos los mejores dones de la Fortuna? Aún está Símaco, el padre de tu esposa —un hombre cuyo espléndido carácter hace honor a la raza humana—, sano y salvo; y mientras él lamenta tus agravios, esta naturaleza extraordinaria, en quien la sabiduría y la virtud se mezclan tan noblemente, está él mismo fuera de peligro —un beneficio que habrías estado presto a comprar al precio de tu propia vida—. Tu esposa aún vive, con su carácter dulce, su modestia y virtud sin igual —este es el compendio de todas sus gracias, que es la verdadera hija de su padre—; vive, digo, y sólo por ti conserva el aliento de vida, aunque lo aborrece, y se consume de pena y lágrimas por tu ausencia, en lo cual, si en ninguna otra cosa, yo reconocería cierta merma de tu felicidad. ¿Qué diré de tus hijos y su dignidad consular, cómo en ellos, en la medida en que es posible en jóvenes de su edad, resplandece el ejemplo del carácter de su padre y su abuelo? Puesto que, entonces, el mayor cuidado del hombre mortal es preservar su vida, ¡cuán feliz eres, si tan sólo pudieras reconocer tus bienes, tú que posees incluso ahora lo que nadie duda que es más precioso que la vida! Por lo tanto, seca ya tus lágrimas. El odio de la Fortuna no ha envuelto a todos tus seres queridos; el rigor de la tormenta que te ha asaltado no es en exceso intolerable, puesto que hay anclas que aún se mantienen firmes y te permiten no carecer de consuelo en el presente ni de esperanza para el futuro».

«Ruego que todavía puedan mantenerse. Pues mientras todavía permanezcan, sea como sea que vayan las cosas, capearé el temporal. Sin embargo, tú ves cuánto ha sido cercenado del esplendor de mis fortunas».

«Estamos ganando un poco de terreno», dijo ella, «si hay algo en tu suerte con lo que aún no estás del todo descontento. Pero no puedo soportar tu delicadeza cuando te quejas con tanta violencia de pena y ansiedad porque tu felicidad no alcanza la plenitud. Pero ¿quién disfruta de una felicidad tan estable como para no tener alguna queja sobre las circunstancias de su suerte? Cosa problemática son las condiciones de la dicha humana; o bien nunca se realizan plenamente, o bien nunca permanecen de modo estable. Uno tiene abundantes riquezas, pero se avergüenza de su nacimiento innoble. Otro es conspicuo por su nobleza, pero a través de los apuros de la pobreza preferiría ser oscuro. Un tercero, ricamente dotado con ambas cosas, lamenta la soledad de una vida sin matrimonio. Otro, aunque felizmente casado, está condenado a no tener hijos, y cuida su riqueza para que la herede un extraño. Otro más, bendecido con hijos, llora afligido las malas acciones de su hijo o hija. Por lo tanto, no es fácil para nadie estar en perfecta paz con las circunstancias de su suerte. Acecha en cada porción particular algo que quienes no lo experimentan nada saben de ello, pero que hace al que sufre estremecerse. Además, cuanto más favorecido es un hombre por la Fortuna, más quisquillosamente sensible es; y, a menos que todas las cosas respondan a su capricho, queda abrumado por las más triviales desgracias, porque está completamente sin experiencia en la adversidad. Tan insignificantes son las bagatelas que roban a los más afortunados de la felicidad perfecta. ¡Cuántos hay, imaginas tú, que pensarían estar cerca del cielo, si tan sólo una pequeña porción de los restos de tu fortuna les cayera en suerte! Este mismo lugar que tú llamas exilio es para quienes moran en él su tierra natal. Tan cierto es que nada es miserable, sino que el pensamiento lo hace así, y, a la inversa, toda suerte es feliz si se soporta con ecuanimidad. ¿Quién es tan bendecido por la Fortuna como para no desear cambiar su estado, una vez que da rienda suelta a un espíritu rebelde? ¡Con cuántas amarguras está mezclada la dulzura de la felicidad humana! Y aunque esa dulzura le parezca traer deleite al disfrutarla, sin embargo no puede evitar que se marche cuando quiera. ¡Cuán manifiestamente miserable es, entonces, la dicha de la fortuna terrenal, que no dura para siempre con aquellos cuyo temperamento es ecuánime, y no puede dar perfecta satisfacción a los de ánimo ansioso!

