Rubaiyat

¡Despierta! Pues el Sol, que dispersó en su huida
las estrellas del Campo de la Noche vencida,
expulsa con ellas la Noche del Cielo, y alcanza
la Torre del Sultán con su Flecha de luz encendida.

Antes que el fantasma del Falso alba muriera,
creí oír una Voz dentro de la Taberna que dijera:
"Cuando el Templo por dentro está ya preparado,
¿por qué duerme el Fiel adormilado afuera?"

Y al cantar el Gallo, los que estaban delante
de la Taberna gritaron: "¡Abre la Puerta al instante!
Tú sabes cuán poco tiempo tenemos de estancia,
y una vez partidos, no volvemos más adelante."

Ahora el Año Nuevo reaviva viejos Anhelos,
y el Alma pensativa busca Soledad bajo los cielos,
donde la BLANCA MANO DE MOISÉS en la Rama
brota, y Jesús desde la Tierra exhala sus consuelos.

Iram se ha ido con toda su Rosa ciertamente,
y la Copa de Siete Anillos de Jamshyd nadie la siente;
pero aún arde un Rubí en la Viña,
y junto al Agua florecen Jardines abundantemente.

Y sellados están los labios de David; pero en divino
Pehlevi agudo, con "¡Vino! ¡Vino! ¡Vino!
¡Vino Rojo!", clama el Ruiseñor a la Rosa
que enrojezca su mejilla pálida cual destino.

Ven, llena la Copa, y al fuego de la Primavera
arroja tu vestidura invernal de Arrepentimiento entera:
el Pájaro del Tiempo tiene poco camino
para batir sus alas—y el Pájaro ya vuela.

Ya sea en Naishapur o en Babilonia,
ya sea que la Copa corra dulce o con agonía,
el Vino de la Vida sigue manando gota a gota,
las Hojas de la Vida siguen cayendo día a día.

Cada Mañana trae mil Rosas, dices tú:
Sí, ¿pero dónde está la Rosa de Ayer en su quietud?
Y este primer mes de Verano que trae la Rosa
se llevará a Jamshyd y a Kaikobad en su inquietud.

Bien, ¡que se los lleve! ¿Qué tenemos que ver
con Kaikobad el Grande, o con Kaikhosru al caer?
Que Zal y Rustum bramen cuanto quieran,
o Hatim llame a Cenar—tú no hagas caso ni temer.

Conmigo por la franja de Hierba sembrada
que apenas divide el desierto de la tierra labrada,
donde el nombre de Esclavo y Sultán se olvida—
¡y Paz a Mahmud en su Trono de oro, y nada más!

Un Libro de Versos bajo la Rama extendida,
una Jarra de Vino, un Pan—y Tú a mi lado en la vida
cantando en el Desierto—
¡oh, el Desierto sería Paraíso, y bien cumplida!

Unos por las Glorias de Este Mundo; y otros
suspiran por el Paraíso del Profeta, esos otros;
ah, toma el Contante, y deja el Crédito pasar,
ni hagas caso del retumbar de un Tambor lejano entre nosotros.

Mira la Rosa que florece en torno—"Mira,
riendo", dice, "al mundo me abro,
de una vez el bolsillo de seda de mi bolsa
rasgo, y su tesoro arrojo sobre el jardín."

Y aquellos que guardaron el grano de oro,
y aquellos que lo arrojaron al viento como lluvia,
igual a ninguna tierra áurea se convierten
que, una vez enterrados, quieran los hombres desenterrar.

La esperanza mundana en que los hombres ponen su corazón
se vuelve ceniza—o prospera; y luego,
como nieve sobre el rostro polvoriento del desierto,
alumbrando una hora o dos—desaparece.

Piensa, en este maltrecho caravasar
cuyas puertas son alternadamente noche y día,
cómo sultán tras sultán con su pompa
cumplió su hora destinada, y siguió su camino.

Dicen que el león y el lagarto guardan
los patios donde Jamshyd se glorió y bebió profundo:
y Bahram, aquel gran cazador—el asno salvaje
pisa sobre su cabeza, pero no puede romper su sueño.

A veces pienso que nunca florece tan roja
la rosa como donde algún César enterrado sangró;
que cada jacinto que viste el jardín
cayó en su regazo desde alguna cabeza antes hermosa.

