Parte 4Cuarta y última parte

Discurso1La ofrenda de miel

Y de nuevo pasaron meses y años sobre el alma de Zaratustra, y él no les prestó atención; pero su cabello se volvió blanco. Un día, mientras estaba sentado sobre una piedra frente a su cueva y miraba en silencio hacia fuera —pues desde allí se mira hacia el mar y por encima de tortuosos abismos—, sus animales dieron vueltas pensativos a su alrededor y finalmente se colocaron ante él.

«Oh Zaratustra, dijeron, ¿acaso buscas tu felicidad con la mirada?» — «¡Qué importa la felicidad!, respondió él, hace tiempo que no aspiro a la felicidad, aspiro a mi obra.» — «Oh Zaratustra, hablaron de nuevo los animales, eso lo dice alguien que tiene bienes de sobra. ¿Acaso no descansas en un lago celeste de felicidad?» — «Bufones bromistas, respondió Zaratustra y sonrió, ¡qué bien elegisteis la imagen! Pero también sabéis que mi felicidad es pesada y no como una ola de agua fluida: me oprime y no quiere apartarse de mí y actúa como brea derretida.» —

Entonces los animales volvieron a dar vueltas pensativos a su alrededor y luego se colocaron otra vez ante él. «Oh Zaratustra, dijeron, por eso entonces te vuelves cada vez más amarillo y oscuro, aunque tu cabello quiera parecer blanco y de lino? ¡Mira, estás sentado en tu brea!» — «¿Qué decís, mis animales, dijo Zaratustra y se echó a reír, en verdad blasfemé cuando hablé de brea. Lo que me sucede les pasa a todos los frutos que maduran. Es la miel en mis venas la que hace mi sangre más espesa y también mi alma más silenciosa.» — «Así será, oh Zaratustra, respondieron los animales y se apretaron contra él; ¿pero no quieres subir hoy a una montaña alta? El aire está limpio y hoy se ve más del mundo que nunca.» — «Sí, mis animales, respondió él, aconsejáis muy bien y según mi corazón: ¡quiero subir hoy a una montaña alta! Pero procurad que allí haya miel a mi alcance, miel amarilla, blanca, buena, miel de panal dorada y fresca como el hielo. Pues sabed que quiero hacer allá arriba la ofrenda de miel.» —

Pero cuando Zaratustra estuvo arriba en la altura, despidió a los animales que lo habían acompañado y descubrió que ahora estaba solo: —entonces se rió de todo corazón, miró a su alrededor y habló así:

Que hablara de sacrificios y ofrendas de miel fue solo una astucia de mi discurso y, en verdad, ¡una necedad útil! Aquí arriba puedo hablar con más libertad que ante cuevas de ermitaños y animales domésticos de ermitaños.

¡Qué sacrificar! Yo derrocho lo que me regalan, yo, derrochador de mil manos: ¿cómo podría llamar a eso —sacrificar!

Y cuando deseé miel, solo deseé cebo y almíbar dulce y baba, de lo que también los osos gruñones y los pájaros malhumorados extraños y malvados lamen la lengua:

—el mejor cebo, como el que necesitan los cazadores y pescadores. Pues si el mundo es como un bosque animal oscuro y jardín de placer de todos los cazadores salvajes, me parece aún más y mejor un mar abismal y rico,

—un mar lleno de peces y cangrejos de colores, que incluso los dioses podrían desear para convertirse en pescadores y lanzadores de redes: ¡tan rico es el mundo en extrañezas, grandes y pequeñas!

Especialmente el mundo de los hombres, el mar de los hombres: —hacia ese lanzo ahora mi caña de pescar dorada y digo: ¡ábrete, abismo humano!

¡Ábrete y arrójame tus peces y cangrejos centelleantes! Con mi mejor cebo pescaré hoy los más extraños peces humanos!

—mi propia felicidad la arrojo a todas las amplitudes y lejanías, entre oriente, mediodía y occidente, para ver si muchos peces humanos aprenden a tirar y agitarse por mi felicidad.

Hasta que, mordiendo mis anzuelos afilados y ocultos, tengan que subir a mi altura, los más coloridos habitantes del abismo, hacia el más malicioso de todos los pescadores de hombres.

Ese soy yo desde el fondo y desde el principio, tirando, atrayendo, elevando, criando, un tirador, criador y maestro de crianza, que no en vano se dijo una vez a sí mismo: «¡Conviértete en quien eres!»

Así que ahora los hombres pueden subir hacia mí: pues aún espero las señales de que es tiempo de mi ocaso, aún no desciendo yo mismo, como debo, hacia los hombres.

Por eso espero aquí, astuto y burlón en las altas montañas, no como un impaciente, no como un paciente, sino más bien como alguien que también ha desaprendido la paciencia, —porque ya no «soporta».

Pues mi destino me concede tiempo: ¿acaso me olvidó? ¿O se sienta detrás de una gran piedra a la sombra y atrapa moscas?

Y en verdad, le estoy agradecido por ello, a mi eterno destino, porque no me acosa ni me apura y me deja tiempo para bromas y maldades: de modo que hoy subí a esta alta montaña a pescar.

¿Pescó alguna vez un hombre peces en las altas montañas? Y aunque sea una necedad lo que quiero y hago aquí arriba: mejor esto que volverme solemne allá abajo esperando y ponerme verde y amarillo—

—un resoplador hinchado de ira por la espera, una santa tormenta aullante desde las montañas, un impaciente que grita hacia los valles: «¡Escuchad, o os azotaré con el látigo de Dios!»

No es que esté enojado con esos furiosos: me sirven bastante bien para reírme de ellos! ¡Ya tienen que ser impacientes, esos grandes tambores ruidosos que hoy o nunca llegan a hablar!

Pero yo y mi destino —no hablamos al Hoy, tampoco hablamos al Nunca: tenemos ya paciencia, tiempo y sobretiempo para hablar. Pues alguna vez él debe llegar y no puede pasar de largo.

¿Quién debe llegar alguna vez y no puede pasar de largo? Nuestro gran Hazar, es decir, nuestro gran y lejano reino de los hombres, el reino de Zaratustra de mil años—

¡Cuán lejos puede estar esa «Lejanía»! ¡Qué me importa a mí! Pero por eso no está menos firme para mí —, con ambos pies estoy seguro sobre este fundamento,

—sobre un fundamento eterno, sobre dura roca primordial, sobre esta montaña primordial más alta y dura a la que vienen todos los vientos como divisoria de aguas, preguntando ¿Dónde? y ¿De dónde? y ¿Hacia dónde?

¡Aquí ríe, ríe mi clara y sana malicia! ¡Desde las altas montañas arroja hacia abajo tu centelleante risa burlona! ¡Atrae con tu centelleo los más hermosos peces humanos!

Y lo que en todos los mares me pertenece a mí, mi en-y-para-mí en todas las cosas —eso pescádmelo, eso traédmelo aquí arriba: eso espero yo, el más malicioso de todos los pescadores.

¡Fuera, fuera, mi caña! ¡Adentro, abajo, cebo de mi felicidad! ¡Destila tu rocío más dulce, miel de mi corazón! ¡Muerde, mi anzuelo, en el vientre de toda negra aflicción!

¡Fuera, fuera, mi ojo! Oh, cuántos mares a mi alrededor, qué futuros humanos crepusculares! Y sobre mí —¡qué silencio color de rosa! ¡Qué silencio sin nubes!

Discurso2El grito de socorro

Al día siguiente Zaratustra estaba sentado de nuevo sobre su piedra ante la cueva, mientras los animales vagaban afuera por el mundo para traer a casa nuevo alimento —también nueva miel: pues Zaratustra había gastado y derrochado la miel vieja hasta el último grano. Pero mientras estaba así sentado, con un bastón en la mano, y dibujaba en el suelo la sombra de su figura, pensativo y, ¡en verdad!, no sobre sí mismo ni sobre su sombra —entonces se asustó de repente y se sobresaltó: pues vio junto a su sombra otra sombra más. Y cuando miró rápidamente a su alrededor y se levantó, he aquí que el adivino estaba junto a él, el mismo al que una vez había dado de comer y beber en su mesa, el anunciador del gran cansancio, que enseñaba: «Todo es igual, nada vale la pena, el mundo carece de sentido, el saber estrangula». Pero su rostro se había transformado entretanto; y cuando Zaratustra le miró a los ojos, su corazón se asustó de nuevo: tantos malos anuncios y rayos color ceniza recorrían ese rostro.

El adivino, que percibió lo que ocurría en el alma de Zaratustra, pasó la mano por su rostro, como si quisiera borrarlo; Zaratustra hizo lo mismo. Y cuando ambos se hubieron serenado y fortalecido así en silencio, se dieron las manos, en señal de que querían reconocerse mutuamente.

«Sé bienvenido, dijo Zaratustra, tú, adivino del gran cansancio, no habrás sido en vano mi compañero de mesa y mi huésped. Come y bebe también hoy conmigo y perdona que un viejo alegre se siente a la mesa contigo!» — «¿Un viejo alegre?, respondió el adivino sacudiendo la cabeza: pero quien seas o quieras ser, oh Zaratustra, has estado aquí arriba demasiado tiempo —¡tu barca pronto ya no estará en seco!» — «¿Acaso estoy en seco?», preguntó Zaratustra riendo. — «Las olas alrededor de tu montaña, respondió el adivino, suben y suben, las olas de gran necesidad y aflicción: pronto elevarán también tu barca y te llevarán.» — Zaratustra calló ante esto y se asombró. — «¿No oyes todavía nada?, continuó el adivino: ¿no resuena y ruge desde la profundidad?» — Zaratustra calló de nuevo y escuchó: entonces oyó un grito largo, muy largo, que los abismos se arrojaban y pasaban entre sí, pues ninguno quería retenerlo: tan malvado sonaba.

«Tú, mal anunciador, dijo finalmente Zaratustra, ese es un grito de socorro y el grito de un hombre, bien puede venir de un mar negro. Pero ¿qué me importa a mí la necesidad de los hombres! Mi último pecado, que me quedó reservado, —¿sabes cómo se llama?»

—«¡La compasión!, respondió el adivino con el corazón desbordante y alzó ambas manos en alto —oh Zaratustra, vengo para seducirte a tu último pecado!» —

Y apenas fueron pronunciadas estas palabras, cuando el grito resonó de nuevo, más largo y angustioso que antes, y ya mucho más cerca. «¿Oyes? ¿Oyes, oh Zaratustra?, gritó el adivino, el grito va dirigido a ti, te llama: ven, ven, ven, es tiempo, ¡es el momento supremo!»

Zaratustra calló ante esto, confundido y conmocionado; finalmente preguntó, como alguien que vacila consigo mismo: «Y ¿quién es ese que allí me llama?»

«Pero si ya lo sabes, respondió el adivino con vehemencia, ¿por qué te escondes? ¡Es el hombre superior el que te grita!»

«¿El hombre superior?, gritó Zaratustra presa del espanto: ¿qué quiere ese? ¿Qué quiere ese? ¡El hombre superior! ¿Qué quiere aquí?» Y su piel se cubrió de sudor.

Pero el adivino no respondió a la angustia de Zaratustra, sino que escuchó y escuchó hacia la profundidad. Sin embargo, como durante largo tiempo todo quedó en silencio allí, volvió su mirada atrás y vio a Zaratustra de pie y temblando.

«Oh Zaratustra, comenzó con voz triste, no estás ahí como alguien a quien su felicidad hace dar vueltas: ¡tendrás que bailar para no caerte delante de mí!

Pero aunque quisieras bailar ante mí y dar todos tus saltos acrobáticos: nadie podrá decirme, sin embargo: "Mira, aquí baila el último hombre feliz".

En vano vendría alguien a esta altura que lo buscara aquí: encontraría cavernas y cavernas traseras, escondites para escondidos, pero no pozos de felicidad ni cámaras de tesoros ni nuevas vetas de oro de la felicidad.

Felicidad, ¿cómo podría encontrarse la felicidad entre tales enterrados y eremitas? ¿Tendré que buscar la última felicidad aún en islas afortunadas y lejos entre mares olvidados?

¡Pero todo es igual, nada vale la pena, no sirve de nada buscar, ya no hay islas afortunadas!»

Así suspiró el adivino; pero con su último suspiro Zaratustra se volvió de nuevo claro y seguro, igual que alguien que sale de un abismo profundo hacia la luz. «¡No! ¡No! ¡Tres veces no!, gritó con voz fuerte y se acarició la barba. ¡Eso lo sé yo mejor! ¡Todavía hay islas afortunadas! Cállate de eso, saco de tristeza suspirante.

Deja de chapotear de eso, nube de lluvia matutina. ¿Acaso no estoy ya aquí, mojado por tu aflicción y empapado como un perro?

Ahora me sacudo y corro lejos de ti, para volver a secarme: ¡no tienes por qué asombrarte de eso! ¿Te parezco descortés? Pero aquí está mi corte.

En cuanto a tu hombre superior: ¡bien! Lo buscaré enseguida en esos bosques: de allí venía su grito. Quizá lo acosa allí un animal feroz.

Está en mi territorio: ¡ahí no sufrirá ningún daño por mi parte! Y en verdad, hay muchos animales feroces junto a mí.»

Con estas palabras Zaratustra se dispuso a partir. Entonces habló el adivino: «Oh Zaratustra, eres un pícaro.

Ya lo sé: ¡quieres deshacerte de mí! Prefieres aún correr al bosque y acechar animales feroces.

¿Pero de qué te sirve? Al anochecer me tendrás de vuelta, en tu propia caverna estaré sentado, paciente y pesado como un tronco, ¡y esperándote!»

«¡Así sea!, gritó Zaratustra al alejarse: y lo que es mío en mi caverna, también te pertenece a ti, mi huésped.

¿Pero si encontraras allí todavía miel, bien! lámela entonces, oso gruñón, y endulza tu alma! Pues al anochecer queremos estar ambos de buen humor,

—de buen humor y alegres de que este día haya terminado. Y tú mismo bailarás mis canciones como mi oso danzarín.

¿No lo crees? ¿Mueves la cabeza? ¡Bien! ¡Ánimo! ¡Viejo oso! Pero también yo soy un adivino.»

Así habló Zaratustra.

Discurso3Conversación con los reyes

Zaratustra no llevaba ni una hora de camino por sus montañas y bosques, cuando vio de repente un extraño cortejo. Justo por el camino por el que quería descender, venían dos reyes, adornados con coronas y cinturones de púrpura y coloridos como pájaros flamencos: iban arreando delante de ellos a un asno cargado. «¿Qué quieren estos reyes en mi reino?», dijo Zaratustra asombrado a su corazón y se escondió rápidamente detrás de un arbusto. Pero cuando los reyes se acercaron a él, dijo, a media voz, como alguien que habla solo consigo mismo: «¡Extraño! ¡Extraño! ¿Cómo encaja esto? Veo dos reyes, ¡y solo un asno!»

Entonces los dos reyes se detuvieron, sonrieron, miraron hacia el lugar de donde venía la voz, y luego se miraron a la cara el uno al otro. «Uno también piensa cosas así entre nosotros, dijo el rey de la derecha, pero no las dice en voz alta.»

El rey de la izquierda, en cambio, se encogió de hombros y respondió: «Puede que sea un cabrero. O un eremita que vivió demasiado tiempo entre rocas y árboles. Ninguna sociedad en absoluto estropea también las buenas costumbres.»

«¿Las buenas costumbres?, replicó indignado y amargamente el otro rey: ¿de quién huimos entonces? ¿No es de las "buenas costumbres"? ¿De nuestra "buena sociedad"?

Mejor, en verdad, vivir entre eremitas y cabreros que con nuestra plebe dorada, falsa y maquillada, aunque se llame a sí misma "buena sociedad",

—aunque se llame a sí misma "nobleza". Pero ahí todo es falso y podrido, sobre todo la sangre, gracias a viejas enfermedades malignas y peores artes de curar.

Lo mejor y más querido para mí hoy es todavía un campesino sano, tosco, astuto, obstinado, resistente: esa es hoy la clase más noble.

El campesino es hoy lo mejor; ¡y la naturaleza campesina debería ser señora! Pero es el reino de la plebe, ya no me dejo engañar más. Plebe, sin embargo, quiere decir: mezcolanza.

Mezcolanza de plebe: ahí está todo mezclado con todo, santo y sinvergüenza y junker y judío y todo bicho del arca de Noé.

¡Buenas costumbres! Todo es falso y podrido entre nosotros. Nadie sabe ya venerar: precisamente de eso huimos. Son perros empalagosos e importunos, doran hojas de palma.

Este asco me ahoga, que nosotros los reyes mismos nos hayamos vuelto falsos, cubiertos y disfrazados por el viejo y amarillento esplendor de los abuelos, monedas falsas para los más tontos y los más astutos, ¡y para quien hoy trafica con el poder!

¡No somos los primeros, y sin embargo debemos significarlo!: de este engaño estamos finalmente hartos y asqueados.

Nos alejamos de la gentuza, de todos esos gritones y moscas de la escritura, del hedor de los mercaderes, del pataleo de la ambición, del mal aliento...: ¡puaj, vivir entre la gentuza!,

—¡puaj, significar los primeros entre la gentuza! ¡Ah, asco! ¡Asco! ¡Asco! ¡Qué importamos ya nosotros los reyes!»

«Te ataca tu vieja enfermedad, dijo aquí el rey de la izquierda, te ataca el asco, mi pobre hermano. Pero sabes bien que alguien nos escucha.»

De inmediato se levantó Zaratustra, que había estado con los oídos y los ojos abiertos ante estos discursos, de su escondite, se acercó a los reyes y comenzó:

«El que os escucha, el que os escucha con gusto, oh reyes, se llama Zaratustra.

Yo soy Zaratustra, que una vez dijo: "¡Qué importan ya los reyes!" Perdonadme, me alegré cuando os dijisteis el uno al otro: "¡Qué importamos nosotros los reyes!"

Pero aquí está mi reino y mi dominio: ¿qué podríais estar buscando en mi reino? Quizá, sin embargo, encontrasteis en el camino lo que yo busco: a saber, el hombre superior.»

Cuando los reyes oyeron esto, se golpearon el pecho y dijeron al unísono: «¡Somos reconocidos!

Con la espada de esta palabra cortas la más espesa oscuridad de nuestro corazón. Descubriste nuestra necesidad, pues ¡mira! Estamos en camino para encontrar al hombre superior,

—al hombre que es superior a nosotros: aunque seamos reyes. Le conducimos este asno. El hombre supremo, en efecto, debe ser también en la tierra el señor supremo.

No hay desgracia más dura en todo el destino humano que cuando los poderosos de la tierra no son también los primeros hombres. Entonces todo se vuelve falso y torcido y monstruoso.

Y cuando incluso son los últimos y más bestia que hombre: entonces la plebe sube y sube de precio, y al final hasta la virtud de la plebe dice: "¡mira, solo yo soy virtud!"»

«¿Qué acabo de oír?, respondió Zaratustra; ¡qué sabiduría en reyes! Estoy encantado y, en verdad, ya me apetece hacer una rima sobre ello:

—aunque sea una rima que no sirve para todos los oídos. Hace tiempo que olvidé la consideración hacia las orejas largas. ¡Bien! ¡Ánimo!

(Pero aquí sucedió que también el asno tomó la palabra: dijo, sin embargo, clara y decididamente I-A.)

Antaño, creo que en el año de salvación Uno, habló la sibila, ebria sin vino: «¡Ay, ahora va mal! ¡Decadencia! ¡Decadencia! Nunca cayó el mundo tan bajo! Roma cayó a ramera y a burdel, el césar de Roma cayó a bestia, ¡Dios mismo se hizo judío!»

Los reyes se deleitaron con estas rimas de Zaratustra; pero el rey de la derecha dijo: «¡Oh Zaratustra, qué bien hicimos en salir a verte!

Pues tus enemigos nos mostraron tu imagen en su espejo: ahí mirabas con la mueca de un diablo y riendo burlonamente: de modo que nos asustamos de ti.

¿Pero de qué sirvió? Una y otra vez nos pinchaste en el oído y el corazón con tus sentencias. Entonces dijimos finalmente: ¡qué importa cómo se vea!