»¿Por qué, entonces, vosotros, hijos de los mortales, buscáis desde fuera esa felicidad cuyo asiento está solamente dentro de nosotros? El error y la ignorancia os confunden. Te mostraré, en breve, el eje sobre el que gira la felicidad perfecta. ¿Hay algo más precioso para ti que tú mismo? Nada, dirás. Si, entonces, eres dueño de ti mismo, poseerás aquello que nunca estarás dispuesto a perder, y que la Fortuna no puede quitarte. Y para que puedas ver que la felicidad no puede posiblemente consistir en estas cosas que son juguete del azar, reflexiona que, si la felicidad es el bien supremo de una criatura que vive de acuerdo con la razón, y si una cosa que puede de cualquier modo ser arrebatada no es el bien supremo, puesto que aquello que no puede ser arrebatado es mejor que ella, es evidente que la Fortuna no puede aspirar a otorgar felicidad debido a su inestabilidad. Y, además, un hombre llevado por esta felicidad pasajera debe o bien conocer o bien no conocer su inestabilidad. Si no la conoce, ¡cuán pobre es una felicidad que depende de la ceguera de la ignorancia! Si la conoce, necesariamente debe temer perder una felicidad cuya pérdida cree posible. Por lo tanto, un temor incesante no le permite ser feliz. ¿O considera él la posibilidad de esta pérdida un asunto trivial? Insignificante, entonces, debe ser el bien cuya pérdida puede soportarse tan ecuánimemente. Y, además, sé que tú estás firmemente asentado en la creencia de que las almas de los hombres ciertamente no mueren con ellos, y convencido de ello por numerosas pruebas; también está claro que la felicidad que la Fortuna otorga llega a su fin con la muerte del cuerpo: por lo tanto, no puede dudarse de que, si la felicidad se confiere de esta manera, la raza humana entera se hunde en la miseria cuando la muerte trae el cierre de todo. Pero si sabemos que muchos han buscado el gozo de la felicidad no sólo a través de la muerte, sino también a través del dolor y el sufrimiento, ¿cómo puede la vida hacer felices a los hombres con su presencia cuando no los hace miserables con su pérdida?».

Pero como mis razonamientos empiezan a ejercer un efecto calmante en tu mente, creo que puedo recurrir a remedios algo más fuertes. Vamos, supón ahora que los dones de la Fortuna no fueran fugaces y pasajeros: ¿qué hay en ellos capaz de llegar a ser verdaderamente tuyo, o que no pierda valor cuando se mira con firmeza y se pesa justamente en la balanza? ¿Son las riquezas, te ruego, preciosas por tu naturaleza o por la suya propia? ¿Qué son sino mero oro y montones de dinero? Sin embargo, estas cosas tan bellas muestran mejor su calidad al gastarlas que al atesorarlas; porque supongo que está claro que la avaricia hace odiosos a los hombres, mientras que la liberalidad trae fama. Pero lo que se transfiere a otro no puede permanecer en posesión de uno; y si eso es así, entonces el dinero solo es precioso cuando se regala y, al ser transferido a otros, deja de ser de uno. Además, si todo el dinero del mundo se acumulara en posesión de un solo hombre, todos los demás quedarían empobrecidos. El sonido llena los oídos de muchos a la vez sin dividirse en partes, pero tus riquezas no pueden pasar a muchos sin disminuir en el proceso. Y cuando esto sucede, necesariamente empobrecen a aquellos que abandonan. ¡Qué pobre y limitada es entonces la riqueza, que no puede ser poseída íntegramente por más de uno, que no cae en el lote de ningún hombre sin el empobrecimiento de todos los demás! ¿O es el brillo de las gemas lo que seduce la vista? Sin embargo, por rara y excelente que sea su esplendor, recuerda que la luz centelleante está en las joyas, no en el hombre. De hecho, me maravilla enormemente la admiración de los hombres por ellas; porque ¿qué puede parecer justamente bello a un ser dotado de vida y razón, si carece del movimiento y la estructura de la vida? Y aunque tales cosas terminan por adquirir más belleza por el cuidado de su Hacedor y su propio brillo, aun así no merecen en modo alguno tu admiración, puesto que su excelencia está situada en un grado inferior al tuyo.