Y esta hierba reviviente cuyo tierno verde
orilla el borde del río sobre el cual nos apoyamos—
¡ah, apóyate en él ligeramente! pues quién sabe
de qué labio antes hermoso brota sin ser visto.

Ah, amada mía, llena la copa que despeja
el HOY de arrepentimientos pasados y temores futuros:
mañana—pues, mañana yo puedo estar
junto con los siete mil años del ayer.

Pues algunos que amamos, los más hermosos y mejores
que del vintage rodante el tiempo ha prensado,
bebieron su copa una o dos rondas antes,
y uno por uno se deslizaron en silencio al descanso.

Y nosotros, que ahora festejamos en la habitación
que dejaron, y el verano se viste de nueva flor,
debemos nosotros bajo el lecho de tierra
descender—nosotros mismos para hacer un lecho—¿para quién?

Ah, aprovecha lo más que aún podamos gastar,
antes de que también nosotros descendamos al polvo;
polvo en polvo, y bajo el polvo yacer,
sin vino, sin canto, sin cantor, y—sin fin.

Igual para aquellos que para el HOY se preparan,
y aquellos que hacia algún MAÑANA miran fijamente,
un muecín desde la torre de la oscuridad grita,
"¡Necios! vuestra recompensa no está ni aquí ni allá."

Pues todos los santos y sabios que discutieron
de los dos mundos tan sabiamente—son arrojados
como profetas necios; sus palabras al escarnio
están dispersas, y sus bocas taponadas con polvo.

Yo en mi juventud frecuenté con fervor
al Doctor y al Santo, y oí gran disputa
sobre esto y aquello: pero siempre
salí por la misma puerta por donde entré.

Con ellos sembré la semilla de la Sabiduría,
y con mi propia mano trabajé para hacerla crecer;
y esta fue toda la Cosecha que recogí:
«Vine como el Agua, y como el Viento me voy».

A este Universo, sin saber por qué
ni de dónde, como Agua que fluye quieras o no;
y fuera de él, como Viento por el Desierto,
no sé adónde, soplando quieras o no.

¿Qué, sin preguntar, me arrojó aquí desde Dónde?
¿Y sin preguntar, me arrastra de aquí hacia Dónde?
Oh, muchas Copas de este Vino prohibido
deben ahogar la memoria de tal insolencia.

Desde el Centro de la Tierra hasta la Séptima Puerta
ascendí, y en el Trono de Saturno me senté,
y muchos Nudos desenredé por el Camino;
pero no el Nudo Maestro del Destino Humano.

Había una Puerta para la que no hallé Llave;
había un Velo a través del cual no pude ver:
hubo un poco de charla sobre el YO y el TÚ
por un tiempo—y luego nada más del TÚ y el YO.

La Tierra no pudo responder; ni los Mares que gimen
en Púrpura fluyente, por su Señor Perdido;
ni el Cielo girante, con todos sus Signos revelados
y ocultos por la manga de la Noche y la Mañana.

Entonces hacia el TÚ EN MÍ que obra detrás
del Velo, alcé mis manos para encontrar
una lámpara en medio de la Oscuridad; y oí,
como desde Afuera: «¡EL YO DENTRO DE TI CIEGO!».

Entonces sobre el Borde de esta pobre Urna de barro
me incliné, a aprender el Secreto de mi Vida:
y Labio a Labio murmuró: «Mientras vivas,
¡Bebe!—pues, una vez muerto, nunca volverás».

Creo que la Vasija, que con fugitiva
Articulación respondió, una vez vivió
y bebió; y ¡Ah!, el Labio pasivo que besé,
¡cuántos Besos pudo tomar—y dar!

Pues recuerdo haberme detenido en el camino
a mirar a un Alfarero golpeando su Arcilla húmeda:
y con su Lengua del todo borrada
murmuraba: «¡Suave, Hermano, suavemente, te ruego!».

¿Y no ha rodado una Historia así desde Antiguo
por las sucesivas generaciones del Hombre
de tal terrón de Tierra empapada
lanzado por el Hacedor en molde Humano?

Y no hay gota que de nuestras Copas tiremos
para que la Tierra beba, que no pueda colarse abajo
a apagar el fuego de la Angustia en algún Ojo
allí escondido—muy hondo, y hace mucho tiempo.

Como el tulipán alza al alba su cáliz
por un sorbo de Vendimia Celestial desde la tierra,
haz tú lo mismo con devoción, hasta que el Cielo
te invierta hacia la Tierra—como una Copa vacía.