Tenemos que oírlo, a él, que enseña "debéis amar la paz como medio para nuevas guerras, y la paz corta más que la larga".

Nadie pronunció jamás palabras tan guerreras: «¿Qué es bueno? Ser valiente es bueno. La buena guerra es la que santifica toda causa».

Oh Zaratustra, la sangre de nuestros padres se agitó en nuestro cuerpo ante tales palabras: fue como el discurso de la primavera a viejos toneles de vino.

Cuando las espadas se entrechocaban como serpientes de manchas rojas, entonces nuestros padres se sentían bien en la vida; todo sol de paz les parecía tibio y flojo, pero la larga paz provocaba vergüenza.

¡Cómo suspiraban nuestros padres cuando veían en la pared espadas relucientes y resecas! Como ellas, sedientos estaban de guerra. Pues una espada quiere beber sangre y brilla de deseo.»

Cuando los reyes hablaban y charlaban así con fervor sobre la felicidad de sus padres, a Zaratustra le entraron no pocas ganas de burlarse de su fervor: pues estaba claro que eran reyes muy pacíficos los que tenía delante, de rostros viejos y refinados. Pero se contuvo. «¡Está bien!, dijo, por ahí va el camino, allá está la cueva de Zaratustra; y este día tendrá una larga tarde. Pero ahora me llama urgentemente lejos de vosotros un grito de socorro.

Honra a mi cueva que reyes quieran sentarse en ella y esperar: aunque, es cierto, tendréis que esperar mucho tiempo.

¡Bueno, qué importa! ¿Dónde se aprende hoy mejor a esperar que en las cortes? Y toda la virtud que les quedó a los reyes, ¿no se llama hoy: saber esperar?»

Así habló Zaratustra.

Discurso4La sanguijuela

Y Zaratustra siguió adelante pensativo y más adentro, a través de bosques y pasando junto a terrenos pantanosos; pero como le sucede a cualquiera que piensa en cosas graves, pisó sin querer a un hombre. Y he aquí que de repente saltaron a su cara un grito de dolor y dos maldiciones y veinte palabrotas terribles: de modo que en su susto levantó el bastón y golpeó también al pisado. Pero enseguida recuperó el juicio; y su corazón se rio de la tontería que acababa de cometer.

«Perdona, dijo al pisado, que se había levantado y sentado furioso, perdona y escucha ante todo una parábola.

Como un caminante que sueña con cosas lejanas tropieza sin querer en un camino solitario con un perro dormido, un perro que está tumbado al sol:

—y ambos se sobresaltan, se enfrentan como enemigos mortales, estos dos asustados de muerte: así nos sucedió a nosotros.

¡Y sin embargo! Y sin embargo, qué poco faltó para que se acariciaran, ese perro y ese solitario. ¿Acaso no son ambos solitarios?»

«Seas quien seas, dijo todavía furioso el pisado, también me pisas demasiado cerca con tu parábola, y no solo con tu pie.

Mira, ¿acaso soy yo un perro?» Y al decir esto el que estaba sentado se levantó y sacó su brazo desnudo del pantano. Pues al principio había estado tumbado en el suelo, oculto e irreconocible como los que acechan a una presa del pantano.

«¡Pero qué haces!», gritó Zaratustra asustado, pues vio que por el brazo desnudo fluía mucha sangre. «¿Qué te ha pasado? ¿Te mordió un animal malo, desdichado?»

El sangrante se rio, todavía enfadado. «¡Qué te importa!, dijo y quiso seguir adelante. Aquí estoy en casa y en mi territorio. Que me pregunte quien quiera: pero difícilmente responderé a un tonto».

«Te equivocas, dijo Zaratustra compasivo y lo retuvo, te equivocas: aquí no estás en tu territorio, sino en el mío, y en él nadie debe sufrir daño.

Pero llámame como quieras: yo soy el que tengo que ser. Yo mismo me llamo Zaratustra.

¡Bien! Por allá arriba va el camino a la cueva de Zaratustra: no está lejos. ¿No quieres cuidar tus heridas en mi casa?

Te ha ido mal en esta vida, desdichado: primero te mordió el animal y luego te pisó el hombre».

Pero cuando el pisado oyó el nombre de Zaratustra, se transformó. «¿Qué me sucede!, exclamó, quién me importa ya en esta vida, sino este único hombre, a saber, Zaratustra, y ese único animal que vive de la sangre, la sanguijuela?

Por la sanguijuela estaba yo tumbado aquí junto a este pantano como un pescador, y ya mi brazo tendido había sido mordido diez veces, cuando muerde mi sangre una sanguijuela más bella, el propio Zaratustra.

¡Oh dicha! ¡Oh maravilla! ¡Alabado sea este día que me atrajo a este pantano! ¡Alabada sea la mejor y más vivaz ventosa que hoy vive, alabado sea el gran extractor de sangre de la conciencia, Zaratustra!»

Así habló el pisado; y Zaratustra se alegró de sus palabras y de su fina manera respetuosa. «¿Quién eres?, preguntó y le tendió la mano, entre nosotros queda mucho por aclarar y alegrar: pero ya, me parece, amanece un día más puro y claro».

«Soy el escrupuloso del espíritu, respondió el interrogado, y en cuestiones del espíritu no hay nadie que lo tome más estricta, estrecha y duramente que yo, excepto aquel de quien lo aprendí, el propio Zaratustra.

¡Mejor no saber nada que saber muchas cosas a medias! ¡Mejor ser un necio por cuenta propia que un sabio según el parecer ajeno! Yo voy hasta el fondo:

—¿qué importa si es grande o pequeño? ¿Si se llama pantano o cielo? Un palmo de fondo me basta: ¡con tal de que sea realmente fondo y suelo!

—un palmo de fondo: sobre eso se puede estar de pie. En la verdadera ciencia del saber no hay nada grande ni nada pequeño».

«¿Así que eres quizá el conocedor de la sanguijuela?, preguntó Zaratustra; ¿y vas tras la sanguijuela hasta sus últimos fundamentos, escrupuloso?»

«Oh Zaratustra, respondió el pisado, eso sería algo monstruoso, ¿cómo me atrevería a emprenderlo?

De lo que soy maestro y conocedor es del cerebro de la sanguijuela: ¡ese es mi mundo!

¡Y también es un mundo! Pero perdona que aquí mi orgullo tome la palabra, pues aquí no tengo igual. Por eso dije "aquí estoy en casa".

¿Cuánto tiempo llevo persiguiendo esta única cosa, el cerebro de la sanguijuela, para que aquí la resbaladiza verdad ya no se me escape? ¡Aquí está mi reino!

—por eso arrojé todo lo demás, por eso todo lo demás se me volvió igual; y junto a mi saber acampa mi negra ignorancia.

Mi conciencia del espíritu lo exige así de mí, que sepa una cosa y no sepa todo lo demás: me repugnan todos los semisabios del espíritu, todos los nebulosos, flotantes, soñadores.

Donde termina mi honradez, soy ciego y quiero también ser ciego. Pero donde quiero saber, quiero también ser honrado, es decir, duro, estricto, estrecho, cruel, implacable.

Que tú dijeras una vez, oh Zaratustra: "El espíritu es la vida que corta en la propia vida", eso me condujo y sedujo a tu doctrina. Y, en verdad, ¡con mi propia sangre aumenté mi propio saber!»

«Como enseña la apariencia», interrumpió Zaratustra; pues todavía la sangre fluía por el brazo desnudo del escrupuloso. Se habían adherido a él diez sanguijuelas.

«Oh extraño compañero, cuánto me enseña esta apariencia, es decir, tú mismo. Y quizá no todo podría yo vertirlo en tus severos oídos.

¡Bien! Separémonos aquí. Pero me gustaría volver a encontrarte. Por allá arriba lleva el camino a mi cueva: esta noche serás allí mi querido huésped.

También me gustaría reparar en tu cuerpo que Zaratustra te pisara: sobre eso reflexionaré. Pero ahora me llama urgentemente lejos de ti un grito de socorro».

Así habló Zaratustra.

Discurso5El mago

Pero cuando Zaratustra rodeó una roca, vio no lejos debajo de él, en el mismo camino, a un hombre que sacudía los miembros como un poseso y finalmente se desplomó boca abajo en tierra. «¡Alto!, dijo entonces Zaratustra a su corazón, ese debe ser el hombre superior, de él vino aquel terrible grito de socorro; veré si puedo ayudar». Pero cuando corrió hasta el lugar donde el hombre yacía en el suelo, encontró a un viejo tembloroso de mirada fija; y por mucho que Zaratustra se esforzara en levantarlo y ponerlo de nuevo sobre sus pies, fue inútil. Tampoco parecía notar el infeliz que había alguien junto a él; más bien miraba a su alrededor con gestos conmovedores, como alguien abandonado y aislado por todo el mundo. Finalmente, tras mucho temblar, sacudirse y retorcerse, comenzó a lamentarse así:

¿Quién me calienta, quién me ama todavía? ¡Dad manos calientes! ¡Dad braseros de corazón! Tendido, estremeciéndome, como un medio muerto al que se le calientan los pies, sacudido, ¡ah!, por fiebres desconocidas, temblando ante agudas flechas heladas de escarcha, perseguido por ti, ¡pensamiento! Innombrable, Encubierto, Espantoso, ¡tú cazador tras las nubes! Fulminado por ti, tú ojo burlón que me miras desde la oscuridad: así yazgo, me doblo, me retuerzo, atormentado por todos los tormentos eternos, alcanzado por ti, crudelísimo cazador, tú desconocido dios.

¡Golpea más hondo! ¡Golpea una vez más! ¡Perfora, destroza este corazón! ¿Para qué este tormento con flechas de dientes romos? ¿Por qué miras de nuevo, no cansado del tormento humano, con ojos maliciosos de rayo divino? ¿No quieres matar, solo atormentar, atormentar? ¿Para qué atormentarme a mí, tú dios desconocido y malicioso?

¡Jaja! ¿Te acercas sigilosamente? ¿A medianoche? ¿Qué quieres? ¡Habla! Me empujas, me aprietas— ¡Ja! ¡Ya estás demasiado cerca! ¡Fuera! ¡Fuera! Me oyes respirar, escuchas mi corazón, celoso— ¿Pero celoso de qué? ¡Fuera! ¡Fuera! ¿Para qué la escalera? ¿Quieres entrar, al corazón, trepar, trepar a mis pensamientos más secretos? ¡Desvergonzado! ¡Desconocido, ladrón! ¿Qué quieres robarme, qué quieres escucharme, qué quieres arrancarme, torturador! ¡Dios verdugo! ¿O acaso debo, como el perro, revolcarme ante ti? ¿Rendido, entusiasmado, fuera de mí, menear la cola de amor hacia ti?

¡En vano! ¡Sigue pinchando, aguijón crudelísimo! No, no soy un perro, solo soy tu presa, ¡cazador crudelísimo! Tu prisionero más orgulloso, bandido escondido tras las nubes... ¡Habla de una vez! ¿Qué quieres de mí, salteador de caminos? ¡Envuelto en rayos! ¡Desconocido! Habla, ¿qué quieres, dios desconocido?

¿Cómo? ¿Rescate? ¿Qué rescate quieres? ¡Pide mucho, eso aconseja mi orgullo! ¡Y habla breve, eso aconseja mi otro orgullo!

¡Jaja! ¿Me quieres a mí? ¿A mí? ¿A mí entero?

¡Jaja! ¿Y me torturas, necio que eres, torturas mi orgullo? Dame amor, ¿quién me calienta aún? ¿Quién me ama aún? Dame manos calientes, dame brasero de corazón, dame a mí, el más solitario, a quien el hielo, ¡ay!, siete veces hielo, enseñó a anhelar incluso enemigos, enemigos, da, sí entrégate, enemigo crudelísimo, a mí... ¡a ti!

¡Se fue! Huyó él mismo, mi último y único compañero, mi gran enemigo, mi desconocido, mi dios verdugo...

¡No! ¡Regresa, con todas tus torturas! Al último de todos los solitarios, ¡oh, regresa! ¡Todos los arroyos de mis lágrimas corren hacia ti!

Y la última llama de mi corazón, ¡para ti arde! Oh regresa, mi dios desconocido, ¡mi dolor! ¡Mi última felicidad!

Pero aquí Zaratustra ya no pudo contenerse más, tomó su bastón y golpeó con todas sus fuerzas al que se lamentaba. «¡Basta!», le gritó con risa furiosa, «¡basta, comediante! ¡Falsificador! ¡Mentiroso hasta la médula! ¡Te conozco bien!

¡Ya te voy a hacer entrar en calor, mal hechicero, se me da bien calentar a tipos como tú!»

«Déjalo ya», dijo el anciano y saltó del suelo, «no pegues más, oh Zaratustra. ¡Solo lo hacía por juego!

Esas cosas son parte de mi arte; a ti mismo quería ponerte a prueba cuando te di esta muestra. Y, en verdad, ¡me has calado bien!

Pero también tú me diste una prueba nada pequeña de ti: eres duro, sabio Zaratustra. Golpeas duro con tus "verdades", tu garrote me arranca esta verdad.»

«No me halagües», respondió Zaratustra, aún excitado y con mirada sombría, «comediante hasta la médula. Eres falso: ¿qué hablas de verdad?

Pavo real de pavos reales, mar de vanidad, ¿qué representabas ante mí, mal hechicero, en quién debía creer, cuando te lamentabas de tal modo?»

«Al penitente del espíritu», dijo el anciano, «a ese representaba: tú mismo inventaste una vez esa expresión.

Al poeta y hechicero que finalmente vuelve su espíritu contra sí mismo, el transformado que se congela en su mal conocimiento y conciencia.

Y reconócelo: tardaste mucho, oh Zaratustra, en descubrir mi arte y mi mentira. Creíste en mi angustia cuando me sostenías la cabeza con ambas manos.

Te oí lamentarte "lo han amado muy poco, muy poco". Que te engañara hasta ese punto hizo que mi malicia se regocijara por dentro.»

«Puede que hayas engañado a otros más refinados que yo», dijo Zaratustra con dureza. «Yo no estoy en guardia contra los embusteros, debo ser sin precaución: así lo quiere mi destino.

Pero tú debes engañar: hasta ese punto te conozco. Debes ser siempre ambiguo, triple, cuádruple y quíntuplemente ambiguo. Incluso lo que ahora confesaste no fue para mí ni bastante verdadero ni bastante falso durante mucho tiempo.

¡Mal falsificador, cómo podrías ser de otro modo! Maquillarías incluso tu enfermedad si te mostraras desnudo ante tu médico.

Así acabas de maquillar tu mentira ante mí cuando dijiste: "solo lo hacía por juego". También había seriedad en ello, eres algo de un penitente del espíritu.

Te adivino bien: te convertiste en el hechicero de todos, pero contra ti mismo ya no te quedan mentiras ni artimañas, ¡tú mismo te has desencantado!

Cosechaste el asco como tu única verdad. Ninguna palabra en ti es auténtica ya, excepto tu boca: es decir, el asco que se pega a tu boca.»

«¡Quién eres tú!», gritó entonces el viejo hechicero con voz desafiante, «¿quién se atreve a hablarme así a mí, el más grande que vive hoy?» Y un rayo verde salió de su ojo hacia Zaratustra. Pero enseguida se transformó y dijo con tristeza:

«Oh Zaratustra, estoy cansado de ello, mis artes me repugnan, no soy grande, ¿por qué fingir? Pero, tú lo sabes bien, yo buscaba grandeza.

Quise representar a un gran hombre y convencí a muchos: pero esta mentira superó mis fuerzas. Me quiebro en ella.

Oh Zaratustra, todo es mentira en mí; pero que me quiebro, ¡este quebrarme mío es auténtico!»

«Te honra», dijo Zaratustra sombrío y mirando hacia abajo, «te honra haber buscado grandeza, pero también te delata. No eres grande.

Mal viejo hechicero, eso es lo mejor y más honrado tuyo que honro en ti: que te cansaste de ti mismo y lo expresaste: "no soy grande".

En eso te honro como penitente del espíritu: y aunque solo sea por un suspiro y un instante, en ese único momento fuiste auténtico.

Pero dime, ¿qué buscas aquí en mis bosques y rocas? Y si te pusiste en mi camino, ¿qué prueba querías de mí?

¿De qué me tentabas?»

Así habló Zaratustra, y sus ojos centelleaban. El viejo hechicero guardó silencio un rato, luego dijo: «¿Te tentaba? Yo solo busco.

Oh Zaratustra, busco a alguien auténtico, recto, simple, inequívoco, un hombre de total honradez, un receptáculo de sabiduría, un santo del conocimiento, ¡un gran hombre!

¿Acaso no lo sabes, oh Zaratustra? Busco a Zaratustra.»

Y entonces se hizo un largo silencio entre ambos; pero Zaratustra se hundió profundamente en sí mismo, de modo que cerró los ojos. Luego, volviendo a su interlocutor, tomó la mano del hechicero y habló, lleno de cortesía y astucia:

«¡Bien! Por allí arriba va el camino, allí está la cueva de Zaratustra. En ella puedes buscar a quien quieras encontrar.

Y pide consejo a mis animales, a mi águila y a mi serpiente: ellos te ayudarán a buscar. Mi cueva, por lo demás, es grande.

Yo mismo, ciertamente, nunca he visto aún a un gran hombre. El ojo de los más refinados es hoy tosco para lo que es grande. Es el reino de la plebe.

A tantos encontré ya que se estiraban y se inflaban, y el pueblo gritaba: "¡Mirad, un gran hombre!" Pero ¿de qué sirven todos los fuelles? Al final sale el viento.

Al final revienta una rana que se infló demasiado tiempo: entonces sale el viento. Pinchar la barriga a uno hinchado, eso lo llamo yo una diversión valiente. ¡Oíd esto, muchachos!

Este hoy es de la plebe: ¿quién sabe ya allí qué es grande, qué pequeño? ¿Quién buscaría allí grandeza con éxito? Solo un necio: a los necios les sale bien.

¿Buscas grandes hombres, extraño necio? ¿Quién te lo enseñó? ¿Es hoy tiempo para eso? Oh mal buscador, ¿de qué me tentas?»

Así habló Zaratustra, con el corazón consolado, y siguió riendo su camino.

Discurso6Fuera de servicio

Pero no mucho después de que Zaratustra se desprendiera del hechicero, vio de nuevo a alguien sentado en el camino, a saber, un hombre negro y alto con un rostro descarnado y pálido: ese le disgustó enormemente. «¡Ay!», dijo a su corazón, «ahí está sentada la tristeza embozada, me parece que es de la especie de los sacerdotes: ¿qué quieren esos en mi reino?

¿Cómo? Apenas escapé de ese hechicero: ¿y ya debe cruzarse en mi camino otro nigromante,

algún brujo sanador por imposición de manos, un oscuro taumaturgo por gracia de Dios, un ungido calumniador del mundo que el diablo debería llevarse?

Pero el diablo nunca está donde debería estar: siempre llega tarde, ese maldito enano patizambo.»

Así maldecía Zaratustra impaciente en su corazón y pensaba cómo pasar de largo junto al hombre negro con la mirada apartada: pero he aquí que ocurrió de otro modo. En el mismo instante el hombre sentado ya lo había visto; y no distinto de alguien a quien le sobreviene una felicidad inesperada, se levantó de un salto y se dirigió hacia Zaratustra.

«Quienquiera que seas, caminante», dijo, «ayuda a un extraviado, a un buscador, a un anciano que aquí puede fácilmente sufrir daño.

Este mundo aquí me es extraño y lejano, también oí aullar animales salvajes; y aquel que hubiera podido ofrecerme protección, ese ya no existe.

Buscaba al último hombre piadoso, a un santo y eremita que, solo en su bosque, aún no había oído nada de lo que todo el mundo sabe hoy.»

«¿Qué sabe hoy todo el mundo?», preguntó Zaratustra. «¿Acaso esto: que el viejo dios ya no vive, en el que todo el mundo creyó una vez?»

«Tú lo dices», respondió el anciano entristecido. «Y yo serví a ese viejo dios hasta su última hora.

Pero ahora estoy fuera de servicio, sin señor, y sin embargo no libre, tampoco alegre ni una sola hora más, salvo en los recuerdos.