¿Te deleita la belleza de los campos? Seguramente sí; es una parte bella de un conjunto bellísimo. Apropiadamente, en verdad, disfrutamos a veces de la calma serena del mar, admiramos el cielo, las estrellas, la luna, el sol. Pero ¿es alguno de estos asunto tuyo? ¿Te atreves a jactarte de la belleza de alguno de ellos? ¿Estás tú adornado con las flores de la primavera? ¿Es tu fertilidad la que se hincha en los frutos del otoño? ¿Por qué te conmueves con transportes vacíos? ¿Por qué abrazas como tuya una excelencia ajena? Nunca hará tuyo la fortuna lo que la naturaleza de las cosas ha excluido de tu propiedad. Sin duda los frutos de la tierra se dan para el sustento de las criaturas vivientes. Pero si te contentas con suplir tus necesidades en la medida en que basta a la naturaleza, no hay necesidad de recurrir a la munificencia de la fortuna. La naturaleza se contenta con pocas cosas, y con muy poco de estas. Si te propones forzarle superfluidades cuando está satisfecha, lo que añadas resultará desagradable o dañino. Pero ahora crees que es magnífico brillar con vestidos de diversos colores; sin embargo —si es que hay algún placer en la vista de tales cosas— es la textura o la habilidad del artista lo que yo admiraré.

¿O acaso es un largo séquito de sirvientes lo que te hace feliz? Pues bien, si se comportan viciosamente, son una carga ruinosa para tu casa y sumamente peligrosos para su propio amo; mientras que si son honestos, ¿cómo puedes contar la virtud de otros hombres en la suma de tus posesiones? De todo lo cual queda claramente probado que ni una sola de estas cosas que cuentas en el número de tus posesiones es realmente tuya. Y si no hay en ellas belleza que desear, ¿por qué habrías de afligirte por su pérdida o encontrar gozo en su posesión continuada? Aunque si son bellas en su propia naturaleza, ¿qué es eso para ti? No habrían sido menos placenteras en sí mismas aunque nunca hubieran sido incluidas entre tus posesiones. Pues no derivan su preciosidad de ser contadas en tus riquezas, sino que más bien tú has elegido contarlas en tus riquezas porque te parecían preciosas.

Entonces, ¿qué buscáis con todo este clamor ruidoso acerca de la fortuna? Ahuyentar la pobreza, imagino, mediante la abundancia. Y sin embargo encontráis el resultado justo contrario. Pues bien, este variado conjunto de muebles preciosos necesita más accesorios para su protección; es un dicho verdadero que necesitan más quienes más poseen, y, a la inversa, necesitan muy poco quienes miden su abundancia por los requerimientos de la naturaleza, no por la superfluidad de la vana ostentación. ¿No tenéis ningún bien propio implantado dentro de vosotros, que buscáis vuestro bien en cosas externas y separadas? ¿Está la naturaleza de las cosas tan invertida que una criatura divina por derecho de razón no puede de ninguna otra manera ser espléndida a sus propios ojos salvo mediante la posesión de trastos inanimados? Sin embargo, mientras otras cosas se contentan con lo suyo, vosotros, que en vuestro intelecto sois semejantes a Dios, buscáis en las cosas más bajas adorno para una naturaleza de suprema excelencia, y no percibís cuán gran agravio hacéis a vuestro Hacedor. Su voluntad fue que la humanidad sobrepasara todas las cosas en la tierra. Vosotros hundís vuestro valor por debajo de las cosas más bajas. Porque si aquello en lo que cada cosa encuentra su bien es claramente más precioso que aquello cuyo bien es, según vuestra propia estimación os colocáis por debajo de las cosas más viles, cuando consideráis que estas cosas viles son vuestro bien: ni ocurre esto inmerecidamente. En efecto, el hombre está constituido de tal modo que solo entonces sobrepasa a las otras cosas cuando se conoce a sí mismo; pero se rebaja por debajo de las bestias si pierde este conocimiento de sí mismo. Porque que otras criaturas sean ignorantes de sí mismas es natural; en el hombre se manifiesta como un defecto. ¡Qué extravagante es, entonces, este error vuestro, al pensar que algo puede ser embellecido por adornos que no son suyos! No puede ser. Pues si tales accesorios añaden algún lustre, son los accesorios los que reciben la alabanza, mientras que lo que velan y cubren permanece en su fealdad original. Y digo de nuevo: no es un bien lo que perjudica a su poseedor. ¿Es esto falso? No, completamente cierto, dices tú. Y sin embargo las riquezas han perjudicado a menudo a quienes las poseían, puesto que los peores hombres, que son tanto más codiciosos por razón de su maldad, piensan que solo ellos son dignos de poseer todo el oro y las gemas que el mundo contiene. Así tú, que ahora temes la pica y la espada, podrías haber cantado una canción «ante la cara del ladrón» si hubieras entrado en el camino de la vida con los bolsillos vacíos. ¡Oh, maravillosa felicidad de la riqueza perecedera, cuya adquisición te roba la seguridad!