No te atormentes más con lo Humano o Divino,
la maraña del mañana entrégala a los vientos,
y pierde tus dedos entre las trenzas
del Ministro del Vino, esbelto como el ciprés.

Y si el Vino que bebes, el Labio que besas,
terminan en lo que Todo comienza y termina—Sí;
piensa entonces que HOY eres lo que AYER
fuiste—y MAÑANA no serás menos.

Así, cuando ese Ángel de la Bebida más oscura
te encuentre al fin junto a la orilla del río,
y ofreciéndote su Copa invite a tu Alma
hacia tus Labios a beber—no retrocederás.

¿Por qué, si el Alma puede dejar atrás el Polvo
y cabalgar desnuda en el Aire del Cielo,
no sería Vergüenza—no sería Vergüenza para ella
permanecer lisiada en esta carcasa de arcilla?

No es más que una Tienda donde descansa un día
un Sultán en camino al reino de la Muerte;
el Sultán se levanta, y el oscuro Sirviente
la desmonta y la prepara para otro Huésped.

Y no temas que la Existencia, cerrando tu
Cuenta y la mía, no conozca más lo mismo;
el Eterno Escanciador de esa Copa ha vertido
Millones de Burbujas como nosotros, y seguirá vertiendo.

Cuando Tú y Yo hayamos pasado tras el Velo,
oh, cuán largo, largo tiempo durará el Mundo,
al que nuestra Venida y Partida importan
tan poco como al Mar una piedra arrojada.

Un Alto momentáneo—un sabor momentáneo
del SER desde el Pozo en medio del Desierto—
¡y mira!—la Caravana fantasma ha alcanzado
la NADA de donde partió—¡Oh, date prisa!

¿Gastarías esa chispa de Existencia
en torno al SECRETO—rápido, Amigo!
Quizá un Cabello divide lo Falso de lo Verdadero—
¿y de qué, dime, puede depender la vida?

Quizá un Cabello divide lo Falso y lo Verdadero;
Sí; y una sola Alif sería la clave—
si pudieras encontrarla—del Tesoro,
y tal vez también del MAESTRO;

cuya Presencia secreta por las venas de la Creación
fluye como Azogue y elude tus esfuerzos;
tomando todas las formas de Mah a Mahi y
todas cambian y perecen—pero Él permanece;

Un momento entrevisto—luego de vuelta tras el Pliegue
sumergido en la Oscuridad en que el Drama gira
que, como Pasatiempo de la Eternidad,
Él mismo inventa, representa y contempla.

Pero si en vano, hacia el terco suelo
de la Tierra, y hacia la Puerta cerrada del Cielo,
miras HOY, mientras eres Tú—¿qué entonces
MAÑANA, cuando ya no seas Tú?

No malgastes tu Hora, ni en la vana persecución
de Esto y Aquello te afanes en disputa;
Mejor alegrarte con la Uva fecunda
que entristecerte tras ningún fruto, o uno amargo.

Sabéis, amigos míos, con qué valiente festín
celebré un Segundo Matrimonio en mi casa;
Repudié a la vieja y estéril Razón de mi lecho,
y tomé por Esposa a la Hija de la Vid.

Pues "Es" y "No-es" aunque con Regla y Compás
y "ARRIBA-Y-ABAJO" defina con Lógica,
de todo lo que uno debiera preocuparse por sondear,
nunca fui profundo en nada salvo—el Vino.

Ah, con mis Cálculos, dice la gente,
¿reducir el Año a mejor cuenta?—No,
fue sólo tachar del Calendario
el Mañana no nacido y el Ayer muerto.

Y hace poco, junto a la Puerta de la Taberna abierta,
vino brillando entre el Crepúsculo una Forma Angélica
portando una Vasija sobre su hombro; y
me invitó a probarla; y era—¡la Uva!

La Uva que puede con Lógica absoluta
refutar las Setenta y Dos Sectas discordantes:
el Alquimista soberano que en un instante
transmuta en Oro el metal plomizo de la Vida;

el poderoso Mahmud, Señor que respira a Alá,
que toda la Horda incrédula y negra
de Miedos y Pesares que infestan el Alma
dispersa ante él con su Espada de torbellino.