Para eso subí a estas montañas, para celebrar por fin una fiesta, como corresponde a un viejo papa y padre de la Iglesia: pues has de saber que soy el último papa, una fiesta de piadosos recuerdos y oficios divinos.

Pero ahora él mismo ha muerto, el hombre más piadoso, aquel santo del bosque que alababa constantemente a su Dios con cantos y murmullos.

Ya no lo encontré cuando hallé su cabaña, sino más bien dos lobos dentro que aullaban por su muerte, pues todos los animales lo amaban. Entonces huí de allí.

¿Vine acaso en vano a estos bosques y montañas? Entonces mi corazón decidió buscar a otro, al más piadoso de todos aquellos que no creen en Dios, ¡buscar a Zaratustra!

Así habló el anciano y miró con ojos penetrantes al que estaba ante él; pero Zaratustra tomó la mano del viejo papa y la contempló largo rato con admiración.

«Mira, venerable —dijo entonces—, ¡qué hermosa y larga mano! Es la mano de alguien que siempre ha repartido bendiciones. Pero ahora sujeta a aquel que buscas, a mí, Zaratustra.

Soy yo, el impío Zaratustra, el que dice: ¿quién es más impío que yo, para que me alegre de su enseñanza?»

Así habló Zaratustra y atravesó con sus miradas los pensamientos y los pensamientos ocultos del viejo papa. Por fin este comenzó:

«Quien más lo amó y poseyó, es quien también más lo ha perdido:

—mira, yo mismo soy ahora de los dos el más impío, ¿verdad? ¡Pero quién podría alegrarse de eso!»

«¿Le serviste hasta el final? —preguntó Zaratustra pensativo, tras un profundo silencio—. ¿Sabes cómo murió? ¿Es verdad lo que se dice, que lo estranguló la compasión,

—que vio cómo el hombre colgaba en la cruz y no lo soportó, que el amor al hombre se convirtió en su infierno y finalmente en su muerte?»

Pero el viejo papa no respondió, sino que miró hacia un lado con timidez y con una expresión dolorosa y sombría.

«Déjalo ir —dijo Zaratustra tras una larga reflexión, mientras seguía mirando al viejo directamente a los ojos—.

Déjalo ir, ya se ha ido. Y aunque te honra que hables solo bien de ese muerto, sabes tan bien como yo quién era; y que anduvo por caminos extraños.»

«Hablando entre nosotros —dijo el viejo papa animado (pues era ciego de un ojo)—, en cosas de Dios estoy más ilustrado que el propio Zaratustra, y puedo estarlo.

Mi amor le sirvió durante largos años, mi voluntad siguió ávidamente toda su voluntad. Pero un buen servidor lo sabe todo, y también muchas cosas que su señor se oculta a sí mismo.

Era un dios oculto, lleno de secretos. En verdad, incluso a un hijo no llegó sino por caminos furtivos. A la puerta de su fe está el adulterio.

Quien lo alaba como un dios del amor no piensa lo bastante alto del amor mismo. ¿No quería este dios ser también juez? Pero el que ama, ama más allá de recompensa y venganza.

Cuando era joven, este dios de Oriente, era duro y vengativo y se construyó un infierno para deleite de sus favoritos.

Pero finalmente se volvió viejo y blando y quebradizo y compasivo, más parecido a un abuelo que a un padre, pero más parecido aún a una decrépita abuela vieja.

Ahí estaba sentado, marchito, en su rincón junto al horno, afligiéndose por sus piernas débiles, cansado del mundo, cansado de la voluntad, y un día se asfixió con su compasión demasiado grande.»

«Viejo papa —interrumpió aquí Zaratustra—, ¿viste eso con tus ojos? Bien podría haber sucedido así: así, y también de otra manera. Cuando mueren los dioses, mueren siempre de muchas clases de muerte.

Pero ¡está bien! De un modo u otro, así y asá, ¡ya se ha ido! Iba contra mi gusto en mis oídos y mis ojos, no quisiera decir de él nada peor.

Yo amo todo lo que mira claro y habla honradamente. Pero él —tú lo sabes bien, viejo sacerdote—, había algo de tu tipo en él, de tipo sacerdotal: era ambiguo.

También era oscuro. ¡Cuánto se enojó con nosotros por eso, ese resoplador furioso, porque lo entendíamos mal! Pero ¿por qué no hablaba con más claridad?

Y si la culpa era de nuestros oídos, ¿por qué nos dio oídos que lo oían mal? ¿Había barro en nuestros oídos? ¡Pues bien! ¿Quién lo puso ahí?

Demasiadas cosas le salieron mal a este alfarero que no había terminado su aprendizaje. Pero que se vengara de sus vasijas y criaturas porque le salieron mal, eso fue un pecado contra el buen gusto.

También en la piedad hay buen gusto: este dijo finalmente «¡Fuera con un dios así! Mejor ningún dios, mejor forjar el destino por cuenta propia, mejor ser un loco, ¡mejor ser uno mismo dios!»

«¡Qué oigo! —exclamó aquí el viejo papa con las orejas aguzadas—. Oh Zaratustra, eres más piadoso de lo que crees, ¡con semejante incredulidad! Algún dios dentro de ti te convirtió a tu impiedad.

¿No es tu propia piedad la que ya no te deja creer en un dios? Y tu excesiva honradez te llevará también más allá del bien y del mal.

Mira, pero ¿qué te quedó reservado? Tienes ojos y mano y boca, que están predestinados para bendecir desde la eternidad. No se bendice solo con la mano.

Cerca de ti, aunque quieras ser el más impío, percibo un secreto aroma sagrado y bienhechado de largas bendiciones: me siento bien y mal a la vez.

Déjame ser tu huésped, oh Zaratustra, ¡por una sola noche! En ningún lugar de la tierra me sentiré ahora mejor que contigo.»

«¡Amén! ¡Así sea! —dijo Zaratustra con gran asombro—. Por allí arriba está el camino, allí está la cueva de Zaratustra.

Con gusto, en verdad, te conduciría yo mismo hasta allí, venerable, pues amo a todos los hombres piadosos. Pero ahora me llama urgentemente un grito de auxilio lejos de ti.

En mi territorio nadie debe sufrir daño; mi cueva es un buen puerto. Y me gustaría sobre todo volver a poner en tierra firme y sobre piernas firmes a cualquier afligido.

Pero ¿quién podría quitarte tu melancolía de los hombros? Para eso soy demasiado débil. Largo tiempo, en verdad, tendríamos que esperar hasta que alguien te resucite a tu dios.

Pues ese viejo dios ya no vive: está completamente muerto.»

Así habló Zaratustra.

Discurso7El hombre más feo

Y de nuevo los pies de Zaratustra corrían por montañas y bosques, y sus ojos buscaban y buscaban, pero en ninguna parte se veía a aquel que querían ver, el gran sufriente y gritador de auxilio. Pero durante todo el camino se regocijaba en su corazón y estaba agradecido. «¡Qué cosas buenas —dijo— me regaló este día, en compensación por haber empezado mal! ¡Qué extraños interlocutores encontré!

En sus palabras voy a rumiar ahora largo tiempo como en buenos granos; mis dientes los molerán y triturarán hasta que fluyan en mi alma como leche.»

Pero cuando el camino volvió a rodear una roca, el paisaje cambió de golpe, y Zaratustra entró en un reino de la muerte. Aquí se erguían acantilados negros y rojos: ni hierba, ni árbol, ni canto de pájaro. Era, en efecto, un valle que todos los animales evitaban, también las fieras; solo que una especie de serpientes feas, gordas y verdes, cuando envejecían, venían aquí a morir. Por eso los pastores llamaban a este valle: Muerte-de-Serpientes.

Pero Zaratustra se hundió en un recuerdo negro, pues le pareció que ya había estado una vez en este valle. Y muchas cosas pesadas se le pusieron en el ánimo: de modo que caminaba despacio y cada vez más despacio y finalmente se detuvo. Pero entonces vio, al abrir los ojos, algo que estaba sentado junto al camino, con forma de hombre y apenas como un hombre, algo inexpresable. Y de golpe se apoderó de Zaratustra una gran vergüenza por haber visto algo así con los ojos: enrojeciendo hasta sus cabellos blancos, apartó la mirada y levantó el pie para abandonar este lugar funesto. Pero entonces el yermo muerto se volvió ruidoso: del suelo en efecto brotó algo borboteando y jadeando, como el agua borbotea y jadea de noche por cañerías de agua obstruidas; y finalmente se convirtió en voz humana y palabra humana: que sonaba así.

«¡Zaratustra! ¡Zaratustra! ¡Adivina mi adivinanza! Habla, habla: ¿Qué es la venganza contra el testigo?

Te atraigo de vuelta, aquí hay hielo liso. ¡Mira, mira si tu orgullo no se rompe las piernas aquí!

Te crees sabio, orgulloso Zaratustra. ¡Adivina pues la adivinanza, duro cascanueces!, la adivinanza que yo soy. ¡Habla pues, quién soy yo!»

Pero cuando Zaratustra hubo oído estas palabras, ¿qué creéis que sucedió con su alma? La compasión lo asaltó; y cayó de golpe, como un roble que ha resistido largo tiempo a muchos leñadores, pesado, súbito, para terror incluso de aquellos que querían talarlo. Pero ya se levantó otra vez del suelo, y su rostro se volvió duro.

«Te reconozco bien —dijo con voz de bronce—: ¡tú eres el asesino de Dios! Déjame ir.

Tú no soportaste a aquel que te veía, que te veía siempre y de parte a parte, hombre feísimo. ¡Te vengaste de este testigo!»

Así habló Zaratustra y quiso marcharse; pero el Indecible agarró una punta de su túnica y comenzó de nuevo a gorgotear y a buscar palabras. «¡Quédate!», dijo al fin—

—«¡quédate! ¡No sigas de largo! Adiviné qué hacha te derribó: ¡alabado seas, oh Zaratustra, por estar de nuevo en pie!

Adivinaste, lo sé bien, qué siente aquel que lo mató, el asesino de Dios. ¡Quédate! ¡Siéntate aquí junto a mí, no es en vano.

¿A quién iría si no fuera a ti? ¡Quédate, siéntate! ¡Pero no me mires! ¡Honra así mi fealdad!

Me persiguen: ahora tú eres mi último refugio. No con su odio, no con sus esbirros: —¡oh, de semejante persecución me burlaría y estaría orgulloso y contento!

¿No ha estado siempre todo éxito del lado de los bien perseguidos? Y quien es bien perseguido aprende fácilmente a seguir: —pues ya está una vez— ¡detrás! Pero es vuestra compasión—

—es vuestra compasión de la que huyo y a ti me refugio. Oh Zaratustra, protégeme, tú mi último refugio, tú el único que me adivinó:

—adivinaste qué siente aquel que lo mató. ¡Quédate! Y si quieres irte, impaciente: no vayas por el camino que yo vine. Ese camino es malo.

¿Te enojas conmigo porque hace ya mucho que hablo-hablo-balbuceo? ¿Porque ya te aconsejo? Pero sábelo, soy yo, el hombre más feo,

—el que también tiene los pies más grandes y pesados. Por donde yo fui, el camino es malo. Piso hasta la muerte y la vergüenza todos los caminos.

Pero que pasaras junto a mí en silencio; que te sonrojaras, lo vi bien: en eso te reconocí como Zarathustra.

Cualquier otro me habría arrojado su limosna, su compasión, con mirada y palabra. Pero para eso no soy mendigo bastante, eso lo adivinaste—

—para eso soy demasiado rico, rico en lo grande, en lo terrible, en lo más feo, en lo más indecible. ¡Tu vergüenza, oh Zaratustra, me honró!

Con dificultad salí del tumulto de los compasivos, para encontrar al único que hoy enseña «la compasión es importuna» —¡a ti, oh Zaratustra!

—ya sea compasión de un dios, ya sea compasión de los hombres: la compasión va contra la vergüenza. Y no querer ayudar puede ser más noble que aquella virtud que salta al auxilio.

Pero eso es lo que hoy se llama virtud entre toda la gente pequeña, la compasión: —ellos no tienen reverencia ante la gran desgracia, ante la gran fealdad, ante el gran fracaso.

Por encima de todos ellos miro yo, como un perro mira por encima de los lomos de manadas balantes de ovejas. Son gente pequeña, benévola, bienpensante y gris.

Como una garza mira desdeñosamente sobre estanques llanos, con la cabeza echada hacia atrás: así miro yo sobre el hormigueo de pequeñas olas y voluntades y almas grises.

Durante demasiado tiempo se les ha dado la razón a esta gente pequeña: así se les dio finalmente también el poder —ahora enseñan: «solo es bueno lo que la gente pequeña considera bueno».

Y «verdad» se llama hoy lo que dijo el predicador que vino de entre ellos, aquel extraño santo y abogado de la gente pequeña, que atestiguó de sí mismo «yo soy la verdad».

Ese desvergonzado hace ya tiempo que hincha la cresta a la gente pequeña —él, que no enseñó ningún error pequeño cuando enseñó «yo soy la verdad».

¿Se le respondió jamás a un desvergonzado con mayor cortesía? —¡Pero tú, oh Zaratustra, pasaste junto a él y dijiste: «¡No! ¡No! ¡Tres veces no!»

Advertiste contra su error, advertiste como el primero contra la compasión —no a todos, no a ninguno, sino a ti y a los de tu especie.

Te avergüenzas de la vergüenza del gran sufriente; y en verdad, cuando dices «de la compasión viene una gran nube, ¡estad atentos, hombres!»

—cuando enseñas «todos los creadores son duros, todo gran amor está por encima de su compasión»: oh Zaratustra, ¡cuán bien versado me pareces en los signos del tiempo!

¡Pero tú mismo —adviértete también a ti mismo contra tu compasión! Pues muchos están en camino hacia ti, muchos sufrientes, dudosos, desesperados, que se ahogan, que se hielan—

Te advierto también contra mí. Adivinaste mi mejor, mi peor enigma, a mí mismo y lo que hice. Conozco el hacha que te derriba.

Pero él tenía que morir: veía con ojos que lo veían todo —veía las profundidades y los fondos del hombre, toda su vergüenza y fealdad ocultas.

Su compasión no conocía vergüenza: se arrastraba en mis rincones más sucios. Este curioso en exceso, impertinente en exceso, compasivo en exceso tenía que morir.

Siempre me veía a mí: de semejante testigo quería vengarme —o no vivir yo mismo.

¡El dios que lo veía todo, también al hombre, este dios tenía que morir! El hombre no soporta que tal testigo viva».

Así habló el hombre más feo. Zaratustra, sin embargo, se levantó y se dispuso a marcharse: pues sentía frío hasta las entrañas.

«Tú Indecible, dijo, me advertiste contra tu camino. En agradecimiento te alabo el mío. Mira, allá arriba está la cueva de Zaratustra.

Mi cueva es grande y profunda y tiene muchos rincones; allí encuentra el más oculto su escondite. Y muy cerca de ella hay cien escondrijos y recovecos para animales que se arrastran, revolotean y saltan.

Tú Expulsado, que te expulsaste a ti mismo, ¿no quieres vivir entre hombres y la compasión de los hombres? ¡Pues bien, haz como yo! Así aprenderás también de mí; solo el que hace aprende.

Y habla primero y ante todo con mis animales. El animal más orgulloso y el animal más sabio —¡bien podrían ser ambos los consejeros adecuados para los dos!»—

Así habló Zaratustra y siguió su camino, más pensativo y más lento aún que antes: pues se preguntaba muchas cosas y no sabía responderse fácilmente.

«¡Qué pobre es el hombre!, pensó en su corazón, qué feo, qué jadeante, qué lleno de vergüenza oculta!

Me dicen que el hombre se ama a sí mismo: ¡ay, qué grande debe ser este amor propio! ¡Cuánto desprecio tiene contra sí!

También este de aquí se amaba, como se despreciaba —un gran amante es para mí y un gran despreciador.

A ninguno encontré todavía que se hubiera despreciado más profundamente: también eso es altura. ¡Ay, era quizás ese el hombre superior cuyo grito oí?

Amo a los grandes despreciadores. Pero el hombre es algo que debe ser superado».—

Discurso8El mendigo voluntario

Cuando Zaratustra hubo dejado atrás al hombre más feo, sintió frío y se sintió solo: pues pasaban por sus sentidos muchas cosas frías y solitarias, de modo que también sus miembros se enfriaron. Pero mientras seguía subiendo y bajando, más y más lejos, ahora junto a verdes prados, pero también sobre lechos pedregosos salvajes donde antaño quizás un arroyo impaciente se había acostado, de repente se le puso el ánimo nuevamente más cálido y cordial.

«¿Qué me sucedió?, se preguntó, algo cálido y vivo me reconforta, debe estar cerca de mí.

Ya estoy menos solo; compañeros y hermanos inconscientes rondan a mi alrededor, su aliento cálido toca mi alma».

Pero cuando miró a su alrededor y buscó a los consoladores de su soledad: he aquí que eran vacas que estaban juntas sobre una loma; su cercanía y su olor habían calentado su corazón. Pero estas vacas parecían escuchar con atención a un orador y no prestaban atención al que se acercaba. Sin embargo, cuando Zaratustra estuvo muy cerca de ellas, oyó claramente que una voz humana hablaba desde el medio de las vacas; y evidentemente todas habían vuelto la cabeza hacia el que hablaba.

Entonces Zaratustra saltó hacia arriba con empeño y apartó a los animales, pues temía que allí le hubiera sucedido algún daño a alguien al que difícilmente podría ayudar la compasión de las vacas. Pero en esto se había equivocado; pues he aquí que allí estaba sentado un hombre en el suelo y parecía hablar a los animales para que no tuvieran miedo de él, un hombre pacífico y predicador de la montaña, de cuyos ojos predicaba la bondad misma. «¿Qué buscas aquí?», gritó Zaratustra con extrañeza.

«¿Qué busco aquí?, respondió él: lo mismo que tú buscas, perturbador, a saber, la felicidad en la tierra.

Pero para ello quisiera aprender de estas vacas. Pues, sábelo bien, hace ya media mañana que les hablo, y justo iban a darme respuesta. ¿Por qué las molestas?

Si no nos convertimos y nos volvemos como las vacas, no entraremos en el reino de los cielos. Deberíamos aprender de ellas una cosa: la rumia.

Y en verdad, aunque el hombre ganara el mundo entero y no aprendiera esto único, la rumia: ¿de qué le serviría? No se libraría de su tribulación

—su gran tribulación: ¡que hoy se llama asco! ¿Quién no tiene hoy corazón, boca y ojos llenos de asco? ¡Tú también! ¡Tú también! Pero mira estas vacas»—

Así habló el predicador de la montaña y volvió entonces su propia mirada hacia Zaratustra —pues hasta entonces estuvo pendiente con amor de las vacas—: pero entonces se transformó. «¿Quién es aquel con quien hablo?, gritó asustado y saltó del suelo.

Este es el hombre sin asco, este es Zaratustra mismo, el vencedor del gran asco, este es el ojo, esta es la boca, este es el corazón mismo de Zaratustra».

Y mientras hablaba así, besó las manos de aquel a quien hablaba, con ojos rebosantes, y se comportaba como alguien a quien cae del cielo inesperadamente un regalo y una joya preciosos. Pero las vacas miraban todo aquello y se maravillaban.

«No hables de mí, extraño ser, encantador», dijo Zaratustra apartando su ternura, «háblame primero de ti. ¿No eres tú el mendigo voluntario, aquel que en otro tiempo arrojó de sí una gran riqueza,

que se avergonzaba de su riqueza y de los ricos, y huyó hacia los más pobres para regalarles su abundancia y su corazón? Pero ellos no lo aceptaron».

«Pero no me aceptaron, dijo el mendigo voluntario, tú ya lo sabes. Así que al final me fui con los animales y con estas vacas».

«Allí aprendiste, interrumpió Zaratustra al que hablaba, lo difícil que es dar bien más que recibir bien, y que regalar bien es un arte y el último y más astuto arte maestro de la bondad».

«Especialmente hoy en día, respondió el mendigo voluntario: hoy, cuando todo lo bajo se ha vuelto rebelde y tímido y arrogante a su manera: a la manera del populacho.

Pues ha llegado la hora, tú ya lo sabes, de la gran, malvada, larga y lenta rebelión del populacho y de los esclavos: ¡que crece y crece!