¿Qué voy a decir ahora de los cargos y el poder, por medio de los cuales, como no conocéis el verdadero poder ni la verdadera dignidad, esperáis alcanzar el cielo? Sin embargo, cuando los cargos y el poder han caído en manos de los peores hombres, ¿acaso alguna vez un Etna, arrojando llamas y un diluvio de fuego, causó semejante daño? En verdad, según creo, tú recuerdas cómo tus antepasados intentaron abolir el poder consular, que había sido el fundamento de sus libertades, a causa de la soberbia desmesurada de los cónsules, y cómo por esa misma soberbia ya habían abolido antes el título de rey. Y si, como ocurre muy raramente, estas prerrogativas se confieren a hombres virtuosos, es solo la virtud de quienes las ejercen lo que agrada. Así que resulta que el honor no viene a la virtud desde el cargo, sino al cargo desde la virtud. Mira también la naturaleza de ese poder que os resulta tan atractivo y glorioso. ¿Nunca consideráis, criaturas de la tierra, lo que sois y sobre quiénes ejercéis vuestro imaginario señorío? Supón ahora que en la tribu de los ratones surgiera uno reclamando para sí derechos y poderes por encima de los demás, ¿no os reiríais desmedidamente? Sin embargo, si miras solo su cuerpo, ¿qué criatura puedes encontrar más débil que el hombre, que con frecuencia muere por la picadura de una mosca o por algún insecto que se introduce en los conductos interiores de su organismo? No obstante, ¿qué derechos puede ejercer uno sobre otro, salvo únicamente respecto al cuerpo y a lo que es inferior al cuerpo —me refiero a la fortuna—? ¡Cómo! ¿Vas a atar con tus mandatos el espíritu libre? ¿Puedes apartar de su debida tranquilidad a la mente que está firmemente compuesta por la razón? Un tirano pensó obligar a un hombre de nacimiento libre a revelar a sus cómplices en una conspiración, pero el prisionero se arrancó la lengua de un mordisco y la arrojó a la cara del tirano furioso; así, las torturas que el tirano consideraba el instrumento de su crueldad, el sabio las convirtió en una oportunidad para el heroísmo. Además, ¿qué hay que un hombre pueda hacer a otro que él mismo no tenga que sufrir a su vez? Se cuenta que Busiris, que solía matar a sus huéspedes, fue él mismo asesinado por su huésped, Hércules. Régulo había encadenado a muchos cartagineses que había capturado en la guerra; poco después él mismo sometió sus manos a las cadenas de los vencidos. Entonces, ¿piensas tú que el hombre tiene algún poder si no puede evitar que otro sea capaz de hacerle lo que él mismo puede hacer a otros?