Vamos, si este Jugo es obra de Dios, ¿quién se atreve
a blasfemar del zarcillo retorcido como Trampa?
Una Bendición, deberíamos usarla, ¿no es cierto?
Y si es Maldición—entonces, ¿quién la puso ahí?

Debo renunciar al Bálsamo de la Vida, debo,
asustado por algún Ajuste de cuentas futuro dado por fe,
o seducido con Esperanza de alguna Bebida más Divina,
para llenar la Copa—¡cuando me haya convertido en Polvo!

¡Oh amenazas del Infierno y Esperanzas del Paraíso!
Una cosa al menos es cierta—esta Vida huye;
Una cosa es cierta y el resto son Mentiras;
la Flor que una vez ha florecido muere para siempre.

Extraño, ¿no es cierto? que de las miríadas que
antes que nosotros cruzaron la puerta de la Oscuridad,
ni uno vuelve para contarnos del Camino,
que para descubrir debemos recorrer también.

Las Revelaciones de Devotos y Eruditos
que se alzaron antes que nosotros, y como Profetas ardieron,
no son sino Historias que, despiertos del Sueño
contaron a sus compañeros, y al Sueño volvieron.

Envié mi Alma a través de lo Invisible
a deletrear alguna letra de esa Vida-de-Después:
y poco a poco mi Alma regresó a mí
y respondió: "Yo Misma soy el Cielo y el Infierno:"

El Cielo no es sino la Visión del Deseo cumplido,
y el Infierno la Sombra de un Alma en llamas,
proyectada sobre la Oscuridad de la que Nosotros,
tan tarde emergidos, tan pronto expiraremos.

No somos otra cosa que una hilera en movimiento
de Formas-Sombra mágicas que vienen y van
en torno a la Linterna iluminada por el Sol que sostiene
a Medianoche el Maestro de la Función;

sino Piezas indefensas del Juego que Él juega
sobre este Tablero de ajedrez de Noches y Días;
de aquí para allá mueve, jaquea y mata,
y una por una vuelve a guardar en el Armario.

La Pelota no se pregunta si Sí o si No,
sino que va Aquí o Allá según golpea el Jugador;
y Aquel que te arrojó al Campo,
lo sabe todo sobre ello—ÉL sabe—¡ÉL sabe!

El Dedo que Escribe escribe; y, habiendo escrito,
sigue adelante: ni toda tu Piedad ni tu Ingenio
lo atraerán de vuelta para cancelar media Línea,
ni todas tus Lágrimas borrarán una Palabra de ello.

Y esa Cúpula invertida que llaman el Cielo,
bajo la cual vivimos y morimos reptando enjaulados,
no alcéis vuestras manos hacia Ella pidiendo ayuda—pues Ella
se mueve tan impotente como tú o como yo.

Con la primera Arcilla de la Tierra amasaron al Último Hombre,
y allí del Última Cosecha sembraron la Semilla:
y la primera Mañana de la Creación escribió
lo que el último Amanecer del Juicio leerá.

AYER preparó la Locura de Este Día;
el Silencio, Triunfo o Desesperación del MAÑANA:
¡Bebe! pues no sabes de dónde viniste, ni por qué:
¡Bebe! pues no sabes por qué te vas, ni adónde.

Esto te digo—Cuando, lanzados desde la Meta,
sobre los hombros llameantes del Potro
del Cielo arrojaron a Parwin y Mushtari,
en mi Parcela predestinada de Polvo y Alma.

La Vid había echado una fibra: que en torno
a mi Ser se aferra—que el Derviche se burle;
de mi Metal vil puede limarse una Llave
que abrirá la Puerta ante la cual él aúlla afuera.

Y esto sé: ya sea que la única Luz Verdadera
encienda al Amor, o la Ira me consuma del todo,
un Destello de Ella atrapado dentro de la Taberna
es mejor que perdido por completo en el Templo.

¡Cómo! ¿de la Nada insensata provocar
un Algo consciente para que resienta el yugo
del Placer no permitido, bajo pena
de Castigos Eternos, si es quebrantado!

¡Qué! ¿de su indefensa Criatura recibir
oro puro por lo que le prestó mezclado con escoria,
reclamar una deuda que nunca contrajo
y que no puede pagar? ¡Oh, qué miserable trato!

Oh Tú, que con trampa y cepo
acechaste el camino que yo habría de recorrer,
no me enredarás con el mal predestinado
¡y luego imputarás mi caída al pecado!