Ahora toda beneficencia y pequeña dádiva indigna a los de abajo; ¡y que los demasiado ricos estén en guardia!

A quien hoy gotea como botellas panzudas desde cuellos demasiado estrechos, a tales botellas hoy se les rompe el cuello con gusto.

Codicia lujuriosa, envidia biliosa, afán vengativo y resentido, orgullo de populacho: todo eso me saltó a la cara. Ya no es verdad que los pobres sean dichosos. Pero el reino de los cielos está entre las vacas».

¿Y por qué no está entre los ricos?, preguntó Zaratustra con intención, mientras apartaba a las vacas que resoplaban confiadamente junto al pacífico.

«¿Por qué me pones a prueba?, respondió este. Tú mismo lo sabes mejor aún que yo. ¿Qué me empujó a los más pobres, oh Zaratustra? ¿No fue el asco hacia nuestros más ricos?

Hacia los presidiarios de la riqueza, que sacan su provecho de cualquier basura, con ojos fríos, pensamientos lascivos, hacia esa gentuza que hiede hasta el cielo,

hacia ese populacho dorado y falsificado, cuyos padres fueron rateros o buitres o traperos, con mujeres complacientes, lujuriosas, olvidadizas: pues en realidad todos ellos no están lejos de ser prostitutas.

¡Populacho arriba, populacho abajo! ¿Qué significa hoy todavía "pobre" y "rico"? Desaprendí esa distinción, entonces huí de allí, más y más lejos, hasta llegar a estas vacas».

Así habló el pacífico y resopló y sudó él mismo con sus palabras, de modo que las vacas volvieron a sorprenderse. Pero Zaratustra le miraba el rostro sonriendo mientras hablaba tan duramente, y sacudía en silencio la cabeza.

«Te haces violencia a ti mismo, predicador de la montaña, cuando usas palabras tan duras. Tu boca no creció para tal dureza, ni tampoco tus ojos.

Y, según me parece, tampoco tu estómago: a él le repugna todo ese enfurecerse y odiar y desbordarse. Tu estómago quiere cosas más suaves: tú no eres un carnicero.

Más bien me pareces un cultivador de plantas y raíces. Quizá mueles granos. Pero sin duda te disgustan los placeres carnales y amas la miel».

«Me has adivinado bien, respondió el mendigo voluntario, con el corazón aliviado. Amo la miel, también muelo granos, pues busqué lo que sabe dulce y da aliento limpio:

también lo que necesita mucho tiempo, una labor de día y boca para ociosos suaves y holgazanes.

Lo más lejos llegaron ciertamente estas vacas: se inventaron el rumiar y el echarse al sol. También se abstienen de todos los pensamientos pesados que hinchan el corazón».

«¡Bien!, dijo Zaratustra: deberías ver también a mis animales, mi águila y mi serpiente; no hay otros como ellos hoy en la tierra.

Mira, hacia allá conduce el camino a mi cueva: sé esta noche su huésped. Y habla con mis animales sobre la felicidad de los animales,

hasta que yo mismo regrese a casa. Pues ahora un grito de auxilio me llama a alejarme de ti a toda prisa. También encontrarás miel nueva en mi casa, miel dorada de panal fresca como el hielo: ¡cómela!

Pero ahora despídete rápidamente de tus vacas, extraño ser, encantador, aunque te resulte difícil. Pues son tus amigos y maestros más cálidos».

«Excepto uno al que amo todavía más, respondió el mendigo voluntario. Tú mismo eres bueno y mejor aún que una vaca, oh Zaratustra».

«¡Fuera, fuera de aquí, perverso adulador!, gritó Zaratustra con malicia, ¿por qué me corrompes con tales alabanzas y miel aduladora?».

«¡Fuera, fuera de mí!», gritó una vez más y blandió su bastón contra el tierno mendigo, que sin embargo salió corriendo velozmente.

Discurso9La sombra

Pero apenas había huido el mendigo voluntario y Zaratustra estaba de nuevo a solas consigo mismo, cuando oyó detrás de él una nueva voz que gritaba: «¡Detente! ¡Zaratustra! ¡Espera! Soy yo, oh Zaratustra, yo, tu sombra». Pero Zaratustra no esperó, pues un súbito fastidio se apoderó de él por el mucho agolpamiento y gentío en sus montañas. «¿Dónde ha quedado mi soledad?, dijo.

Verdaderamente esto es demasiado; esta cordillera hormiguea, mi reino ya no es de este mundo, necesito montañas nuevas.

¿Mi sombra me llama? ¡Qué importa mi sombra! Que me siga; yo huyo de ella».

Así habló Zaratustra a su corazón y salió corriendo. Pero el que estaba detrás de él lo siguió, de modo que enseguida fueron tres los que corrían uno tras otro, a saber: delante el mendigo voluntario, luego Zaratustra y en tercer y último lugar su sombra. No mucho tiempo corrieron así cuando Zaratustra recapacitó sobre su insensatez y sacudió de sí de un tirón todo fastidio y hastío.

«¿Cómo?, dijo, ¿no sucedieron siempre las cosas más ridículas entre nosotros, los viejos eremitas y santos?

¡En verdad, mi insensatez creció alta en las montañas! Ahora oigo seis viejas piernas de locos taconear una tras otra.

Pero ¿acaso puede Zaratustra temer a una sombra? También me parece, después de todo, que tiene piernas más largas que yo».

Así habló Zaratustra, riendo con los ojos y las entrañas, se detuvo y se giró rápidamente, y he aquí que casi derribó al suelo a su seguidor y sombra: tan de cerca le seguía ya los pasos, y tan débil era también. Pues cuando lo examinó con la mirada, se asustó como ante un fantasma repentino: tan delgado, negruzco, hueco y sobrevivido parecía este seguidor.

«¿Quién eres tú?, preguntó Zaratustra con vehemencia, qué haces aquí? ¿Y por qué te llamas mi sombra? No me agradas».

«Perdóname, respondió la sombra, por ser yo; y si no te agrado, ¡bien!, oh Zaratustra, en eso te alabo a ti y tu buen gusto.

Soy un caminante que ya anduvo mucho detrás de tus talones: siempre en camino, pero sin meta, también sin hogar: de modo que en verdad me falta poco para ser el judío errante, salvo que no soy eterno, y tampoco soy judío.

¿Cómo? ¿Debo estar siempre en camino? ¿Remolino de todo viento, inestable, impulsado? Oh Tierra, te volviste demasiado redonda para mí.

En toda superficie me he sentado ya, como polvo cansado me quedé dormido sobre espejos y cristales de ventana: todo toma de mí, nada da, me vuelvo delgado, casi parezco una sombra.

Pero a ti, oh Zaratustra, te seguí volando y tirando por más tiempo, y aunque me escondiera de ti, fui tu mejor sombra: donde tú te sentaste, me senté también.

Contigo anduve por mundos remotísimos y fríos, semejante a un fantasma que voluntariamente corre sobre tejados invernales y nieve.

Contigo me esforcé hacia todo lo prohibido, lo peor, lo más remoto: y si hay algo en mí que sea virtud, es que no tuve miedo ante ninguna prohibición.

Contigo rompí lo que mi corazón veneró alguna vez, derribé todos los mojones e imágenes, corrí tras los deseos más peligrosos; en verdad, pasé por encima de todo crimen alguna vez.

Contigo desaprendí la fe en palabras y valores y grandes nombres. Cuando el diablo muda de piel, ¿no cae también su nombre? pues también es piel. El diablo mismo quizá es solo piel.

"Nada es verdad, todo está permitido": así me dije. Me arrojé a las aguas más frías, con cabeza y corazón. ¡Ay, cuántas veces estuve allí desnudo como un cangrejo rojo!

¡Ay, adónde fue todo lo bueno y toda vergüenza y toda fe en los buenos! ¡Ay, adónde está aquella inocencia mentirosa que en otro tiempo poseí, la inocencia de los buenos y sus nobles mentiras!

Demasiado a menudo, en verdad, seguí a la verdad pisándole los talones: entonces me pateó la cabeza. A veces creí mentir, y he aquí que solo entonces acerté con la verdad.

Demasiado se me aclaró: ahora ya nada me importa. Ya nada vive que yo ame; ¿cómo podría todavía amarme a mí mismo?

"Vivir como me apetezca, o no vivir en absoluto": así lo quiero yo, así lo quiere también el más santo. Pero ¡ay!, ¿cómo tengo yo todavía apetito?

¿Tengo yo todavía una meta? ¿Un puerto hacia el que navegue mi vela?

¿Un buen viento? Ay, solo quien sabe adónde navega sabe también qué viento es bueno y es su viento de travesía.

¿Qué me quedó todavía? Un corazón cansado y descarado; una voluntad inestable; alas de mariposa; una columna vertebral rota.

Esta búsqueda de mi hogar: oh Zaratustra, sabes bien que esta búsqueda fue mi condena, me devora.

"¿Dónde está mi hogar?" Por eso pregunto y busco y busqué, eso no lo encontré. ¡Oh eterno En-todas-partes, oh eterno En-ninguna-parte, oh eterno En-vano!».

Así habló la sombra, y el rostro de Zaratustra se alargó al oír sus palabras. «¡Tú eres mi sombra!», dijo al fin con tristeza.

«Tu peligro no es pequeño, tú espíritu libre y vagabundo. Has tenido un mal día: procura que no te llegue aún una tarde peor.

A gente tan inestable como tú, hasta una cárcel acaba pareciéndole una dicha. ¿Has visto alguna vez cómo duermen los criminales capturados? Duermen tranquilos, disfrutan de su nueva seguridad.

¡Cuídate de que al final no te atrape una fe estrecha, una ilusión dura y severa! Porque ahora te seduce y te tienta todo lo que es estrecho y firme.

Has perdido la meta: ¡ay!, ¿cómo superarás y soportarás esta pérdida? Con ello, ¡también has perdido el camino!

Pobre vagabundo, pobre soñador, mariposa cansada, ¿quieres tener esta tarde un descanso y un hogar? ¡Entonces sube a mi cueva!

Hacia allí conduce el camino a mi cueva. Y ahora voy a alejarme rápido de ti otra vez. Ya pesa sobre mí como una sombra.

Quiero correr solo, para que vuelva a haber claridad a mi alrededor. Para eso todavía debo estar mucho tiempo alegre sobre mis piernas. Pero esta tarde en mi casa... ¡se bailará!»

Así habló Zaratustra.

Discurso10Mediodía

Y Zaratustra corrió y corrió y ya no encontró a nadie más y estuvo solo y se encontró a sí mismo una y otra vez y gozó y saboreó su soledad y pensó en cosas buenas, durante horas. Pero hacia la hora del mediodía, cuando el sol estaba justo sobre la cabeza de Zaratustra, pasó junto a un árbol viejo, torcido y nudoso que estaba rodeado por completo por el rico amor de una vid y oculto ante sí mismo: de él colgaban racimos amarillos en abundancia al encuentro del caminante. Entonces le apeteció calmar una pequeña sed y arrancar un racimo; pero cuando ya extendía el brazo para hacerlo, le apeteció aún más otra cosa: tenderse junto al árbol, a la hora del mediodía perfecto, y dormir.

Eso hizo Zaratustra; y en cuanto estuvo en el suelo, en el silencio y el secreto de la hierba multicolor, ya había olvidado su pequeña sed y se durmió. Pues, como dice el proverbio de Zaratustra: una cosa es más necesaria que la otra. Solo que sus ojos permanecieron abiertos: no se saciaban de ver y alabar el árbol y el amor de la vid. Pero al dormirse Zaratustra habló así a su corazón:

«¡Silencio! ¡Silencio! ¿Acaso no acaba de volverse perfecto el mundo? ¿Qué me está pasando?

Como un viento delicado, invisible, danza sobre un mar en calma, ligero, ligero como una pluma: así... danza el sueño sobre mí.

No me cierra los ojos, deja despierta mi alma. Es ligero, en verdad, ligero como una pluma.

Me persuade, no sé cómo, me acaricia por dentro con mano halagadora, me obliga. Sí, me obliga a que mi alma se estire:

¡qué larga y cansada se me vuelve mi extraña alma! ¿Le llegó acaso una tarde de séptimo día justo al mediodía? ¿Anduvo demasiado tiempo ya feliz entre cosas buenas y maduras?

Se estira larga, larga... ¡más larga! Yace quieta, mi extraña alma. Ha probado ya demasiado bien, esta tristeza dorada la oprime, tuerce la boca.

Como un barco que entró en su bahía más tranquila: ahora se apoya en la tierra, cansado de los largos viajes y de los mares inciertos. ¿Acaso no es más fiel la tierra?

Como tal barco se acerca a la tierra, se arrima a ella: entonces basta que una araña desde la tierra teja hasta él su hilo. No necesita amarras más fuertes.

Como tal barco cansado en la bahía más tranquila: así descanso yo también ahora cerca de la tierra, fiel, confiado, esperando, atado a ella con los hilos más delicados.

¡Oh dicha! ¡Oh dicha! ¿Acaso quieres cantar, oh alma mía? Yaces en la hierba. Pero esta es la hora secreta y solemne en que ningún pastor toca su flauta.

¡Ten cuidado! El mediodía ardiente duerme en los prados. ¡No cantes! ¡Silencio! El mundo está perfecto.

No cantes, ave de la hierba, oh alma mía. ¡Ni siquiera susurres! Mira... ¡silencio! El viejo mediodía duerme, mueve la boca: ¿acaso no está bebiendo ahora una gota de dicha?

Una vieja gota parda de dicha dorada, de vino dorado. Pasa sobre él como un destello, su dicha ríe. Así... ríe un dios. ¡Silencio!

"Para la dicha, ¡qué poco basta ya para la dicha!" Así dije una vez y me creí sabio. Pero era una blasfemia: eso aprendí ahora. Los sabios necios hablan mejor.

Justamente lo mínimo, lo más silencioso, lo más ligero, el susurro de una lagartija, un soplo, un roce, un parpadeo... lo poco constituye la clase de la mejor dicha. ¡Silencio!

¿Qué me pasó? ¡Escucha! ¿Acaso voló el tiempo? ¿No estoy cayendo? ¿No caí... escucha... en el pozo de la eternidad?

¿Qué me pasa? ¡Silencio! Me punza... ¡ay!... ¡en el corazón! ¡En el corazón! Oh, rómpete, rómpete, corazón, después de tal dicha, después de tal punzada.

¿Cómo? ¿Acaso no acaba de volverse perfecto el mundo? Redondo y maduro. Oh del aro redondo y dorado... ¿adónde volará? ¡Correré tras él! ¡Eh!

¡Silencio!» (y aquí Zaratustra se estiró y sintió que dormía).

«¡Arriba!», se dijo a sí mismo, «¡tú, durmiente! ¡Tú, dormilón del mediodía! ¡Vamos, arriba, viejas piernas! Es hora y más que hora, todavía os queda un buen trecho de camino...

¡Ahora habéis dormido hasta hartaros, cuánto tiempo! ¿Media eternidad? ¡Vamos, arriba ahora, viejo corazón mío! ¿Cuánto tiempo más necesitarás después de tal sueño... para despertarte del todo?»

(Pero entonces volvió a dormirse, y su alma habló contra él y se resistió y volvió a acostarse). «¡Déjame! ¡Silencio! ¿Acaso no acaba de volverse perfecto el mundo? ¡Oh de la bola redonda y dorada!»

«¡Levántate!», dijo Zaratustra, «¡pequeña ladrona, ladrona del día! ¿Cómo? ¿Todavía estirándote, bostezando, suspirando, cayendo en pozos profundos?

¿Quién eres tú entonces, oh alma mía?» (y aquí se asustó, porque un rayo de sol cayó del cielo sobre su rostro).

«Oh cielo sobre mí», dijo suspirando y se sentó erguido, «¿me estás mirando? ¿Estás escuchando a mi extraña alma?

¿Cuándo bebes esta gota de rocío que cayó sobre todas las cosas de la tierra... cuándo bebes esta alma extraña...

cuándo, pozo de la eternidad, alegre y terrible abismo del mediodía, cuándo bebes mi alma de vuelta en ti?»

Así habló Zaratustra y se levantó de su lecho junto al árbol como de una borrachera extraña: y he aquí que el sol todavía estaba justo sobre su cabeza. Pero de ello se podría deducir con razón que Zaratustra no había dormido mucho tiempo entonces.

Discurso11El saludo

Solo al caer la tarde fue cuando Zaratustra, después de mucho buscar y deambular en vano, regresó a su cueva. Pero cuando estuvo frente a ella, a no más de veinte pasos de distancia, sucedió lo que menos esperaba en ese momento: de nuevo oyó el gran grito de socorro. Y, asombrosamente, esta vez venía de su propia cueva. Era un grito largo, múltiple, extraño, y Zaratustra distinguió claramente que se componía de muchas voces: aunque, oído desde la distancia, pudiera sonar como el grito de una sola boca.

Entonces Zaratustra saltó hacia su cueva, y he aquí, ¡qué espectáculo le esperaba después de este espectáculo sonoro! Pues allí estaban todos sentados juntos, aquellos junto a los que había pasado durante el día: el rey de la derecha y el rey de la izquierda, el viejo mago, el papa, el mendigo voluntario, la sombra, el escrupuloso del espíritu, el triste adivino y el asno; pero el hombre más feo se había puesto una corona y se había ceñido dos cinturones de púrpura, pues le gustaba, como a todos los feos, disfrazarse y hacerse el hermoso. En medio de esta afligida compañía estaba el águila de Zaratustra, erizada e inquieta, pues debía responder a demasiadas cosas para las que su orgullo no tenía respuesta; la serpiente sabia, por su parte, colgaba alrededor de su cuello.

Todo esto lo contempló Zaratustra con gran asombro; luego examinó a cada uno de sus huéspedes con curiosidad afable, leyó sus almas y se asombró de nuevo. Mientras tanto los reunidos se habían levantado de sus asientos y esperaban con respeto a que Zaratustra hablara. Pero Zaratustra habló así:

«¡Vosotros, desesperados! ¡Vosotros, extraños! ¿Así que oí vuestro grito de socorro? Y ahora sé también dónde hay que buscar a aquel que hoy busqué en vano: el hombre superior...

¡en mi propia cueva está sentado el hombre superior! Pero ¿de qué me asombro? ¿Acaso no lo atraje yo mismo hacia mí con ofrendas de miel y astutas llamadas de mi dicha?

Sin embargo, me parece que os sentáis mal como compañía, os amargáis mutuamente el corazón, vosotros los que gritáis socorro, cuando estáis aquí sentados juntos. Primero debe venir uno...

uno que os haga reír de nuevo, un buen bufón alegre, un bailarín y viento y diablillo, algún viejo loco... ¿qué os parece?

Perdonadme, vosotros desesperados, por hablaros con palabras tan pequeñas, indignas, en verdad, de tales huéspedes. Pero no adiváis lo que vuelve travieso a mi corazón:

vosotros mismos lo hacéis y vuestra vista, ¡perdonadlo! Porque cualquiera se vuelve valiente cuando contempla a un desesperado. Animar a un desesperado... para eso cualquiera se cree lo bastante fuerte.

A mí mismo me disteis esta fuerza... ¡un buen regalo, mis nobles huéspedes! ¡Un auténtico regalo de hospitalidad! Bien, pues no os enfadéis si yo también os ofrezco algo de lo mío.

Este lugar es mi reino y mi dominio: pero lo que es mío, para esta tarde y esta noche será vuestro. Mis animales os servirán; mi cueva será vuestro lugar de descanso.

En mi hogar y mi casa nadie deberá desesperar, en mi territorio protejo a cada uno de sus bestias salvajes. Y esto es lo primero que os ofrezco: ¡seguridad!

Lo segundo es: mi dedo meñique. Y cuando lo tengáis, tomad también toda la mano, ¡adelante!, y el corazón además. ¡Bienvenidos aquí, bienvenidos, huéspedes míos!»

Así habló Zaratustra y se rió de amor y de malicia. Tras este saludo sus huéspedes se inclinaron de nuevo y guardaron silencio respetuosamente; pero el rey de la derecha le respondió en nombre de todos.