Además, si hubiera algún elemento de bien natural y propio en los cargos y el poder, nunca llegarían a los completamente malvados, ya que los opuestos no suelen asociarse. La naturaleza no tolera la unión de contrarios. Así que, dado que no hay duda de que los miserables malvados son con frecuencia colocados en altos puestos, también queda claro que las cosas que admiten asociación con los peores hombres no pueden ser buenas en su propia naturaleza. En efecto, este juicio puede emitirse con cierta razón respecto a todos los dones de la fortuna que recaen tan abundantemente sobre todos los más malvados. Esto también debe considerarse aquí, creo: nadie duda de que un hombre es valiente en quien ha observado que reside un espíritu valiente. Es evidente que quien está dotado de velocidad tiene pies rápidos. Así también la música hace musicales a los hombres, el arte de la medicina a los médicos, la retórica a los oradores. Pues cada una de estas tiene naturalmente su propia acción propia; no hay confusión con los efectos de cosas contrarias —más aún, rechaza por sí misma lo que es incompatible—. Y sin embargo, la riqueza no puede extinguir la avaricia insaciable, ni el poder ha hecho nunca dueño de sí mismo a quien los deseos viciosos mantenían atado con cadenas indisolubles; la dignidad conferida a los malvados no solo no logra hacerlos dignos, sino que, al contrario, revela y muestra su indignidad. ¿Por qué sucede así? Porque os complace llamar con nombres falsos a cosas cuya naturaleza es del todo incongruente con ellos —con nombres que fácilmente quedan demostrados como falsos por los propios efectos de las cosas mismas—; así es, en efecto; esas riquezas, ese poder, esa dignidad, ninguno de ellos recibe con razón tal nombre. Finalmente, podemos extraer la misma conclusión respecto a toda la esfera de la Fortuna, dentro de la cual no hay claramente nada que deba desearse verdaderamente, nada de excelencia intrínseca; pues ella ni se une siempre a los buenos, ni convierte en hombres buenos a aquellos con quienes se une.

Entonces dije yo: «Tú misma sabes que la ambición por el éxito mundano me ha influido poco. Sin embargo, he deseado tener oportunidad de actuar, para que la virtud, a falta de ejercicio, no languideciera».

Entonces ella: «Esta es esa "última debilidad" capaz de seducir a las mentes que, aunque de noble calidad, aún no han sido moldeadas hasta alcanzar un refinamiento exquisito mediante la perfección de las virtudes; me refiero al amor a la gloria y a la fama por los altos servicios prestados a la república. Y sin embargo, considera conmigo cuán pobre y carente de sustancia es esta gloria. El globo entero de esta tierra, como has aprendido de las demostraciones de la astronomía, comparado con la extensión del cielo, no resulta mayor que un punto; es decir, si se mide por la vastedad de la esfera celeste, se considera que no ocupa absolutamente espacio alguno. Ahora bien, de esta porción tan insignificante del universo, es aproximadamente una cuarta parte, como nos han enseñado las demostraciones de Ptolomeo, la que está habitada por criaturas vivientes conocidas por nosotros. Si de esta cuarta parte restas en tu pensamiento todo lo que ocupan los mares y pantanos, o lo que yace como un vasto desierto sin agua, apenas queda un área sumamente estrecha para la habitación humana. Entonces, vosotros, que estáis encerrados y aprisionados en esta mínima fracción del espacio de un punto, ¿pensáis en pregonar vuestra fama, en extender vuestro renombre? Pues bien, ¿qué amplitud o magnificencia tiene la gloria cuando está confinada a límites tan estrechos y mezquinos?

«Además, los límites angostos de esta escasa morada están habitados por muchas naciones que difieren ampliamente en lengua, en costumbres, en modo de vida; a muchas de estas, por la dificultad de viajar, por las diversidades de lengua, por la falta de intercambio comercial, no puede llegar la fama no solo de hombres individuales, sino incluso de ciudades. Pues bien, en tiempos de Cicerón, como él mismo señala en algún lugar, la fama de la República Romana aún no había cruzado el Cáucaso, y sin embargo para entonces su nombre se había vuelto formidable para los partos y otras naciones de aquellas regiones. ¿Ves, entonces, cuán estrecha, cuán confinada es la gloria que os esforzáis por difundir y extender? ¿Puede la fama de un solo romano penetrar donde la gloria del nombre romano no logra pasar? Además, las costumbres e instituciones de las diferentes razas no concuerdan entre sí, de modo que lo que se considera digno de alabanza en un país se juzga punible en otro. Por tanto, si alguien ama el aplauso de la fama, no le servirá de nada publicar su nombre entre muchos pueblos. Entonces, cada uno debe contentarse con tener el alcance de su gloria limitado a su propio pueblo; la espléndida inmortalidad de la fama debe quedar confinada dentro de los límites de una sola raza.