Oh Tú, que hiciste al hombre de barro vil,
y aun en el Paraíso inventaste la serpiente:
por todo el pecado con que el rostro del hombre
está manchado, da perdón al hombre... y tómalo también.

Como bajo el amparo del día que partía
se escabulló el Ramadán hambriento,
una vez más en la casa del alfarero, solo,
me detuve, rodeado por las formas de arcilla.

Formas de todo tipo y tamaño, grandes y pequeñas,
que estaban por el suelo y junto a la pared;
y algunas vasijas eran locuaces, y otras
escuchaban quizá, pero nunca hablaban.

Dijo una de ellas: «Ciertamente no en vano
mi sustancia fue tomada de la tierra común
y moldeada en esta figura, para ser rota
o pisoteada de vuelta a tierra informe otra vez».

Entonces dijo una segunda: «Ningún muchacho caprichoso
rompería la copa en que bebió con alegría;
y aquel que con su mano hizo la vasija
no la destruirá luego con ira».

Tras un silencio momentáneo habló
alguna vasija de hechura más tosca:
«Se burlan de mí por estar toda torcida:
¿acaso tembló entonces la mano del alfarero?»

Ante lo cual alguien del grupo locuaz
—creo que una tinaja sufí— acalorándose:
«Todo esto de vasija y alfarero... Dime entonces,
¿quién es el alfarero, dime, y quién la vasija?»

«Pues», dijo otra, «hay quienes cuentan
de uno que amenaza con arrojar al infierno
las vasijas desafortunadas que estropeó al hacerlas... ¡Bah!
Es un buen tipo, y todo estará bien».

«Bueno», murmuró una, «que haga o compre quien quiera,
mi arcilla con largo olvido se ha secado:
pero lléname con el viejo y familiar jugo,
y creo que podría recuperarme con el tiempo».

Así, mientras las vasijas hablaban una por una,
la pequeña luna asomó, que todas buscaban:
y entonces se empujaron unas a otras: «¡Hermano! ¡Hermano!
¡Ya cruje el nudo en los hombros del aguador!»

Ah, provee mi vida que se desvanece con la uva,
y lava el cuerpo del que la vida ha partido,
y acuéstame, envuelto en la hoja viva,
junto a algún jardín no poco frecuentado.

Que hasta las cenizas enterradas arrojen al aire
tal trampa de vendimia
que ningún creyente verdadero que pase
pueda evitar caer en ella sin saberlo.

En verdad los ídolos que tanto tiempo he amado
han dañado mucho mi nombre en este mundo:
han ahogado mi gloria en una copa rasa
y vendido mi reputación por una canción.

En verdad, en verdad, antes juré arrepentirme
muchas veces—¿pero estaba sobrio cuando juré?
Y entonces, entonces vino la primavera, y con la rosa en la mano
mi raída penitencia hice pedazos.

Y aunque el vino ha obrado como infiel
y me ha robado mi manto de honor—bien,
me pregunto a menudo qué compran los vinateros
que sea la mitad de precioso que lo que venden.

¡Y sin embargo, ah, que la primavera se desvanezca con la rosa!
¡Que el manuscrito perfumado de la juventud se cierre!
El ruiseñor que cantaba en las ramas,
¿ah, de dónde vino y adónde voló otra vez? ¿Quién lo sabe?

Si tan solo el desierto de la fuente diera
un destello—aunque tenue, pero revelado al fin—
hacia el cual pudiera saltar el viajero desfallecido,
como salta la hierba pisoteada del campo.

Si tan solo algún ángel alado antes de que sea tarde
detuviera el rollo aún no desenrollado del destino,
e hiciera que el severo registrador de otro modo
lo inscribiera, o lo borrara por completo.

¡Ah, amor! Si tú y yo pudiéramos con él conspirar
para aferrar entero este lamentable plan de las cosas,
¿no lo haríamos pedazos—y luego
lo reharíamos más cerca del deseo del corazón?

Esa luna naciente que nos busca de nuevo—
cuántas veces en lo venidero crecerá y menguará;
cuántas veces en lo venidero al surgir nos buscará
a través de este mismo jardín—y a uno en vano.

Y cuando como ella, oh Saki, tú pases
entre los huéspedes dispersos como estrellas sobre la hierba,
y en tu alegre encargo llegues al lugar
donde yo fui uno—¡vuelca una copa vacía!