«En la forma, oh Zaratustra, en que nos ofreciste tu mano y tu saludo, te reconocemos como Zaratustra. Te humillaste ante nosotros; casi hiciste daño a nuestra reverencia:

—pero ¿quién podría humillarse con tanto orgullo como tú? Eso nos levanta a nosotros mismos, es un bálsamo para nuestros ojos y nuestros corazones.

Solo para ver esto subiríamos gustosos a montañas más altas que esta montaña. Pues como espectadores vinimos, queríamos ver lo que aclara los ojos turbios.

Y mira, ya ha terminado todo nuestro griterío de angustia. Ya se nos abre el sentido y el corazón y está encantado. Poco falta para que nuestro ánimo se vuelva insolente.

Nada, oh Zaratustra, crece más gozosamente en la tierra que una voluntad alta y fuerte: ella es su más hermosa planta. Todo un paisaje se reanima con un árbol así.

A un pino te comparo, a quien crece como tú, oh Zaratustra: alto, silencioso, duro, solitario, de la mejor madera más flexible, magnífico,

—pero que al final se extiende con fuertes ramas verdes hacia su dominio, formulando preguntas fuertes ante vientos y tempestades y todo lo que habita en las alturas,

—respondiendo más fuerte aún, mandando, victorioso: oh, ¿quién no subiría a altas montañas para contemplar tales plantas?

De tu árbol aquí, oh Zaratustra, se reanima también el sombrío, el fracasado; a tu vista también el inseguro se hace firme y cura su corazón.

Y en verdad, hacia tu montaña y tu árbol se dirigen hoy muchos ojos; una gran nostalgia se ha puesto en marcha, y muchos aprendieron a preguntar: ¿quién es Zaratustra?

Y a todos aquellos a quienes alguna vez derramaste tu canción y tu miel en el oído: todos los ocultos, los ermitaños, los que viven de a dos, se dijeron de repente a su corazón:

«¿Vive aún Zaratustra? Ya no vale la pena vivir, todo es igual, todo es en vano: o —tenemos que vivir con Zaratustra!»

«¿Por qué no viene el que se anunció durante tanto tiempo?», preguntan muchos; «¿lo devoró la soledad? ¿O deberíamos ir nosotros a él?»

Ahora sucede que la soledad misma se vuelve quebradiza y se rompe, semejante a una tumba que se quiebra y ya no puede retener a sus muertos. Por todas partes se ven resucitados.

Ahora suben y suben las olas alrededor de tu montaña, oh Zaratustra. Y por muy alta que sea tu altura, muchos tienen que subir hasta ti; tu barca ya no permanecerá mucho tiempo en seco.

Y el hecho de que nosotros los desesperados hayamos llegado ahora a tu cueva y ya no desesperemos: es solo un presagio y anuncio de que otros mejores vienen en camino hacia ti,

—pues él mismo viene en camino hacia ti, el último resto de Dios entre los hombres, es decir: todos los hombres de la gran nostalgia, del gran asco, del gran hastío,

—todos los que no quieren vivir, o aprenden de nuevo a esperar —o aprenden de ti, oh Zaratustra, la gran esperanza!»

Así habló el rey de la derecha y tomó la mano de Zaratustra para besarla; pero Zaratustra rechazó su veneración y retrocedió asustado, callado y como huyendo súbitamente hacia lejanas distancias. Pero al poco rato ya estaba de nuevo con sus huéspedes, los miró con ojos claros e inquisitivos y dijo:

Huéspedes míos, hombres superiores, quiero hablaros con franqueza y claridad. No os esperaba a vosotros aquí en estas montañas.

(«¿Franqueza y claridad? ¡Dios nos asista!», dijo aquí el rey de la izquierda, aparte; «se nota que no conoce a los queridos alemanes, este sabio de Oriente.

Pero quiere decir "franco y duro" —¡bueno! Eso no es hoy en día el peor gusto».)

«Vosotros podéis ser en verdad todos hombres superiores», continuó Zaratustra, «pero para mí —no sois suficientemente altos ni fuertes.

Para mí, es decir: para lo implacable que calla en mí, pero no callará siempre. Y si pertenecéis a mí, no es como mi brazo derecho.

Pues quien está él mismo sobre piernas enfermas y débiles, como vosotros, lo que quiere ante todo, lo sepa o se lo oculte, es que se le ahorre sufrimiento.

Pero yo no ahorro mis brazos ni mis piernas, no ahorro a mis guerreros: ¿cómo podríais valer para mi guerra?

Con vosotros echaría a perder toda victoria. Y más de uno de vosotros caería solo con oír el fuerte sonido de mis tambores.

Tampoco sois suficientemente hermosos ni de buen linaje para mí. Necesito espejos puros y lisos para mis enseñanzas; en vuestra superficie aún se deforma mi propia imagen.

Sobre vuestros hombros pesa más de una carga, más de un recuerdo; más de un enano perverso se agazapa en vuestros rincones. También hay plebe oculta en vosotros.

Y aunque seáis altos y de tipo superior: mucho en vosotros es torcido y deforme. No hay herrero en el mundo que os pueda enderezar y forjar recto para mí.

Vosotros sois solo puentes: ¡que otros más altos crucen sobre vosotros! Significáis escalones: ¡así que no os enfadéis con quien sube sobre vosotros hacia su altura!

De vuestra semilla quizá me crezca algún día un hijo auténtico y heredero perfecto: pero eso está lejos. Vosotros mismos no sois aquellos a quienes pertenecen mi herencia y mi nombre.

No os espero a vosotros aquí en estas montañas, no es con vosotros con quienes puedo descender por última vez. Solo vinisteis a mí como presagio de que otros más altos vienen en camino hacia mí,

—no los hombres de la gran nostalgia, del gran asco, del gran hastío y eso que vosotros llamasteis el resto de Dios.

—¡No! ¡No! ¡Tres veces no! A otros espero aquí en estas montañas y no levantaré mi pie de aquí sin ellos,

—a más altos, más fuertes, más victoriosos, más alegres, a los que están construidos en ángulo recto de cuerpo y alma: ¡leones que ríen deben venir!

Oh, huéspedes míos, vosotros los extraños, —¿no habéis oído nada aún de mis hijos? ¿Y de que están en camino hacia mí?

Habladme de mis jardines, de mis islas dichosas, de mi nueva hermosa estirpe, —¿por qué no me habláis de ello?

Este regalo de hospitalidad os pido por vuestro amor, que me habléis de mis hijos. Para esto soy rico, para esto me hice pobre: ¿qué no he entregado,

—qué no entregaría, para tener una cosa: estos hijos, esta plantación viva, estos árboles de la vida de mi voluntad y de mi más alta esperanza!»

Así habló Zaratustra y se detuvo de pronto en su discurso: pues le sobrevino su nostalgia, y cerró ojos y boca ante la conmoción de su corazón. Y también todos sus huéspedes callaron y permanecieron quietos y consternados: solo que el viejo adivino hizo señas con las manos y los gestos.

Discurso12La cena

Pues en este punto el adivino interrumpió el saludo de Zaratustra y sus huéspedes: se adelantó, como alguien que no tiene tiempo que perder, tomó la mano de Zaratustra y exclamó: «¡Pero Zaratustra!

Una cosa es más necesaria que la otra, así lo dices tú mismo: bien, una cosa es para mí ahora más necesaria que todo lo demás.

Una palabra en el momento adecuado: ¿no me invitaste a cenar? Y aquí hay muchos que hicieron largos caminos. No querrás alimentarnos solo con discursos, ¿verdad?

También todos vosotros habéis pensado demasiado en mi congelamiento, ahogamiento, asfixia y otras miserias corporales: pero nadie pensó en mi miseria, es decir, en el hambre —»

(Así habló el adivino; pero cuando los animales de Zaratustra oyeron estas palabras, huyeron asustados. Pues vieron que todo lo que habían traído a casa durante el día no sería suficiente para llenar al único adivino.)

«Incluida la sed», continuó el adivino. «Y aunque oigo aquí agua que chapotea, como palabras de sabiduría, es decir, abundante e incansablemente: yo —¡quiero vino!

No todo el mundo es como Zaratustra un bebedor de agua de nacimiento. El agua tampoco sirve para los cansados y marchitos: a nosotros nos corresponde el vino, —él es el único que da curación repentina y salud inmediata!»

En esta ocasión, cuando el adivino pidió vino, sucedió que también el rey de la izquierda, el silencioso, tomó la palabra por una vez. «Del vino», dijo, «nosotros nos ocupamos, yo junto con mi hermano, el rey de la derecha: tenemos suficiente vino —un asno lleno entero. Así que no falta nada más que pan».

«¿Pan?», replicó Zaratustra y se rió además. «Precisamente pan es lo único que no tienen los ermitaños. Pero el hombre no vive solo de pan, sino también de la carne de buenos corderos, de los cuales tengo dos:

—Esos hay que sacrificarlos rápidamente y prepararlos con especias, con salvia: así me gusta. Y tampoco faltan raíces y frutas, bastante buenas incluso para los golosos y sibaritas; ni nueces ni otros enigmas para descifrar.

Así que pronto haremos una buena comida. Pero quien quiera comer debe también poner manos a la obra, también los reyes. Pues en casa de Zaratustra incluso un rey puede ser cocinero».

Con esta propuesta se había hablado al corazón de todos: solo que el mendigo voluntario se resistía a la carne, el vino y las especias.

«¡Pero escuchad a este glotón de Zaratustra!, dijo bromeando: ¿acaso se va a cuevas y altas montañas para hacer tales festines?

Ahora sí que comprendo lo que una vez nos enseñó: "¡Alabada sea la pequeña pobreza!" Y por qué quiere abolir a los mendigos.»

«Alégrate, le respondió Zaratustra, como lo estoy yo. Mantente en tu costumbre, hombre excelente, muele tus granos, bebe tu agua, alaba tu cocina: ¡con tal de que te haga feliz!

Yo soy una ley solo para los míos, no soy una ley para todos. Pero quien me pertenece tiene que ser de huesos fuertes, y también de pies ligeros,

alegre para las guerras y las fiestas, no un lúgubre, no un Juan Soñador, dispuesto a lo más difícil como a su fiesta, sano e íntegro.

Lo mejor pertenece a los míos y a mí; y si no nos lo dan, lo tomamos: el mejor alimento, el cielo más puro, los pensamientos más fuertes, las mujeres más hermosas.»

Así habló Zaratustra; pero el rey de la derecha replicó: «¡Extraño! ¿Se oyeron jamás cosas tan inteligentes de boca de un sabio?

Y en verdad, lo más extraño de un sabio es que, además de todo eso, también sea inteligente y no un asno.»

Así habló el rey de la derecha y se maravilló; pero el asno dijo a sus palabras con mala voluntad I-A. Este fue el comienzo de aquella larga comida que en los libros de historia se llama «la última cena». Durante la misma, sin embargo, no se habló de otra cosa que del hombre superior.

Discurso13Del hombre superior

Cuando llegué por primera vez a los hombres, cometí la necedad del ermitaño, la gran necedad: me puse en el mercado.

Y cuando hablaba a todos, no hablaba a nadie. Al anochecer, sin embargo, mis compañeros eran volatineros y cadáveres; y yo mismo casi un cadáver.

Pero con la nueva mañana vino a mí una nueva verdad: entonces aprendí a decir «¿Qué me importan el mercado y la plebe y el ruido de la plebe y las largas orejas de la plebe?»

Vosotros, hombres superiores, aprended esto de mí: en el mercado nadie cree en hombres superiores. Y si queréis hablar allí, ¡adelante! Pero la plebe parpadea «todos somos iguales».

«Vosotros, hombres superiores —parpadea la plebe—, no hay hombres superiores, todos somos iguales, hombre es hombre, ante Dios somos todos iguales.»

¡Ante Dios! Pero ahora ese dios ha muerto. Ante la plebe, sin embargo, no queremos ser iguales. Vosotros, hombres superiores, ¡alejaos del mercado!

¡Ante Dios! Pero ahora ese dios ha muerto. Hombres superiores, ese dios era vuestro mayor peligro.

Solo desde que yace en la tumba habéis resucitado de nuevo. Solo ahora llega el gran mediodía, solo ahora el hombre superior se vuelve amo.

¿Entendisteis esta palabra, oh hermanos míos? Estáis asustados: ¿os dan vértigo vuestros corazones? ¿Se abre aquí el abismo ante vosotros? ¿Ladra aquí el perro del infierno?

¡Adelante! ¡Arriba! Hombres superiores. Solo ahora está de parto la montaña del futuro humano. Dios murió: ahora queremos nosotros que viva el superhombre.

Los más preocupados preguntan hoy: «¿cómo se conserva el hombre?» Pero Zaratustra pregunta, como el único y el primero: «¿cómo se supera el hombre?»

El superhombre me importa, ese es mi primero y único objetivo, y no el hombre: no el prójimo, no el más pobre, no el que más sufre, no el mejor.

Oh hermanos míos, lo que puedo amar en el hombre es que sea un tránsito y un ocaso. Y también en vosotros hay mucho que me hace amar y esperar.

Que despreciasteis, vosotros hombres superiores, eso me hace esperar. Pues los grandes despreciadores son los grandes veneradores.

Que desesperasteis, en eso hay mucho que honrar. Pues no aprendisteis a entregaros, no aprendisteis las pequeñas astucias.

Hoy, en efecto, la gente pequeña se volvió ama: todos predican la entrega y la modestia y la astucia y la laboriosidad y la consideración y el largo etcétera de las pequeñas virtudes.

Lo que es de naturaleza femenina, lo que procede de naturaleza servil y sobre todo el revoltijo de la plebe: eso quiere ahora convertirse en amo de todo destino humano. ¡Oh asco! ¡Asco! ¡Asco!

Eso pregunta y pregunta y no se cansa: «¿Cómo se conserva el hombre, de la mejor manera, de la más larga, de la más agradable?» Con eso son los amos de hoy.

Superadme a estos amos de hoy, oh hermanos míos, a esta gente pequeña: ¡ellos son el mayor peligro del superhombre!

Superadme, vosotros hombres superiores, las pequeñas virtudes, las pequeñas astucias, las consideraciones de grano de arena, el hormigueo de las hormigas, el miserable bienestar, la «felicidad de la mayoría».

Y mejor desesperaos antes que entregaros. Y, en verdad, os amo porque hoy no sabéis vivir, vosotros hombres superiores. ¡Pues así vivís vosotros de la mejor manera!

¿Tenéis coraje, oh hermanos míos? ¿Sois valientes? No coraje ante testigos, sino coraje de ermitaño y de águila, al que ni siquiera un dios contempla ya.

Las almas frías, los mulos, los ciegos, los borrachos no me parecen valientes. Tiene corazón quien conoce el miedo, pero domina el miedo; quien ve el abismo, pero con orgullo.

Quien ve el abismo, pero con ojos de águila; quien agarra el abismo con garras de águila: ese tiene coraje.

«El hombre es malvado», así me dijeron para consolarme todos los más sabios. ¡Ay, ojalá sea todavía cierto hoy! Pues lo malvado es la mejor fuerza del hombre.

«El hombre debe volverse mejor y más malvado», así enseño yo. Lo más malvado es necesario para lo mejor del superhombre.

Pudo ser bueno para aquel predicador de la gente pequeña que sufriera y cargara con el pecado del hombre. Pero yo me alegro del gran pecado como de mi gran consuelo.

Pero tales cosas no se dicen para oídos largos. Cada palabra tampoco pertenece a cada boca. Son cosas finas y lejanas: hacia ellas no deben extenderse pezuñas de oveja.

Vosotros, hombres superiores, ¿creéis que estoy aquí para arreglar bien lo que vosotros hicisteis mal?

¿O que en adelante quiero acostar más cómodamente a vosotros los sufrientes? ¿O mostraros a vosotros, los inestables, los extraviados, los que os despeñasteis, nuevos senderos más fáciles?

¡No! ¡No! Tres veces ¡no! Cada vez más, cada vez mejores de vuestra especie deben perecer, pues debéis tenerlo cada vez más difícil y más duro. Solo así,

solo así crece el hombre hacia esa altura donde el rayo lo alcanza y lo destroza: ¡lo bastante alto para el rayo!

Hacia lo poco, lo largo, lo lejano van mi pensamiento y mi anhelo: ¿qué me importaría vuestra pequeña, numerosa, breve miseria?

¡Todavía no sufrís bastante para mí! Pues sufrís por vosotros, aún no sufristeis por el hombre. ¡Mentiríais si dijerais lo contrario! Todos vosotros no sufrís lo que yo sufrí.

No me basta con que el rayo ya no cause daño. No quiero desviarlo: él debe aprender a trabajar para mí.

Mi sabiduría se acumula desde hace tiempo como una nube, se vuelve más silenciosa y más oscura. Así hace toda sabiduría que algún día ha de parir rayos.

Para estos hombres de hoy no quiero ser luz, ni llamarme luz. A ellos quiero cegarlos: ¡rayo de mi sabiduría! ¡Sácales los ojos!

No queráis nada por encima de vuestra capacidad: hay una mala falsedad en aquellos que quieren algo por encima de su capacidad.

Sobre todo cuando quieren grandes cosas. Pues despiertan desconfianza hacia las grandes cosas, estos finos falsificadores de moneda y actores:

hasta que al final son falsos ante sí mismos, bizcos, podredumbre de gusanos blanqueada, encubierta por palabras fuertes, por virtudes de escaparate, por obras falsas y relucientes.

Tened buena precaución allí, vosotros hombres superiores. Nada me parece hoy más valioso y más raro que la honradez.

¿Acaso este hoy no es de la plebe? Pero la plebe no sabe qué es grande, qué es pequeño, qué es recto y honrado: ella es inocentemente torcida, siempre miente.

Tened hoy buena desconfianza, vosotros hombres superiores. ¡Vosotros los valientes! ¡Vosotros los de corazón abierto! Y mantened ocultas vuestras razones. Este hoy es de la plebe.

Lo que la plebe aprendió a creer una vez sin razones, ¿quién podría derribárselo mediante razones?

Y en el mercado se convence con gestos. Pero las razones hacen desconfiar a la plebe.

Y si allí una vez la verdad alcanzó la victoria, preguntaos con buena desconfianza: «¿qué fuerte error luchó por ella?»

¡Guardaos también de los eruditos! Ellos os odian: porque son estériles. Tienen ojos fríos y marchitos, ante ellos todo pájaro yace desplumado.

Tales se jactan de que no mienten: pero la impotencia para mentir no es todavía amor a la verdad. ¡Guardaos!

Estar libre de fiebre no es todavía conocimiento. Yo no creo en espíritus enfriados. Quien no puede mentir no sabe qué es la verdad.

Si queréis subir alto, ¡usad vuestras propias piernas! No os dejéis llevar arriba, ¡no os sentéis sobre espaldas y cabezas ajenas!

¿Pero tú subiste a caballo? ¿Ahora cabalgas velozmente hacia tu meta? ¡Muy bien, amigo mío! Pero tu pie cojo también va a caballo contigo.

Cuando estés en tu meta, cuando saltes de tu caballo: precisamente en tu altura, hombre superior, ¡tropezarás!

Vosotros los creadores, vosotros hombres superiores: solo se está embarazado del propio hijo.

No os dejéis persuadir de nada, insinuar nada. ¿Quién es vuestro prójimo? Y aunque actuéis «por el prójimo», ¡no creáis para él!

Desaprended ese «por», vosotros creadores: vuestra virtud precisamente quiere que no hagáis ninguna cosa con «por» y «para» y «porque». Contra estas falsas palabritas debéis cerrar vuestros oídos.

Lo «para el prójimo» es la virtud solo de la gente pequeña: ahí se dice «tal para cual» y «una mano lava la otra»: ¡no tienen derecho ni fuerza para vuestro amor propio!

En vuestro amor propio, creadores, está la cautela y la providencia de la mujer encinta. Lo que nadie vio todavía con sus ojos, el fruto: eso es lo que protege, cuida y alimenta todo vuestro amor.

Donde está todo vuestro amor, junto a vuestro hijo, ¡ahí está también toda vuestra virtud! Vuestra obra, vuestra voluntad es vuestro «prójimo»: ¡no os dejéis inculcar falsos valores!

¡Creadores, hombres superiores! Quien debe dar a luz está enfermo; pero quien ha dado a luz está impuro.