«Una vez más, cuántos de alto renombre en su tiempo han caído en el olvido por falta de un registro. En efecto, ¿de qué sirven los registros escritos incluso, que, con sus autores, son alcanzados por la oscuridad de la edad tras un tiempo algo más largo? Pero vosotros, cuando pensáis en la fama futura, os imagináis que estáis engendrando para vosotros mismos una inmortalidad. Pues bien, si examinas los espacios infinitos de la eternidad, ¿qué lugar te queda para regocijarte en la durabilidad de tu nombre? En verdad, si se compara el espacio de un solo momento con diez mil años, tiene cierta duración relativa, por pequeña que sea, puesto que cada período es definido. Pero este mismo número de años —sí, y un número muchas veces mayor— ni siquiera puede compararse con la duración sin fin; pues, ciertamente, los períodos finitos pueden en cierto modo compararse unos con otros, pero lo finito y lo infinito jamás. Así sucede que la fama, aunque se extienda a un espacio de años tan amplio como se quiera, si se compara con la eternidad que nunca disminuye, no parece meramente efímera, sino absolutamente nada. Pero en cuanto a vosotros, no sabéis cómo actuar correctamente, a menos que sea para cortejar la brisa popular y ganar el aplauso vacío de la multitud; más aún, abandonáis el valor superlativo de la conciencia y la virtud, y pedís una recompensa en las pobres palabras de otros. Déjame contarte con cuánto ingenio alguien se burló de la superficialidad de esta clase de arrogancia. Cierto hombre atacó a uno que había adoptado el nombre de filósofo como capa para el orgullo y la vanagloria, no para la práctica de la verdadera virtud, y añadió: "Ahora sabré si eres un filósofo si soportas los reproches con calma y paciencia". El otro fingió ser paciente durante un rato y, habiendo aguantado ser insultado, gritó con burla: "Ahora, ¿ves que soy un filósofo?". El otro, con sarcasmo mordaz, replicó: "Lo habría visto si hubieras guardado silencio". Además, ¿qué tienen que ver los espíritus selectos —pues de tales hombres hablamos, hombres que buscan la gloria mediante la virtud— qué tienen que ver, digo, estos con la fama después de la disolución del cuerpo en la última hora de la muerte? Porque si los hombres mueren por completo —lo cual nuestros razonamientos nos impiden creer—, no existe tal cosa como la gloria, puesto que aquel a quien se dice que pertenece la gloria es del todo inexistente. Pero si la mente, consciente de su propia rectitud, se libera de su prisión terrenal y busca el cielo en vuelo libre, ¿acaso no desprecia todas las cosas terrenales cuando se regocija en su liberación de los lazos terrenales y entra en los gozos del cielo?»

Pero para que no pienses que libro una guerra implacable contra la Fortuna, reconozco que hay un momento en que la diosa engañosa sirve bien a los hombres: me refiero a cuando se revela a sí misma, descubre su rostro y confiesa su verdadero carácter. Quizá todavía no captes mi significado. Extraña es la cosa que intento expresar, y por eso apenas puedo encontrar palabras para aclarar mi pensamiento. Pues verdaderamente creo que la mala fortuna es de mayor utilidad para los hombres que la buena fortuna. Porque la buena fortuna, cuando viste el disfraz de la felicidad y parece acariciar con más ternura, siempre está mintiendo; la mala fortuna es siempre veraz, pues, al cambiar, muestra su inconstancia. La una engaña, la otra enseña; la una encadena las mentes de quienes disfrutan de su favor mediante la apariencia de un bien ilusorio, la otra las libera mediante el conocimiento de la naturaleza frágil de la felicidad. En consecuencia, puedes ver a la una voluble, cambiante como la brisa y siempre autoengañada; a la otra sobria, alerta y cauta, en razón de la disciplina misma de la adversidad. Finalmente, la buena fortuna, con sus halagos, arrastra a los hombres lejos del bien verdadero; la mala fortuna con frecuencia arrastra a los hombres de vuelta al bien verdadero con arpeos. Además, ¿debe estimarse como un beneficio trivial, piensas tú, que esta cruel, esta odiosa fortuna te haya descubierto los corazones de tus amigos fieles? La otra te ocultó por igual los rostros de los amigos verdaderos y de los falsos, pero al partir se ha llevado a los amigos suyos y te ha dejado los tuyos. ¿Qué precio no habrías pagado por este servicio en la plenitud de tu prosperidad, cuando te parecías a ti mismo afortunado? Cesa, pues, de buscar la riqueza que has perdido, ya que en los amigos verdaderos has encontrado la más preciosa de todas las riquezas.