Preguntad a las mujeres: no se da a luz porque dé placer. El dolor hace cacarear a las gallinas y a los poetas.

Creadores, en vosotros hay mucho de impuro. Eso ocurre porque tuvisteis que ser madres.

Un niño nuevo: ¡oh, cuánta suciedad nueva vino también al mundo! ¡Apartaos! Y quien ha dado a luz debe lavar pura su alma.

¡No seáis virtuosos por encima de vuestras fuerzas! ¡Y no queráis nada de vosotros contra toda probabilidad!

¡Caminad sobre las huellas donde ya caminó la virtud de vuestros padres! ¿Cómo querríais ascender alto si no asciende con vosotros la voluntad de vuestros padres?

Pero quien quiera ser el primero, ¡que se cuide de no ser también el último! Y donde están los vicios de vuestros padres, ¡ahí no debéis querer significar santos!

Aquel cuyos padres anduvieron con mujeres y con vinos fuertes y jabalíes: ¿qué sería si ese quisiera de sí la castidad?

¡Sería una necedad! Mucho, en verdad, me parece a mí para uno así, si es hombre de una o dos o tres mujeres.

Y si fundara monasterios y escribiera sobre la puerta: «el camino hacia lo santo», yo diría de todos modos: ¡para qué! ¡es una nueva necedad!

Se fundó para sí mismo una casa de corrección y refugio: ¡que le aproveche! Pero yo no creo en ello.

En la soledad crece lo que uno trae a ella, también la bestia interior. De este modo la soledad se desaconseja a muchos.

¿Hubo algo más sucio hasta ahora en la tierra que los santos del desierto? Alrededor de ellos no solo andaba suelto el diablo, sino también el cerdo.

Tímidos, avergonzados, torpes, semejantes a un tigre al que le falló el salto: así, hombres superiores, os vi a menudo escabulliros a un lado. Os falló un lance.

Pero, jugadores de dados, ¡qué importa eso! No aprendisteis a jugar y a burlaros como hay que jugar y burlarse. ¿No estamos sentados siempre ante una gran mesa de burla y juego?

Y si os falló algo grande, ¿estáis por ello vosotros mismos malogrados? ¿Y si vosotros mismos os malograsteis, se malogró por ello el hombre? Pero si se malogró el hombre: ¡bueno pues! ¡adelante!

Cuanto más elevado de tipo, más raramente sale bien una cosa. Vosotros, hombres superiores aquí, ¿no estáis todos malogrados?

¡Tened buen ánimo, qué importa eso! ¡Cuántas cosas son aún posibles! Aprended a reíros de vosotros mismos, como hay que reírse.

¡Qué tiene de extraño que os malograrais y que salierais a medias, vosotros los medio rotos! ¿No se empuja y choca en vosotros el futuro del hombre?

Lo más lejano, lo más profundo, lo más alto como las estrellas del hombre, su enorme fuerza: ¿no hace espuma todo eso contrapuesto en vuestra olla?

¡Qué tiene de extraño que alguna olla se rompa! Aprended a reíros de vosotros mismos, como hay que reírse. ¡Hombres superiores, oh, cuántas cosas son aún posibles!

Y en verdad, ¡cuántas cosas salieron ya bien! ¡Qué rica es esta tierra en cosas pequeñas, buenas, perfectas, en cosas bien logradas!

Colocad cosas pequeñas, buenas, perfectas a vuestro alrededor, hombres superiores. Su madurez dorada cura el corazón. Lo perfecto enseña a esperar.

¿Cuál fue hasta ahora en la tierra el mayor pecado? ¿No fue acaso la palabra de aquel que dijo: «¡Ay de los que aquí ríen!»?

¿No encontró él mismo en la tierra motivos para reír? Entonces buscó mal. Un niño encuentra aquí aún motivos.

Ese no amó lo suficiente: de lo contrario también nos habría amado a nosotros, los que reímos. Pero nos odió y se burló de nosotros, nos prometió llantos y rechinar de dientes.

¿Hay que maldecir enseguida donde no se ama? Eso me parece de mal gusto. Pero así actuó él, ese incondicional. Venía de la plebe.

Y él mismo no amó lo suficiente: de lo contrario se habría enojado menos de que no lo amaran. Todo gran amor no quiere amor: quiere más.

¡Apartaos del camino de todos esos incondicionales! Son una especie pobre y enferma, una especie de plebe: ven mal esta vida, tienen la mirada malvada para esta tierra.

¡Apartaos del camino de todos esos incondicionales! Tienen pies pesados y corazones bochornosos: no saben bailar. ¿Cómo podría ser ligera la tierra para ellos?

Todas las cosas buenas se acercan torcidas a su meta. Como los gatos arquean el lomo, ronronean por dentro ante su felicidad próxima: todas las cosas buenas ríen.

El paso delata si alguien camina ya por su senda: ¡así que miradme caminar! Pero quien se acerca a su meta, ese baila.

Y, en verdad, no me convertí en estatua, ni estoy ahí de pie, rígido, torpe, pétreo, una columna; amo correr velozmente.

Y aunque en la tierra haya ciénagas y espesa melancolía: quien tiene pies ligeros corre aún por encima del fango y baila como sobre hielo barrido.

¡Elevad vuestros corazones, hermanos míos, alto, más alto! Y no olvidéis tampoco las piernas. Elevad también vuestras piernas, buenos bailarines, y mejor aún: ¡poneos también de cabeza!

Esta corona del que ríe, esta corona de rosas: yo mismo me puse esta corona, yo mismo declaré sagrada mi risa. A ningún otro encontré hoy lo bastante fuerte para ello.

Zaratustra el bailarín, Zaratustra el ligero, el que hace señas con las alas, un preparado para el vuelo, haciendo señas a todos los pájaros, presto y listo, un bienaventurado ligero de cascos:

Zaratustra el que dice verdad, Zaratustra el que ríe verdad, no un impaciente, no un incondicional, uno que ama los saltos y los saltos laterales; ¡yo mismo me puse esta corona!

¡Elevad vuestros corazones, hermanos míos, alto, más alto! Y no olvidéis tampoco las piernas. Elevad también vuestras piernas, buenos bailarines, y mejor aún: ¡poneos también de cabeza!

También en la felicidad hay animales pesados, hay patituercos desde el principio. Se esfuerzan extrañamente, como un elefante que se esfuerza en ponerse de cabeza.

Pero mejor es ser necio de felicidad que necio de desgracia, mejor bailar torpemente que caminar cojo. Así que aprended de mí mi sabiduría: también la peor cosa tiene dos buenos reversos,

también la peor cosa tiene buenas piernas de baile: ¡así que aprended, hombres superiores, a poneros sobre vuestras piernas correctas!

¡Así que desaprended el gemir melancolía y toda tristeza de plebe! ¡Oh, qué tristes me parecen hoy aún los bufones de la plebe! Pero este hoy es de la plebe.

Haced como el viento cuando se precipita desde sus cavernas de montaña: quiere bailar según su propia flauta, los mares tiemblan y saltan bajo sus pasos.

El que da alas a los asnos, el que ordeña leonas, ¡alabado sea este espíritu bueno, indomable, que viene como un viento de tormenta a todo Hoy y a toda plebe!,

el que es enemigo de cabezas de cardo y sutilezas y de todas las hojas marchitas y malas hierbas: ¡alabado sea este espíritu bueno, libre, salvaje de tormenta, que baila sobre ciénagas y melancolías como sobre prados!

El que odia a los galgos de plebe y a toda cría fracasada y sombría: ¡alabado sea este espíritu de todos los espíritus libres, la tormenta que ríe, que sopla polvo en los ojos de todos los que ven negro, los melancólicos!

Hombres superiores, lo peor de vosotros es: no aprendisteis todos a bailar como hay que bailar, ¡a bailar por encima de vosotros! ¡Qué importa que os malograrais!

¡Cuántas cosas son aún posibles! ¡Así que aprended a reíros por encima de vosotros! Elevad vuestros corazones, buenos bailarines, ¡alto, más alto! Y no olvidéis tampoco la buena risa.

Esta corona del que ríe, esta corona de rosas: ¡a vosotros, hermanos míos, os arrojo esta corona! Yo declaré sagrada la risa; vosotros, hombres superiores, aprended de mí: ¡a reír!

Discurso14La canción de la melancolía

Cuando Zaratustra pronunció estos discursos, estaba cerca de la entrada de su cueva; pero con las últimas palabras se escabulló de sus huéspedes y huyó por un breve rato al aire libre.

«¡Oh, aromas puros a mi alrededor —exclamó—, oh, silencio bienaventurado a mi alrededor! Pero ¿dónde están mis animales? ¡Venid, venid, mi águila y mi serpiente!

Decidme, animales míos: todos estos hombres superiores, ¿acaso no huelen bien? ¡Oh, aromas puros a mi alrededor! Solo ahora sé y siento cuánto os amo, animales míos».

Y Zaratustra dijo de nuevo: «¡Os amo, animales míos!». Pero el águila y la serpiente se apretaron contra él cuando pronunció estas palabras, y miraron hacia arriba, hacia él. Así estuvieron los tres juntos en silencio y husmearon y aspiraron juntos el buen aire. Porque el aire aquí fuera era mejor que junto a los hombres superiores.

Pero apenas había abandonado Zaratustra su cueva, cuando el viejo mago se levantó, miró astutamente a su alrededor y dijo: «¡Se ha ido!

Y ya, hombres superiores —para que os haga cosquillas con este nombre laudatorio y lisonjero, igual que él mismo— ya me asalta mi malvado espíritu de engaño y hechicería, mi diablo melancólico,

que es adversario de este Zaratustra desde el fondo: ¡perdonadlo! Ahora quiere hechizar ante vosotros, tiene justo su hora; en vano lucho con este espíritu maligno.

A todos vosotros, cualesquiera que sean los honores que queráis daros con palabras, ya os llaméis "los espíritus libres" o "los veraces" o "los penitentes del espíritu" o "los desencadenados" o "los grandes anhelantes"—

—a vosotros todos, que sufrís del gran hastío como yo, a quienes se os murió el viejo dios y aún no hay ningún dios nuevo en pañales y cunas,—a vosotros todos os es propicio mi espíritu maligno y mi diablo hechicero.

Os conozco, hombres superiores, y también lo conozco a él,—conozco también a este monstruo que amo sin quererlo, a este Zaratustra: él mismo me parece a menudo como una hermosa máscara de santo,

—como una nueva y prodigiosa mascarada en la que se complace mi espíritu maligno, el diablo melancólico:—amo a Zaratustra, así me parece a menudo, por causa de mi espíritu maligno.—

Pero ya me asalta él y me fuerza, este espíritu de la melancolía, este diablo del crepúsculo vespertino: y, en verdad, hombres superiores, le apetece—

—¡abrid los ojos!—le apetece venir desnudo, si masculino, si femenino, aún no lo sé: pero viene, me fuerza, ¡ay! ¡abrid vuestros sentidos!

El día declina, ahora llega la tarde para todas las cosas, también para las mejores; oíd ahora y ved, hombres superiores, qué diablo es este espíritu de la melancolía vespertina, ¡si varón, si mujer!»

Así habló el viejo hechicero, miró astutamente alrededor y luego empuñó su arpa.

Con el aire aclarado, cuando ya el consuelo del rocío mana hacia la tierra, invisible, también inaudible: —pues calzado delicado lleva el rocío consolador como todos los que consuelan dulcemente—: ¿recuerdas entonces, recuerdas, corazón ardiente, cómo una vez tuviste sed, sed de lágrimas celestiales y de goteo de rocío, abrasado y cansado tuviste sed, mientras por amarillos senderos de hierba malignos rayos de sol vespertino corrían en torno a ti por entre negros árboles, rayos enceguecedores de incandescencia solar, maliciosos?

«¿Pretendiente de la verdad? ¿Tú?—se burlaban— ¡No! ¡Solo un poeta! Un animal, astuto, rapaz, reptante, que tiene que mentir, que consciente, intencionadamente tiene que mentir: ávido de botín, disfrazado de colores, él mismo máscara, él mismo su presa— ¿Eso—pretendiente de la verdad? ¡No! ¡Solo bufón! ¡Solo poeta! Solo hablando variado, gritando variado desde máscaras de bufón, trepando por puentes mentirosos de palabras, sobre arcoíris multicolores, entre cielos falsos y tierras falsas, vagando, flotando,— ¡Solo bufón! ¡Solo poeta!...

¿Eso—pretendiente de la verdad? No quieto, rígido, liso, frío, convertido en imagen, en columna de dios, no erigido ante templos, guardián de las puertas de un dios: ¡No! Hostil a tales estatuas de la verdad, más en casa en cualquier selva que ante templos, lleno de capricho felino, saltando por cada ventana ¡zas! hacia cada azar, husmeando cada selva virgen, husmeando ávido-anhelante, para que en selvas vírgenes entre animales de presa multicolor manchados corrieses pecaminosamente sano y multicolor y hermoso, con fauces lascivas, felizmente burlón, felizmente infernal, felizmente sediento de sangre, rapaz, reptante, mintiendo corrieses:...

O, como el águila, que largo, largo tiempo rígida mira en abismos, en sus abismos:... — ¡Oh cómo se enroscan aquí hacia abajo, hacia abajo, hacia adentro, en profundidades cada vez más hondas!— Entonces, de repente, en vuelo recto, en vuelo disparado, lanzarse sobre corderos, súbita hacia abajo, famélica, ávida de corderos, odio a todas las almas de cordero, furiosa-odio a todo lo que mira ovejunamente, de ojos de cordero, de lana rizada, gris, con benevolencia de cordero-oveja!

Así de aquilina, de panterina son los anhelos del poeta, son tus anhelos bajo mil máscaras, ¡tú bufón! ¡Tú poeta!

Tú que viste al hombre tanto como dios como cordero—: Despedazar a dios en el hombre como al cordero en el hombre, y despedazando reír—

¡Esa, esa es tu felicidad! Felicidad de pantera y águila! ¡Felicidad de poeta y bufón!»—

Con el aire aclarado, cuando ya la hoz de la luna verde entre púrpuras rojizos y envidiosa se desliza: —enemiga del día, con cada paso secretamente segando jardines colgantes de rosas hasta que se hunden, palidecen hacia abajo hacia la noche:

Así me hundí yo mismo una vez desde mi locura de la verdad, desde mis anhelos diurnos, cansado del día, enfermo de luz, —me hundí hacia abajo, hacia el atardecer, hacia las sombras: por una verdad abrasado y sediento: —¿recuerdas aún, recuerdas, corazón ardiente, cómo entonces tuviste sed?— Que yo esté desterrado de toda verdad, ¡solo bufón! ¡Solo poeta!

Discurso15De la ciencia

Así cantó el hechicero; y todos los que estaban reunidos cayeron como pájaros inadvertidamente en la red de su astucia y melancólica voluptuosidad. Solo el concienzudo del espíritu no fue atrapado: le arrancó rápidamente el arpa al hechicero y gritó «¡Aire! ¡Dejad entrar buen aire! ¡Dejad entrar a Zaratustra! Tú haces bochornosa y venenosa esta cueva, viejo hechicero malvado!

Tú seduces, falsario refinado, hacia deseos y selvas desconocidos. Y ¡ay de cuando tales como tú hablan y hacen mención de la verdad!

¡Ay de todos los espíritus libres que no se guardan de tales hechiceros! Ya se acabó su libertad: tú enseñas y atraes de vuelta a prisiones,—

—viejo diablo melancólico, de tu lamento suena un reclamo seductor, te pareces a aquellos que con su alabanza de la castidad invitan secretamente a voluptuosidades!»

Así habló el concienzudo; pero el viejo hechicero miró a su alrededor, gozó de su victoria y tragó con ello el disgusto que le causaba el concienzudo. «Cállate, dijo con voz modesta, las buenas canciones quieren resonar bien; tras las buenas canciones hay que callar largo tiempo.

Así hacen todos estos, los hombres superiores. Pero tú habrás comprendido poco de mi canción. En ti hay poco de espíritu hechicero.»

«Me alabas, replicó el concienzudo, al separarme de ti, ¡bien! Pero vosotros otros, ¿qué veo? ¡Seguís todos ahí sentados con ojos lascivos!—:

¡Vosotras almas libres, dónde está vuestra libertad! Casi me parece que os parecéis a quienes miraron largo tiempo a muchachas desnudas danzando perversamente: ¡vuestras almas mismas danzan!

En vosotros, hombres superiores, tiene que haber más de eso que el hechicero llama su espíritu maligno de hechicería y engaño:—tenemos que ser diferentes.

Y en verdad, hablamos y pensamos bastante juntos, antes de que Zaratustra volviera a su cueva, como para que yo no supiera: somos diferentes.

También buscamos cosas diferentes aquí arriba, vosotros y yo. Yo busco más seguridad, por eso vine a Zaratustra. Pues él es todavía la torre y la voluntad más firmes—

—hoy, cuando todo se tambalea, cuando toda la tierra tiembla. Pero vosotros, cuando veo vuestros ojos, casi me parece que buscáis más inseguridad,

—más horror, más peligro, más terremotos. Os apetece, casi me lo parece, perdonad mi parecer, hombres superiores—

—os apetece la vida más terrible y peligrosa, la que más miedo me da a mí, la vida de animales salvajes, de bosques, cavernas, montañas escarpadas y gargantas laberínticas.

Y no os gustan más los que os sacan del peligro, sino los que os desvían de todos los caminos, los seductores. Pero, si tal deseo es realmente vuestro, me parece no obstante imposible.

El miedo es el sentimiento hereditario y fundamental del hombre; del miedo se explica todo, el pecado original y la virtud original. Del miedo creció también mi virtud, que se llama: ciencia.

El miedo a los animales salvajes—ese fue cultivado en el hombre durante más tiempo, incluyendo el animal que él alberga y teme en sí mismo:—Zaratustra lo llama «el animal interior».

Tal miedo antiguo y prolongado, finalmente refinado, espiritualizado, intelectualizado—hoy, me parece, se llama: ciencia.»—

Así habló el concienzudo; pero Zaratustra, que acababa de volver a su cueva y había escuchado el último discurso y lo había adivinado, arrojó al concienzudo un puñado de rosas y se rio de sus «verdades». «¡Cómo!, exclamó, ¿qué acabo de oír? En verdad, me parece que eres un bufón o yo mismo lo soy: y tu «verdad» la pongo patas arriba de golpe.

El miedo es nuestra excepción. Pero el valor y la aventura y el gusto por lo incierto, por lo no arriesgado,—el valor me parece toda la prehistoria del hombre.

A los animales más salvajes y valientes les envidió y robó todas sus virtudes: solo así se hizo—hombre.

Este valor, finalmente refinado, espiritualizado, intelectualizado, este valor humano con alas de águila y astucia de serpiente: ese, me parece, se llama hoy—»

«¡Zaratustra!», gritaron todos los que estaban reunidos, como de una sola boca, y estallaron en una gran carcajada; pero de ellos se elevó como una nube pesada. También el hechicero se rio y dijo con astucia: «¡Bien! Se ha ido, mi espíritu maligno!

¿Y no os advertí yo mismo contra él cuando dije que era un embaucador, un espíritu de engaño y falsedad?

Especialmente cuando se muestra desnudo. Pero ¿qué puedo yo por sus tretas? ¿He creado yo a él y al mundo?

¡Bien! Volvamos a estar bien y de buen humor! Y aunque Zaratustra mire con enojo—miradlo—me guarda rencor—:

—antes de que llegue la noche aprenderá de nuevo a amarme y alabarme, no puede vivir mucho tiempo sin hacer tales necedades.

Ese—ama a sus enemigos: este arte la entiende mejor que todos los que he visto. ¡Pero se venga por ello—de sus amigos!»

Así habló el viejo hechicero, y los hombres superiores le tributaron aplauso: de modo que Zaratustra anduvo alrededor y con maldad y amor estrechó las manos a sus amigos,—como alguien que tiene que compensar y pedir disculpas a todos por algo. Pero cuando al hacerlo llegó a la puerta de su cueva, he aquí que ya le apeteció de nuevo el aire bueno de ahí fuera y sus animales,—y quería escabullirse.

Discurso16Entre hijas del desierto

«¡No te vayas!, dijo entonces el viajero que se llamaba la sombra de Zaratustra, quédate con nosotros, podría volver a asaltarnos la vieja y opaca tristeza.

Ya nos dio aquel viejo hechicero de lo peor suyo como lo mejor, y mira, el buen y piadoso papa tiene lágrimas en los ojos y se ha embarcado de nuevo por completo en el mar de la melancolía.

Estos reyes seguramente sabrán aún poner buena cara ante nosotros: ¡eso es precisamente lo que ellos aprendieron mejor de todos nosotros hoy! Pero si no tuvieran testigos, yo apostaría a que también en ellos volvería a empezar el juego perverso—

—el juego perverso de las nubes que pasan, de la melancolía húmeda, de los cielos encapotados, de los soles robados, de los vientos otoñales aullantes,

—el juego perverso de nuestros aullidos y gritos de socorro: ¡quédate con nosotros, oh Zaratustra! Aquí hay mucha miseria oculta que quiere hablar, mucho atardecer, mucha nube, mucho aire sofocante!

Tú nos alimentaste con vigoroso manjar de hombre y con sentencias fuertes: ¡no permitas que de postre nos asalten de nuevo los espíritus femeninos y blandos!

¡Solo tú haces fuerte y claro el aire a tu alrededor! ¿Encontré jamás en la tierra un aire tan bueno como junto a ti en tu cueva?

Muchas tierras vi, sin embargo, mi nariz aprendió a probar y valorar múltiples aires: pero junto a ti mis narices saborean su mayor deleite!

A no ser que—a no ser que—, ¡oh, perdona un viejo recuerdo! ¡Perdóname una vieja canción de postre que en otro tiempo compuse entre hijas del desierto!—

—pues entre ellas había precisamente un aire oriental claro y bueno igual de bueno; ¡allí estaba yo más lejos de la nublada, húmeda y melancólica vieja Europa!

Entonces amaba yo a tales muchachas orientales y a otro reino de cielo azul sobre el que no se ciernen nubes ni pensamientos.

No creeríais cuán encantadoras se sentaban cuando no bailaban, profundas pero sin pensamientos, como pequeños secretos, como enigmas con cintas, como nueces de postre—

¡coloridas y exóticas en verdad! pero sin nubes: enigmas que se dejan resolver: en honor de tales muchachas ideé entonces un salmo de postre.»

Así habló el caminante y la sombra; y antes de que nadie le respondiera, ya había tomado el arpa del viejo mago, cruzado las piernas y miraba sereno y sabio a su alrededor:—pero con las narices aspiraba lenta e inquisitivamente el aire, como alguien que en tierras nuevas prueba un aire nuevo y extraño. Después comenzó a cantar con una especie de rugido.

El desierto crece: ¡ay de quien albergue desiertos!

—¡Ah! ¡Solemne! ¡En verdad solemne! ¡Un comienzo digno! ¡Africano y solemne! Digno de un león, o de un mono aullador moral— —pero nada para vosotras, queridísimas amigas, a cuyos pies a mí, un europeo, le es concedido por primera vez sentarse bajo palmeras. Sela.

¡Maravilloso en verdad! Aquí estoy ahora sentado, cerca del desierto y ya tan lejos otra vez del desierto, y aún en nada desertizado: es decir, tragado por este oasis minúsculo—: —acaba de abrir bostezando su adorable boquita. La más fragante de todas las boquitas: en ella caí, abajo, a través—entre vosotras, ¡queridísimas amigas! Sela.

¡Salve, salve a aquella ballena si así hizo sentirse bien a su huésped!—¿entendéis mi erudita alusión? ¡Salve a su vientre, si así fue un vientre de oasis tan adorable como este: lo que sin embargo pongo en duda, —pues vengo de Europa, que es más propensa a dudar que todas las viejas esposas. ¡Que Dios lo mejore! Amén!

Aquí estoy ahora sentado, en este oasis minúsculo, semejante a un dátil, moreno, dulcificado, dorado y supurante, ávido de una boca redonda de muchacha, pero más aún de femeninos dientes cortantes blancos como la nieve helados: pues hacia ellos jadea el corazón de todos los dátiles calientes. Sela.

Semejante a dichas frutas del sur, demasiado semejante, yazgo aquí, rodeado en danza y juego por pequeños escarabajos alados, e igualmente por deseos y ocurrencias aún más pequeños, más necios y más maliciosos, cercado por vosotras, mudas y llenas de presagios gatas-muchachas, Dudu y Suleika, —enesfingeado, para que yo en una palabra embuta muchos sentimientos: (¡que Dios me perdone este pecado de lenguaje!) —estoy sentado aquí olfateando el mejor aire, aire de paraíso en verdad, aire luminoso y ligero, dorado y rayado, aire tan bueno como solo cayó alguna vez de la luna— ya sea por azar, o sucedió por exuberancia, como cuentan los viejos poetas. Yo, el que dudo, sin embargo lo pongo en duda, pues vengo de Europa, que es más propensa a dudar que todas las viejas esposas. ¡Que Dios lo mejore! Amén!

Bebiendo este aire bellísimo, con las narices hinchadas como copas, sin futuro, sin recuerdos, así estoy sentado aquí, vosotras queridísimas amigas, y contemplo la palmera, cómo, semejante a una bailarina, se dobla y se curva y se mece en las caderas, —uno lo imita si la mira mucho tiempo! Semejante a una bailarina que, según me parece, demasiado tiempo ya, peligrosamente mucho tiempo, siempre, siempre solo sobre una pierna estuvo? —¿es que olvidó por ello, según me parece, la otra piernita? En vano al menos busqué la joya gemela echada de menos —es decir, la otra pierna— en la sagrada cercanía de su adorabilísima, graciosísima faldita de abanico, de vuelo y de lentejuelas. Sí, si me queréis creer del todo, vosotras hermosas amigas: ¡la ha perdido! ¡Se ha ido! ¡Se ha ido para siempre! ¡La otra pierna! ¡Oh, lástima de esta adorable otra pierna! ¿Dónde—estará tal vez deambulando y lamentándose abandonada? ¿La pierna solitaria? ¿Acaso con miedo de una feroz bestia-león amarilla de rizos rubios? ¿O quizá ya roída, mordisqueada— miserable, ay, ay, ¡mordisqueada! Sela.

¡Oh, no me lloréis, corazones tiernos! ¡No me lloréis, corazones de dátil! ¡Pechos de leche! ¡Bolsitas de corazón de regaliz! No llores más, pálida Dudu! ¡Sé un hombre, Suleika! ¡Valor! ¡Valor! —¿O acaso debería tal vez algo fortificante, fortalecedor del corazón, estar aquí en su lugar? ¿Una sentencia ungida? ¿Una exhortación solemne?—

¡Ah! ¡Arriba, dignidad! ¡Dignidad de virtud! ¡Dignidad europea! ¡Sopla, sopla otra vez, fuelle de la virtud! ¡Ah! ¡Ruge una vez más, ruge moralmente! ¡Como león moral ruge ante las hijas del desierto! —Pues aullido de virtud, queridísimas muchachas, es más que todo fervor europeo, voracidad europea! Y aquí estoy ya, como europeo, no puedo hacer otra cosa, ¡que Dios me ayude! Amén!

El desierto crece: ¡ay de quien albergue desiertos!

Discurso17El despertar

Después de la canción del caminante y la sombra, la cueva se llenó de golpe de estruendo y risas; y como los huéspedes reunidos hablaban todos a la vez, y también el asno, ante tal animación, ya no permanecía callado, sobrevino a Zaratustra un pequeño hastío y burla hacia su visita: aunque se alegraba de su alegría. Pues le parecía una señal de curación. Así que se escurrió afuera al aire libre y habló a sus animales.

«¿Adónde se ha ido ahora su penuria?, dijo, y ya respiraba él mismo aliviado de su pequeño fastidio—, junto a mí desaprendieron, según me parece, ¡el grito de socorro!

—aunque, lamentablemente, aún no el gritar.» Y Zaratustra se tapó los oídos, pues justo entonces se mezclaba el hi-ho del asno extrañamente con el estruendo jubiloso de estos hombres superiores.

«Están alegres, comenzó de nuevo, y ¿quién sabe? quizá a costa de su anfitrión; y si aprendieron a reír de mí, no es sin embargo mi risa la que aprendieron.

Pero ¿qué importa? Son gente vieja: se curan a su manera, ríen a su manera; mis oídos han soportado ya cosas peores y no se volvieron huraños.

Este día es una victoria: ya cede, ya huye, el espíritu de la pesadez, mi viejo archienemigo! ¡Qué bien quiere terminar este día que empezó tan malo y pesado!

Y quiere terminar. Ya viene la tarde: sobre el mar cabalga, el buen jinete! ¡Cómo se mece, el dichoso, el que regresa a casa, en sus sillas purpúreas!

El cielo lo mira claro, el mundo yace profundo: ¡oh, todos vosotros extraños que vinisteis a mí, ya vale la pena vivir junto a mí!»

Así habló Zaratustra. Y de nuevo llegó el griterío y la risa de los hombres superiores desde la cueva: entonces él comenzó de nuevo.

«Pican el anzuelo, mi cebo funciona, también a ellos les cede su enemigo, el espíritu de la pesadez. Ya aprenden a reírse de sí mismos: ¿oigo bien?

Mi alimento viril funciona, mi sentencia de jugo y fuerza: y en verdad, ¡no los alimenté con verduras que hinchan! Sino con alimento de guerreros, con alimento de conquistadores: desperté nuevos deseos.

Nuevas esperanzas hay en sus brazos y piernas, su corazón se ensancha. Encuentran nuevas palabras, pronto su espíritu respirará travesura.

Tal alimento puede ciertamente no ser para niños, ni tampoco para viejas y jóvenes mujercitas anhelantes. A esas se les persuaden de otro modo las entrañas; de esas no soy médico ni maestro.

El asco cede en estos hombres superiores: ¡bien! esa es mi victoria. En mi reino se sienten seguros, toda vergüenza estúpida huye, se desahogan.

Desahogan su corazón, horas buenas les vuelven, celebran y rumian de nuevo—se vuelven agradecidos.

Eso lo tomo como la mejor señal: se vuelven agradecidos. No pasará mucho tiempo, y se inventarán fiestas y erigirán monumentos conmemorativos a sus viejas alegrías.

¡Son convalecientes!» Así habló Zaratustra alegremente a su corazón y miró hacia fuera; pero sus animales se apretujaban junto a él y honraban su felicidad y su silencio.

Pero de pronto se sobresaltó el oído de Zaratustra: pues la cueva, que hasta entonces había estado llena de estruendo y risas, quedó de golpe silenciosa como la muerte;—pero su nariz olió un humo fragante e incienso, como de piñas ardiendo.

«¿Qué ocurre? ¿Qué están haciendo?», se preguntó y se deslizó hacia la entrada para poder observar a sus huéspedes sin ser advertido. Pero, ¡maravilla sobre maravilla! ¿qué tuvo que ver allí con sus propios ojos?

«¡Todos se han vuelto piadosos otra vez, rezan, están locos!», dijo y se asombró sobremanera. Y en verdad, todos estos hombres superiores, los dos reyes, el papa jubilado, el malvado mago, el mendigo voluntario, el caminante y la sombra, el viejo adivino, el escrupuloso del espíritu y el hombre más feo: todos yacían como niños y viejas creyentes de rodillas y adoraban al asno. Y justo en ese momento el hombre más feo empezó a borbotear y resoplar, como si algo inefable quisiera salir de él; pero cuando realmente lo convirtió en palabras, mira por dónde, era una piadosa y extraña letanía en alabanza del asno adorado y sahumado. Y esta letanía sonaba así:

¡Amén! ¡Y alabanza y honor y sabiduría y gratitud y gloria y fuerza sean para nuestro Dios, de eternidad en eternidad!

—Y el asno rebuzno: I-A.

Él lleva nuestra carga, tomó forma de siervo, es paciente de corazón y nunca dice No; y quien ama a su Dios, lo castiga.

—Y el asno rebuzno: I-A.

Él no habla: salvo que a este mundo que creó siempre le dice Sí: así alaba su mundo. Su astucia consiste en no hablar: por eso rara vez se equivoca.

—Y el asno rebuzno: I-A.

Insignificante camina por el mundo. Gris es el color del cuerpo con el que envuelve su virtud. Si tiene espíritu, lo oculta; pero todo el mundo cree en sus largas orejas.

—Y el asno rebuzno: I-A.

¡Qué sabiduría oculta es esta, que lleve largas orejas y solo diga sí y nunca No! ¿Acaso no ha creado el mundo a su imagen, es decir, tan tonto como sea posible?

—Y el asno rebuzno: I-A.

Tú recorres caminos rectos y torcidos; poco te importa lo que a nosotros los hombres nos parezca recto o torcido. Más allá del bien y del mal está tu reino. Tu inocencia consiste en no saber qué es la inocencia.

—Y el asno rebuzno: I-A.

Mira cómo no rechazas a nadie, ni a los mendigos ni a los reyes. Dejas que los niños se acerquen a ti, y cuando los chicos malos te engañan, simplemente dices I-A.

—Y el asno rebuzno: I-A.

Tú amas a las asnas y a los higos frescos, no desprecias ningún alimento. Un cardo te hace cosquillas en el corazón cuando tienes hambre. En eso reside la sabiduría de un Dios.

—Y el asno rebuzno: I-A.

Discurso18La fiesta del asno

Pero en este punto de la letanía Zaratustra ya no pudo contenerse más, gritó él mismo I-A, aún más fuerte que el asno, y saltó en medio de sus invitados enloquecidos.

«¡Pero qué estáis haciendo, hijos de los hombres!», gritó mientras levantaba del suelo a los que rezaban. «¡Ay, si alguien más que Zaratustra os viera!

¡Todos juzgarían que con vuestra nueva fe sois los peores blasfemos o las más necias de todas las viejas!

¡Y tú mismo, viejo papa, cómo concuerda esto contigo mismo, que adores de este modo a un asno como si fuera Dios!».

«Oh Zaratustra», respondió el papa, «perdóname, pero en cuestiones de Dios estoy aún más ilustrado que tú. Y así es justo.

¡Mejor adorar a Dios en esta forma que en ninguna forma! Reflexiona sobre esta frase, mi elevado amigo: adivinarás rápidamente que en tal frase se esconde sabiduría.

Aquel que dijo "Dios es espíritu" dio hasta ahora en la tierra el mayor paso y salto hacia la incredulidad: ¡tal palabra no se puede reparar fácilmente en la tierra!

Mi viejo corazón salta y brinca de alegría porque todavía hay algo en la tierra que adorar. Perdona esto, oh Zaratustra, a un viejo y piadoso corazón de papa».

«Y tú», dijo Zaratustra al caminante y la sombra, «te llamas y te consideras un espíritu libre. ¿Y practicas aquí semejante idolatría y servicio clerical?

¡Aún peor, en verdad, lo haces aquí que con tus malvadas muchachas morenas, tú malvado nuevo creyente!».

«Bastante malo», respondió el caminante y la sombra, «tienes razón: pero ¿qué puedo hacer yo? El viejo Dios vive de nuevo, oh Zaratustra, digas lo que digas.

El hombre más feo tiene la culpa de todo: él lo resucitó. Y si dice que una vez lo mató: la muerte en los dioses siempre es solo un prejuicio».

«Y tú», dijo Zaratustra, «tú malvado viejo mago, ¿qué has hecho? ¿Quién, en estos tiempos libres, va a creer en ti en adelante si tú crees en semejantes asnadas divinas?

Fue una estupidez lo que hiciste; ¿cómo pudiste tú, siendo tan astuto, cometer tal estupidez?».

«Oh Zaratustra», respondió el astuto mago, «tienes razón, fue una estupidez, y también me ha resultado bastante difícil».

«Y tú especialmente», dijo Zaratustra al escrupuloso del espíritu, «reflexiona y llévate el dedo a la nariz. ¿Acaso no va nada de esto contra tu conciencia? ¿No es tu espíritu demasiado limpio para este rezar y el humo de estos rezadores?».

«Hay algo en ello», respondió el escrupuloso llevándose el dedo a la nariz, «hay algo en este espectáculo que incluso le hace bien a mi conciencia.

Quizá no deba creer en Dios: pero es seguro que Dios me parece más creíble en esta forma.

Dios debe ser eterno, según el testimonio de los más piadosos: quien tiene tanto tiempo, se toma su tiempo. Tan lento y tan tonto como sea posible: con eso alguien puede llegar muy lejos.

Y quien tiene demasiado espíritu podría bien enredarse en la tontería y la necedad mismas. Piensa en ti mismo, oh Zaratustra.

Tú mismo, en verdad, también tú podrías convertirte en un asno por exceso y sabiduría.

¿Acaso un sabio perfecto no camina gustoso por los senderos más torcidos? La apariencia lo enseña, oh Zaratustra, tu apariencia».

«Y tú mismo finalmente», dijo Zaratustra y se volvió hacia el hombre más feo, que todavía estaba en el suelo levantando el brazo hacia el asno (pues le estaba dando vino de beber). «Habla, tú inefable, ¿qué has hecho aquí?

Me pareces transformado, tu ojo brilla, el manto de lo sublime cubre tu fealdad: ¿qué hiciste?

¿Es verdad, acaso, lo que estos dicen, que tú lo resucitaste? ¿Y para qué? ¿No estaba muerto y eliminado con razón?

Tú mismo me pareces despierto: ¿qué hiciste? ¿Qué cambiaste? ¿A qué te convertiste? Habla, tú inefable».

«Oh Zaratustra», respondió el hombre más feo, «eres un pícaro.

Si ese todavía vive o vive de nuevo o está completamente muerto, ¿quién de nosotros dos lo sabe mejor? Te lo pregunto a ti.

Pero una cosa sé, de ti mismo lo aprendí una vez, oh Zaratustra: quien quiere matar de la forma más radical, ríe.

"No con ira, sino con risa se mata", así dijiste una vez. Oh Zaratustra, tú el oculto, tú el destructor sin ira, tú peligroso santo, eres un pícaro».

Pero entonces sucedió que Zaratustra, asombrado por todas estas respuestas de pícaros, saltó de vuelta a la puerta de su cueva y, vuelto hacia todos sus invitados, gritó con voz fuerte:

«¡Oh pícaros bufones todos vosotros, payasos! ¿Por qué os disfrazáis y os ocultáis de mí?

¡Cómo a cada uno de vosotros le palpitaba el corazón de alegría y maldad por volver a ser finalmente como niños, es decir, piadosos!

¡Por hacer finalmente de nuevo lo que hacen los niños, es decir, rezar, juntar las manos y decir "querido Dios"!

¡Pero ahora dejadme esta guardería, mi propia cueva, donde hoy toda puerilidad está en casa! ¡Enfriáis ahí fuera vuestro ardiente desenfado infantil y alboroto del corazón!

Ciertamente: si no os volvéis como niños, no entraréis en el reino de los cielos». (Y Zaratustra señaló hacia arriba con las manos.)

«¡Pero nosotros no queremos entrar en el reino de los cielos: nos hemos vuelto hombres, así que queremos el reino de la tierra!».

Y una vez más Zaratustra comenzó a hablar. «Oh mis nuevos amigos», dijo, «vosotros los extraños, vosotros los hombres superiores, cuánto me gustáis ahora,

desde que os volvisteis alegres de nuevo. Todos habéis florecido de verdad: me parece que a flores como vosotros les hacen falta nuevas fiestas,

un pequeño y valiente sinsentido, algún culto divino y fiesta del asno, algún viejo y alegre bufón de Zaratustra, un viento impetuoso que os sople las almas hasta aclararlas.

¡No olvidéis esta noche ni esta fiesta del asno, hombres superiores! Esto lo inventasteis en mi casa, lo tomo como buen augurio, ¡solo los convalecientes inventan estas cosas!

Y si celebráis de nuevo esta fiesta del asno, hacedlo por vuestro amor, hacedlo también por el mío. ¡Y en mi memoria!».

Así habló Zaratustra.

Discurso19El canto del sonámbulo

Mientras tanto, uno tras otro había salido fuera, a la noche fresca y pensativa; el propio Zaratustra condujo al hombre más feo de la mano para mostrarle su mundo nocturno y la gran luna redonda y las plateadas cascadas junto a su cueva. Allí se quedaron finalmente quietos unos junto a otros, todos viejos, pero con un corazón valiente y consolado, y asombrados dentro de sí de lo bien que estaban en la tierra; pero el secreto de la noche se acercaba cada vez más a sus corazones. Y de nuevo Zaratustra pensó para sí: «¡Oh, cuánto me gustan ahora estos hombres superiores!». Pero no lo dijo en voz alta, pues respetaba su felicidad y su silencio.

Pero entonces sucedió lo más asombroso de aquel asombroso y largo día: el hombre más feo comenzó una vez más y por última vez a gorgotear y resoplar, y cuando logró articular palabras, he aquí que brotó de su boca una pregunta redonda y limpia, una pregunta buena, profunda y clara, que conmovió el corazón en el pecho de todos los que le escuchaban.

«Amigos míos todos, dijo el hombre más feo, ¿qué os parece? Por este día —yo estoy por primera vez satisfecho de haber vivido toda la vida.

Y atestiguar tanto todavía no me basta. Vale la pena vivir en la tierra: un día, una fiesta con Zaratustra me enseñó a amar la tierra.

«¿Eso era la vida?», quiero decir a la muerte. «¡Bien! ¡Una vez más!»

Amigos míos, ¿qué os parece? ¿No queréis como yo decir a la muerte: eso era la vida? ¡Por Zaratustra, bien! ¡Una vez más!»

Así habló el hombre más feo; pero no faltaba mucho para medianoche. ¿Y qué creéis que sucedió entonces? En cuanto los hombres superiores oyeron su pregunta, se hicieron conscientes de golpe de su transformación y curación, y de quién se las había dado: entonces se precipitaron hacia Zaratustra, agradeciéndole, venerándole, acariciándole, besándole las manos, cada uno según su modo propio: de manera que unos reían, otros lloraban. Pero el viejo adivino bailaba de placer; y aunque estaba, como creen algunos narradores, lleno de vino dulce, ciertamente estaba aún más lleno de la dulce vida y había renunciado a todo cansancio. Hay incluso quienes cuentan que entonces el asno bailó: pues no en vano le había dado antes de beber vino el hombre más feo. Esto puede haber sido así o de otro modo; y si en verdad el asno no bailó aquella tarde, sucedieron entonces prodigios mayores y más extraños que el baile de un asno. En resumen, como dice el proverbio de Zaratustra: «¡qué importa!»

Pero Zaratustra, cuando esto sucedió con el hombre más feo, permaneció allí como un ebrio: su mirada se apagó, su lengua balbuceaba, sus pies vacilaban. ¿Y quién podría adivinar qué pensamientos pasaban entonces por el alma de Zaratustra? Pero evidentemente su espíritu retrocedió y huyó hacia adelante y estaba en vastas lejanías y como «en elevada cumbre, como está escrito, entre dos mares,

—vagando entre lo pasado y lo futuro como pesada nube». Poco a poco, sin embargo, mientras los hombres superiores lo sostenían en sus brazos, volvió un poco en sí y apartó con las manos el tumulto de los que lo veneraban y se preocupaban; pero no habló. De repente volvió la cabeza rápidamente, pues parecía oír algo: entonces se llevó el dedo a la boca y dijo: «¡Venid!»

Y en seguida se hizo silencio y quietud alrededor; desde la profundidad subía lentamente el sonido de una campana. Zaratustra escuchó aquello, igual que los hombres superiores; pero luego se llevó por segunda vez el dedo a la boca y volvió a decir: «¡Venid! ¡Venid! Se acerca la medianoche!» —y su voz se había transformado. Pero seguía sin moverse de su sitio: entonces se hizo aún más silencio y quietud, y todos escuchaban, también el asno, y los animales honoríficos de Zaratustra, el águila y la serpiente, así como la cueva de Zaratustra y la grande y fría luna y la noche misma. Pero Zaratustra se llevó por tercera vez la mano a la boca y dijo:

¡Venid! ¡Venid! ¡Venid! Caminemos ahora. Es la hora: caminemos en la noche.

Vosotros, hombres superiores, se acerca la medianoche: entonces quiero deciros algo al oído, como aquella vieja campana me lo dice al oído,

—tan íntima, tan terrible, tan cordialmente como aquella campana de medianoche me habla, que ha vivido más que un hombre:

—que ya contó los latidos del dolor del corazón de vuestros padres —¡ah! ¡ah! ¡cómo suspira! ¡cómo ríe en sueños! la vieja profunda profunda medianoche.

¡Silencio! ¡Silencio! Ahí se oyen muchas cosas que de día no pueden alzar la voz; pero ahora, con el aire fresco, cuando también todo el ruido de vuestros corazones se ha callado,

—ahora habla, ahora se oye, ahora se desliza en almas nocturnas demasiado despiertas: ¡ah! ¡ah! ¡cómo suspira! ¡cómo ríe en sueños!

—¿no lo oyes?, ¿cómo te habla íntima, terrible, cordialmente, la vieja profunda profunda medianoche? ¡Oh hombre, presta atención!

¡Ay de mí! ¿Dónde se fue el tiempo? ¿No me hundí en profundos pozos? El mundo duerme.

¡Ah! ¡Ah! El perro aúlla, la luna brilla. Prefiero morir, morir, antes que deciros lo que mi corazón de medianoche está pensando ahora.

Ya morí. Se acabó. Araña, ¿qué tejes en torno a mí? ¿Quieres sangre? ¡Ah! ¡Ah! El rocío cae, llega la hora

—la hora en que me estremezco y tengo frío, que pregunta y pregunta y pregunta: «¿quién tiene corazón suficiente para ello?

—¿quién será señor de la tierra? ¿Quién quiere decir: así debéis correr, grandes y pequeños ríos?»

—se acerca la hora: ¡oh hombre, hombre superior, presta atención! este discurso es para oídos finos, para tus oídos. ¿Qué dice la profunda medianoche?

Me arrastra, mi alma baila. ¡Trabajo del día! ¡Trabajo del día! ¿Quién será señor de la tierra?

La luna es fría, el viento calla. ¡Ah! ¡Ah! ¿Volasteis ya lo bastante alto? Bailasteis: pero una pierna no es un ala.

Vosotros, buenos bailarines, ahora se acabó todo placer, el vino se volvió poso, toda copa se quebró, las tumbas balbucean.

No volasteis lo bastante alto: ahora las tumbas balbucean «¡liberad a los muertos! ¿Por qué hay noche tan larga? ¿No nos emborracha la luna?»

Vosotros, hombres superiores, liberad las tumbas, despertad los cadáveres. ¡Ah!, ¿qué sigue excavando el gusano? Se acerca, se acerca la hora,

—retumba la campana, el corazón aún chirría, aún excava la carcoma, la carcoma del corazón. ¡Ah! ¡Ah! ¡El mundo es profundo!

¡Dulce lira! ¡Dulce lira! Amo tu sonido, tu ebrio croar de sapo: desde qué lejos, desde qué lejos me llega tu sonido, desde lejos, desde los estanques del amor.

¡Tú, vieja campana, tú, dulce lira! Todo dolor desgarró tu corazón, dolor de padre, dolor de padres, dolor de ancestros, tu discurso maduró,

—maduró como el dorado otoño y la tarde, como mi corazón de ermitaño —ahora hablas: el mundo mismo maduró, la uva se pone morena,

—ahora quiere morir, morir de felicidad. Vosotros, hombres superiores, ¿no lo oleis? Brota en secreto un olor,

—una fragancia y olor de la eternidad, un olor dorado moreno de vino y rosas de vieja felicidad,

de ebria felicidad de muerte a medianoche, que canta: ¡el mundo es profundo y más profundo de lo que el día pensó!

¡Déjame! ¡Déjame! Soy demasiado pura para ti. ¡No me toques! ¿No acaba de volverse perfecto mi mundo?

Mi piel es demasiado pura para tus manos. Déjame, día tonto, torpe, sordo. ¿No es más clara la medianoche?

Los más puros deben ser señores de la tierra, los más desconocidos, los más fuertes, las almas de medianoche, que son más claras y profundas que cualquier día.

¡Oh día, me buscas a tientas! ¿Tanteas en busca de mi felicidad? Para ti soy rica, solitaria, una mina de tesoros, una cámara de oro.

¡Oh mundo, me quieres a mí! ¿Soy mundana para ti? ¿Soy espiritual para ti? ¿Soy divina para ti? Pero día y mundo, sois demasiado toscos,

—tened manos más hábiles, buscad felicidad más profunda, desgracia más profunda, buscad algún dios, no me busquéis a mí:

—mi desgracia, mi felicidad es profunda, día extraño, pero no soy un dios, ningún infierno de dios: profundo es su dolor.

El dolor de Dios es más profundo, ¡mundo extraño! Busca el dolor de Dios, no a mí. ¿Qué soy yo? Una lira ebria dulce,

una lira de medianoche, un sapo-campana que nadie entiende, pero que tiene que hablar, ante sordos, ¡vosotros, hombres superiores! Pues no me comprendéis.

¡Pasó! ¡Pasó! ¡Oh juventud! ¡Oh mediodía! ¡Oh tarde! Ahora llegó el atardecer y la noche y la medianoche, —el perro aúlla, el viento:

—¿no es el viento un perro? Gime, ladra, aúlla. ¡Ah! ¡Ah! ¡cómo suspira! ¡cómo ríe, cómo jadea y resopla, la medianoche!

¡Cómo habla ahora sobria, esta poetisa ebria! Rebasó quizá su embriaguez, se volvió demasiado despierta, rumia

—rumia su dolor, en sueños, la vieja profunda medianoche, y más aún su placer. Pues el placer, aunque el dolor sea profundo: el placer es más profundo todavía que el sufrimiento del corazón.

¡Tú, parra! ¿Por qué me alabas? ¡Pero si yo te podé! Soy cruel, tú sangras: ¿qué quiere tu alabanza de mi cruel embriaguez?

«Lo que se volvió perfecto, todo lo maduro —quiere morir», así hablas tú. Bendito, bendito sea el cuchillo del podador. Pero todo lo inmaduro quiere vivir: ¡ay!

El dolor dice: «¡Pasa! ¡Vete, dolor!» Pero todo lo que sufre quiere vivir, para madurar y volverse alegre y anhelante,

—anhelante de lo más lejano, lo más alto, lo más claro. «Yo quiero herederos, así dice todo lo que sufre, yo quiero hijos, yo no me quiero a mí»,

Pero el placer no quiere herederos, no quiere hijos, —el placer se quiere a sí mismo, quiere eternidad, quiere retorno, quiere que todo sea eternamente igual a sí mismo.

El dolor dice: «¡Rómpete, sangra, corazón! ¡Camina, pierna! ¡Ala, vuela! ¡Arriba! ¡Hacia arriba! ¡Dolor!» ¡Bien! ¡Adelante! Oh mi viejo corazón: el dolor dice: «¡pasa!»

Vosotros, hombres superiores, ¿qué os parece? ¿Soy yo un adivino? ¿Un soñador? ¿Un ebrio? ¿Un intérprete de sueños? ¿Una campana de medianoche?

¿Una gota de rocío? ¿Un vapor y una fragancia de la eternidad? ¿No lo oís? ¿No lo oléis? En este momento mi mundo alcanzó la perfección, medianoche es también mediodía,—

el dolor es también placer, la maldición es también bendición, la noche es también un sol,—marchaos de aquí o lo aprenderéis: un sabio es también un necio.

¿Dijisteis alguna vez sí a un placer? ¡Oh, amigos míos, entonces dijisteis sí también a todo el dolor! Todas las cosas están encadenadas, entretejidas, enamoradas,—

—si quisisteis alguna vez una vez dos veces, si dijisteis alguna vez «¡me agradas, felicidad! ¡Vamos! ¡Instante!», entonces quisisteis todo de vuelta!

—Todo de nuevo, todo eternamente, todo encadenado, entretejido, enamorado, oh así amasteis el mundo,—

—vosotros los eternos, amadlo eternamente y para siempre: y también al dolor decidle: pasa, ¡pero vuelve! Pues todo placer quiere—¡eternidad!

Todo placer quiere la eternidad de todas las cosas, quiere miel, quiere levadura, quiere medianoche ebria, quiere tumbas, quiere el consuelo de las lágrimas sobre las tumbas, quiere el crepúsculo dorado—

—¡qué no quiere el placer! es más sediento, más cordial, más hambriento, más terrible, más secreto que todo dolor, se quiere a sí mismo, se muerde a sí mismo, la voluntad del anillo lucha en él,—

—quiere amor, quiere odio, es superabundante, regala, desperdicia, mendiga para que alguien lo tome, agradece al que lo toma, quisiera ser odiado,—

—tan rico es el placer, que tiene sed de dolor, de infierno, de odio, de vergüenza, del lisiado, del mundo,—pues este mundo, ¡oh, ya lo conocéis!

Vosotros, hombres superiores, os anhela el placer, el indomable, el dichoso,—anhela vuestro dolor, ¡fracasados! Todo placer eterno anhela lo fracasado.

Pues todo placer se quiere a sí mismo, por eso quiere también congoja del corazón. ¡Oh felicidad, oh dolor! ¡Oh rómpete, corazón! Vosotros, hombres superiores, aprendedlo de una vez: el placer quiere eternidad,

—el placer quiere la eternidad de todas las cosas, quiere profunda, profunda eternidad.

¿Aprendisteis ya mi canción? ¿Adivinasteis qué quiere? ¡Bien! ¡Arriba! Vosotros, hombres superiores, ¡cantadme ahora mi canción circular!

¡Cantad ahora vosotros mismos la canción cuyo nombre es «Una vez más», cuyo sentido es «por toda la eternidad»!, ¡cantad, hombres superiores, la canción circular de Zaratustra!

¡Oh hombre! ¡Presta atención! ¿Qué dice la profunda medianoche? «Dormía, dormía—, de un sueño profundo he despertado:— el mundo es profundo, y más profundo de lo que el día pensó. Profundo es su dolor—, el placer—más profundo aún que la congoja del corazón: el dolor dice: ¡Pasa! Pero todo placer quiere eternidad, quiere profunda, profunda eternidad».

Discurso20La señal

La mañana después de aquella noche, Zaratustra saltó de su lecho, se ciñó los lomos y salió de su caverna, ardiente y fuerte, como un sol matutino que viene de oscuras montañas.

«Tú, gran astro, dijo, como había dicho una vez, tú, ojo profundo de la felicidad, ¿qué sería toda tu felicidad si no tuvieras a aquellos a quienes iluminas?

Y si ellos permanecieran en sus aposentos mientras tú ya estás despierto y vienes y regalas y repartes: ¡cómo se enojaría tu orgullosa vergüenza!

¡Bien! Todavía duermen, estos hombres superiores, mientras yo estoy despierto: esos no son mis verdaderos compañeros. No es a ellos a quienes espero aquí en mis montañas.

Quiero ir a mi obra, a mi día: pero ellos no comprenden cuáles son los signos de mi mañana, mi paso—no es para ellos llamada de despertar.

Todavía duermen en mi caverna, su sueño todavía rumia mis medianoches. El oído que me escucha,—el oído obediente falta en sus miembros».

—Esto había dicho Zaratustra a su corazón cuando salía el sol: entonces miró interrogante hacia lo alto, pues oyó sobre sí el agudo grito de su águila. «¡Bien! gritó hacia arriba, así me place y me conviene. Mis animales están despiertos, pues yo estoy despierto.

Mi águila está despierta y honra como yo al sol. Con garras de águila alcanza la nueva luz. Vosotros sois mis verdaderos animales; os amo.

¡Pero todavía me faltan mis verdaderos hombres!»—

Así habló Zaratustra; pero entonces ocurrió que de repente se sintió como rodeado y revoloteado por innumerables pájaros,—el batir de tantas alas y el gentío en torno a su cabeza era tan grande que cerró los ojos. Y en verdad, cayó sobre él como una nube, como una nube de flechas que se derrama sobre un nuevo enemigo. Pero ved, aquí era una nube de amor, y sobre un nuevo amigo.

«¿Qué me sucede?» pensó Zaratustra en su corazón asombrado y se dejó caer lentamente sobre la gran piedra que yacía junto a la salida de su caverna. Pero mientras tanteaba con las manos a su alrededor y sobre sí y bajo sí, y se defendía de las tiernas aves, ved, entonces le ocurrió algo aún más extraño: sin darse cuenta metió la mano en una densa y cálida mata de pelo; al mismo tiempo resonó ante él un rugido,—un suave y largo rugido de león.

«La señal llega», dijo Zaratustra y su corazón se transformó. Y en verdad, cuando se hizo claro ante él, yacía a sus pies un animal amarillo y poderoso que apretaba la cabeza contra sus rodillas y no quería apartarse de él por amor e hizo como un perro que reencuentra a su viejo amo. Pero las palomas no eran menos celosas con su amor que el león; y cada vez que una paloma pasaba rozando la nariz del león, el león sacudía la cabeza y se asombraba y se reía al mismo tiempo.

A todo esto Zaratustra dijo solo una palabra: «mis hijos están cerca, mis hijos»—, luego enmudeció por completo. Pero su corazón se desató, y de sus ojos cayeron lágrimas que gotearon sobre sus manos. Y no prestaba atención a nada más y permanecía allí sentado, inmóvil y sin defenderse ya de los animales. Entonces las palomas volaban de un lado a otro y se posaban sobre su hombro y acariciaban su pelo blanco y no se cansaban de ternura y júbilo. El león fuerte, sin embargo, lamía siempre las lágrimas que caían sobre las manos de Zaratustra y rugía y gruñía tímidamente. Así se comportaban estos animales.—

Todo esto duró un largo tiempo, o un tiempo breve: pues, dicho propiamente, para tales cosas no existe ningún tiempo en la tierra—. Entretanto, sin embargo, los hombres superiores se habían despertado en la caverna de Zaratustra y se ordenaron juntos en una procesión para ir al encuentro de Zaratustra y ofrecerle el saludo matutino: pues habían descubierto al despertar que él ya no estaba entre ellos. Pero cuando llegaron a la puerta de la caverna y el ruido de sus pasos se adelantó a ellos, el león se sobresaltó violentamente, se apartó de golpe de Zaratustra y saltó, rugiendo salvajemente, hacia la caverna; los hombres superiores, sin embargo, cuando lo oyeron rugir, gritaron todos como con una sola boca y huyeron hacia atrás y desaparecieron en un instante.

Zaratustra mismo, aturdido y extraño, se levantó de su asiento, miró a su alrededor, permaneció asombrado, interrogó a su corazón, reflexionó y estaba solo. «¿Qué oí? dijo al fin lentamente, ¿qué me acaba de suceder?»

Y ya le vino la memoria, y comprendió de una sola mirada todo lo que había ocurrido entre ayer y hoy. «Aquí está la piedra, dijo y se acarició la barba, sobre ella me senté ayer por la mañana; y aquí se me acercó el adivino, y aquí oí por primera vez el grito que acabo de oír, el gran grito de angustia.

Oh vosotros, hombres superiores, de vuestra angustia fue de lo que ayer por la mañana me profetizó aquel viejo adivino,—

—a vuestra angustia quiso seducirme y tentarme: oh Zaratustra, me dijo, vengo para seducirte a tu último pecado.

¿A mi último pecado? gritó Zaratustra y se rió con ira de su propia palabra: ¿qué me quedó reservado como mi último pecado?»

—Y una vez más Zaratustra se sumió en sí mismo y volvió a sentarse sobre la gran piedra y meditó. De pronto se puso en pie de un salto,—

«¡La compasión! ¡La compasión por el hombre superior! gritó, y su rostro se transformó en bronce. ¡Bien! Eso—tuvo su tiempo!

¡Mi sufrimiento y mi compasión—qué importa! ¿Acaso aspiro a la felicidad? ¡Aspiro a mi obra!

¡Bien! El león vino, mis hijos están cerca, Zaratustra maduró, mi hora llegó:—

Este es mi amanecer, mi día comienza: ¡arriba pues, arriba, tú gran mediodía!»—

Así habló Zaratustra y abandonó su caverna, ardiente y fuerte, como un sol matutino que viene de oscuras montañas.